María, Leopoldo María Panero

El circo

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.
..................Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.


De "Poesía" 1970 – 1985
Leopoldo María Panero

Mariana, Teresa Gómez Atala

MARIANA
Con cuatro lunas
circulando en tu cintura
Mariana
plantaba los almendros.

Cuando florezcan
ella andará
por avenidas perfumadas
llevando
el universo
entre sus brazos.
Teresa Gómez Atala

Suali, Mónica Fornés

SUALI
Se deslíe tu risa
en la memoria
mientras avanzan
las sombras de tus días.
Intento espantar
a los fantasmas
engendros de tus miedos
y enciendo un sol
(latido en blanco)
a tu paso incierto
en las veredas.
Para tu noche oscura
he cosechado
seis luciérnagas
brotando
hacia tus dedos.
MÓNICA FORNÉS

Juego... Leonardo Dellepiane

Juego1
Al papa y a la mama
Bloques y rompecabezas
Trompo y escondidas…
Añoro ese juego todavía.

Juego2Al futbol de la plaza
A la botella borracha
A la zampada al cine…
El juego a pleno estaba.

Juego3Al esperarte a la salida
Al pasar por tu ventana
Al llamarte o tu me llamas…
El juego otro matiz tomaba.

Juego 4Al comprometerme contigo
Entre montañas y ríos
Y al contemplar el olvido…
Ahora juegan nuestros niños.
Leonardo Dellepiane, Lima, Perú – San Pedro Traslasierra, Córdoba, Argentina

El último día de un obrero, Sofía Durán

EL ÚLTIMO DIA DE UN OBRERO
Desde la terraza en construcción,
a veinte pisos en la zona urbana,
gustaba ver la multitud temprana
que apuraba el paso a la estación.

Ladrillos, argamasa, sol y cielo
eran del albañil, la compañía.
Hamacándose en el andamio,
sonreía
a los hombres -hormiga en el suelo.

Agobiado, cede el tablón por viejo.
Un grito junto al hombre en la caída
y el cuerpo en la vereda, ya sin vida.

Luego, la noche, una mujer y su desvelo
junto a ocho hijos, espera el cortejo
del obrero con sudor de sol y cielo.
Sofía Durán, San Javier, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Arroyo Tiú Mayú, Rodolfo Alonso

Arroyo Tiú Mayú
(Camino de La Cumbre a Ascochinga)

Días enteros
a lomos de la tierra
fiera frescura

Con el acuerdo
de la arisca belleza
torcaza y cielo

Días macizos
en eso cae la noche
y se derrama

Los dioses borran
bárbara cortesía
la hiel de la urbe

Por esto somos
pie desnudo en el agua
arena limpia

Rodolfo Alonso de Música concreta, Editorial Plus Ultra, Buenos Aires
Argentina, 1994

Embriaguez, Carmen Iris de Leon

EMBRIAGUEZ
Inconsciencia...
Sin noción del porqué
o del dónde.
Feliz de viajar en el Expreso
sin Terminal de la vida...
Sólo el deseo de dejarse llevar
por la serie de ocasos
que te encadenan al destino,
para hundirse en el no querer llegar,
remanso pacífico del camino
que embriaga los sentidos...
Vivir el placer indefinido
en nube voluptuosa.
viajera sin pausa, sin prisa,
por los abismos claros
del celeste profundo,
donde se diluyen los microscópicos cristales
de existencia efímera.
Carmen Iris de Leon

Encierro, Victoria Colombini Lauricella

ENCIERRO
En el momento menos pensado
..........toda mi melancolía y pena regresa;
Siendo el dolor
........................inmensamente fatal,
el cual pocas veces puede ser curado.
Agobiada.
Todo empieza a pesar,
................................sintiéndome cohibida
.......................en un laberinto repleto de minotauros
sin las alas de Dedalo para salir volando.

Victoria Colombini Lauricella

María, Alfredo Lemon

MARÍA

Bendita eres, madre del hombre,
Madre de todos los hijos de Adán.

Entre tus pies creció la rosa inmaculada
y de tu espalda voló la primera gaviota.

De tus pechos brotó un manantial, lluvia de leche.
El céfiro de tu espíritu irradió la luz del despertar.

Déjame un beso, amor, para limpiarme,
para recordarte siempre
en el instante sublime de la eternidad.

Alfredo Lemon

“Mínimo y dulce”, Rafael Mario "Ninalquin" Altamirano

“MÍNIMO y DULCE”
A San Francisco de Asís

“Mínimo y dulce”
dulce y entregado
al Amado invisible pero cierto
con todo su recreo meditante.

Su música del alma
que viaja de remotas melodías
y linda la pureza
en alta coincidencia pergeñada
de lámparas de prístino contento.

El tierno renunciante
de pulcras realidades exteriores,
de pobres conocía
y en gesto de vendimia fue donando
retablos y posibles
teniendo por felices sus “minucias”
que surtas de heroísmo
hablaron un sí mismo irrevocable.
Razón al “poverello”
los medios materiales no resuelven
la muerte de la Gracia
si muestran la plegaria desteñida
de tanto dar la vida al egoísmo.

El precio con que canta
la pauta de la luz sobre los prados
en alto se recrea
y vela por el vuelo primoroso
de asomo diligente
en cuanto le concierne la belleza
de meta ya transida de armonías
en alas que precisan el futuro
de zumos permanentes
en bienes aromados y sensibles.

“Mínimo y dulce”: Línea del poeta Rubén Darío
“Poverello”: Palabra que alguien escribió de San Francisco de Asís
RAFAEL MARIO ALTAMIRANO
“NINALQUIN”

Médano, José María Castellano

MÉDANO
Parda tribu de polvo caminante.
Eres indio y gitano de la tierra;
días, años y siglos errabundo,
sin camino, sin guía, sin estrella.

Eres mi antiguo amigo, buen hermano,
zíngaro fantasioso, buey sin huella.
Tus blandas, femeninas redondeces,
lúbricos, muchos vientos las bornean.

Quisiera yo marchar al ritmo lento
de tu alma soñadora y movediza,
blando, mullido tálamo del llano.
Pero sé de lo breve de la vida,

pues cuando reemprendas tú la marcha
yerto estará y también frío mi cuerpo.
La celular simpleza de tu ser
se ríe del fatal paso del tiempo.

Hermano vagabundo,
hijo del viento,
señor de los guadales y el silencio.

José María Castellano

Esta noche Café Literario

El 2011 avanza entre escombros de sábanas acariciando un trémulo color entre los dedos. Las letras son estrellas en los tendederos del cielo desnudándonos con su piel y tapándonos con el lienzo roto de sus sombras.Este jueves 10 de Febrero a las 21:30 hs Café Literario del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento.Tema El AmorEn la Vieja Esquina, Edison y Avda San Martín de Villa Dolores. En la ronda de lectura, quien lo desee podrá compartir trabajos literarios propios o de otros autores para ilustrar la temática de la manera que más le guste. El espacio está totalmente abierto para quien desee participar.

Yo te busco, Bogos Carlos Bogossian

YO TE BUSCO

Mientras la resolana hace estragos
tras la lluvia engañosa.
Y mi cuerpo va dibujando formas,
al ritmo del transporte serrano.
Yo te busco colgada de un cerro,
escamoteada en las nubes,
enredada en los pliegues de la tarde.
Y te pienso alada de vuelo en llamas.
Y me veo pájaro
siguiendo tu camino


Bogos Carlos Bogossian

Cinco epitafios para la misma tumba, Pablo Anadón

Mabel Gabutti y Pablo Anadón

Conferencia: “Poesía italiana contemporánea”, por el Lic. Pablo Anadón, poeta, investigador y traductor 11 de octubre de 2008
47° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 10, 11 y 12 de Octubre de 2008

Cinco epitafios para la misma tumba

I. En un panteón de Villa Dolores
Aquí estoy, nuevamente,
al lado tuyo, hermano.
Sólo en sueños te vi,
y ahora los dos somos
al fin la misma cosa,
al fin el mismo sueño.


II. En un nicho del San Jerónimo (Córdoba)

Unreal City…
T. S. Eliot
Esa cordobesada bochinchera y ladina…
J. L. Borges

Ciudad vana, beata,
provinciana y chismosa,
con su voz pretenciosa
y su canción barata.

Su tonada delata
que es más bien poca cosa;
su poesía es prosa
y la prosa, una lata.

Aquí es todo lo dicho
palabra en el desierto.
¡Venirme aquí a morir

donde ya estaba muerto!
¡Ábranme pronto el nicho
porque me quiero ir!


III. En el cementerio inglés de Florencia
He vivido, he amado, he hecho palabra
algunas horas de mi sentimiento;
quienes me lleven en su pensamiento
dejen que en el silencio se entreabra

una flor, nada más, la del olvido:
valió la pena, al fin, tuvo sentido.


IV. En la tierra de Tulumba
Que alguien se acuerde de mí
un tiempito, nada más:
cuando se me haga costumbre
no ser por siempre jamás.


V. En una lápida del cementerio de Alta GraciaYo quisiera observar hoy con tus ojos
el sol sobre las lajas del sendero,
la vaga ondulación de los cipreses,
el hondo azul y el pájaro en su vuelo.
Míralos por tus ojos y los míos:
nadie sabe quién ve lo que está viendo.

Alta Gracia, ¿2005? ¿2006? ¿2007?
Pablo Anadon


Fotografia: Pablo Anadón y Mabel Gabutti
Conferencia: “Poesía italiana contemporánea”, por el Lic. Pablo Anadón, poeta, investigador y traductor 11 de octubre de 2008
47° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 10, 11 y 12 de Octubre de 2008

Hostal Hispania, Alta Gracia

HOSTAL HISPANIA
Desde aquí,
uno podría sentarse y decir
que espera la quietud del mundo

En este refugio para despedir la tarde
en la espalda de las Sierras Grandes,
la mirada se pierde entre los oscuros,
misteriosos verdes.

Preguntas si el sentido está aquí o del otro lado,
interrogas al insondable futuro,
al equívoco pasado y sus aprendizajes;

y así podrías estar repasando la existencia
de toda la humanidad,
sentado en la orilla de esta galería
-con huellas de otro siglo-.

La tarde se sumerge en las nubes grises, azules,
que descienden desde los cerros
y parecen tangibles.

Desde aquí,
uno podría quedarse y sentir
que ha nacido el mundo.

Gabriela Bayarri

Ella que pasa, Mario Benedetti

Ella que pasa de Mario Benedetti por Lalo Arguello.Café Literario Los Pasos

Ella que pasa

Paso que pasa
rostro que pasabas
qué más quieres
te miro
después me olvidaré
después y solo
solo y después
seguro que me olvido

Paso que pasas
rostro que pasabas
qué más quieres
te quiero
te quiero sólo dos
o tres minutos

para conocerte más
no tengo tiempo.

Paso que pasas
rostro que pasabas
qué más quieres

ay no
ay no me tientes
que si nos tentamos
no nos podremos olvidar
adiós.

Mario Benedetti

Ojos, Eduardo “Lalo” Argüello

Ojos
Hay mil ojos en la noche solitaria.
Gatos del universo
Te contemplan
desde lejanas galaxias.
Solo yo no puedo verte.
Con pasos de seda
recorro las cornisas.
Dibujo tu sonrisa
en la luna
Y maúllo por ti.
Eduardo “Lalo” Argüello

Reportaje a Marcela Predieri a cargo del Prof. Pánfilo Pérez Paunero

 Marcela Pedrieri (Mar del Plata, Buenos Airs, Argentina) 
FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.

REPORTAJE LOCALÍSIMO (Tomado de la revista La Avispa Nº 50, Verano de 2011)
En vista de la esperada celebración por la edición del Nº 50 de nuestra
tan querida Avispa, la dirección de nuestro pasquín literario me solicitó un reportaje importante, a alguien tan relevante que valiera su inclusión en este número celebratorio de la vigencia de la literatura en la vida de Mar del Plata. Para tal cometido me pareció correcto buscar por mi cuenta a alguien mucho más capacitado que el que suscribe para que eligiera y realizara tamaña tarea. Es por eso que busqué al enorme crítico literario, al perseguido esteta de la palabra, al oprimido por sus opiniones, al preclaro visionario. Lectoras y lectores de La Avispa, quien realiza en esta ocasión el Reportaje Local es nuestro querido profesor Pánfilo Pérez Paunero. El profesor aceptó la propuesta no sin temores, sabido es que nuestra entidad madre, filial local, lo persigue empeñosamente a causa de sus inflamadas críticas literarias. Para ello, luego de muchas discusiones propuso como entrevistado a quien supo
soportar sus opiniones con la mejor sonrisa, lo cual le valió la eterna amistad del profesor, aunque no su piedad ni conmiseración. La entrevistada de hoy es nuestra querida y admirada Marcela Predieri, que se la bancó con mucho gusto. Aquí va la nota.

Veo llegar a la señora Predieri y no puedo más que pensar en la injusticia de la vida. No imagino por qué ni cómo fue que siendo brillante y bella como es, tuvo la inoportuna idea de ser poeta. Pero profesional al fin y al cabo, luego de obsequiarle una flor y ofrecerle una copa (que no rechaza, ni tampoco la flor), acometo la entrevista.

¿Qué es ser poeta?Ser poeta es una mierda; muchos dicen que es una maldición, yo no lo comparto... Si fuera así, tendríamos el beneplácito de los demonios y no andaríamos vagando por el mundo con cara de ángeles caídos, de vagabundos abandonados por sus amantes y mucho menos maquillados con brillantina para que alguien nos aplauda en una patética peña literaria.

Me quedo pensando en la última frase. Si, según mi entrevistada, es tan sufrida la vida del poeta, me pregunto por qué sigue si tanto le jode.
Teniendo es cuenta que la poesía no sirve para nada, ¿por qué decidió ser poeta? Yo no lo decidí, ella me agarró del pescuezo y ¡es tozuda, la obstinada!
Es muy difícil abstraerse de sus ojos, cuando habla parece como si mirasen a través de mí, tiene algo adentro que no logro descifrar. Pero sigo con mi trabajo.

En serio, ¿nunca pensó en largar y dedicarse a algo más interesante?Claro que sí: probé con tennis, volley, meditación, yoga, cerámica, flores secas, bonsai, pilates, natación, aerobics, steps, teatro, guitarra, tango, salsa… Nada de eso me brinda el grado de depresión necesaria como para seguir involucrada con una revista cultural.. ¿Involucrada dijo? A ver, a ver: ¿Le sirvió la poesía para salir con hombres? ¿y con mujeres?Empecemos por las mujeres: Mis tías no me leen, mi madre reza novenas y mis amigas no entienden un carajo. Con respecto a los hombres... ¡ay los hombres! Siempre me fue mejor con otras partes del cuerpo.
Muy lindo las pavadas que me dijo, pero no me contestó la pregunta.
Es que sólo hay una respuesta posible y yo misma me la tacharía por ser frase hecha: la poesía no sirve para nada. Pero si quiere jugar, le cuento: Saber hacer versos me ayuda a detectar cuando los hombres intentan hacerme alguno a mí, entonces no salgo. Con las mujeres es igual decir versos o cualquier otra cosa, de todas formas todas hablaremos juntas y ninguna escuchará a la otra; salir sí, las reuniones de mujeres solas son inquebrantables cada jueves.

¿En qué se inspira? ¿Se inspira para el sexo con la poesía?Me voy a poner seria. Como escribió Kundera: en mis muchas vidas no vividas, en las que no me atrevo. ¿Inspirarme para el sexo con la poesía? ¿o con la poesía para el sexo? Ninguna de las dos cosas funciona. La literatura es masturbatoria.

Algunos dicen que el poeta debe ser un paria, ¿usted qué piensa?¿Paria como excluido, intocable o infeliz? Es intocable porque no está en sus cabales, se lo excluye porque jode, es un infeliz salvo Whitman porque Whitman sólo hubo uno, los demás nos arreglamos como podemos.

Teniendo en cuenta que usted es ingeniera naval ¿no considera que la industria hubiera sido un buen camino?Mis poemas no resisten el principio de Arquímedes, no creo que mis barcos lo hubieran hecho tampoco. Eso sí: mi título tapa una horrible mancha de humedad en la pared de mi escritorio.

En su casa ¿leen su poesía? ¿por qué?Salvo mi hermana que es sincera y me puede decir que no entiende nada, el resto no se anima.

¿Cómo describiría su poesía?
Pesada, críptica a sabiendas, dura como una guerrera, bella como una negra, esclava de sí misma.

Veo que tiene una buena opinión de sus trabajos, me gusta la gente que no tiene modestia, es una cualidad innecesaria para quien no la usa con sinceridad. ¿Me diría cómo se ve a si misma?¿Cómo a una boluda? Y por favor, no repregunte.

Según Gustavo Araujo, en sus talleres aprendió más de literatura que en ingún otro lado y eso le ayudó a escribir más y mejor.
En su interior ¿se da cuenta de cuanta gente frustró haciéndoles creer que son escritores? Araujo es un ejemplo y siguen las firmas: Fogel, Escobar, Gómez, Olaiz...De mi trabajo en los grupos de estudio y creación literaria DELAPALABRA es de lo único que me enorgullezco. Creo ser una buena maestra, y loca al mejor estilo Artaud: cruel, de las que dejan al descubierto las miserias y la cobardía de no querer/poder ponerse los largos para llamarse y vivir como escritor; también de las que no dudan ni se arrepienten de empujar hacia el acantilado
que es este oficio. A veces me equivoco, algunos no se atreven, otros se ahogan en el aplauso de unos pocos logros, pero algunos, sólo algunos, consiguen no traicionarse y seguir en el camino de la creación más allá de sí mismos.

El circuito de Congresos y Reuniones Literarios de los que es asidua asistente,
para usted ¿tiene sentido o son meras excusas que tienen algunos para salir de la casa por unos días?En los encuentros y congresos uno sale del termo local en el que vive creyéndose aceptablemente bueno; se encuentra cara a cara con otras estéticas, las puede sopesar y sopesarse, ver dónde está parado... Y son una excelente excusa para tomarse unos días en el País de Nunca Jamás junto a otros niños que todavía creen que el arte puede salvar al mundo.

¿Cree en la belleza?Si no, no escribiría. Como dijo Lautremont: es necesario extraer belleza hasta del seno de la muerte. Claro que encontrarse con ella es muy riesgoso.

Coincido con ella, encontrarse cara a cara con la señora Predieri es muy riesgoso. Si cree, ¿entonces para qué publica?Creo que mi poesía es oscuramente bella. Publico para sacármela de encima y ver si empiezo de una buena vez a hacer algo que valga la pena.

¿Qué piensa de la crítica literaria?Salvo raras excepciones una fantochada. Algo a lo que se dedican los amigos y los licenciados en letras que dejaron de escribir después de Teoría y Crítica I.

Trago saliva y le agradezco por la parte que me corresponde, a lo que ella me sonríe como si nada. Se ve que mi crítica a su libro le dolió un poco. Le pido disculpas pero me ignora mientras enciende su octavo cigarrillo
¿Alguna vez escribió por dinero?Ja, ja. Sí, para una revista marplatense que ya no circula. Más de la mitad la escribía yo diferentes seudónimos. De todo: comerciales, astrología, deportes, entrevistas. Fue divertido, como una consigna de taller.

Una pregunta sobre ética personal, ¿pagaría por ver sus trabajos en una revista de tirada nacional?Jamás. Ya he pagado bastante por mis tiradas de a quinientos.

Para el final, una fácil ¿qué piensa del ambiente literario local?Desastroso. Muchos grupos, todos separados por enemistad, envidia o estéticas irreconciliables. No somos porteños ni del interior; entonces ¿adónde estamos? ¿Quiénes somos? Habría que ver tal vez de dónde venimos. Pero definitivamente para mí: no existe una literatura marplatense, sólo individualidades, algunas muy valiosas, pero de una cosa estoy segura: a pesar de tener el mar en los talones nos quedamos en el charco. Tendríamos que acercarnos a la terminal y dejar de esperar la temporada. Para ir más allá hay que trabajar, poner el cuerpo... y no me refiero a meterlo en una valija.

Definitivamente entrevistar a Marcela Predieri para su propia revista no es fácil, aún cuando mi querido Gustavo Araujo me asegure que la señora prometió no ejercer su poder de veto editorial. Espero que a los lectores les haya servido para conocer sus opiniones y sus lados un poco oscuros. De mi parte solo reconocer que una mujer inteligente es lo más peligroso que hay, mucho más si se llama Marcela Predieri.
Prof. Pánfilo Pérez Paunero

Reportaje publicado en la Revista Literaria La Avispa de Mar del Plata, Argentina. Verano de 2011

 Marcela Pedrieri (Mar del Plata, Buenos Airs, Argentina) 
FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Café Literario Ciclo 2011

Este jueves 3 de Febrero de 2011 a las 21:30 hs vuelve el Café Literario del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento.

Como siempre en La Vieja Esquina, ahí donde dobla el viento, a las 21:30 Hs

Tema Libre, lectura abierta

Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina

La noche más noche, Alfredo Lemon

LA NOCHE MÁS NOCHE


                                                                          a Horacio Castillo
                                    “Puede llegar un día en que la peste,
                                      para desgracia y enseñanza de los hombres,
                                      despierte a sus ratas y las mande a morir
                                      en una ciudad dichosa”
                                                                            Albert Camus


Qué jóvenes morimos aquí, en las grandes urbes,
ciudades sitiadas de agonía y tinieblas;
zoológicos de gente, hogares jaulas, shoppings catedrales,
grandes countries que sólo encierran felicidades aparentes,
rehenes lujosos de un malestar hipócrita,
simulacros vividos sin glamour,
albergues solitarios.


Qué jóvenes morimos aquí,
extraviados en la senda de la ganancia injusta,
en ambientes de smog y esquizofrenia,
con los pies incendiados de cemento,
sin familia ni música, con las espaldas curvas
y las manos llagadas, asfixiados de angustias y toxinas.


Demasiados jóvenes morimos aquí,
acelerados en speedways hacia ninguna parte,
festivales sin feeling,
fiesta embotada de cocaína y fast food.


Muy jóvenes morimos aquí,
en blancos hospitales, anónimas camillas
donde duermen la anestesia y el revólver,
la amnesia y la ficción: comedias negras.


Tan desamparado no podrás enfrentar
la noche más agria,
                                 la noche más gris,
la noche más noche
                                 cuando todos tiemblan.


Alfredo Lemon

Sentidos, Alexis Comamala

Sentidos
Lo que uno calla nos entierra,
lo que debimos decir, nos hace naufragar en tierra firme.
Lo que sale de la boca nos amortaja despacio.

Dios no habla o es mudo,
alguien espera las preguntas,
dios no escucha o es sordo.

Alguien desespera en la niebla,
alguien nos otorga, quizás el lenguaje.

El único sentido que ejercita dios es el tacto.

Alexis Comamala

En el mar, Tabaré Ramos

EN EL MAR

Parada te encontré, las olas te bailaban alrededor
se metía el sol cantando en lontananza
dejando de abrigar la noche
la arena sutil soltaba sus suspiros marinos,
albatros jugaban arañando el cielo
sus vuelos cruzados asustaron los cristales
de las estrellas, y tu bajando la cabeza
cuidaste tu primer paso sobre la alfombra húmeda,
allí te conocí con mis ojos de marinero, antes sin norte ni alegría,
ahora mordiendo mis ganas de vivir junto a ti

Tabaré ramos, Lima, Perú

Patria cotidiana, Claudia Tejeda

Patria cotidiana
Me atropella el desvelo
de tu asfalto cansado
tu manso quejido
de resignado camino
de país resumido.
Me aturde tu ronroneo,
de esquina concurrida y conversada
de vecinas con rumores de escoba
y goznes que crujen
desde los umbrales apasionados,
donde el ayer dejó la puerta abierta
para que vuelvan
los fantasmas de tu historia
tantas veces despedida
por la estridencia de un progreso
que nunca te conquista.
Camino sobre tus leyendas
profanando antiguos pasos,
mi patria cotidiana
con reloj y con lago.
Claudia Tejeda, Alta Gracia, Córdoba, Argentina

Mis manos de artesano, Erasmo Stivala

Mis manos de artesano
No desprecies mis manos de artesano
y mi humilde costumbre laboriosa
o que gaste, tallando cada cosa,
las escasas caricias de mi mano.

No me censures el cabello cano,
ni mi frente de arrugas generosas,
mi símbolo es la espina no la rosa,
mi vida es un Otoño, no un verano.

No me pidas que estrene Primavera
o que viva lujuria pasajera
y que cambie la forma en que me visto...

Que la vida tan sólo es una espera
y mis manos me huelen a madera
y me duelen a clavo como a Cristo.
ERASMO HUGO STIVALA (Alta Gracia, Córdoba, Argentina)

Cáliz de mujer, Ximena Troncoso

Cáliz de mujer

Todo instante
se cristaliza en su mirada
y le cuelgan trenzas
de negra estirpe
El calor del brasero
marca el inicio del día
La luz de dos estrellas
guía su quehacer
Aquella mujer
que pisa el suelo sin pantuflas
recrea la vida
al comprar el pan
Más allá un hombre
esculpe estrías en su vientre
Recuerda a otro
cosechando cenizas en la brasa

Ximena Troncoso. (Chile)

Hay días en que todo es... Juany Rojas

Hay días en que todo es
oscuridad Carmelita
cargamos un puñal en el pecho
nos sentimos tan niños
entonces me digo
habrá que esperar otros tiempos
otra fiesta
una nueva avalancha de fé
que desafíe la distancia
y nos empape de color y ritmo
para sentirnos vivos
en esta sequedad
en esta sequedad

Juany Rojas (Chile) ( de Espejismos en la pampa)

La casa huele a flores, Cristina Larco

La casa huele a flores


Por la ventana del cuarto viene una ola perfecta
un dardo azul estalla
sal y jazmines del cabo

Desde las sombras
el gran àngel enlaza a mi cintura
llanuras extensas
altas serranìas

Cierro los ojos y observo
la amplitud del mundo
en esta entrega

El ruido del mar pardadea
roncos violines
y son sus estertores
los mios

Abajo
lo sè
lo presiento:
Gitanas
alrededor de la hoguera
declaman salmos antiguos
multiplican peces
conjuran al amor
en la hermandad del agua.

Cristina Larco, Atacama, Chile

No digas que no se atrapar el viento, Cristina Larco

NO DIGAS QUE NO SÉ ATRAPAR EL VIENTO

(a las mujeres de la ONG DELANTU)
( En donde sea que estès este poema es para ti en especial..... ALICIA BACHELET )


Manías locas que tenemos las mujeres de la tribu
Trashumantes
bajamos con cada veranada
en busca de pasturas para el alma
Hace mucho
alguien vino a este pueblo de volcanes
y un canto negro en la zampoña
alguien
la luna estaba sola

No digas que no sé atrapar el viento y tú en la distancia
alguien vino y violó la cerradura

Manías de mujer las que tenemos
con los hijos al hombro
recoger maíz
pastar ovejas
anudada roja a la memoria
una choza que no existe

Ay paloma desterrada
recuerdo un rostro saturado de cenizas
y tus manías locas
hollar la huella invisible de los muertos
aguadora
buscar huesos
preguntar en donde están
donde los fueron y el cántaro cerrado
No digas que no sé atrapar el viento

En confines de fuego y madreselva
aromadas de lirios
ataviadas de soles
con aquello que arde en el misterio de la boca
esperar
el regreso del guerrero
manías locas
ser rescoldo
hundirse tibia en abrazo
ovillo en el sudor de un torso
quejido y socavón en la luz clavada de su lámpara
y almohada
y bajo almohada espliego
vigía y talismán
para que pueda sortear otra batallas
Y aquí vienen de nuevo
en espirales funestos
blandiendo una camisa
ensangrentada por bandera
aquellos y los nuestros
por los siglos de los siglos

Manías locas urdir redes
para atrapar el viento

Vendrá el día de los acertijos
Ay las mujeres de mi tribu
las locas
trashumantes
Con cada pedrada y genesial barro en silencio
construimos pucaraes

Cristina Larco, (Atacama, Chile)

ZAMPOÑA: Instrumento musical hecho de cañas huecas
PUCARÁ: Refugio y fortaleza de piedra para defenderse de los ataques enemigos( de ES LA TIERRA LA QUE HABLA....)

Nunca. Miguel Ortíz

Guillermo Mariani y Miguel Ortiz

Nunca


Ella, culoncita,
espera un bondi que viene
del invierno
justo frente a mi café.
El viento le toca los brazos
que no rozaré nunca.
Ella se asoma
a mi soledad.
Más linda que la tarde,
va y entibia la brisa
con su pecho.
Cuando siente las manos
del frío
se va entre los autos y los ojos.
Nunca sabrá
estas líneas.
Jamás sabré
su nombre.


Miguel Ortiz

Cielos, Gerardo Molina

C I E L O S
El cielo en su lugar –exacta geografía-
Y un cielo derramado por el aire;
El quimérico cielo transerrano
Y un cielo trashumante por las calles.

Cielos que van y vienen –cada año-
En un venir-volver inexplicable.

Si no existiesen, Córdoba, tus sierras,
Tus sorprendentes frondas, tus encantados valles
Y esta azul armonía que nos lleva
A conjugar latidos en la imagen,

Menos estrellas guiaran al poeta
Por esta selva oscura, pero el Arte
Tiene un nombre que vence los olvidos
Que impide que zozobre –nave frágil-

La Poesía sutil que está en las cosas:
Los pródigos viñedos de la tarde,
El aura fraternal que une a los pueblos;
Los vientos del poema –capitanes,
De todos los ensueños y latidos-
A la conquista de los Siete Mares.

Un nombre vencedor de los olvidos,
Un nombre prodigioso, convocante
Que alienta en nuestro pecho como un rito
De ideal unción: ¡Oscar Guiñazú Álvarez!

Cielos que van y vienen -cada año-
En un venir-volver inexplicable.

Mientras, el agua alegre
Igual a un niño canta en las piedras del cauce.
Gerardo Molina, Los Cerrillos, Canelones, Uruguay

Hablando solo, Alexis Comamala

 FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Hablando solo

Hablando solo

Cerrados mis ojos
imploro tu nombre.

No hay magia
solo alimento cotidiano de desgaste y circunstancia.

Una aplanadora de ideas en mi cabeza repite tu humanidad

Espalda
piernas
labios
pechos
manos
pelo

Sentado en el baño mastico
la intensidad de tu cuerpo, toda mi existencia.

Alexis Comamala

Desaparecido, Marcela Predieri

DESAPARECIDO
Todavía sangra entre las baldosas
la mano del último gesto
........................... esa historia cotidiana
de espanto y levadura
............................un olor quizás ajeno
a la nariz de la tarde

Mientras hombres en fardo
abotonan insignias en fiesta de tenazas
el sol recuesta su cansancio
.......................................cara al pueblo

(hay algo absurdo
en los nudillos apretados de los débiles)

Hermano intacto:
.............................tu nombre aún late
bajo el cobijo de la ausencia

Marcela Predieri, Mar del Plata, Argentina

Hay que ensuciarse las manos, Marcela Predieri

 FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.

HAY QUE ENSUCIARSE LOS OJOS

                             a los represores de mi Patria

Hay que ensuciarse los ojos
y ver sus cuellos que se arquean
a besar la muerte

Hay que mirarlos
como árboles amarrados a sus huérfanos
entre el polvo y las barajas

A ellos
............de hembra alguna
que tienen precio de orgía
......y abrasan en el agua
.........las huellas del deseo que saben mutilar
que sólo conocen la lengua de su espejo

A ellos que no pueden evitar
ser soga de mendiga colgada a sus monedas
pan en la boca de un tigre
nudillos al borde de no importa qué
.....................................................plegaria manoseada

Hay que saber desnudarles el pellejo
sepultar sus rodillas
masticarlos como a hostias
desgastarlos como a un centavo ciego
y dejarlos por fin inmóviles de tiempo
para ver lo que esconde la sepultura de sus cejas

para descubrir que lloran como cualquier mortal
y que como a cualquier mortal
.........................la madre los traiciona

Y serán tan bellos cuando lloren
cuando los veamos morder
...................con oficio de Dios
ese miedo de pájaro a subirse a los ojos de los gatos
mientras yo los araño

Marcela Predieri, Mar del Plata, Argentina

La Noche de la caridad, Marcela Predieri

LA NOCHE DE LA CARIDAD
Estoy fumando un cigarrillo
en el umbral de una casa que no es mía
mientras miro al helicóptero
que patrulla las calles a mil dólares la hora

Me pregunto si habrá visto
sin muletas
vagar a la ciudad bajo la mugre
o mis ganas de abrazar a un hombre
que no es éste

que acaba de morir de frío a mi costado

La calma aúlla
.............No bastan manos en rosario
para acunar locas y perros

Me descalzo el pucho y la cojera
Esta noche seré infiel

En mí
............la jauría de todos los hombres
babeará Revolución

Marcela Predieri, Mar del Plata, Argentina

Nadie me verá de espaldas, Marcela Predieri

NADIE ME VERÁ DE ESPALDAS

Huérfana de cautela o ceremonias
voy hacia el génesis

No hay razón para maniatar al grito
atrincherar la verdad tras una mueca
ser escrupuloso títere del hambre
o un selecto imbécil del silencio

Por eso me rebelo
trasmuto con terquedad de hormiga
todo antiguo anonimato

La mano del juego comanda los destinos
y me invita a no irme al mazo

Hay cuatro barajas sin jugar
una es la muerte

Marcela Predieri, Mar del Plata, Argentina

Luna India, Alfredo Lemon

LUNA INDIA

Brilla Selene en una cuna de plata
mientras su luz asciende la espalda de la noche.

Te acordás cuando hicimos el amor en el Río Quilpo
y recitábamos a Keats ?

'A thing of beauty is a joy forever'.

Sí; rozar por un instante la belleza
es un goce para siempre.

Déjame volver, recostarme en tu vientre
y esperar la aurora, un nuevo día.

Estaremos juntos otra vez ?

Maybe, perhaps, peut être.

Coronémonos de azucenas,
crisantemos, rosas rojas.

Hartémonos de licores,
perfumes silvestres y salvajes.

Que mi palabra sea testimonio de nuestro regocijo.

Al leerla, tengo la sensación de girar, como si soñara
pero lo eterno sucede y no adormece

Alfredo Lemon

Mendrigos de ira, Alida Jorja Allocco

 MENDRUGOS DE IRA

A los chicos que roban matan y se drogan
sin que hayamos hecho lo necesario para salvarlos

en la esquina del miedo aguarda el odio
con dientes afilados y esquirlas de rencores
para llenar las tripas de los chicos del hambre
con mendrugos de ira
con gajos de despecho
con rodajas de furia

descalzos de caricias van tejiendo amarguras
en la negra maraña de sus cuencas vacías
transitan como huérfanos pájaros del alba
por senderos de ausencia desolada
por ásperos abismos de soledades trágicas
donde reza prohibido sonreír

saben que para ellos los días se abren paso
por caminos de barro hacia un ocaso adverso
y detenerse al borde
es destino de flores que crecen para abajo

en el campo minado de puertas clausuradas
donde una vez golpeara la miseria
se estalló la tristeza empozada en el odio
de no tener siquiera un pedazo de espanto

los fusiles apuntan sus ansias sofocadas
las débiles trincheras no defienden del ácido
que se agazapa presto para atrapar la presa
ya acostumbrada al crimen al dolor y a la rabia

saben que no hay retorno
saben que siempre es tarde
cuando se vuelve y no se encuentra nada

en qué curva siniestra se perdieron los ángeles

ÁLIDA JORJA ALLOCCO
(Las Varillas - Córdoba)

Barrilete, Adrián Salagre

BARRILETE

Soy quien te despeina
en cada mañana,
y te susurra al oído
por la noche.
Me pides te sople un beso
y te doy un huracán de sueños.
Soy barrilete, molino, bandera,
remolinos de furia
que muere como oleaje,
en las playas de tu cuerpo.
Soy agua, viento,
de tu piel, mi piel,
donde cae,
lo inconsolable
de las horas.
JOSÉ ADRIÁN SALAGRE
(Villa Dolores)

Relación simbiótica, Daniel Dieter Conn Calderon

RELACIÓN SIMBIÓTICA

Cuando no hay silencio
no puedo sentir el río
corriendo por la tierra sigilosa
entre la maleza

Cuando no hay silencio
no puedo ver crecer
el pelo de los árboles
teñidos de alquitrán

Cuando el silencio es apagado
por las cataratas de bocinas
y los gritos telefónicos
Se me olvida fácilmente
el susurro del viento envasado
en botellas de cristal

Cuando no hay silencio
el grito ahogado de la madre
se me pierde para siempre
en la leche agria de la cuidad
Cuando el silencio se quiebra…
… yo también desaparezco.


DANIEL DIETER CONN CALDERON
(VILLARRICA, CHILE)

El amor no es amado, Alfredo Lemon

El amor no es amado

Quien ama a una mujer, las ama a todas.
Pero aquella a quien amas es la más ajena, la distante.

¿Un amor compartido nunca se olvida?
¿Los amores imposibles perderán la memoria?

Hay amantes que se encuentran unas horas
y acaso son felices.

Hay amantes que no se encuentran nunca
pero son felices en la espera.

También el monje en su celda
siente a veces que Dios no escucha su plegaria.

El deseo tiene el sabor de las uvas del infierno.

Hasta en el amor más puro
hay siempre un sufrimiento,
el amor más sublime también morirá.

Lo efímero angustia, lo duradero cansa.
La felicidad es sórdida, amenaza.

Demasiadas ausencias:

lejos de quien creíamos estar enamorados,
lejos de quien hubiésemos querido amar.

Alfredo Lemon

Ególatro, León de Paso

Ególatro
En la penumbra noche que me envuelve,
donde el vacío naufrago aturde,
allí anida mi inmadura sabiduría,
en la nebulosa consistencia de la perplejidad absoluta.
Donde el ánimo se desploma a merced de los sentidos,
donde se desestructuran las tormentas de los tropiezos,
en ese páramo fatídico del inconsistente destino.
Allí donde el azar es naturaleza,
donde el azar es todo lo que existe,
puedo encontrar al dios de las casualidades,
al dios de la eterna y fatal lucha por la supervivencia.
En un mundo marginal en las márgenes,
Allí donde reclamo por mis límites,
donde exclamo furia contra mis propias palabras,
donde sólo soy dueño de mis necesidades.
Puedo ser ese rayo que acuñe la vida,
aun si sea ese mismo que acuñe la muerte.
Podrían lanzar contra mi todos los dioses una guerra,
lanzaré entonces la guerra de mi vida,
presumido artificio del pensamiento.
Me desnudaré impertinente,
a los acosos de soberbias vanidades.
Puedo ser el rayo que acuñe la vida,
Puedo ser ese tiempo que precede a la muerte.
León de Paso