Marcelo Dughetti lee “El pan de las abejas” poema de Alejandro Nicotra
Osvaldo Guevara leyendo su poema Nunca Más
Osvaldo Guevara leyendo su poema Nunca Más 24/03/2020 Grabado en la casa de Osvaldo Guevara
Caminando el otoño, Isabel Nieto Grando
Caminando el otoño
La luna jugaba conmigo y se dormía en el agua.
El patio grande como la mesa colmada de risas,
y cabíamos todos, también la abuela.
El tiempo, rompecabezas que desarma los sueños
diluye la alegría, endureciendo el pan.
Mis hermanos trasmutando los juegos
se escondieron tras de mí, uno a uno se fueron
por distintos caminos abrazando el sol.
Desandando la vida, sonrío,
pero a veces el río de mis ojos, me devuelven a la
realidad.
Quiero jugar con la luna, pero ella
me hace un guiño y se va.
A la mesa larga la cortaron en rodajas,
solo queda mi espacio en silencios.
Camino este otoño con pasos tardos,
de la mano de la soledad que es verdadera.
Todos se van, también la tarde
solo me acompaña Dios y los pájaros del patio.
El mate se enfría. Pienso en mi siembra que creí fecunda
Resucito de mis fantasías y me cuesta creer
que soy una más
de los que sobran.
Isabel Nieto Grando
Poema para un asombro, Horacio Alberto Urbañski
Poema para un asombro
(Para una muchacha que me dijo que los poetas le causaban
asombro)
Soy como soy.
Una ansiedad entrecortada de maestro.
Una pasión quejumbrosa por lo humano.
Un poema metido entre latidos.
Una herida abierta por el otoño que llega.
Una canción gritada por vivir.
Una canción gritada por vivir.
Soy como soy:
Verdad biológica resumida en hombre.
Rey de infaltables ilusiones
.
A mi paso arrojaste tu asombro celeste
desde tu sinceridad en flor.
Horacio Alberto Urbañski
El otoño se acerca con muy poco ruido, Ángel González
El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.
Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre.
Ángel González
Arces, Alicia Genovese
Arces
Escribir otoño, el paisaje
los bosques de arce en Quebec
rojo llameante de las hojas
última pasión en el aire
leve de octubre. Relámpago
amarillo sobre el verde
aún,
el verde. Luz que inicia
su apagamiento hacia
el estupor del frío denso,
las nevadas
Ultima pasión flameante
en los arces
carente de congoja
salto apabullante de las ramas
corte de toda distancia
la mayor cercanía, lo más abierto
y múltiple, en el follaje
la confusión armónica de los cambios
Nada ha muerto aún
hay un final
que el fuego anticipa
en su terrible delicia, arces
Llegaré a Montreal
cruzaré de nuevo el río
el goce boscoso
y esta alteración
imperceptible que es mi aliento
mi ruido de viaje en los oídos
una aireación insensata
de la piel, boca voraz
y transpirante
un bosque de arces, una extranjera
intenta atraer la imagen
hasta su respiración regular
Bosque, eso que rompió
la postergada dicha
esa campana que hizo del aire
y de mí un hueco retumbante
eso que toqué y se encanta
en mi ojo táctil
¿era tu corazón?
Alicia Genovese
Sin título, Ariel Bermani
Sin título
Espero la llegada del invierno.
Lo espero desde que empezó el verano.
Cuando finalmente llegue
voy a salir con mi Montgomery.
Para no tener frío en los dedos
voy a meter las manos en los bolsillos.
Dos cosas estoy planeando
para el invierno.
La primera, comprarme una bufanda
negra, ancha, para llevarla suelta,
arriba del Montgomery.
La segunda, invitarte
un chocolate con churros
en la Giralda,
una tarde de mucho frío.
Sentarnos cerca de una ventana.
Esa frialdad que te hace, a veces,
inaccesible.
O, por lo menos, lejana.
No sé, en realidad, si se trata de frialdad
o es sólo la distancia necesaia_
para preservarte,
para protegerte de mí
y de todos.
Entiendo ese modo tuyo de protegerte
yo también lo hago, a mi modo, que es un modo
distinto al tuyo.
Hacés bien al cuidarte, un poco, de todos,
pero, en especial, de mí.
Cuidate de mí.
Cuidate de mí, amor.
Ariel Bermani
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