EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE DESDE EDL AÑO 2008. GRACIAS POR VISITARNOS.

Desde 1958 trabajando por la cultura en Traslasierra. Desde 1962 realizando anualmente el Encuentro internacional de Poetas más antiguo y con mayor continuidad del mundo. Desde 2001 realizando semanalmente el Café Literario del Grupo Tardes.

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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Tengo Frío, Isabel Nieto Grando


Tengo Frío

A mi padre

Se me trizó el sol y tengo frío.
Son una roca gris y desolada
y por hondos silencios habitada
donde guardo el dolor que es solo mío.

En sombra me dejó, invierno impío
Lluvia flébil de lágrimas saladas.
El lucero asomó de madrugada
deshojando tristeza por el río.

Temblando vi pasar la primavera.
El eco de mi risa verdadera
fugó por el azul, en remolino.

Ese Dios que creía tan lejano..
Me tiende la ternura de su mano
y sostiene mi andar por el camino.

Isabel Nieto Grando

Invierno, Basho


INVIERNO, Basho (Japón; Ueno, 1644- Osaka, 1694)(Haikus de Invierno de El libro del Haiku, Trad. de Alberto Silva)

Vuelvo a mi pueblo
para fin de año
(lazos de sangre rotos,
nostalgia, llanto)

A caballo,
mi sombra vagabunda-
se congela

El sonido del remo
en el agua
en la noche
en las tripas heladas

La racha de invierno:
se esconde entre cañas
de bambú pero luego
se calma

Entre cedros gigantes,
las rocas afiladas
de cumbres borrascosas

Canta el gallo,
mientras gotas de invierno
se clavan
sobre el establo

Estos copos que miramos caer
¿son acaso los mismos?,
¿son del año pasado?

Ahora nos vamos
a contemplar nevadas
¡hasta agotarnos!

Huyen los dioses
Se junta la hojarasca
Reina el vacío

Mar en sombras
Patos con chillidos
casi blancos

Solo en invierno,
un color tiene el mundo
y un son el viento

Nevada, Teresa Gomez Atala


NEVADA, Teresa Gomez Atala

El invierno  libera
sus mariposas.
Frágiles y leves
como las manos
que tejen ausencias
junto al fuego.
En la memoria
 acompasado al latido
existe un nombre.

Afuera
la noche
se vuelve blanca.

Homenaje a Rafael Horacio López 16 de junio 2020




Homenaje a Rafael Horacio López
DĺA del ESCRITOR ✍️ "PLANTA UN ÁRBOL Y SIEMBRA PALABRAS" 
San Pedro rinde homenaje al escritor RAFAEL HORACIO LÓPEZ ❤ 
Martes 16 de Junio 2020 10hs. Plazoleta de las Madres. San Pedro, San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina 
Palabras del Intedente de San Pedro Sergio Soria 
Conducciòn y palabras: Alejandra Nieto

Mi papá voló como Fillol, Miguel Angel Ortiz


“MI PAPA VOLÓ COMO FILLOL”
Ni siquiera Ubaldo Matildo Fillol, tu querido arquero de River, volaba como aquella mañana volaste vos.
Era 1973. Yo salía del Jardín de las Hermanas Vicentinas y te vi parado en la vereda del Club Barrio Ardiles. Te vi y con mi atolondramiento de 5 años salí corriendo hacia tus brazos, justo cuando un auto bajaba rápido por la Hipólito Yrigoyen. Entonces vos volaste…. Volaste por delante del auto, me agarraste del pintor azul a cuadros y me tiraste a la cuneta….
Me salvaste la vida! Como para completar el cuadro del héroe, una rodilla tuya quedó sangrando. “Mi papá me salvó la vida” presumiría yo durante todo el año, que entonces era muchísimo tiempo.
Por alguna razón vos ya eras mi héroe, pero en aquel mediodía te di el diploma final.
Fuiste mí único papá y fui tu único hijo varón. Y fuimos muy compañeros hasta el final de tus días. Yo me las arreglaba para ir a la viña a llevarte alguna merienda, y de paso ondeaba o me bañaba en las acequias. Una vez rompí el termo con el café en el camino, y vos eras tan buen tipo que no me dijiste nada.
Después te acompañaba al hipódromo, a la cancha, al campo con el Tío Velo, que era como tu viejo y como mi abuelo. Te bancaste hasta con respeto que yo me hiciera de Boca.
Cuando fui más grande me olvidé de que eras mi héroe, y empezamos a discutir con mucha frecuencia por cualquier sonsera. Igual te seguí acompañando, porque aunque sea discutiendo yo me nutría de vos.
Pasaron los años. Cerró la bodega y te quedaste desocupado. La vieja no dio más y se fue al cielo de tanto luchar, y sufriste el zarpazo de quedarte sin ella.
Yo me hice padre. Tuve la dicha de verte jugar con mi hijo mayor. Y entonces fuiste vos quien empezó a acompañarme. Me acompañabas a hacer notas, a cubrir sucesos o a leer algún poema. Te conocieron y te disfrutaron también mis amigos, porque ellos son en parte mis hermanos.
Después, lamentablemente, nos acompañamos mutuamente a los médicos y a los hospitales. A veces no me daba el alma o el cuerpo para acompañarte, pero vos sabías que yo estaba. Y quien nunca faltaba era mi hermana, porque ella está hecha de acero.
Cuarenta años después de aquella volada a lo Fillol, volaste para siempre.
La verdad es que te extraño mucho. No sé qué daría por alcanzarte un mate mientras podás las parras, o mientras jugás con mis niños más chicos, o mientras haces el asado.
Pero también es cierto que estoy en paz porque nos acompañamos y nos disfrutamos mucho. Y porque fuiste el mejor viejo que pude tener.
Feliz Día!!!!!

Miguel Angel Ortiz

INVIERNO, Teresa Gomez Atala


INVIERNO, Teresa Gomez Atala

Alguien
nombra el invierno.
Un paisaje de ramas desnudas
invade el pensamiento.
Pero
agosto se escapa
por las grietas de la tarde.
Un tímido capullo palpita.
Universo
de aromas secretos.

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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