EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE DESDE EDL AÑO 2008. GRACIAS POR VISITARNOS.
Desde 1958 trabajando por la cultura en Traslasierra. Desde 1962 realizando anualmente el Encuentro internacional de Poetas más antiguo y con mayor continuidad del mundo. Desde 2001 realizando semanalmente el Café Literario del Grupo Tardes.
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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmientoy su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.
Osvaldo Guevara leyendo Barreduras. Presentación de la revista Asueto, Hojas de Poesía. 22 de Mayo de 2009. Villa Dolores, Traslasierra. Córdoba, Argentina
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En el fondo de todo siempre hay un jardín. ...................................................Olga Orozco
El jardín secreto respira hilos de oro Para el tiempo de las imágenes inapresables. Prioridades Lee las instrucciones: Primero hay que inventar el laberinto. después vendrán los hilos.
La niña lee La niña lee con ojos de voyeur libros que fosforecen en el verde de las encuadernaciones. ¿Es la mirada una punta de palabra imposible ? Los dedos piel de navajas-redes que abren, cierran papel-. Castigo por el Crimen de la fuga del patio donde la niña lee. Acostada en todos, Regazo -enredadera de voces, Manon, Ema Bovary o un jardín desplomándose en cerezas. Inocente-perversa, revancha contra las sombras. La niña lee Cristina Villanueva
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Como una luna tibia, viene una muerte bonita como eras vos cuando me amabas. Yo atravieso tu pecho y hay un subsuelo de sueños quebradizos que me llaman. Hay una Patria fría, una aldea perdida. Vendrá una muerte bonita, chuncana y pechugona, a preguntar mi nombre.
4 Están los que cuando bostezan tragan personas. Otros que cuando se muestran tal cuál son, te asustan. Hay unos pocos que con su sonrisa te hacen sentir bien. Existen chicas que jamás te darán el sí. Perros que con la mirada te dan su compasión. Existen buenas personas que son los menos y un montón de malas personas, a las que no les importa nada.
No sé porqué con el frescor abierto en las húmedas palmas de esta tarde me crece el anuncio de un algo indefinido. Tampoco sé las causas; pero siento esa incógnita abriéndose en dilemas. Los instintos despiertan escrutando… buscando… el origen, la fuente, las raíces… En esta tarde de calor y lluvia miro a través de los cristales limpios de un mar de sueños y de ensueños, todo inmerso en entusiasmos detenidos en el filo brumoso del momento. Retorno lentamente a la inmediata realidad del hombre. Mientras el tiempo escapa por las horas me abrazo a la esperanza en esta tarde de calor lluvia.
Quiero que seas hoy mi joven madre y me ofrezcas ........la leche provinciana convertida en arroyo ........verde como lo hace ........el árbol con el nido: columpio en el silencio ........de la casa. Rafael Horacio López
Quiero convertirme en luz cuando tus días sean nublados arrullarte con mi voz en tus tardes de verano.
Ser en tu desierto oasis de un árbol no deshojado, en cuyas sombras resguardes tu futuro y tu pasado. Micaela Vilar Alcalde Villa de María del Río Seco. Córdoba, Argentina.
La herida Astarte 's bediamonded crescent... Poe ¡La ciudad y el crepúsculo, con la Astarté bicorne entre las cruces de afantasmada cristiandad! Miro hacia arriba: la estrella hiere con su luz y mi sangre son lágrimas —lágrimas que platean la piedad, la penumbra: pues este llanto es himno: el corazón celebra su puñal y su brillo.
Te atrapó la mirada lejana conciencia de todo, aturdida por sueños; muy corta, la idea se soltó. Voló furiosamente sin sentir la advertencia, con suavidad de razo. Cayó luego fatídica y cruel, Sin remedio, en pedazos. Fue ayer.
Diamela Sosa de Newmann, Río Cuarto, Córdoba, Argentina.
Pasan en galopes verdes los recuerdos tajantes, cargando ansiedades en las espaldas mudas de los sueños de siempre. Suspiros recorridos que vuelven a encontrarse diseminando esperas. Caracol de quehaceres… pisadas renovadas en las arenas del día. Y el alma que se mide en el espejo inerte donde juegan pulseadas los miedos y las fuerza, el ayer y el mañana, la verdad y la suerte. Laberintos de vida, amor en espirales, versos cuadriculados huyendo de la muerte.
Mari Betti Pereyra de Facchini La Carlota, Córdoba, Argentina
Hoy encontré en la calle entre motores y tenderos una mujer igual que tú.
Navegables los ojos descendientes las manos del aire y su abandono los pies de saltar pájaros caídos la cintura inasible grito en mitad del mar.
Me le acerqué azorado tembloroso impaciente y no eras tú.
No oí su voz pero presiento que era menos tibia y mojada no nacida anhelante del fondo de los besos ah, tu voz de agua alegre sobre piedras con sed.
No eras tú y hace tanto que no te veo tanto y pudiste ser tú esa mujer bellísima esa mujer igual casi tú sin tu voz.
Aunque ya no me quieras, te demando amor mío no parecerte a cada mujer mágica que ande por mis calles confusas o ser en lo posible si a alguna te pareces en lugar de ella extraña directamente
San Telmo prolongaba sus últimos bostezos cuando, estallando en una loca vocinglería, todo el sol de domingo como un mago vestía la cosmópolis breve, de risas y de rezos.
Tanto efímero encanto se abría a los excesos igual a un abanico de ilusa pedrería. Y surgiste ante mí, viviente fantasía, llenando sol y plaza de suspiros y besos.
Y estabas sola allí... estabas sola. Fatua visión, estereotipo. Tal vez sólo una estatua con vida, o una reina de finos alabastros.
Me miraste y soñé, desde lo más profundo, con tu alma que estaba muy lejos de este mundo rozando con la mía el fulgor de los astros. 1997. Gerado Molina, Los Cerrillos, Canelones, Uruguay.
La mañana incipiente resbala su quietud en las veredas de la ciudad balnearia
la rambla es un bostezo de barcaza que recién se despierta y se prepara al tráfago de ávidos y fugaces pasajeros
en la espalda del agua se descama la bruma
Irma empuña un verano que no le pertenece calladamente cruza la avenida ondeando en el reflejo de los escaparates su bolso de hilo crudo donde guarda el secreto de una estrella marina y un haiku improvisado que le dejara un traficante de ternura en una servilleta
se imagina con una piel bronceada con la bikini fucsia que al pasar se prueba en la vidriera y sus muslos de sal y de arenisca en una playa ajena
en la cantina Irma acomoda las mesas hasta la medianoche
debajo de su delantal celeste la ola que sueña desde la ventana rompe en su vientre de agónica sirena
ella piensa en el mar
tan cerca de sus pasos
y tan lejos
junto a una huella que ha quedado intacta acomoda su pie mientras comprueba que no coincide en el tamaño
el príncipe del faro no ha venido la marea casi ni regresa y la cresta de espuma que salpica sus ojos no le sacia su sed de gaviota viajera
Irma tiembla de mar
un mar que le arrebatan en cada estío un aguijón que ensarta amaneceres cuando cada mañana levanta el sol en la turgencia de sus pechos breves
oleaje del silencio medusacielo anclada en las orillas tan cerca de sus pasos tan de otros
para morir de ocasos y de esperas Horacio Goslino, Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina.
3 El mundo es un tablero de ajedrez. Todos estamos parados sobre mosaicos. Alguien nos mira desde arriba Este lugar te sofoca. Te deja sin nada. Se lleva los sueños. Pero qué otra cosa nos queda más que levantarnos y lavarnos la cara cada mañana esperando que los días no se ensañen con nosotros. Si eso te pasa, reíte de tu desgracia. No te vas a poner a llorar. No le des con el gusto.
Laura Ligorria, Susana Miranda, Laura López Miranda y Gabriela Bayarri MARAVILLA
Me he sentado como todos los días, o casi todos en una oficina de sin ventanas; me siento y casi no estoy. Tal vez, digo, mejor hubiera sido no venir. He perdido la alegría en un pasillo, tengo el amor amontonado y húmedo como un trapo, aquí donde se generan los latidos sin aliento, y parece que todo fuera nada. Leo los diarios, escarbo los mundos circundantes, y entonces, cuando estoy distraída, alguien llega y me devuelve la alegría, a mí, que todavía no sé quién soy. Gabriela Bayarri, Las Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina
De ahora en adelante grafitaré paredes lloraré a solas morderé los labios la lengua para volverme duelo animal herido aullido rasgando la noche con los dientes.
De ahora en adelante entraré a los panteones buscaré la lápida olvidaré las palomas el llanto que escurre sobre las ramas secas
la señal de la cruz la espada temblorosa de su cuerpo.
De ahora en adelante colgaré de la luna los jirones de piel barreré los huesos de la playa bajo la lluvia podré subir a la montaña para observar cómo se deslavan las salinas los gritos circulares del sollozo.
De ahora en adelante estallaré la garganta hasta partir la lengua en dos mitades cortaré el cabello el dolor del sueño los dedos amargos la parquedad del horizonte.
De ahora en adelante me hundiré en la zozobra del infierno... Roberto Reséndiz Carmona, Zitácuaro, Michoacán, México
Fotografías de la lectura de Poemas en el Acto Homenaje al Poeta y mentor del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento Oscar Guiñazú Álvarez. 9 de Julio de 2009, en Plaza de lo Poetas de la ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar de Traslasierra), “Capital de la Poesía”, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Hacer doble Clic sobre las Fotografías para agrandar.
Felipe Angellotti
Mónica Fornés y Jose Luis Colombini
Rafael Horacio López
Lalo Arguello
Oscar Guiñazú Álvarez nació el 3 de junio de1916 en Candelaria Provincia de San Luis. Desarrolló una intensa labor de difusión cultural con la realización a partir de 1962 de los Encuentros Internacionales de Poetas en Villa dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Falleció el 9 de Julio de 1996 en la ciudad de Villa Dolores, dejando gran parte de su obra sin publicar.
Mario Torres
Fabiana Hills
Elena de Mattos
Juan Vergara
Beatriz Tombeur
Boris del Rio
Elsa Tobares
Felipe Angellotti
Isabel Nieto Grando
Fotografías de la lectura de Poemas en el Acto Homenaje al Poeta y mentor del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento Oscar Guiñazú Álvarez. 9 de Julio de 2009, en Plaza de lo Poetas de la ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar de Traslasierra), “Capital de la Poesía”, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Hacer doble Clic sobre las Fotografías para agrandar.
HOMENAJE A OSCAR GUIÑAZU ALVAREZ Este 9 de julio se cumplieron 13 años del fallecimiento de Oscar Guiñazú Alvarez, poeta, maestro y gestor cultural de proyección internacional. Por eso, el Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento , creado por él en 1958, organizó un acto de recordación horas en la Plazoleta de los Poetas, que lleva su nombre de la ciudad de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. En la oportunidad dirigió la palabra el poeta Rafael Horacio López, quien se referirió a la dimensión literaria y vital del creador de los encuentros internacionales de poetas. Además se realizaró una ofrenda floral al busto del maestro, para concluir con una breve lectura de poemas con la conducción de José Luis Colombini y Mónica Fornés.
Reseña biográfica Oscar Guiñazú Alvarez nació en Candelaria, Provincia de San Luis, el 3 de junio de 1916. En su adolescencia se trasladó a Villa Dolores para estudiar en la Escuela Normal Dalmacio Vélez Sársfield, donde se recibió de Maestro Normal Nacional. Dio clases en distintos lugares de la provincia de Córdoba, desarrollando una comprometida labor gremial, que le valió diversas persecuciones. Casado con Esther Zárate, fue padre de dos hijos. En 1958 fundó junto a otros poetas dolorenses la entidad denominada Tardes de la Biblioteca Sarmiento. En 1962 organizó el primer Encuentro de Poetas de Villa Dolores, que en 1968 comenzó a ser internacional y tiene hasta hoy una continuidad sin interrupciones que, además, ha hecho conocida a esta ciudad en los círculos literarios de toda América Latina. Como poeta, publicó 14 libros en una intensa búsqueda artística. Guiñazú Alvarez falleció el 9 de julio de 1996, a los 80 años. La plaza de los poetas y el Encuentro Internacional que él creó llevan su nombre. También un establecimiento secundario de Córdoba capital y una calle de la ciudad de Río Ceballos.
Presentación de la revista Asueto Hojas de Poesía, Alejandro Nicotra leyendo Bulbos de Rodolfo Godino. 22 de Mayo de 2009. Villa Dolores, Traslasierra. Córdoba, Argentina
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Caracola En la infinita arena junto al mar, rodeada de azul y abismo fabrica –retorcida alrededor de su vacío, libre al fin del minúsculo ser que en ella habita- el inmenso rumor del océano Pablo Anadón
LA MUERTE DE LA CAJERA DEL SUPERMERCADO ........................................................................A Andrea Juan “Te dormiste, sin saber que te haría un lugar en mis versos...”
Gladys Lopreto Desde su taburete dígitos de azucena ...............................vuelcan la cifra en el teclado de la registradora ................................y van y vienen ................................ recorren etiquetas esas manos destinadas al canje del instante.
La cajera del supermercado cabellos de azafrán deja en el ticket su perfume su trigal su casi mayoría de edad el valor de su piel y de su vientre.
Ausente la doncella en la moneda da el vuelto en caramelos muchacha apenas madre .........................................sola madre por el escaso tiempo que dura la luna en el estante de la sección juguetes.
Andrea Juan ......................dicen que no marcaste un precio ......................dicen que te olvidaste de marcar el precio de tus días tu cabellera pan de miel y tu sonrisa la austera longitud de tu almanaque.
Andrea Juan ........................dicen que te guardaste un vuelto y vino la muerte a reclamarlo intempestivamente anónima cliente metida en tu costado.
Andrea Juan ............................cuánto vale tu historia tu dolida inocencia muchacha apenas madre ................................sola madre
En este viernes santo quien enjuga el rocío de tus ojos crucificados por la máquina artera de calcular la vida Horacio Goslino, Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina.
Era feliz con setiembre y tu paso junto al mío, si bien nos habitaba una pregunta. La procesión bajaba por Belgrano, serpenteaba por mis venas y se metía verde por tus ojos. No era feliz pero no me acordaba. La procesión se ensancha ahora lejos. No tanto como vos, pero tan lejos...
Bebo sola leche de amarga noche. Recluida a oquedades. Oigo desgarrarse la noche en madera Añoro las vigilias en veleros. Inmensos mares, cascabeles al alba. Alas de un pez de greda. Noche desnuda. Aguacero burbuja anillo de agua. El espejo austral no tiene rostro. El pliegue de la frente es un zanjón abandonado. Lejos el pueblo, la lámpara y el ladrido del huerto. Nadie lame mi mano. Desde las terrazas de la luna interrogo a los astros. Nadie parece oír. Hay un sobresalto en el umbral de las mareas. Un hombre de da vuelta. Tiene rostro de lobo. En su mirada hay un pájaro tallado. Me ovillo en su hombro izquierdo. Y allí descanso. Bebo leche de cabra. Lavo mis vestidos. Quedo vestida de agua. Oigo desgarrarse la noche. Cubre mi cuerpo en humo perfumado.
No podemos vivir de recuerdos. Hay adelante una labor que espera. Desde aquí partiremos decididos a enfrentar cotidianas contingencias.
Tenemos un motivo suficiente objeto de esta lucha. La incidencia que oficia de energética y que informa el vértice civil de las ideas.
No hay otra alternativa. Se avecinan desde siempre jornadas disparejas. Nada se cambia. Exactas circunstancias. (Cargamos sobre el hombro la experiencia.)
Estamos en el brete. Comprendemos que suma sangres y rigor la brega. Eso qué importa si acarreamos temple para plurales horas de inclemencia. Oscar Guiñazú Alvarez
Alguien me da la certeza de que algún día regresaré con la claridad de un nido hacia la mesa donde aún vuelan migajas escaso vino y oraciones haciendo garabatos en el patio. Sin embargo para regresar es necesario estar con el viento en los bolsillos lejos o tan cerca que no se note el pañuelo del olvido.
Algún día regresaré con la escritura de mis pasos cansados y la claridad de setiembre a las 13 de mi primer vuelo. Rafael Horacio López Villa Dolores, Córdoba, Argentina
Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía
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