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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





9 de Julio de 1816, Lucia Nelly Vergara



9 de Julio de 1816.

Llegaban lo congresales,
quitándose el polvo cargado,
de voluntades, anhelos
y allí quedaron adornando,
el corazón de esa Casa, sellados,
en los cimientos de barro.

Llegaban los congresales,
y Tucumán con bombos de Patria,
hizo resonar en los montes,
los gritos de aquellos valientes,
que entonaban otros cantos,
a su bien amada doliente.

Llegaban lo congresales,
con sus ideas que hervían,
y hacían burbujas enormes,
que olían a fresias frescas,
ricas en ideas libertarias,
para ponerlas en práctica.

¿Quién copiará aquellos sueños?
¿Quién elevará sus cantos?

Ya no quedan ni los ecos,
en los callados cerros,
de aquellos caballos apresurados,
que traían resplandecientes alas,
en sus cascos cansados.

¡Hoy, los costados punzan,
conmovidos, turbados!


Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 9 de julio de 2013.

Independencia ahora, Miguel Ortiz


INDEPENDENCIA AHORA

 Ahora, que es otra vez julio y es nueve.
 Ahora, que la patria no aprendida ya agoniza,
 ahora que un latido de sol aun nos mueve
 el rayo de la lucha en la camisa.

 Ahora,
 refundemos esta tierra que dio hombres
 que sangraron sudor por verla viva,
 refundemos la lucha por lo justo.
 Independencia! digamos sobre el día,
 independencia de los malos soles,
 independencia de la voz mezquina,
 independencia del que roba sangre,
 del traidor que nos vendió la vida.
 Independencia digamos sobre el fuego,
 pero que sean abono las cenizas.
 Independencia sobre los cuadernos
 para aprender a separar la espiga,
 independencia en el trabajo bueno
 para lograr la Patria prometida.

 Ahora,
 que el frío es más intenso por la pena,
 que los hermanos se mueren de reclamo,
 que las banderas se quedaron sin tribuna,
 que el país parece un decorado.
 Es hora que salgamos del mal sueño.
 Que nos duela el nacer, que sea un parto,
 Pero que el llanto nos genere vida
 para dar el corazón y no el espanto.

 Que las manos se unan con las manos
 para indicar al traidor y atar sus manos.
 Que los puños se cierren en la lucha
 y se abran al abrazo del hermano.

 Que las manos se unan con las manos
 para lavar las manos que elijamos,
 para elevar de a poco las paredes
 que nos den libertad y no quebranto.
 Para cortar las rutas con trabajo
 y armar piquetes de sol sobre los prados
 y festejar la Patria con festejos,
 no con decretos tediosos de feriado.

 Refundemos la Patria en Traslasierra,
 en las islas del sur, o el duro norte,
 en cada beso o rincón del suelo amado.

 Para que nuestros hijos la festejen
 y no se aburran en actos de feriados.
 Ahora, que es tiempo todavía
 Ahora, si queremos, no se muere.
 Ahora, que la amamos sobre el día,
 Ahora, que es otra vez julio, y es nueve.

 Miguel Angel Ortiz

 Villa Dolores - Traslasierra - ARGENTINA!!!

DOÑA JOVITA Y LA INDEPENDENCIA





DOÑA JOVITA Y LA INDEPENDENCIA

 Congreso de Tucumán

 Cuando Narcizo Laprida
 A la sombra del parral
 Se hubo sentao a rumiar…
 -Atajando algún julepe-
 Sobre ese flor piquete
 Que se armaba en Tucumán.-

 La Patria andaba en pañales
 Y no había Independencia
 Era una triste experiencia
 De vivir a la deriva
 Y en el puerto unos “ortivas”
 Habían hecho Querencia.-

 A caballo, en carro, a pata
 Los cuatro vientos traían
 Patriotas con las verijas
 Paspadas de tanto andar
 Por que querían fundar
 Lo que hoy se llama Argentina.-

 Llegaban los congresales
 Tucumán era una fiesta
 si suspendieron la siesta
 Santiagueños y riojanos…
 Dejar de ser orejanos
 Era la consigna nuestra.-

 Hay que saber figurarse
 Lo que ha sido en esos tiempos
 Trajinar sin elementos
 La pampa brava, los montes
 Laprida con esos hombres
 Lo hacían con fundamento.-

 Jueron llegando de a poco
 Cada uno con su pericia.-
 Y no ostentaban codicia
 Al arrimar su mensaje
 eran chasquis del gauchaje
 En nombre de las provincias

 Que no nos miren con pena
 Esos viejos congresales
 Que espantando tantos males
 se jugaron el pellejo
 y hoy no ha quedado ni un dejo
 De lo que fueron sus reales…

 Ta` lindo para aprenderles
 Las virtudes a esta gente
 Por que es moneda corriente
 Ver la Patria zamarreada
 El criollo siente aporreada
 Su condición de decente.-

 Sin voltear lo construido
 Vamos hablando de frente
 el Congreso está vigente
 Terminemos el chamuyo
 Y que el pueblo sienta suyo
 Un destino independiente.-



Por la patria, Beatriz Tombeur



POR LA PATRIA

Tiembla gris la mañana.
No hay sol,
 ni una campana
que canten las victorias
que con sangre tallaron nuestra historia,
herida fatalmente por la ausencia
de brazos, ideales y presencias.-

¿Dónde están los laureles de la Gloria:
Belgrano, San Martín, la gran herencia
del viejo Tucumán, la Independencia?

Van los viles traidores intentando
destruir en los niños la inocencia,
y el hambre y la ignorancia van sembrando…

Más siempre por el Sol, sangra el ocaso,
y lo tiñe de rojo con su sable
afilado de luz y de memoria,
que habrá de castigar a los culpables.-


BEATRIZ TOMBEUR (2009)

Pájaros de madera, José Luis Colombini

Walter "Ruleman" Pérez y José Luis Colombini

Pájaros de madera

Cuatro pájaros de madera
vigilan mi sueño
entre desgastados hados.
Son testigos de mis insomnios,
y envuelven en sus giros
mis culpas.

Cuatro pájaros de madera
ocultan el pasar
de mis miedos,
de mis traumas,
de las horas

cuando la luna se vuelve noche.

José Luis Colombini

La madera, Ricardo Di Mario


La madera

La madera es poesía, pero pocas veces es poesía lo que pasa en ella. Pasan amor /sentimientos, otras veces tantas amor/ sentires en múltiples plexos y palabras vivas y muertas/ Dichas alegrías, nostalgias y exorcismos pero unas pocas veces poesía/ amor otras veces amistad confundida de amor/ o amor confundida de amistad o deseo/ creencias, sabidurías ancestrales recién adquiridas en google o algún otro buscar/ La madera de la silla tiene más para decir que yo mismo esta o mil noches que apoye mi osamenta en ella/ las heridas que no he causado aun y las que desconozco tienen más poesía que mis palabras/ estoy vacío como huevo de caverna urgente urgido de ya, de ahora, y no de ayeres que me tienen de olvido la palabra/ hay poesía en el escritor que caminó por la playa y/ levantó de la arena una chispa refulgente/ una madera retorcida y centenaria de barco o vaya a saber de qué otra navegación/ y la tomó en sus manos y en su bolsillo la guardó pensando que sería al menos una letra de su novela pospuesta ya tantas veces. Pero callo mis dedos y pienso en la cocina, en los impuestos, en el amor que se ha ido/ en la guitarra y en la fortaleza de su madera y sigo.

Ricardo Di Mario

La madera, Lucia Nelly Vergara.

LA MADERA

Habitas en silencio,
mi temporal mundo,
y te prodigas bondadosa,
desinteresada, sin igual,
al artesano singular,
que te hace mas hermosa,
con su mano habilidosa.

Justificas tu ser,
con tu inagotable savia,
y cuando crujen con el hacha,
tus sensibles entrañas,
sigues derramando vigor,
leal a tu natural valor.

Quisiera endurecerme,
aprender contigo,
de aquél que te obsequiara:
resistencia, belleza,
energía, bondad;
y como tú, abnegada,
desde la fiel madera,
de una guitarra campera,
tocar una dulce tonada.

Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 3 de julio de 2013


Es tu perfume mujer, Adrián Salagre

Eduardo "Lalo" Arguello y Adrián Salagre

Es tu perfume mujer

Mis sentidos,
mensajeros de alas finas,
avanzan
sobre tus huellas a ciegas,
como sabuesos.
Quedó tu perfume
como cicatriz.
No fue mi voluntad,
sino tu brisa sobre mi piel,
en lo hondo
de mis porfías.

Adrián Salagre

Si fui feliz, Felipe Angellotti

SI FUI FELIZ

Hijo, si preguntan, si tu padre fue feliz.
Diles que si
que se alegró con la vida,
porque con su magia
vivió momentos placenteros,
que descubrió el invalorable tesoro
de la educación del hombre,
que el respeto, aún hacia el más humilde,
es la medida del amor al prójimo,
que honrrado a Ia mujer
se sublimiza ala humanidad,
que por sobre el orgullo y la vanidad del hombre,
se encuentra la tolerancia de Dios,
que aprendió a templar su espíritu
en los momentos más adversos,
que amó a la patria
por sobre las banalidades y ambiciones de poder.
Y lo más hermoso,
que te tuve a ti, hijo mío!

Felipe Angellotti

Quiero parir una canción, Inés López


Quiero parir una canción
que te cale los huesos
una canción tan tierna y tan profunda
como los rostros de la gente
de mi pueblo.

Quiero cantarte
con la heredada voz de mis ancestros
que supieron
de música y guitarras
en noches estrelladas
con ritmos percutidos del Comlara
con los violines de los grillos
y los agudos de las cálidas chicharras.

Lorenza,
quiero invitarte
para que vengas con tu verdulera
a entusiarmar de nuevo
a las parejas
con un vals cadencioso
que nazca entre tus dedos
y entre notas y tu voz
la música haga lo suyo
 y los envuelva
en la complicidad campestre
de tu patio de tierra.

Padre,
quiero escribir una canción para nombrarlo
quiero nombrarlo con palabras
que es todo lo que sé,
porque cuando se fue
usted  me dejó huérfana
también de la guitarra.

Quiero parir una canción
con los rumores
del viento de las cumbres  de Achala,
una canción verde, como el río Los Sauces .

Quiero nombrar
con música
los diferentes rostros de la vida.

Quiero palpitar la música en las cosas,
sentir en cada nota
las voces que me habitan.

Abarcar con la música
todos los sentimientos
y las lunas,
todas las presencias
y algunos nombres
de  la ausencia.

Quiero la música
para volver en ella por la noches
a estar
entre tus labios
a estar
susurrándote al oído
todos los nombres de la vida

                                                   CELIA INÉS LÓPEZ  - VILLA DOLORES  CÓRDOBA

La tarde, Lucía Nelly Vergara



La tarde

La tarde pende de un hilo anaranjado,
la soledad amarillea en el sauce,
y un pájaro pequeño,
revolotea y susurra,
un terso soliloquio abreviado.

El viento ha sido suspendido.
Los árboles oscurecen,
saqueados, desvastados,
y se asemejan a espantapájaros,
quietos, desgarbados.

La pintura palpable, estampada,
somete, precipita, convalida,
a ser parte de este cuadro.


Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 29 de junio de 2013.

Lita, Carmen Iris de León



LITA


Entre mejillas de rosa
juega un beso.
Labios de mariposa
dulce esposa.
Tierna compañera,
suspiro de primavera.

Carmen Iris de León

Efímeras, Carmen Iris de León



EFÍMERAS


Vuelan sobre las aguas nupciales
efímeras apasionadas,
en último suspenso.
Membranas multicolores, son un viejo espejo.
Alas como un velo,
mortajas, del amor.

Carmen Iris de León

Nubes al viento, Lucia Nelly Vergara.



Nubes al viento
Las nubes al viento,
planean como cóndores,
altas, lejanas,
en su silencioso trajinar.

Juegan con los lilas de la tarde,
mientras el río,
desdibuja sus contornos,
a su puro antojo.
Por ahí, se distraen
con esa apacible cantilena,
que con voz dadivosa,
adormece, sosiega…

Si alzas tu mirada,
hacia las copas verdes,
las verás pasar.



Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 26 de junio de 2013.

Invitación presentación Poemario de Laura López Morales


 Invitación  
“Las desperdigadas minucias”
El Grupo Literario Piedra Viva, invita a Ud. a la presentación del poemario “Las desperdigadas minucias”, de Laura López Morales. El acto será el día Viernes 28 de junio de 2013, a las 21,00 horas, en la Sala de Arte (ex - Teatro Municipal), Felipe Erdmann 34, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina..
La presentación de la obra estará a cargo del poeta José Luis Colombini.
Intermedio musical: Susana Escribano.
Auspicia: Dirección de Cultura de Villa Dolores. 
Laura López Morales es sobre todo una poeta. Inició su actividad en el Taller Literario coordinado por Andrés Utello, en 1998. Desde entonces integra el Grupo Literario Piedra Viva.
La escritura poética ha marcado su rumbo artístico, atravesado por imágenes de viajes, escenas cotidianas, la influencia de la naturaleza, e  instantes  que ella prolonga con la magia que otorga el buen manejo de la palabra. Ha publicado en “Poesías de Dolores" y la plaqueta “Poesía 24”. En el año 2000 formó parte del libro “Poesía Hacia el Nuevo Milenio”, (antología  de poetas argentinos),  participó de la antología “Poemas de la Sierra Grande”, y  de los encuentros de poetas y escritores de San Marcos Sierras y  Villa Dolores. En el 2006 formó parte de la colección “Squeo” con “Signos en tu Espalda” en homenaje al poeta riojano Francisco Squeo Acuña.Fue poeta invitada en el número 26 de Asueto “Hojas de Poesía” y en la antología “Mas vale tardes” del grupo literario “Tardes de la biblioteca Sarmiento”. En 2012 fue seleccionada para formar parte  de” Habitar el grito”, ciclo de  poesía y memoria en la Perla. En marzo de 2013 público el poemario “las desperdigadas minucias”.

Pensarte,
y del otro lado de las hojas
un oriente rojo
y una luna delgada...

Redes de arena
para no aferrarse,
para solo pararse entre las cosas
y oir el murmullo
desprevenido,
celeste,
sustancioso del viento.


Laura López Morales (Villa Dolores, 1976)

Por cada árbol de ceibo, Cristina Larco


POR CADA ÁRBOL DE CEIBO

( a Felipe Angellotti )

Para encender lo umbrío de las calles
te daré un beso

por cada árbol de ceibo
que desfuegue su canto planetario

Un beso bocanada roja
grosella madura entre los labios
que sacie el hambre de amor
y rompa su escuálido costal
Dispersos por el mundo
los rubíes del ceibo repleten
la copa vacía del que sufre
Sea un beso
llamarada de sal o de caliche
que redima ausencias
destierre celestes lejanías
en la última mirada del viajero
No deben de haber lágrimas
Es una cábala

Por cada ceibo que atisbe te daré un beso
un fluir tibio escarlata que derrumbe murallas
y cambie el rostro al llanto
(Un beso siempre repara carencias
en la cuna rota de la infancia)

¿Sabes? Tanto el ceibo como el beso
son árboles sedientos
una tregua de fuego en caminos de escarcha
Y sean el misterio gozoso
de tu boca y de la mía
Por cada ceibo que desfuegue su canto
Un beso
En cada calle
En cada esquina
En cada parque
Un beso siempre
sucede a los que aman
al cerrar los ojos deviene en chamiza borboteante

se aproxima se apodera
un caudal de lava ardiente
esencial y a veces dolorosa
que nos encarna la vida
y se queda vibrando
en pequeños e infinitos decibeles
y vuelve cuando cerramos los ojos
aunque los ceibos se marchen

Sea siempre Un beso
por cada árbol de ceibo
la hoguera hogar permanente
follaje fénix del amor con sus alas desplegadas
Multiplicando
las sombras carmesíes por el mundo
y la enorme extensión de sus ceibales


CRISTINA LARCO

Destejo nostalgias, Cristina Larco




Destejo nostalgias


Por toda la soledad que entregues
serás medido....
Ahora el viento
se cuela en la memoria
hace jirones
con el azul de mi vestido
destiñe sus flores
Ahora
en el recuerdo
unos pasos de fuego
sobre un frío sendero
Hay revuelos de sombras
y
una rama de espino

Destejo nostalgias , de las mas dulces a las mas extrañas.


Cristina Larco

Liviana andadura, Horacio Bessone



LIVIANA ANDADURA

 (abril, 2011) dedicado a Juan Vergara

En mi dulce registro,
compagino tu risa breve.
En mis secos rincones,
acumulo tus poemas.
Tu ansiosa porfía
marca mi esquiva senda.
Reinventa mi día
tu sutil pedaleo.
No me atrevo a hundir la mano
en tu amable pecho.
Pero tomo, con atrevido, tardío, permiso,
tu voz terruña, lineal, cadenciosa,
solo por ti, escribo hoy,
amigo Juan.-



Horacio Bessone

Este corazón no aprendió, Inés López

Carmen Iris de Leon y Celia Inés López Miranda

Este corazón no aprendió

No aprendió a leer el fondo
del cuenco
vacío
de tus frustrados anhelos.
Del insomne dolor de la huella vacía
no aprendió .
Del disfraz ,
de la carencia de alas en los crepúsculos del día.
... Este corazón, todavía se entrega,
desafía al hastío de sueños despoblados ,
prefiere darse
a la cobardía de la duda
y su irremediable caos.
Elige el intento y la lágrima
a la postración de la quietud
incierta, y a la tiranía
de las palabras abortadas en el alma.
Este corazón, el mío,
Que ha pasado desvelos, por la fragua
del fin, sigue latiendo,
empecinado, testarudo, blandiendo cicatrices,
a veces florecidas en rescoldos de soledad
y de silencios.
Este corazón,
aún,
busca
por las heridas que la noche,
descubre
el amanecer de la rosa
y el precario destino de sus días
detenido en el instante mágico de su existencia .
Mi corazón es una herida
por ahí, por esa herida,
por esa grieta ,por esta fisura
por esta jugada con las cartas marcadas
del hastío,
tal vez, por ahí,
corazón,
cruces
al otro lado
del olvido.


Celia Inés López

Crepúsculo, Beatriz Tombeur


                         Hugo Herrero, Beatriz Tombeur, David Castellano y Abel Pietrobelli


CREPÚSCULO

El viento bate ligero
el parche azul de la sierra.
Aromada de romero
baja la tarde coqueta.

El sol enorme y caliente
-señor gigante de enero-
abre sus brazos, la encierra,
¡Arde su falda violeta!


Beatriz Tombeur

Voces, Beatriz Tombeur



VOCES


Son las voces que despiertan
cuando el día duerme.
Y galopan, se agigantan,
como sombras que persiguen
acallar tanto silencio.

No son pocas y me ahogan,
me agitan y entre brumas
... se liberan con la pluma

Y echan vuelo y son de otros…
Se silencian
Y repican entre letras..

Beatriz Tombeur

La voz, Carmen Iris de León



La voz


Por sones de guitarra en mi ventana,
muero.
Por un velero que nunca llega,
desespero.
Por una voz que me nombra,
vuelo.
Sobre encrestadas olas de mar
murmullos hay, ventisqueros
de seca roca y de sal;
pero tu nombre no ha vuelto
desde que te alejó un andar.

Carmen Iris de León

La Patria, Ana María Mayol

LA PATRIA

Yo buscaba la patria en las mañanas
iba a la escuela
... sin delantales blancos

me paraba en su patio
la pensaba

en los profundos ojos de algún niño

la buscaba
en los árboles del sur
inclinados al viento
en La Pampa entre las calles
las casas los silencios
la turba soledad de las ciudades
la buscaba
en la estepa patagónica
inmensa desolada
en los Andes del sur
en los de más al norte
en la larga llanura
de atardeceres lentos
Anduve en Aimogasta
en la Puna
en los bordes del lago Titicaca

en Machu Pichu
en Bogotá, Managua
en Tepoztlan, Zamora
en Quito Chañaral
en Buenos Aires

Yo buscaba la patria
en las raídas manos
de América latina
en las mujeres con los ojos tristes

en las espaldas
de las gentes
acarreadoras de hijos y de penas

en tu piel en tu boca

en el mar con su oleaje
y con sus islas
en la música de las verdes ventanas
en Esmeraldas

Yo buscaba la patria
y la tenía

aquí
entre los pasos y la sombra

aquí
entre las manos
en la memoria.

Ana María Mayol

Sueño del pez, Carmen Iris de León



SUEÑO DEL PEZ


Sueña el pez, suspendido bajo algas,
en volver a navegar
las burbujas doradas
de los mares profundos
irisados en bajel de escamas.

Sueño con la espuma alegre,
y con la encrestada ola.
Cardúmenes plateados
abren mágicas aureolas
y el canto surge lejano
para enredarse en el alma.

Es tu orilla, es mi orilla
una larga y sedienta espera,
tejida por la blanca bruma
para beber los secretos
escondidos en la arena.

Sueña el pez en el fondo de las aguas…
que es un águila dorada remontándose a la luna.
En tibia playa sueñan dos cuerpos
con una nube rosada
diluyéndose hacia el alba.

Carmen Iris de León

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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