EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE DESDE EDL AÑO 2008. GRACIAS POR VISITARNOS.

Desde 1958 trabajando por la cultura en Traslasierra. Desde 1962 realizando anualmente el Encuentro internacional de Poetas más antiguo y con mayor continuidad del mundo. Desde 2001 realizando semanalmente el Café Literario del Grupo Tardes.

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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Días de Fuego, Carmen Iris de Leon


Días de Fuego

Ni una nube agorera
atreverá su paso sereno
por este cielo transparente,
cielo misterioso
que no es llama ;sino fuego.
Fulmíneo rayo,
lanza imbatible de Júpiter
sobre ardiente piedra solitaria,
cava la arena incandescente
o el delgado hilo de agua
que busca, afanoso,
las entrañas de la tierra.
Allí las frescas oquedades.
Allí, el alivio, el volver a ser,
plúmula de simiente
en oscuro y fresco nido.
Cesen ya sus iras
los vientos y las llamas.
Sólo el aire calmo, sugerente,
de mi sierra…quiero…
Ese aire puro…transparente..,
con el azul celeste que embriaga,
el perfume de las mentas...
y beber todos los cielos…
en mi vuelo…todo mío….
todo fresco…todo sano…
todo claro.



Carmen Iris de Leon

Liberarse, Maria Luisa Ortiz


LIBERARSE

Es abarcar la inmensidad, con la ilusoria
levedad del vuelo.
Es poder gritar tu nombre, sin mordaza
Ser uno, cada cual con su ropaje.
y extenderse, más allá, del todo,
para descubrir donde nace , la esperanza..
La puerta, se abrió sobre el sendero
para que tus pasos, palparan
utopías.
Y te sorprendió, el amor. venciendo
los silencios.
En ese rudo trajinar que es, la vida
Y fuiste en busca de ese yo, que
identifique, al ser que al nacer,
quiere ser LIBRE...

Maria Luisa Ortiz

Los días de Mayo, Rafael Ruiz López

Los días de Mayo

Ya sé por qué son tan lindos
Los claros días de Mayo;
Por qué la bandera alegra
La vista, al aire flotando;
Por qué se viste de gala
La escuelita y el palacio;
Por qué aplaudimos contentos,
Por qué dichosos cantamos.

Mayo tiene, entre sus días,
Una fecha que los labios
Con amor siempre pronuncian,
Temblorosos de entusiasmo…

Ya sé por qué es glorioso
Ese día afortunado
En que nació vigorosa
La libertad que gozamos.

Por eso, lleno de júbilo,
Encendido de amor patrio,
Soy el primero en gritar
El Veinticinco de Mayo:

Viva la noble Argentina!
Vivan los varones santos,
Que altivos y generosos
Su libertad conquistaron!

Rafael Ruiz López

Manual Estrada, Tercer Grado, Ed. 1958, Argentina

Oda escrita en 1966, Jorge Luis Borges


ODA ESCRITA EN 1966

Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete
que, alto en el alba de una plaza desierta,
rige un corcel de bronce por el tiempo,
ni los otros que miran desde el mármol,
ni los que prodigaron su bélica ceniza
por los campos de América
o dejaron un verso o una hazaña
o la memoria de una vida cabal
en el justo ejercicio de los días.
Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.

Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo
cargado de batallas, de espadas y de éxodos
y de la lenta población de regiones
que lindan con la aurora y el ocaso,
y de rostros que van envejeciendo
en los espejos que se empañan
y de sufridas agonías anónimas
que duran hasta el alba
y de la telaraña de la lluvia
sobre negros jardines.

La patria, amigos, es un acto perpetuo
como el perpetuo mundo. (Si el Eterno
Espectador dejara de soñarnos
un solo instante, nos fulminaría,
blanco y brusco relámpago, Su olvido.)
Nadie es la patria, pero todos debemos
ser dignos del antiguo juramento
que prestaron aquellos caballeros
de ser lo que ignoraban, argentinos,
de ser lo que serían por el hecho
de haber jurado en esa vieja casa.
Somos el porvenir de esos varones,
la justificación de aquellos muertos;
nuestro deber es la gloriosa carga
que a nuestra sombra legan esas sombras
que debemos salvar.

Nadie es la patria, pero todos lo somos.
Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,
ese límpido fuego misterioso.



Elegía de la patria", de Jorge Luis Borges


Elegía de la patria

De hierro, no de oro, fue la aurora.
La forjaron un puerto y un desierto,
unos cuantos señores y el abierto
ámbito elemental de ayer y ahora.

Vino después la guerra con el godo.
Siempre el valor y siempre la victoria.
El Brasil y el tirano. Aquella historia
desenfrenada. El todo por el todo.

Cifras rojas de los aniversarios,
pompas del mármol, arduos monumentos,
pompas de la palabra, parlamentos,

centenarios y sesquicentenarios,
son la ceniza apenas, la soflama
de los vestigios de esa antigua llama.

Jorge Luis Borges

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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