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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Mostrando las entradas con la etiqueta POESÍAS. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta POESÍAS. Mostrar todas las entradas

Peso, Néstor Alonso



PESO

Vengo arrastrando un peso
humano: carne y hueso.

... Lo volvería liviano
una sola caricia
de tu mano.

No quisiera más nada:
... recostar la cabeza
sobre tu amor,
como sobre una almohada.

y descansar del mundo
en tu mirada.

Néstor Alonso, Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina

Opus II, Gaspar Pío del Corro



 Jose Luis Colombini y Ramiro Ortiz
Encuentro Literario Transerrano en la Mumuarte de Mina Clavero, Traslasierra, Córdoba, Argentina.. 23 de septiembre de 2012
 
Opus II

                                                                “Exaudi nos” 

    Empuñando la sed; enarbolando pabellones
de lluvia;
con las plegarias todavía
húmedas...
una familia grande
te busca. 

     Por el olvido,
por la angustia,
por los caminos que se apartan,
por tus rutas,
por las palabras que Te niegan,
por las tuyas,
por el amor de muchas almas—
a veces sólo una.
y siempre como siempre
y a veces como. nunca... 

   Y sin embargo la familia grande
te busca.
Envíanos el Angel—
lluvia;
el que desciende para todos, 

el que anuncia.;
el que despliega nubes y palabras
qué inundan.
Si no es posible que subamos, acércanos
tu ayuda!
    Si todavía falta edificar
la altura;
si todavía falta
que se cumpla
toda distancia
hasta la última,
toda esperanza
hasta la última,
toda oración
hasta la última...
                                                       Acércate, Señor,
                                                       y escucha! 



Gaspar Pío del Corro de Misa de alba. Colección Laurel, Hojas de poesía. Ediciones Díaz Bagú S. R. L. Córdoba, Argentina (1960)

 
Jose Luis Colombini y Ramiro Ortiz
Encuentro Literario Transerrano en la Mumuarte de Mina Clavero, Traslasierra, Córdoba, Argentina.. 23 de septiembre de 2012

Quiromancia, Francisco Urondo

 
QUIROMANCIA 



hoy hace menos frío
que el año que viene, si viene. Vendrá
seguramente para que nadie
crea en las groserías de las profecías, o de los meros
sueños premonitorios. Esas tonterías
solferinas, esas fantasías sin importancia, tardes
en las que el corazón humano
se pone al rojo morado, se
diría. Se dirá, cuando haya
algo que decir: hoy
hace menos que el año que vendrá.



Francisco Urondo

El calafate “Fruto del Sur”, Francisco Pancho Albornoz


El calafate “Fruto del Sur”

Calafate fruto de acero,
que los senderos das protección,
el gaucho noble lo supo siempre,
amigo del viento y sol en la región.
Eres compañía en los inviernos.
sufres el clima en su rigor.
punto de referencia del ovejero,
el hombre bueno, el que te honro.

Cuando los piños de las ovejas
junto a tus espinas se cobijo,
la fauna sabía bajo tu manto,
busca el alivio y su calor.

Tus ramas fuertes miran el norte,
cual horizonte en su esplendor,
soportas crueles tempestades,
con la energía que Dios te dio.

Eres el gemelo del roble fuerte.
sueles estar inerte y tienes vida
testigo mudo de los paisanos,
para el tehuelche fuiste su guía.
Fruto divino para el viajero.
violeta tiñes y das sabor,
extraño embrujo tiene tu sabia,
aquel que prueba, siempre volvió.
Se del emblema que te atesora,
protector de los suelos Calafateños,
lo pensé antes y lo digo ahora,
eres el símbolo Santacruceños

Pancho del Sur ; (JULIO 11 DE 2006)
Francisco Pancho Albornoz

Luna, María Cristina Chiama


Luna

Deseo proteger mi retorno sin piel casi
debo estar lejos y tranquila
yo sé cómo hacerme de vos sin que me veas
sin que me escuches
sin que te pese
mi corazón nunca será muro frío
ni tampoco podrás aquietarme las alas
¿nada me recetarás para esta luna
que me aflige en la lengua? 

María Cristina Chiama- Laboulaye, Pcia de Córdoba, Argentina

¿Vendrá su mirada?, María Cristina Chiama


¿Vendrá su mirada?

septiembre y tus ganas de escribir
¿pero qué? 
en la enamorada del muro
hay luz tenue entre las hojitas caprichosas
¡cómo ha crecido!¡pensar que te preocupaba
el que lo hiciera tan lentamente…!
no en vano pasa el tiempo 
en Facebook Vittorio Gasman te dice:
“Verrà la morte e avrà i tuoi occhi…”
uhhhhhhhhhhhhh
te conmueve mucho este verso de Cesare Pavese
lo compartís 
al rato
un joven también se conmociona y te lo hace saber
le decís que sí, que es un verso maravilloso
y además pensás que no has escrito sobre la muerte
¿nunca?
¿le escapás ahora que está cada vez más cerca?
¿cuánto tiempo te queda?
imposible saberlo
no, no lo sabés
y te refugiás entonces en la biblioteca,
espiás y redescubrís poemas
de otros, claro,
¡si le habrán escrito a la señora!
a ver qué hay, mostráme
a ver 
“Como cenizas, como mares poblándose”
ah, sí, Neruda,
siempre,
“Cerrar podrá mis ojos la postrera” gime Quevedo
y por aquí:” Marchitará la rosa el viento helado”
se lamenta Garcilaso
o “Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar
que es el morir”
de Manrique o mejor éste
de Ernesto Cardenal que lo da vuelta:
“que es la vida”
o la dedicatoria:”…se me ha muerto como del rayo…”
de Miguel Hernández a Ramón Sijé
“..a quien tanto quería” 
y medio que te cansás de tanta agonía
escapás del teclado
y de esta suerte de deber literario
te marginás y huís de tu propia mesa de trabajo 
allí, afuera junto a la enamorada del muro
está el naranjo concibiendo vida 
imaginás la mirada de tus muertos
el desvelo de sus pasos en eso que llaman paraíso…
ya es demasiado para este día de septiembre
que se te escapa
mientras escuchás a Gasman
y “Per tutti la morte ha uno sguardo”
y vos que no la deseás aún
y cuánto miedo el que elija su mirada para los tuyos
para vos
cuando el naranjo se arracima
para tus vivos
cuando la enamorada del muro
te esconde entre las asperezas cálidas
de sus ramitas enamoradas de la vida.

María Cristina Chiama- Laboulaye, Pcia de Córdoba, Argentina

Algunas cosas, Roberto Jorge Santoro

Algunas cosas, Roberto Jorge Santoro

un viento que se llevó la alegría
y la luna de los dedos
ahora se golpean las cosas con mis ojos
y ventanales de azufre registran la catástrofe

se derrama el misterio como un papel ajado
atropellando nuestro circo de asombro
todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo
como buscando los ángeles
los barriletes huidos
esos interminables bosques de lobos y caperuzas
esas casas de chocolate
de enanos y gigantes
esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso
y cuando echaste no sin esfuerzo los ojos tras la magia
te despiertan
para erigir estatuas que ruedan la mentira
la sinrazón entre bostezos de sangre
el odio pero con nuevas palabras
y todo lo que callo
y todo lo que olvido
y entonces te componen su esfuerzo avinagrado
y creen en los ojos leyendo el abandono
y guardan la estulticia dormida tras la boca
enumerando estrellas
pájaros
canciones

es el momento en que te adentran sus lenguas de huracán
restallando los enigmas que anhelaste
es el momento en que quisieras vestirte de venganza
y hundir sus necios alfabetos
su estar de lacerías
su acopiado cenegal de estiércol
esa ínfima saciedad con el destrozo
el incontrolable idioma con que destierran la vida
robándote el silencio
hiriendo las entrañas de tu sueño
y dejándote como un payaso solo
y entonces te dan ganas de gritar
de no querer el mismo cuerpo
y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos
y se te desgarra adentro como una cosa inquieta
y entonces te dan unas ganas raras de llorar
de caerte muerto
y convertirte en globo
o en lluvia de organitos
qué sé yo

cada día se nos muere un hermano



Roberto Jorge Santoro de Oficio desesperado (1962), Balada de papel (1959-1960) de Obra poética completa 1959-1977 Roberto Jorge Santoro, Ediciones r r

Sentados frente al fuego, Jorge Teillier



SENTADOS FRENTE AL FUEGO, Jorge Teillier (Chile, Lautaro, 1935- Viña del mar, 1996)


Sentados frente al fuego que envejece
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizás si yo pudiera encontrar una palabra.

Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.

Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos:
—Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino—.
Ella mira el fuego que envejece.


Liminar, Ricardo Rubio



Liminar, Ricardo Rubio de El color con que atardece, editorial La Luna Que (2002)


Éramos eternos corriendo auténticos
detrás de las quimeras de los duendes,
de la sed.
Alejábamos la muerte con intuición y destreza.
Todo era llama de futuro:
un sin fin de fuego en la magia del ser
atravesado por la impaciencia.

El escriba nocturno:
Ahora que la tarde cierra mis ojos con prontitud
descreo del oro y su alegría,
desoigo el impulso que abruma las horas
y cae al silencio.
En este ocaso sólo quiero un árbol
y mancharme de verdor

El fuego es un color muy lejos de la mano.

Razones de la escritura, Jorge Villella



RAZONES DE LA ESCRITURA 



Ya que ahora los martes no etiqueto
y por tanto descanso un breve lapso
aprovecho la ocasión de revisarme
la idea de escribir mis disparates. 

Y pienso en la ocurrencia que me invade
cada vez que comienzo algún escrito
me asombro de decir sobre los temas
lo que en ese momento a mí me inspira. 

tal vez es la praxis que me anima
e intento toda clase de salidas
para darle sentido a los poemas
ofrenciendo a los/as amigos/as alegría. 

También incursiono en otras tramas
Y abundo en las tristezas o en las penas
Porque la vida la vida así se expresa
y no puedo soslayarlo al describirla. 

Por tanto he sido bien concreto
buscando los motivos que propongo
y por qué me reitero sin excusas
cada vez que me lanzo a la aventura. 

De darles partituras viscerales
que surgen de la musa originaria
atento a buscar lo sorpresivo
en los trabajos que yo encaro. 

Al fin es mi deseo remarcarles
que gozo al jugar con las palabras
y en esta situación yo me repito
por que quisiera no engañarlos.


Jorge Villella

Fuego mudo, Mario Benedetti


Fuego mudo, Mario Benedetti 


A veces el silencio
convoca algarabías
parodias de coraje
espejismos de duende
tangos a contrapelo
desconsoladas rabias
pregones de la muerte
sed y hambre de vos  

pero otras veces es
solamente silencio
soledad como un roble
desierto sin oasis
nave desarbolada
tristeza que gotea
alrededor de escombros
fuego mudo

Conocimiento elemental, Daniel Conn



Conocimiento elemental



Lo que nadie te dice del fuego
es que cuando se olvida,
 se apaga.

Lo que nadie te dice del fuego

 ...es que cuando se apaga de olvido,
 más quema.

Lo que nadie te dice del fuego
es que su mortaja oscura
 es manto de hielo. 

Lo que nadie te dice del fuego
 es que cuando la soledad lo enfría,
no quedan brasas que lo salven.

Lo que no te dicen del fuego
 es que a veces se acaba.

Daniel Conn

Adioses del Verano, Alejandra Pizarnik

Adioses del Verano, Alejandra Pizarnik


Suave rumor de la maleza creciendo. Sonidos de lo que destruye el viento. Llegan a mí como si yo fuera el corazón de lo que existe. Quisiera estar muerta y entrar también yo en un corazón ajeno.

La Esperanza. Delmira Agustini

La Esperanza. Delmira Agustini 


Soy el dulce consuelo del que sufre,
Soy bálsamo que alienta al afligido,
Y soy quien muchas veces salva al hombre
Del crimen o el suicidio. 

Yo le sirvo al mortal que me alimenta
Contra el dolor de sin igual muralla,
Soy quien seca su llanto dolorido
Y calma su pesar ¡Soy la Esperanza!

Te vi en mis sueños. Oscar Mario Heredia



Te vi en mis sueños 



Anoche te ví en mis sueños.
Lucías resplandeciente.
Con tu carita de ensueño
me mirabas dulcemente.

Tus mejillas sonrosadas
tenuemente se encendían
y graciosas se ahuecaban
cuando tu me sonreías.

Tu preciosa cabellera
a la brisa desafiaba
y la luna lisonjera
en ella se reflejaba.

Mi corazón rebosaba
de alegría y desbordante,
en mi pecho palpitaba
pugnando por escaparse.

Hoy te veo y te aseguro
sin lugar a equivocarme,
qué, al igual que en mis sueños
eres tierna y adorable. 

Por eso es que yo te quiero
Y sólo por ti suspiro
y cada noche me duermo
deseando soñar contigo. 



Oscar Mario Heredia

Calles, Marta Rosa Brignolo




Café Literario del Jueves 31 de Mayo de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Las Calles
Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento
                             CALLES

                             I

El empedrado huele a historias
Filtra llantos
Quién sabe qué pasos
Las han acariciado.
Huellas en el cemento, roturas
 Baches que dibujan humanos,
Esquinas con malabares
Retorna infancias
Salpicadas en el tiempo…
La pobreza suena tambores
Flamean banderas
Sonrisas necesarias
El país remonta vuelo
En las calles de cemento,
Alguna vez barro
Alguna vez empedrado
Alguna vez angostas
Corazones agradecen la esperanza
Se renueva el reclamo…
Sus veredas revuelven necesidades
Huele a  pochoclo y espuma de azúcar
Hormiguero de pasos y rodados
Aire con sabor a pan          
  

                                II

Tierra, espinillos, cardos
Alambrados costeando la espera
De aves coloridas y silbidos
En calles polvorientas
El oro  y las semillas se asemejan,
Se hacen cómplices  del esfuerzo
Y se asocian.
Son las calles del sol
Y de la lluvia y del granizo
Del viento que traspasa los umbrales
Van y vienen regalando caminos
Gozando las caricias de las huellas



                                            MARTA ROSA BRIGNOLO



 Café Literario del Jueves 31 de Mayo de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Las Calles
Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

Sin signos de exclamación, Giorgio Caproni


Sin signos de exclamación 



Qué alto es el dolor.
El amor, qué bestia.
Vacío de las palabras
que cavan en el vacío vacíos
monumentos de vacío. Vacío
del trigo que ya alcanzó
(en el sol) la altura de corazón. 


Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), Dopo la lirica, poeti italiani 1960-2000. A cura di Enrico Testa, Giulio Einaudi Editore, Turín, 2005.Trad.  Jorge Aulicino

A La Espera De La Oscuridad, Alejandra Pizarnik

A La
Espera De La Oscuridad

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios. 

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

Alejandra Pizarnik

Como tinaja, Gioconda Belli



Como tinaja, Gioconda Belli 



En los días buenos,
de lluvia,
los días en que nos quisimos
totalmente,
en que nos fuimos abriendo
el uno al otro
como cuevas secretas;
en esos días, amor
mi cuerpo como tinaja
recogió toda el agua tierna
que derramaste sobre mí
y ahora,
en estos días secos
en que tu ausencia duele
y agrieta la piel,
el agua sale de mis ojos
llena de tu recuerdo
a refrescar la aridez de mi cuerpo
tan vacío y tan lleno de vos.

(1), Leonardo Vergara


*Extracto de “Elipsis”. En todo el poemario hay referencias al vacío. Quizá es algo abstracta. El tema aquí es un instante en la vida de un hombre detenido en silencio, sintiendo que el caos del mundo (representado por el mar) se le viene encima. Por supuesto, no hay palabras, cualquier pronunciación sería soberbia. Es un instante mudo y quizá ahí yace la dificultad de la descripción y la búsqueda estética.


 (1) 

Cierta de-mencia
en determinado momento
cuando el silencio,
abre paso al confuso
soplo que arrastra por el agua
al vástago danzante y loco.
Novedoso vacío
del incontenible artilugio
de creerse casualmente
detenido al recorrerse de cierto anónimo.
Cuando el sigilo,
inunda en lo posible,
lo certero.
El lunar brillar del ciego amanecer
deshonra, indigna,
al límpido hijo de la corteza
suspiro de un vacío existir
morando entre la soledad del bajel,
la distancia,
y el perderse majestuosamente
del atónito mirarse
espejado en el espectro subyacente  del color de la tiniebla.
Sólo en el derramarse del andar calcino,
Incurable, agónico,
el imaginario rayo
eclipsa al lóbrego tejado del mar
en que se agrietan las profusas,
ahogantes,
metonimias del silencio.
Que acosan en la obscuridad,
colándose por el tímido  tragaluz empañado de salada humedad,
a la ternura.



Leonardo Vergara

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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