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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Una luz desde el río, Leandro Calle



Mabel Gabutti

Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.


Miguel Angel Ortiz



Una luz desde el río
………………………………A aquellas personas que desaparecieron
…………………………………...bajo la represión militar 1976-1983
……………………………………………………,,A Martín Andrade


I Condena a muerte

Llegaron con la luz
en nombre de la luz
imprevistos
como un coro de ángeles en medio de la noche.

Pero sus alas eran negras.


Leandro Calle, Córdoba Capital.




 Rita leaniz, Juan Vergara y Carmen Iris de Leon 

Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.

Lita Cáceres de López

Poesía en general, Roberto Jorge Santoro




Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.



POESIA EN GENERAL

Vestido de luces apagadas
su cabeza de batalla muerta
clavó espadas en el pecho mordido de la villa

y dijo el general:
bozal a los zaguanes
cerrojo al suspiro de la lluvia
encadenen el aire contenido de la calle

la mentira del viejo escalafón
bramó con su lenguaje ofidio

muera el habitante que habla
maten al que piensa

parecida al color manchado de la muerte
una bandera en derrota
le cubre las úlceras del pecho

pero grita su animal vestido
y en él navegan harpías pestilentes
inacabables mares
con el pus y el odio

clavenlo sobre el país como una mariposa
que sepa para siempre
el gusto voraz de los que sufren


De "Poesía en general" Roberto Jorge Santoro





Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.



Esquina, Fabiana Hill


Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.


Esquina

En esa famosa esquina porteña.
Donde las almas perduran.
Dos cafés y mil miradas
pudieron más que el smog.
Valieron más que las palabras,
Que los amores,
Que los dolores.
En aquel instante infinito
Liberamos el adiós
para no perdernos más.


Fabiana Hill. Piedra Pintada, Traslasierra, Córdoba Argentina



 Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.


Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia. CAFE LITERARIO EL ENCUENTRO 19/03/09

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Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia. CAFE LITERARIO EL ENCUENTRO 19/03/09

Mónica Fornes leyendo su poema Encuentro Cafe Literario El Encuentro 19/3/09

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MÓNICA FORNES LEYENDO SU POEMA ENCUENTRO EN EL CAFE LITERARIO DEL 19/03/09 CUYO TEMA CONVOCANTE FUE EL ENCUENTRO 19/3/09

Encuentro, Carmen de León

 Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.


Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.


Encuentro
Imposible no repetir el verso
después del verso.
Imposible negarle espacio
a la canción.
Imposible decirle a mi alma que se calle
si ha quedado orquestada
en la oración.
Vibra el aire en oboes soñadores,
encuentra el hombre su diapasón.
Murmullo de corazones abiertos
al recuerdo
deshojan los sutiles pétalos
de la emoción.
Carmen de León, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba Argentina


Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.



Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.


Osvaldo Guevara leyendo el poema soledad de Marcelino Roman Cafe Literario El Encuentro

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Osvaldo Guevara leyendo el poema soledad de Marcelino Roman durante el Cafe Literario del Jueves 19 de marzo de 2009 cuyo tema fue El Encuentro.

Ciclo 2009 del Café Literario del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento



 Ciclo 2009 del Café Literario del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento



Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.



El pasado jueves 19 de Marzo a las 21 horas comenzó el ciclo 2009 del tradicional Café Literario del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento. En Big Pancho, Sarmiento 269 (Frente al Instituto Brizuela) de la ciudad de Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Con un gran concurrencia de gente ávida y sedienta de literatura. Mas de 25 personas se reunieron en el Patio de Big Pancho, para escuchar, leer, debatir, compartir y encontrarse en la Poesía y la amistad.
La noche giró en torno al ENCUENTRO que fue el tema convocante bajo la coordinación de José Luis Colombini.



La velada dio comienzo con palabras sobre el encontrarse, el rencontarse con los afectos, con uno mismo, con el nuevo ciclo del Café Literario y continuó con poemas de Oscar Guiñazú Alvarez el gran encontrador y hacedor de encuentros de poetas, Alejandra Pizarnik, Octavio Paz, Alberto Luis Ponzo, Aldo Luis Novelli, Jorge Calvetti, Oliverio Girando entre otros.
En la segunda parte de esta mágica noche, con el otoño en nuestras alas y el verano en nuestros pies, Boris de río comenzó la ronda de lectura abierta, siguiendo Fabian Hill, y se sucedieron Poemas de Gabriela Mistral, Raúl Pignolino, Antonio Aliverti, Andrés Nieva, Marcelino Román entre otros en las voces de destacados poetas de nuestro valle de Traslasierra como Rafael Horacio López, Osvaldo Guevara, Mónica Fornes, Carmen de León de Nicotra, Juan Vergara entre otros.

 Lalo Arguello


El jueves 26 de Marzo de 2009 continuará este ciclo de Café Literario con la coordinación de Eduardo “Lalo” Arguello, con el VIENTO como tema central de la noche. Las palabras se harán presente y en la ronda de lectura, quién lo desee podrá compartir trabajos literarios propios o de otros autores para ilustrar esta temática de la manera que mas les guste. Quedan invitadas, todas aquellas personas sensibles, amantes de la literatura y contamos desde ya con su grata presencia. En Poesía y Amistad.





Fotografias del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO y coordino la velada José Luis Colombini.



Anunciación, Horacio Goslino

ANUNCIACION

habrá que acomodar la piel en los estantes
reubicar los perfiles de todos los espejos
clasificar los dardo clavados en la noche
para que todos tengan
la inconfundible marca que nos deja la lluvia

ha llegado el momento
de reiniciar el trámite y el pacto

por un lado: la fuerza de la sangre
inevitable cauce donde acuden los ríos
eterna geografía
heredad de la espuma
desde la que aprendemos a reconocernos

y más cerca del beso
más acá de los genes:
la vocación de arrullo
que guardan las caricias
el radar del cometa atento aleteo
la mano alerta a la caída


Horacio Goslino, Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina.
Del libro Heredad de la Espuma - Poemario inconcluso hasta que llegues

Mutilado, Felipe Angellotti





Mutilado

Las manos como vidrio
vacías sin poemas
casi diría que me duelen
cuando escarbo en el enigma de tus ojos.
El grito ya no retorna
Y se pierde en los lagos azulados.
El pan es amargo
y el vino raspa mis sentidos.
Siempre tropiezo
en las piltrafas de tu huella.
Felipe Angellotti

ROMANCE AL PADRE TISSERA Antonio Esteban Agüero


ROMANCE AL PADRE TISSERA Antonio Esteban Agüero (Merlo, San Luis, 1967)
El Padre Pablo Tissera
ha regresado a su pueblo
desandando los caminos
de la distancia y el tiempo.
El Padre Pablo Tissera
un día salió de Merlo,
los ojos color de llanto,
las manos color de sueños;
junto al Río de la Plata
que tiene olor a dinero,
donde la tierra es asfalto
y los árboles enfermos,
y seis millones de hombres
mueren en departamentos...
¡Oh! Padre Pablo Tissera
tan solidario y tan huérfano
andando por esas calles
con zapatos polvorientos,
buscando ver en el aire
la sonrisa de sus cerros,
la luz del agua que canta
en arroyos y arroyuelos,
la sombra de un algarrobo
y los pájaros eternos
que siempre dicen a Dios
en sus trinos y gorjeos...
¡Ah! Pobre Pablo Tissera,
cómo pensé en tu destierro,
cómo fui hermano leal
en esta soledad de Merlo.

Y ahora el Padre Tissera
ha retornado a su pueblo
por ver los cerros azules
y los muros del colegio
que levantó con sus manos
de sacerdote y obrero,
por ver sus changos queridos
que conoció de pequeños
y ahora son lo que son:
los hijos del Buen Maestro
que por surcos de la Patria
ya siembran el alfabeto
y sembrando otra semilla,
semillas del trigo bueno
por los surcos de la Patria
arados en el desierto.
Saludo al Padre Tissera,
lo saludo en su regreso,
lo saludo en la alegría
que hoy le amanece en el pecho,
lo saludo en su sotana
de sacerdote y obrero,
lo saludo en la alegría
de quienes bien lo queremos,
en nombre de cada piedra,
en nombre de todo sueño,
en el nombre de la tierra
la testigo de su esfuerzo,
en cada niño que quiere
ser un varón verdadero,
y en esa vieja capilla
donde yace el prisionero
clavado de cuatro clavos
que un día libertaremos.

Podrás no volver jamás,
mi buen amigo fraterno,
por equívocos del mundo,
por circunstancias del cielo;
pero sé que donde estés
entre la tierra y el cielo,
¡mi tierra será tu tierra,
mi pueblo será tu pueblo!

Antonio Esteban Agüero (Merlo, San Luis, 1967)



(El poeta Agüero fue amigo personal del Padre Tissera. Agüero dedicó y recitó este romance al Padre Tissera cuando éste regresó de visita y fue recibido por el pueblo en 1967).


Será mi corazón, Aldo Alemán Laurencigh



Será mi corazón

Será mi corazón el universo
en un frescor inalterable de manzanas,
bajo una luz inalterable de pájaros,
y un bostezo de tarde adormecida
en los brazos jubilosos del sol.
Será mi corazón la tierra toda
cuando la orilla verde de los bosques
se asomen trocitos de luna palpitando
y vuelque su rugido silencioso
el león de los espacios.
Será mi corazón, visto por dentro,
arropado de sol,
transido de infinito,
un caballero andante que muere de poesía
en los andenes de la vida.

Aldo Alemán Laurencigh, Jesús María, Córdoba, Argentina.

La noche y tú, Jacobo Levi

La noche y tú

Parió la noche con la primer estrella
su tinte negro se pego a tu piel,
baño tu cuerpo con su luna llena
y el oscuro manto me encontró a tus pies.

Rompió las olas con la marea alta
y el mar bravío te envolvió en su red,
mojó tu cuerpo y empapó tu cara
y al retirarse me encontró a tus pies.

Corrió la noche y al despuntar el día
el sol radiante fue tu amigo fiel,
te halló desnuda sobre la cama tibia
y al alumbrarte me encontró a tus pies.
Jacobo Levi, Córdoba Capital, Argentina.

Sube como un manto de lluvia la tristeza.... Leonor Mauvecin

Sube como un manto de lluvia la tristeza.
Bosteza la noche sobre sus campos insomnes.
Como serpientes, las lenguas, destejen la herencia
y un párpado inmenso dibuja la nostalgia.

Llevamos a cuestas el vacío
mendigando a las sombras la otra cara.
Leonor Mauvecin, Córdoba Capital, Argentina. De La piel de la serpiente y otras pieles. Ediciones Del Boulevard (2000)

Miedo, Laura López


Susana Miranda, Felipe Angellotti, Laura López Morales y Cristina Larco
San Pedro 47° Encuentro Internacional de Poetas

Miedo

Podría abrirse
esta noche,
romperse,
ser una herida
de lado a lado.
Laura López, Río Ceballos, Córdoba, Argentina

Sin Sentido, Walter Pérez

Sin Sentido

Conozco mil conductas y las almas
los labios de miel en la victoria
el aire vano de la ausencia
que aflora en nuestros cuerpos.

Conozco la noche y la luz
la declaración salvaje de la pena
el pormenor de la esperanza
............................que obliga a postergarse.

Conozco la vida de los otros
............................por los otros
y entre nosotros: otro invierno.

Walter Pérez, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Ocaso Toba, Iban Calderón

OCASO TOBA

De las ramas ya marchitas de tus venas,
que en otros tiempos ostentabas rumorosas,
se alejan triste las aves que acunaste,
cubriendo tu vida de sombras silenciosas.

Tu Imperio de Selvas y de Soles, ha caído,
y rota tu lanza no señala ya senderos,
un río de llanto te recorre alma adentro,
mientras mueres altivo, como mueren los guerreros.

Señor de la flecha y de la lanza,
de la sabana infinita, sin fronteras,
de los montes de silencio y su misterio,
de la fauna levantisca y altanera.

Hermano del chajá y de la corzuela,
del puma, la garza y el boyero,
del tatú, la calandria y la torcaza,
y del eterno guardián de los esteros.

Dueño de la tierra y de los vientos,
de esa Libertad nunca aprendida.
Hoy arrastras en silencio la derrota,
y el dolor de tu raza ya vencida...

Se apagan tus ojos lentamente,
Titán moreno del Reino de Gualamba.
Quiera Dios, que en el Cielo, cuando vayas
otro Chaco te acune en sus entrañas !!!

Américo Ibán Calderón, Córdoba Capital, Argentina

De Noche, Hugo Herrero



DE NOCHE

La noche nos sorprendió
en el jardín de tu casa.
Flores y estrellas se confundían...

Acaricio tu cuerpo frío,
abrigado por la luna.

Y voy dibujando...sigilosamente
con mis manos,el amor
sobre tu sombra.

Tus cabellos juguetean
                                      en mil rondas sin final...



Hugo Herrero, Córdoba Capital, Argentina

Los caballos galopan, Felipe Angellotti

Jose Luis Colombini y Felipe Angellotti en Boca del Río, Las Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina durante el 47º Encuentro Internacional de Poetas. Octubre de 2008

Los caballos galopan

Los caballos galopan
sus cascos llevan el sello de la muerte
Vienen hacia mí, ya no les temo,
He visto lo suficiente,
necios y sabios, astutos e inocentes,
soberbios y humildes, perversos y honrados,
generosos y avaros, poderosos y humillados,
humanitarios e insensibles.
He visto, rezar a los humildes
y reír a los inicuos.
He visto morir la luna en las soledades.
Al sol tajado en los horizontes
A la noche gemir en los ojos del abandonado
He oído cantar himnos a la patria
con una mano en el corazón
y con la otra robar sus tesoros.
A los jóvenes muertos en las tierras frías
A las masas indignadas insultando gobernantes.
He visto a la esposa que jurara eterno amor
en los brazos del amante.
A la patria mancillada y ultrajada.
A los ojos de la muerte en una bala
Al humilde arrastrando cadenas.
A los genuinos llorar por su país.
He oído el canto de la vida en unos ojos.
Y he amado.
¿Qué más puedo pedir?.
Los caballos galopan
y están llegando.



Felipe Angellotti, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina


Palabras, Teresa Gómez Atala



Palabras

Quién leerá
estos versos, mañana
cuando los ojos
regresan al sueño
y se aquietan las manos
sobre la desnudez de una página?

Encontrará en ellas
el esplendor del alba,
la brisa que motiva
las gargantas del álamo,
el temblor de una lágrima?

Destino incierto o profecía:
Sobrevivirán las palabras?

Teresa Gómez Atala. Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina
De su libro: “La luz cautiva” (1997). Edición del Autor

Burka, Carmén de león



BURKA

Silenciosa una sombra se desliza
por la calle desierta,
se estremece entre los muros.
Mujer misterio, indescifrable
forma sin contraluces ni aristas,
tumba de la vida bajo velos,
belleza amordazada,
ojos condenados a no ver el cielo.
La piel se envaina para no herir el viento,
para no besar el sol,
ni enredarse en la arena del desierto.
Crisálida olvidada en su género
vaga como eco fantasmal
en el absurdo mundo de leyendas o de duelos.
Y no hay rayo que caiga para condenar
ni fuego que arda en corazón de hielo:
o duros castigos que sofoquen a obsecuentes fieros
de oscuros fanatismos perdidos en el tiempo.
Extraño mundo, el de oprimidos mudos.
Extraño mundo el de opresores ciegos.

Carmen Iris de León

Semejanza, Fernando Cely

Semejanza

Esa mujer
se me parece al viento,
también parece canto,
también parece hierba.
Es algo así
como aire,
es algo así como vida.
Esa mujer
se me parece a todo:
a universo
a luz
a tiempo,
a carne viva...
Esa mujer
se me parece a todo:
a nostalgia,
a lágrima,
¡a locura!



Fernando Cely

Triptico a las Madres Cruciales, Rodolfo Braceli

TRIPTICO DE LAS MADRES CRUCIALES
(A propósito de un soldado estaqueado en la desguerra de Malvinas)

1. La cruz del sur

–De espalda, de cara a todo el cielo, aquí estoy:
me han cruxificado en el suelo de la tierra, mamá.
Y tengo frío, tanto frío.
Hambre no me queda, estoy anegado de miedo, mamá.
Qué oscura es la noche, esta noche:
sin lucero sin una estrella sin nada de luna.
Si mañana es como hoy, no me despiertes, mamá.
Y cóseme los párpados.

¿Estás? ¿Estás ahí?
Nada, no me responde tu aliento.
Pobrecita mamá, pronto te dirán madre.
Ay, madre, madre, ¿por qué me has abandonado?

–Hijo, hijito, ya vuelvo. He salido a buscar a la patria.
–No vayas, madre, no vayas: a la patria se la han robado.
–Los ladrones, hijo, ¿quiénes son?
–Son ellos, madre: los que miran el desfile desde el palco.
Los biencomidos los bien abrigados los bien seguros los mal nacidos.
Los que nunca se rozaron con el honor.
Los que eructan el grito sagrado.
Ellos, mamá, los siempre ilesos.

((Al estaqueado, contra la tierra tan crucificado,
ahora el cielo lo mira desde muy arriba. Pero no baja.
Lo escucha, pero no suelta palabra.
Se queda en el cielo, el cielo.
¿Indiferente o estupefacto?
¿Aterrado, acielado?
Dios se tapa la cara se tapa la mirada se tapa el horror.
Diosmío, gime Dios.))

(((Silencio y sur. Y cruz del sur. Y cruz en el sur.
La escandalosa impunidad de la nieve.
Damas y caballeros, aquí no ha pasado nada. Como siempre.)))

–Madre, madre, ¿por qué me has abandonado?
–Hijo, hijito, he salido a buscar a la patria.
–Te dije que no fueras, madre, a la patria se la han robado.
–Encontraré a la patria robada, hijito.
–Vuelve, madre, vuelve…
Pero si mañana es como este 25 de mayo de 1982, no me despiertes.
Y cóseme los párpados.

2. Las preguntas preguntan

Había una vez una nena, de siete años, que dijo sin pestañear:

–Madre, ¿por qué los pobres somos pobres?
¿por qué tengo hambre?
¿por qué soy feliz sólo cuando me duermo?
Madre, ¿por qué nací?
¿para qué me trajeron?
¿mañana será igual?
Madre, te pregunté si mañana será igual.
¿Por qué callas?
Me voy a dormir.
Madre... si mañana es como hoy
que no amanezca.

–Hija, mañana será otro día.
Y mañana el sol alumbrará por primera vez.
Y mañana no será como hoy, hija,
si este mundo despierta.

3. Plegaria furiosa
Ellas nacieron para semillar semillas.
Nacieron para nacer lo nacido.
Ellas gritan con el alarido y gritan con el silencio.
Pueden desentenderse de hambre y frío y dolor.
Saben, ellas, convertir a la intemperie en abrigo
y en linterna a la desgracia.
Son la luz que atraviesa esa demasiada noche
instaurada por los dueños de la vida y de la muerte.
Ellas se tutean con el milagro
pero no esperan que caiga del cielo.
Una de dos: lo hacen o lo hacen, al milagro.

Si el diablo mete la cola, no importa,
ellas siguen adónde iban.
Si dios no baja, no importa,
ellas llegarán adonde querían.
Ellas van, siempre van,
van cuando van y van cuando están de vuelta.
Ellas van hacia adelante aunque sólo giren:
son la porfiada memoria del círculo.
Son el templo andante
del último resto de locura que le queda al mundo.
Luminosa locura imprescindible
para enfrentar la atroz desbastación de los sensatos.

Saben, vaya si saben, ellas,
cuál fue la mano que alzó la piedra arrojada.
Ellas, al miedo, lo dejaron sin uñas sin dientes sin aliento,
lo destriparon.
Ellas, al miedo,
lo convierten en un furioso pan que les alza la sangre,
que las deja sin miedo.

Pueden, ellas,
mirar la oscuridad sin un temblor,
y mirarlo al sol sin bajarle la mirada
y mirar pueden lo que todavía no le sucedió a la vida
ni le sucedió a la muerte.

Alguna vez tejieron,
alguna vez hicieron arroz con leche,
alguna vez pusieron sus labios en la frente ardida de su criatura,
alguna vez supieron la noticia antes
que en medio de la noche les voltearan la puerta.
Ellas hacen la casa y las cosas de la casa.
Y hacen de comer, como ninguna.
Pero, llegado el caso, dejan todo
y salen.
Salen, ellas, dispuestas a todo:
a encarar la obscena impunidad,
a insultar el falso coraje del crimen asesinador.
Salen, ellas, a vadear el asco del absurdo,
a desandar la muerte hasta las últimas consecuencias.
Salen, ellas, como locas,
hacen abandono de hogar y de aconsejada prudencia y de comodidad
y de miedo cautelar.

Salen, ellas, a darle vuelta los bolsillos a la muerte,
a morder y escupir y blasfemar comodiosmanda
sobre todo lo que sea
distracción y abstinencia y consuelo y borrón y cuenta nueva.
Salen, ellas, a lo que venga, a lo que sea,
a cara descubierta,
a pecho abierto, salen.
Y la lluvia les baja por pómulos hombros pechos vientres piernas.
Y el sol les seca pómulos hombros pechos vientres piernas.
Y tienen, ellas, olor a sí mismas.
Ellas salen, casa afuera,
porque aprendieron que ni el mundo ni la vida
terminan en el umbral del egoísmo.
Salen, ellas, y hacen el otro incesante pan:
panaderas de la memoria,
semilladoras de la memoria,
van regando la tierra arrasada.
Y la tierra se deja preñar
por esas semillas arrojadas sin mirar a quién.
Tienen tratos con la tierra. Entre vientres es la cosa.

Sí, ahí van,
madres abuelas han salido casa afuera;
no las fatiga la fatiga,
no las alcanza la desesperanza,
no las derrumba el insomnio.
Casa afuera, ellas,
hacen lo que tienen que hacer:
no se dan tregua,
no dan respiro.
A la hora de la desgracia y del dolor de los dolores,
ellas, son iguales.
Todas tienen dientes en la voz y uñas en los dientes.
Todas tienen,
ellas,
más distancia en el grito que el mismísimo alarido.

Cierto, muy cierto: entre vientres es la cosa.
Buscan y buscan y buscan.
Guardan paciencia en el meollo de la desesperación.
Y tienen furia en el íntimo ojo del meollo.
Y se dan tiempo para regar las plantas
y darle otra oportunidad a la primavera.

No necesitan brújula, ¡para eso sus corazones!
No necesitan sol, ¡para eso sus corazones!
No necesitan luz ni luna, ¡para eso sus corazones!
No necesitan escudos, ¡para eso sus corazones!
No necesitan armas, ¡para eso sus corazones!

Ellas no necesitan,
para vadear la espesura inclemente de lo imposible,
más que lo que tienen:
esos, sus desatados corazones.
Pobrecitas y colosales, ellas.
Desguarnecidas y huracanadas, ellas.
Impacientes pero con cuánta paciencia, ellas.

Llegado el caso, pueden ladrar
y pueden relinchar y aullar y graznar también,
y pueden voltear la pared y correr de lugar la pirámide,
y pueden perforar la tierra a través de su centro de extremo a extremo,
y pueden hacer hablar a la piedra,
y más todavía:
pueden deletrear el desierto arena por arena
hasta encontrar,
hasta encontrar el rostro de la arenita que buscaban.
Y cuando la encuentran a su arenita dicen hija, hijo,
y nada más dicen,
están abrazándose.

Camino se hace al andar, conciencia se hace al girar.
Ellas, girando hacia adelante,
haciendo ese anillo de fuego
nos enseñan lo que aprendieron en carne propia desgajada:
que la desguerra es un vientre masticador de inocencias en brote,
que a los mapas los carga el diablo,
que la indiferencia es la madre de todos los crímenes,
que la verdad, la tan buscada, no se cansa de esperar
porque, ellas, no se cansan de buscar.

La rueda no fue inventada. La rueda ya estaba.
La rueda era, es, la madre tierra, la tierra madre.
Si es rueda la Vida, rueda por ellas,
por sus corazones con paciencia,
por la ciencia de la paciencia,
por la conciencia de la paciencia.
Porque ellas estaban antes que el viento
y cuando el viento pase seguirán estando.
Las madres que las parió, ellas, tan capaces de todo:
capaces de sembrar el abismo
capaces de zurcir, finito, la herida absurda de la vida.

Ellas atormentadas, alocadas, desgajadas de su gajo,
siempre quieren saber siempre.
Dejan atrás el este el oeste el norte y el sur:
buscan la verdad.
La verdad auí no está.
Aquí no, la verdad.
Pero a ellas no les importa, seguirán buscando
por los siglos de los siglos
porque ellas no quieren que así sea. Amén.

No hay caso con ellas,
y la Vida les abre camino.
No hay caso con ellas,
no se casan de resucitar.
La Vida sabe que conseguirán lo imposible
tarde o temprano. O si no después.
Ellas, si no es hoy, si no es mañana,
conseguirán lo que buscan,
después que el fin del mundo pase.

Sí.
¿Por qué sí?
Porque sí.
¿Por qué ellas?
Porque saben que la vida es demasiado sencilla
y por eso no la entendemos.
Porque cuando ya es tarde para todo
ellas piensan con el instinto.

Porque ¡ya basta de acusar de la pedrada a la piedra!
Porque tienen el optimismo de la memoria.
Porque cuando llegue el momento de rajarle el vientre al Apocalipsis,
–ese momento llegará, llegará–
ellas,
ellas serán las que hagan profundo el tajo.
No les temblará el pulso.
Y después del tajo,
desde muy adentro, le arrancarán una aurora,
al Apocalipsis.

Entonces,
acunarán al nuevo día,
le arrimarán el pezón y le darán de mamar.
Y la Vida no tendrá más remedio que continuar,
¡por ellas, las del vientre!
¡por ellas, esposas de la Vida!
¡por ellas, mujeres de la Vida!


Rodolfo Braceli

Baladilla de los pies descalzos, Antonio Esteban Agüero


Baladilla de los pies descalzos

Morenos, menudos,
de mugre calzados,
que el arroyo quiere
y persigue el barro...
morenos, ligeros,
listos como pájaros;
desdeñan la ojota,
odian el zapato,
¡libres por la senda
van los pies descalzos!
Su dueña: una niña
su dueño: un muchacho
han ido siguiendo
misterios del campo,
un secreto ruido,
un bramido raro,
en la noche: tucos,
en la loma: pájaros,
y siempre perdiendo
o regando rastros,
por noches y días
van los pies descalzos.



Antonio Esteban Agüero

Amatista nuestra, Alejandro Arriaga

Alejandro Arriaga y Jose Luis Colombini



Amatista nuestra

A Escudero
Irme para arriba
Hasta el lenguaje y
Des hacerme en él
Por un gramo de languidez
Las manos de tus dedos
Los animales que mataste
Los terrones des asiéndose
Por los pliegues de tus ojos
Van hacia la tierra
Los ríos que juntaste
Nacen nuevas las mujeres que amaste
Y se mueren con vos
Las que deseaste
Cerca del centro mismo
Del horno tiempo
Donde se cuecen las des y las dichas
Botas en sosiego, la muerte ya
Cuajando el olvido próximo
Siendo el reciente ausente
Reclinando el cansancio olor
En las cuestas que te vieron gigante
Entre gigantes
Buscando que buscar
Encontrando que encontrar.


Alejandro Arriaga, Mina Clavero, Traslasierra, Córdoba, Argentina

y si Dios fuera una mujer?, Juan Gelman

y si Dios fuera una mujer?

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría
en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.
Juan Gelman

Video Poema de y por Alejandro Arriaga

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Poema leído por Alejandro Arriga en la presentación de su libro "Los Elefantes de Piedra" .20 de Julio de 2008. Centro Cultural Cooperativo, Biblioteca Caranday Italia 355 ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar Transerrano), “Capital Nacional de la Poesía”, Traslasierra, Córdoba, Argentina .

Doctorado en poesía, Agustín Calcagno

Doctorado en poesía

el poeta nos dijo que nada importaba:
tu espalda arañada por los resortes
de una sucia cama
veinte andrajosos
esculpiendo con sus vahos
sombras en tu cara

una mujer amándote
sólo al sacudir
tu mano

la soledad
el encierro beligerante
el salario mínimo
el fracaso constante

tenía razón
siempre puedes recluir tu cuerpo
en el arte
en el devenir incesante de la sangre
abriéndose paso a la realidad
germinando zombies
entre los edificios imaginarios

pero no nos advirtió
el lento movimiento
de las horas que forman los años
de esta escuela
de la que nunca
puedes
egresar
Agustín Calcagno, Buenos Aires, Argentina

Ella a pesar de todo, Aldo Luis Novelli

Ella a pesar de todo
ella avanza
sin descanso ni sillas en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.-

Aldo Luis Novelli, Neuquén – Patagonia - Argentina

Sobre los muros, Mari Betti Pereyra



Sobre los muros
Polígonos de luz
abren transparencias
entre las columnas quietas.
Libertad de ojos,
aliento en fuga.
Ronda la claridad
abriéndole los puños
a la frialdad del mundo.

No triunfarán las sombras
sobre el temblor del pueblo.
Los muros son espejos
donde el sol se peina
una esperanza amarilla
para mirar la realidad.



Mari Betti Pereyra, La Carlota, provincia de Córdoba, Argentina

III, María Cristina Flores

III

Innumerables han tejido
para cubrir el mundo

Innumerables han oficiado
por una vida que no es ésta

Hartos de sufrir
los niños se acurrucan

en espera de una gota
de Música

¿En qué vértice
destilamos el canto?
María Cristina Flores, San Javier, Traslasierra, Córdoba, Argentina. De La torre de los pájaros (2005) Fondo Editorial Rionegrino

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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