Litoral, Gabriela Bayarri

Jose Luis Colombini y Gabriela Bayarri

Litoral

Llueve
y llevamos mojada
la mirada.
Hace días que llueve,
y parecen del color del barro
el camino, el cielo,
el río y la gente.
Llueve.
Las gotas transcurren
por la corteza
de los árboles.
Llueve,
y algo de nosotros
se va con el agua.

Gabriela Bayarri, La Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Las sales de tu cuerpo, Horacio Hidrovo Peñaherrera

Las sales de tu cuerpo

Me gustan las sales de tu cuerpo,
las aceitunas náufragas de tus senos,
el nerviosismo de tu labio inferior,
y cuando te arrojas al avismo
a sabiendas que no hay manera de salvarnos.

Horacio Hidrovo Peñaherrera , Manabí, Ecuador

Referencias, Laura López

Referencias

Se fue el recuerdo
de donde estaba la palabra,
el árbol de ciruelas,
la hoja de anotar
los días...

se perdió el camino
de cómo llegar hasta los cerros
y la memoria
de la piedra blanca...

un subterráneo deseo
a patio llovido
en las claras nervaduras
y en la reluciente
brevedad de las gotas.

Laura López, Río Ceballos, Córdoba, Argentina

Reminiscencia en azul, Horacio Goslino

REMINISCENCIA EN AZUL



“Hablaban de un caballo
Yo creí que era un ángel.”

Oliverio Girondo




Vino desde la noche
y se instaló en la aurora.


De su esencia de fuego
se desprendió el enigma
de las constelaciones.

Atravesó el desierto
y nos dejó una estela
de signos inconclusos
marcados en la arena.

Cayó sobre el océano
y lo tiñó de azules.
Fue marea alocada
sacudón de la atmósfera
alerta en las antenas de la sangre.

Tal vez estaba escrita su llegada
en algún viejo códice de un sueño.

Mencionaron su órbita
su desnudada chispa
la incertidumbre de su cercanía

Hablaban de un cometa.

Yo pensaba en tus ojos.

Horacio Goslino, Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina

El grandioso norte Juany Rojas Castro

EL GRANDIOSO NORTE DE JUANY ROJAS CASTRO


Al sur del río Loa
que te alcanza en suave beso
entre los veintitrés y los veintiséis grados
latitud sur
duermes amor
el sueño de ancestrales dioses

Volcánico rugido ese primer respiro:
moldeo tu ígneo corazón
tu caminar tornasolado de minerales
y esa piel
nutrida en extremos de calor y frío

Sísmico tu llanto de inmenso niño huérfano
entre dos madres majestuosas
inmóviles
cordilleranamente frías

Despoblado de Atacama te bautizaron los españoles
mas el pueblo indígena ya impregnaba
tus rasgos de mística belleza

Al sur del río Loa
hasta rozar el Copiapó
arropado en arenas salares y piedras
te extiendes
en milenaria oración

Juany Rojas Castro (Chile)

Patria, Waldina Medina

PATRIA

Aquí tenemos el corazón sellado a miedo y lodo.

Con el helado espanto de res en matadero
vemos como mutilan a la patria
y asesinan sus sueños
desde siempre
hijo mío, desde siempre
esta hilacha de patria que queremos
porque nos engendró el barro de su dolor
es la cosecha diaria del bandido
y en las aguas sangrientas del dinero
mueren de hambre los hijos de los hombres
y pululan en paz los asesinos.

Pequeño mío,
pájaro florecido del dolor,
cuando a usted le toque ser un hombre
¿cómo será la patria?
¿hoguera enardecida, fuego fatuo?
¿será mejor usted
de lo que nosotros hemos sido?.
Waldina Medina, Honduras

Heroica y Decidida, Rafael Mario Altamirano

Heroica y Decidida

Es sólo semental de noche varia
el nudo que su pauta desordena
y es ella la zozobra de la calle
en torno los detalles del sustento.

Las bocas en diez ojos ya sumadas
se lanzan por el bolso trajinado
y el príncipe y el mago y el durmiente
se arroga la simiente bulliciosa.

Un lava que te lava, la cocina;
el don que maravilla de razones,
la ciencia que se pone por la casa,
el centro de su alma sin querella.

El jefe con perfume del acaso
se va con el ocasa por la cuadra
con pinta como sabia, con certeza
de fuerte que se precia del regreso.

Es todo su proyecto de familia:
un pucho, una sonrisa, alguna orden;
¡que no haya algún desborde consentido!
por ella que se ha ido tras un peso.

Delgada y ojerosa como limpia,
heroica, positiva, dadivosa;
el mundo de su rosa que no duerme,
el ángel de su suerte demorado.

Un fondo de silencio en su pupila,
un niño que la mira y se le cuelga;
la ronda que procrea los deberes
en medio de los seres acuciantes.

Ya muestra su quehacer el mayorcito,
ya tiende sus racimos en su nombre
y tiende sus racimos en su nombre
y vierte sus pudores el pasado
en manos de ese cambio que la yergue.
Rafael Mario Altamirano-Ninalquín. Villa Dolores, Córdoba, Argentina

Viento Norte, José María Castellano

Gerardo Garro y Jose María Castellano


Viento Norte

El viento del norte
enreda las ramas de los árboles.
Arranca las hojas:
saludo verde que el aire lleva
a la pampa desolada.

La sierra con pesadumbre
envidia la marcha
del jinete del monte
con su pañuelo de hojas,
húmedo de lágrimas azules,
que tiñe de esmeralda su ruta
rozando la enagua de una nube.

Y se va el viento del norte,
agitando un pañuelo de hojas.

(Escrito en 2002) José María Castellano de Poemas de San Javier (2009)

La tormenta, Alejandro Nicotra

La tormenta

Ánima
             tuya,
la de esta noche
de tormenta:
                       la que cela
-no distinta de la lluvia o el rayo-
su secreto, en su imagen
                                         -y es toda fiesta
aparente del ojo,
del espacio.
Alejandro Nicotra de su libro “De una palabra a otra”, colección Fénix. Ediciones del Copista 2008

Desierto florido, Cristina Larco

Desierto florido

Más abajo
el llamado diluviano
inunda compuertas


reverbera en la Pacha
la vuelca

la besa
penetra en sus cavernas
Estalla en insectos


en lagartos
Estalla de añañucas

de latidos verdes

mariposas
Estalla inmaculada

bataclana

Amor Verbo Madre Gea
no me apartes
de la oquedad del viento
no me quites
de mi boreal aurora
no quiero primaveras
la ola vegetal
detiene vuelos.Cristina Larco, Santiago, Chile.

A veces, pocas veces, sucede que llueve en el desierto de atacama, y la tierra se llena de luz y de colores, es tocada por el amor, el agua, que la fecunda unos pocos das para volver a dejarla.
Esta maravillosa tierra sabe de paciencias y guarda en su vientre por años la semilla. A veces se rebela....

Verdaderamente yo, Ana Vieira

VERDADERAMENTE YO

1


Me soy de luna
y agua
Estrella ardiendo
al fondo de un espejo
Amasijo que sueña
el viento
y lo lleva
y lo trae
en remolinos

Me soy de interrogantes
incompletudes
plenitud del alma
cuando despierto
en el otro
y veo en su rostro
la huella del mundo
el dolor del mundo
el amor del mundo

Me soy entonces
aroma de pinares
cerca del mar:
un poco más humana
tal vez un poco niña
o un poco más perdida
como el pozo sin muros de Pessoa

Pero siempre
siempre

de luna
y agua

Ana María Vieira, La Florida, Santiago, Chile

Ábaco de nieve, José Luis Reina Palazón

I CUERPO INSEGURO
ÁBACO DE NIEVE
Zarpa
el tiempo
en tu corazón.

Brota la nieve.

La corola
de briznas
partidas
que renacen
-singladas-
en tu sinrazón.

Fría
llega hasta ti
la sal
del
tiempo.

Nadie rompe
la red
del viejo
cuerpo
ni olvida
la balanza
de su
fe.

Nadie habita la aurora
sin su
nombre.

Alegre
flamea
la soledad
al filo
de su viento.

Ahora
cuenta
sin fin
el ábaco
de nieve.

José Luis Reina Palazón (España)

Desierto de Atacama, José Sosa Castillo

DESIERTO DE ATACAMA

A Patricia Zuloaga, Omar Monroy y Pedro Serazzi



Hierve la inmensidad, chisporrotea
el fuego entre la piedra y los eriales,
y el sol crea espejismos demenciales
que hacen danzar el alma y las ideas.

Es de Chile desértica región,
es el verano austral cuando los soles
repintan la mañana de arreboles
y asumen a la tarde con pasión.

En la estación contraria, la invernal,
el clima da en el suelo y yo declaro
que el frío hace crecer al desamparo,
solo en la soledad muda y glacial.

Yo recorrí esta vasta, interminable
territorialidad llena de lumbre,
y hallé en su geografía la reciedumbre,
pueblos de voluntad indoblegable.

Esta es la tierra donde los metales
encontraron su hogar definitivo,
es el reino del cobre y el abrigo
de un vórtice de sed y de ideales.

Surgen de trecho en trecho en la llanura,
remansos de frescor, playas de magia,
oasis de ilusión, verdor y gracia,
manantiales de amor y de ternura.

A orillas de la mar surge orgullosa,
cual óptica visión del arenal,
una ciudad llamada Chañaral,
nimbada de señales portentosas.

Un faro, orientación de marineros,
destella en lo más alto, y hay en ello
un lenguaje de vida como un sello
de esta ciudad de mar y de mineros.

“Pan de azúcar”, reserva natural,
la isla con su albura y sus entornos,
y su fauna polar, ida y retorno
del océano del tiempo y su pleamar.

Si piensas penetrar buscando el agro
o algún lago de azul ceremonial,
encontrarás dormido al Tranque Austral;
despierto al corazón: Diego de Almagro.

Hay una tradición, muchas leyendas,
lo asombroso y lo audaz pueblan la historia,
y entre los sufrimientos, la victoria
canta sus optimismos por la senda.

En Caldera el milagro es cotidiano,
y una añil maravilla es Bahía Inglesa,
y la delectación y la belleza
andan por Playa El Cisne, de la mano.

Es Copiapó un ensueño y un concierto,
donde la incertidumbre no halló asilo,
y hay en su hermoso rostro un nuevo estilo
de inédita alegría en el desierto.

El Desierto Florido es un concepto
contradictorio en sí, y a su manera
se torna realidad en primavera
y nos retiene el alma en el trayecto.

Sur del desierto es valle….Vallenar,
digno solar de trino y melodías,
lugar donde reside la armonía
y emerge la esperanza verdemar.

¡Atacama, la vida y la razón
abren sus fortalezas en tus días
para sembrar de luz y poesía,
la nostalgia, la sangre, el corazón!

José Sosa Castillo, Esmeraldas, Ecuador

Canción del buscador de Dios, Antonio Esteban Agüero

Canción del buscador de Dios

Siempre buscando;
desde niño buscándolo;
buscando.
A través de la sombra y la neblina;
sumergido en la zona de penumbra
que separa los días de las noches,
y al cristiano también
del no cristiano,
por laberintos de la sangre oscura.
Siempre buscando;
desde niño buscándolo;
buscando.
Golpeando viejas puertas
clausuradas de bronce martillado;
gastando los ojos en las hojas
de antiguos libros muertos;
vigilando la savia cuando sube
por racimos y flores de verano;
escuchando palomas y cigarras;
mirándome en espejos
esta pálida frente,
estas frágiles manos,
esta boca que guarda la palabra,
oyendo la música que llueve
desde el silencio de los astros.
Buscando;
desde niño buscándolo;
preguntando
por las calles donde está la gente,
por caminos del campo.

Por veces mendigando
la respuesta total
a la total pregunta.
Yo quería encontrarlo
(yo solo descubrirlo)
donde quiera que fuese para darle
mi agradecimiento humano,
por la cósmica lumbre que me habita,
por la gota de vida que me nutre,
por este débil corazón desnudo
que siento pulsar en mi costado.

Darle las gracias, sí,
por haberme construido como soy;
de sueño, de madera,
de cóleras y miedos,
de bondad y ternura,
de soledad y de razón pensante,
de claridad,
de sombras, de música y pecado.
Descendí por él a catacumbas,
anduve por túneles cerrados,
batallé con demonios,
conocí a la serpiente
y el abrazo
de su lívido cuerpo
de aceros anillados,
me frecuentaron
dragones y brujas increíbles;
y alguna vez solté, como a villanos,
las locas miradas por el cielo,
lejos de mí del mundo,
desprendidas del ser y de los ojos
el infinito solo navegando.
Y yo buscando;
desde niño buscándolo;
buscando...
Lo imaginaba ajeno,
misterioso,
terrible,
lejano.
Después de muchos viajes,
(ya en la curva más allá de los años)
de tormentosos viajes, con las velas
y los mástiles rotos, circundado
por el horror del mar donde las olas
eran de fría soledad de nada,
recordé una capilla entre los cerros,
los claros cerros de cristal morado,
y una joven pareja que venía
con un niño en brazos;
rememoré la pila con el agua,
las gotas de luz sobre la frente
los maderos en cruz, y la figura
solitaria y herida por los clavos.

Me recordé pequeño.
(el sabor de la sal sobre los labios)
volví a verme pequeño,
y recordé que el nombre que llevaba
era el nombre del niño que sentía
bajar sobre su frente
la santa cruz de agua ...
Yo dije: Dios, oh Dios. Oh Dios.
Aquello fue tremendo,
un cósmico relámpago,
como si el mismo Sol me detonara,
granada solar, entre las manos,
como la luz aquella de la bomba
que aniquiló la tarde en Hiroshima ...
Y dije: Dios, oh Dios. Oh Dios,
y dejé de buscarlo;
campanas sonaban por mi sangre
y dejé de buscarlo;
cantaba un millón de ruiseñores
y dejé de buscarlo ...

Antonio Esteban Agüero

Ella sin, Gianni Siccardi

Ella sin

A raíz de sus ojos
es que las cosas
En realidad
ella sólo se ausenta de sus

Cuando llega atiborrada
de vacilantes
Cuando anda por el día
como por una
Cuando atraviesa la noche
con sus enormes
no hay silencio
que no la
No hay olvido
que no se

Y sin embargo
nada hay más cercano
que su
nada es más resplandeciente
que su

Hasta su nombre está hecho
para la

Aunque a veces
no sé si todo esto
no es más que una
que el viento puede

Y yo que tanto
y yo que tanto

Gianni Siccardi, del libro ELLA. Edic. del Sol Buenos Aires Argentina 1989

Ella, Julio Castellanos

Ella

Debes escuchar: ese sonido
es ella, que vive en las costuras profundas
de tu mente

Cuando escribes, no es escritura;
es ella la que sale

Sigues sus formas, sus pliegues, su planicie;
recorres su arbolada
fragancia: brotas leve
apenas en luz, aliento suave.

Tratas de olvidar, de no escribirla.
Habrás de lograrlo, pero antes
seguirá paseándose en tu niebla,
desnuda entre los muros del poema

Ay espuma que viertes, que la evoca.
rápido verdor teñido en ocres;
es el tiempo otras nubes, es figuras
de otro soplo entre pausas de temblor.

Ya el poema que nombras no la nombra.
árbol desprovisto de luces, ramas secas
abrazadas al vacío del aire

Detrás de tu ventana deshojada de vuelo
ves una figura; rápida se pierde.

Escúchala, es ella la que viaja
hacia el espacio de un poema
ajeno. Ya no te pertenece.

Julio Castellanos, de Poemas de amor. Editorial Argos 1992.

Aniversario, Norma Rita Pereyra de Rodríguez

Aniversario

Dieciséis almanaques deshojados,
que los llevó el viento de los años,
mas escalando los frágiles peldaños
arribamos en otoños aún florecidos.

¡Qué felices nos sentimos compartiendo
todos los meses en diálogos amables!
Y al ver que aún nuestras fuerzas son palpables
continuamos nuestros versos esparciendo.

Vamos sonrientes alcanzando metas
por senderos de luz y de amistades
mientras las musas buscan soledades
para elevarnos al cielo cual cometas.

Y aquí desde ALTA GRACIA, nuestro canto
recorre airoso todas las distancias
esparciendo sus místicas fragancias
en NOCHES DE POESÍA, amor y encanto.

Norma Rita Pereyra de Rodríguez, Alta Gracia, Córdoba, Argentina

Rosas Blancas para ti, Juana Dangl

ROSAS BLANCAS PARA TI
A la Dra. Yolanda Álvarez
In Memoriam

Mujer de blanco
sigilosa y serena.
Sus manos en sagrario
en un día de aceros…
bucearon mis entrañas.
Y era clara de alma
de tiempo, de palabra
y justo en el pesaje
de esta terrenal balanza.

Cansada, ya sin fuerzas,
tus estrellas
se cayeron de tu lámpara
y el otoño te cubrió
de colores y amarillos.

Hoy recuerdo tu llama,
busco mi farol
para leer tu alegría
y te digo
-desde la insolencia
de estar viva:
“¡Quiero llenarte de luz
esta mañana!”
Juan Dangl, Córdoba, Argentina

María Esber leyendo Deshabitado espacio

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María Esber leyendo Deshabitado espacio. Presentación de la revista Asueto, Hojas de Poesía. 22 de Mayo de 2009. Villa Dolores, Traslasierra. Córdoba, Argentina.

El aire tiene certezas en el hueco de tu mano, Susana Miranda

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El aire tiene certezas en el hueco de tu mano, Susana Miranda Presentación de la revista Asueto, Hojas de Poesía. 22 de Mayo de 2009. Villa Dolores, Traslasierra. Córdoba, Argentina.

Mi religión, María Belen Muñoz Mendez

Mi Religión

Me diestro a la ternura de
Tu cuerpo
Medito ante el secreto de tus besos

me entrego,
me consagro,
me conllevo.
A tu lado, peco en la impaciencia

de un encuentro
Me inquieto a la frescura de
Tu aliento
… en ti mi dulce amado!
me ato,
me absuelvo,
y me condeno.
María Belen Muñoz, Ecuador

18, Oscar Guiñazú Alvarez

18
Clima de fiesta popular penetra
en todos: hombres y mujeres
                                               todos
mayores y menores...
Con el calor de enero en las cabezas
y banderas "devotas de la Virgen",
a partir de este día,
                                                   cada día
caminaremos calles de entusiasmo
como año tras año.
Se iniciaron las fiestas patronales.
El pueblo tiene a mano la respuesta
de un fervor que le viene desde el tiempo.
¡Qué alegría me late!

                                                    El señor cura
me permite que toque las campanas;
y hasta el dos de febrero
                                                    seré el dueño
de este premio enastado en mi inocencia.

Oscar Guiñazú Alvarez

Memoria con palomas, Aldo Aleman Laurencigh

MEMORIA CON PALOMAS

En el barro temporal
que transitamos
está tu nombre de isla griega
estampillado al mío.
Has olvidado tú
las mujeres que fuiste
en las vidas en que te amé,
transeúnte fervoroso,
centella iluminante
a través de las sombras
de los siglos.
Una memoria sin lenguas
en tu pequeñez más próxima,
te entretuvo en la sangre,
impidió que me hallaras
entre los rojos tréboles
de la risa.
Pero no te preocupes;
mi memoria conserva tus palomas.
Ven. Iniciemos un poema
y salgamos al sol,
al aire sin candados,
trascendidos de besos
y la memoria en alto.


ALDO ALEMAN LAURENCIGH
Jesús María, Córdoba, Argentina

Círculo, Juana Cascardo

CIRCULO

Ya he terminado el ascenso
Del círculo de mis días.
Inicio el retorno forzoso
Al punto de partida.
Es que es más fácil subir
Con la mente ilusionada
Creyendo que se escalan los sueños;
Que se realizan
En la cúspide vislumbrada
Cuando niños...
Mas, al llegar y encontrarse
Con que todo ha cambiado
Desde ese punto de vista
Ya es difícil mantener el equilibrio
Y se comienza
Con pesadez el descenso
Por el camino torturante del abismo.
Por las sombras calladas
Que encierran la tristeza
De los años que se han ido.
Pero el ciclo vital debe cerrarse.
El círculo no admite detenerse.
El tiempo, mi tiempo,
Desciende conmigo.
Juana Cascardo, La Plata, Buenos Aires, Argentina.

Azul Champaquí, Marisa Avogadro

Azul Champaquí

Azul,
azul intenso,
azul claro.
Azul Champaquí.

Inmensidad.
Libertad.
Espacio y tiempo.

Cielos y tierra
se confunden.
Aromas a pinos
y silencios.
Agua que corre
entre cantares y misterios.

Espíritu que habita.
Sentires y decires.
Azul, todos los azules.
Azul Champaquí
de la tierra.

Marisa E. Avogadro, Mendoza, Argentina

Me duele tanto el silencio de los pobres, Americo Iban Calderon

ME DUELE EL SILENCIO DE LOS POBRES

Me duele el silencio de los pobres,
y el pan de Cristo ausente de su mesa,
me duelen los dolores de los niños,
y el llanto amargo de su pena.
Me duelen sus silencios silenciosos,
y el mendrugo amargo entre sus dientes.
Me duelen sus manos extendidas,
y el implorar ­ Por Dios ! a tanta gente.
Me duele la abundancia que lastima,
y desprecia el querer y no poder.
Me duele el silencio de los pobres,
su triste ansiar y nunca poseer.
Me duelen sus noches de candiles,
y el vino tinto que la pena embriaga,
el despertar sin Norte, cada día,
y el incierto dolor de no ser nada.
Me duele el silencio de los pobres,
y el rebelde grito que se tragan,
me duelen los niños silenciosos,
y el caliente llanto que se guardan.
Me duelen sus fríos en invierno,
y sus flacas camas sin abrigo.
Me duelen sus ojos implorantes,
que preguntan el por qué de su castigo.

Yo pregunto...
¿ Por qué Dios, los pobres y los parias ?
¿ Por qué el dolor de tanta gente ?
¿ Por qué mesas reventonas de alimentos
y en otras, la fría tabla solamente ?

Me duele tanto el silencio de los pobres !!
Américo Ibán Calderón, Córdoba Capital, Argentina

El vuelo germinal de las palabras


A la memoria de Oscar Guinazú Alvarez

Desde el alba
hasta el vuelo germinal de las palabras
el poeta amarró
el color tejido de otoño
la piel de una quimera, su gemido
el temblor del cielo entre los Hombres
el grafito del vuelo de gaviota rayando el horizonte.

Fue la palabra escrita
a partir de alguna alborada
la que pintó la cúpula del siglo
el peñasco del alma.

Soberano y mendigo
con muñones sangrantes de mensajes
golpeó la caverna
hasta liberar
las sombras de los cerros.


Susana Lobo, Río Ceballos, Córdoba, Argentina

Búsqueda, Liliana Chavez

Búsqueda

Vivo de pequeños simulacros.
Obstinada, busco la claridad
que la penumbra deja inconclusa.
Voy por la vida
sabiendo que el mar
restituye lo que toma
y a la espera de un viento
que no devuelve
el polvo que ha llevado.
A veces, devastada,
desconfío de todo,
asfixiando esa íntima presa
que aún el alma resguarda.
Pero hay un instante
en que los muros vacíos
convierten su adobe en savia.
Un anuncio de la sangre
afirmando
que en esta búsqueda
nunca me veré
inclinada
ni frágil.

Liliana Chavez, Córdoba Capital

La casa, Alejandro Nicotra

La casa

Las paredes
de luna tibia en las noches,
de leche fresca en las mañanas,
el umbral de ladrillos gastados por los muertos,
la galería abierta en una estrofa verde
puntuada con abejas
las habitaciones oscuras, rezumantes como cántaro
la mesa del algarrobo, casi un árbol,
y su lámpara igual a una paloma
no estoy allí,
quizá nunca volveré a estar allí,
y sin embargo,
allí estoy:
en el poema.


(Abre la puerta de la noche y sal a caminar por la
página,
a otro sol, tan de verdad como el dormido:
hay estrofas que se acercan igual que las montañas,
hay versos sombreados de árboles,
al pie de una palabra nace el agua viva
y en la cima de otra, sólo temblor y cielo,
canta de nuevo el pájaro
de tu juventud: abre el tiempo
y entra en la paz. )


No,
perdónenme si vengo
de una casa hecha a mano,
vivida con las manos,
y pongo
mi mano sobre el barro, sobre el fuego
sobre el pan, sobre la sal, sobre los pájaros
mi mano
también sobre otras manos,
para volver,
porque no estoy allí,
y tal vez nunca volveré a estar allí
aunque mis dedos
acaricien su piel de cal, de luna
dormida,
en las palabras.
Alejandro Nicotra

Barreduras, Osvaldo Guevara

Osvaldo Guevara leyendo Barreduras. Presentación de la revista Asueto, Hojas de Poesía. 22 de Mayo de 2009. Villa Dolores, Traslasierra. Córdoba, Argentina

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Jardín secreto, Cristina Villanueva

Jardín secreto

En el fondo de todo siempre hay un jardín.
...................................................Olga Orozco


El jardín secreto respira hilos de oro
Para el tiempo de las imágenes inapresables.
Prioridades
Lee las instrucciones: Primero hay que inventar el laberinto.
después vendrán los hilos.

La niña lee
La niña lee con ojos de voyeur
libros que fosforecen en el verde de las encuadernaciones.
¿Es la mirada una punta de palabra imposible ?
Los dedos piel de navajas-redes que abren, cierran papel-.
Castigo por el Crimen de la fuga del patio donde la niña lee.
Acostada en todos, Regazo -enredadera de voces,
Manon, Ema Bovary o un jardín desplomándose en cerezas.
Inocente-perversa, revancha contra las sombras.
La niña lee
Cristina Villanueva

Gabriela Bayarri leyendo ventana

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Bonita, Miguel Ortiz

Bonita

Como una luna tibia,
viene una muerte bonita
como eras vos cuando me amabas.
Yo atravieso tu pecho
y hay un subsuelo
de sueños quebradizos
que me llaman.
Hay una Patria fría,
una aldea perdida.
Vendrá una muerte bonita,
chuncana
                  y pechugona,
a preguntar mi nombre.

Miguel Ortíz

4, Andrés Nieva

4 

Están los que
cuando
bostezan
tragan personas.
Otros
que cuando
se muestran
tal cuál son,
te asustan.
Hay unos pocos
que con su sonrisa
te hacen sentir bien.
Existen chicas
que jamás
te darán el sí.
Perros
que con la mirada
te dan su compasión.
Existen buenas personas
que son los menos
y un montón
de malas personas,
a las que no les importa
nada.

Y también existo
yo.

Andrés Nieva, Córdoba Capital, Argentina

En esta tarde de calor y lluvia, Oscar Guiñazú Álvarez

En esta tarde de calor y lluvia

No sé porqué con el frescor abierto
en las húmedas palmas de esta tarde
me crece
el anuncio de un algo indefinido.
Tampoco sé las causas;
                                         pero siento
esa incógnita abriéndose en dilemas.
Los instintos despiertan
escrutando…
                                        buscando…
el origen, la fuente, las raíces…
En esta tarde de calor y lluvia
miro a través de los cristales limpios
de un mar de sueños y de ensueños,
                                                       todo
inmerso en entusiasmos detenidos
en el filo brumoso del momento.
Retorno lentamente
a la inmediata realidad del hombre.
Mientras el tiempo escapa por las horas
me abrazo a la esperanza
en esta tarde de calor lluvia.

Oscar Guiñazú Alvarez

Quiero que seas hoy.. Rafael Horacio López

Rafael Horacio López y Laura López Morales

Quiero que seas hoy
mi joven madre
y me ofrezcas
........la leche provinciana
convertida en arroyo
........verde
como lo hace
........el árbol con el nido:
columpio en el silencio
........de la casa.
Rafael Horacio López

Esperanza, Micaela Vilar Alcalde

Esperanza

Quiero convertirme en luz
cuando tus días sean nublados
arrullarte con mi voz
en tus tardes de verano.

Ser en tu desierto oasis
de un árbol no deshojado,
en cuyas sombras resguardes
tu futuro y tu pasado.
Micaela Vilar Alcalde
Villa de María del Río Seco. Córdoba, Argentina.

Sencillamente gata, Marta Cristina Ramallo

Sencillamente gata

tiene tantos nombres como vidas
tantas vidas como soplos
se desliza por cornisas de destinos
por laberintos de nostalgias
y rebela profecías

ella es sencillamente una gata
hogareña y peregrina
que baja de antiguas pirámides
esquivando señales que la aturdan

afila sus bigotes
despliega sus pupilas
acicala su piel

y sinuosa transita las guaridas

ella burla los fetiches
hurga en las bahías del apego
pasa los umbrales y se instala
en los tapices de la sangre

hacia la noche se sube a la luna
y maúlla antojadiza
marca la hora del acuerdo
donde el asueto es un alboroto
por buscar un amigo en los tapiales

y brinda por más de siete citas
por más de siete instantes
por más de siete encuentros

Marta Cristina Ramallo, Salsipuedes, Córdoba, Argentina

La herida, Alejandro Nicotra

La herida

Astarte 's bediamonded crescent...
Poe


¡La ciudad y el crepúsculo,
con la Astarté bicorne
entre las cruces de afantasmada cristiandad!
Miro hacia arriba:
la estrella hiere con su luz
y mi sangre son lágrimas —lágrimas
que platean la piedad, la penumbra:
pues este llanto es himno:
el corazón celebra su puñal y su brillo.

Alejandro Nicotra

Aviso, Diamela Sosa de Newmann

Aviso

Te atrapó la mirada
lejana conciencia de todo,
aturdida por sueños;
muy corta, la idea se soltó.
Voló furiosamente
sin sentir la advertencia,
con suavidad de razo.
Cayó luego fatídica y cruel,
Sin remedio, en pedazos. Fue ayer.

Diamela Sosa de Newmann, Río Cuarto, Córdoba, Argentina.

Agenda de hoy, Mari Betti de Facchini

Agenda de hoy

Pasan en galopes verdes
los recuerdos tajantes,
cargando ansiedades
en las espaldas mudas
de los sueños de siempre.
Suspiros recorridos
que vuelven a encontrarse
diseminando esperas.
Caracol de quehaceres…
pisadas renovadas
en las arenas del día.
Y el alma que se mide
en el espejo inerte
donde juegan pulseadas
los miedos y las fuerza,
el ayer y el mañana,
la verdad y la suerte.
Laberintos de vida,
amor en espirales,
versos cuadriculados
huyendo de la muerte.

Mari Betti Pereyra de Facchini
La Carlota, Córdoba, Argentina

INCOMPRENSIBLEABISMO , Horacio Goslino

INCOMPRENSIBLEABISMO 

a Fernando Arroyo, andinista, desaparecido en su regreso del volcán Lanín
In memoriam



Precipitada pátina
en la espalda del frío.

Aliento mutilado
en la pendiente

caído hacia regiones
donde sólo accede la memoria

- el territorio hueco de los mapas –

Traías todo el fuego del volcán en tu antorcha
una erupción de ganas madurada a rocío
a flor nueva
a esperanza


¿Qué espejismo sedujo tu osadía?
¿Qué congelada trampa desimantó tu brújula?

La niebla es una enagua de escarcha
entre las grietas.
Hay mojones que duelen
en medio del camino.

Cuando en la primavera
se deshiele el alma
volverán por tus ojos
los pájaros sin tiempo

a derretir la lágrima vertida.


Horacio Goslino, Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina.

Casi tú, Osvaldo Guevara

Casi tú

Hoy
encontré
en la calle
entre motores y tenderos
una mujer
igual
que tú.

Navegables
los ojos
descendientes
las manos
del aire
y su abandono
los pies
de saltar pájaros caídos
la cintura
inasible
grito en mitad del mar.

Me le acerqué
azorado
tembloroso
impaciente
y no eras tú.

No oí su voz
pero
presiento que era
menos tibia y mojada
no nacida
anhelante
del fondo
de los besos
ah,
tu voz de agua alegre sobre piedras con sed.

No eras tú
y hace tanto
que no te veo
tanto
y pudiste ser tú
esa mujer
bellísima
esa mujer
igual
casi tú
sin
tu voz.

Aunque ya no me quieras,
te demando
amor mío
no parecerte a cada mujer mágica que ande
por mis calles confusas
o ser
en lo posible
si a alguna te pareces
en lugar de
ella
extraña
directamente

tú.
Osvaldo Guevara

La Estatua Viviente, Gerado Molina

La Estatua Viviente


San Telmo prolongaba sus últimos bostezos
cuando, estallando en una loca vocinglería,
todo el sol de domingo como un mago vestía
la cosmópolis breve, de risas y de rezos.

Tanto efímero encanto se abría a los excesos
igual a un abanico de ilusa pedrería.
Y surgiste ante mí, viviente fantasía,
llenando sol y plaza de suspiros y besos.

Y estabas sola allí... estabas sola. Fatua
visión, estereotipo. Tal vez sólo una estatua
con vida, o una reina de finos alabastros.

Me miraste y soñé, desde lo más profundo,
con tu alma que estaba muy lejos de este mundo
rozando con la mía el fulgor de los astros.
1997. Gerado Molina, Los Cerrillos, Canelones, Uruguay.

Irma y el mar, Horacio Goslino

IRMA Y EL MAR

                                                            “Soy un náufrago en una isla perdida”
                                                                                      I. P.

La mañana incipiente
resbala su quietud en las veredas de la ciudad balnearia

la rambla es un bostezo de barcaza
que recién se despierta
y se prepara al tráfago
de ávidos y fugaces pasajeros

en la espalda del agua se descama la bruma

Irma empuña un verano que no le pertenece
calladamente cruza la avenida
ondeando en el reflejo de los escaparates
su bolso de hilo crudo
donde guarda el secreto de una estrella marina
y un haiku improvisado
que le dejara un traficante de ternura
en una servilleta

se imagina con una piel bronceada
con la bikini fucsia
que al pasar
se prueba en la vidriera
y sus muslos de sal y de arenisca
en una playa ajena

en la cantina Irma acomoda las mesas
hasta la medianoche

debajo de su delantal celeste
la ola que sueña desde la ventana
rompe en su vientre
de agónica sirena

ella piensa en el mar

tan cerca de sus pasos

                       y tan lejos

junto a una huella que ha quedado intacta
acomoda su pie mientras comprueba
que no coincide en el tamaño

el príncipe del faro no ha venido
la marea casi ni regresa
y la cresta de espuma que salpica sus ojos
no le sacia su sed
de gaviota viajera

Irma tiembla de mar

un mar que le arrebatan en cada estío
un aguijón que ensarta amaneceres
cuando cada mañana
levanta el sol en la turgencia de sus pechos breves

oleaje del silencio
medusacielo anclada en las orillas
tan cerca de sus pasos
                            tan de otros

para morir de ocasos y de esperas

Horacio Goslino, Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina.

3, Andrés Nieva

3

El mundo
es un tablero de ajedrez.
Todos
estamos parados
sobre mosaicos.
Alguien nos mira
desde arriba
Este lugar te sofoca.
Te deja sin nada.
Se lleva los sueños.
Pero
qué otra cosa nos queda
más que levantarnos
y lavarnos la cara
cada mañana
esperando
que los días
no se ensañen
con nosotros.
Si eso te pasa,
reíte de tu desgracia.
No te vas a poner a llorar.
No le des con el gusto.

Andrés Nieva, Córdoba, Argentina

Maravilla, Gabriela Bayarri

Laura Ligorria, Susana Miranda, Laura López Miranda y Gabriela Bayarri

MARAVILLA

Me he sentado como todos los días,
o casi todos
en una oficina de sin ventanas;
me siento y casi no estoy.
Tal vez, digo, mejor hubiera sido no venir.
He perdido la alegría en un pasillo,
tengo el amor amontonado y húmedo
como un trapo, aquí
donde se generan los latidos sin aliento,
y parece que todo fuera nada.
Leo los diarios,
escarbo los mundos circundantes,
y entonces, cuando estoy distraída,
alguien llega
y me devuelve la alegría,
a mí,
que todavía no sé quién soy.


Gabriela Bayarri, Las Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina

De ahora en adelante, Roberto Reséndiz Carmona

DE AHORA EN ADELANTE

De ahora en adelante
grafitaré paredes
lloraré a solas
morderé los labios
la lengua
para volverme duelo
animal herido
aullido
rasgando la noche con los dientes.

De ahora en adelante
entraré a los panteones
buscaré la lápida
olvidaré las palomas
el llanto que escurre
sobre las ramas secas

la señal de la cruz
la espada temblorosa de su cuerpo.

De ahora en adelante
colgaré de la luna
los jirones de piel
barreré los huesos de la playa
bajo la lluvia
podré subir a la montaña
para observar
cómo se deslavan las salinas
los gritos circulares del sollozo.

De ahora en adelante
estallaré la garganta
hasta partir la lengua en dos mitades
cortaré el cabello
el dolor del sueño
los dedos amargos
la parquedad del horizonte.

De ahora en adelante
me hundiré
en la zozobra del infierno...
Roberto Reséndiz Carmona, Zitácuaro, Michoacán, México

Fotografías de la lectura de Poemas en el Acto Homenaje al Poeta y mentor del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento Oscar Guiñazú Álvarez.

Fotografías de la lectura de Poemas en el Acto Homenaje al Poeta y mentor del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento Oscar Guiñazú Álvarez. 9 de Julio de 2009, en Plaza de lo Poetas de la ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar de Traslasierra), “Capital de la Poesía”, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Hacer doble Clic sobre las Fotografías para agrandar.

 Felipe Angellotti

Mónica Fornés y Jose Luis Colombini

Rafael Horacio López

Lalo Arguello

Oscar Guiñazú Álvarez nació el 3 de junio de1916 en Candelaria Provincia de San Luis.
Desarrolló una intensa labor de difusión cultural con la realización a partir de 1962 de los Encuentros Internacionales de Poetas en Villa dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Falleció el 9 de Julio de 1996 en la ciudad de Villa Dolores, dejando gran parte de su obra sin publicar.

Mario Torres

Fabiana Hills

Elena de Mattos

Juan Vergara

Beatriz Tombeur

Boris del Rio

Elsa Tobares

Felipe Angellotti

Isabel Nieto Grando

Fotografías de la lectura de Poemas en el Acto Homenaje al Poeta y mentor del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento Oscar Guiñazú Álvarez. 9 de Julio de 2009, en Plaza de lo Poetas de la ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar de Traslasierra), “Capital de la Poesía”, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Hacer doble Clic sobre las Fotografías para agrandar.

Rafael Horacio López recordando a Oscar Guiñazú Alvarez

HOMENAJE A OSCAR GUIÑAZU ALVAREZ
Este 9 de julio se cumplieron 13 años del fallecimiento de Oscar Guiñazú Alvarez, poeta, maestro y gestor cultural de proyección internacional. Por eso, el Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento , creado por él en 1958, organizó un acto de recordación horas en la Plazoleta de los Poetas, que lleva su nombre de la ciudad de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
En la oportunidad dirigió la palabra el poeta Rafael Horacio López, quien se referirió a la dimensión literaria y vital del creador de los encuentros internacionales de poetas. Además se realizaró una ofrenda floral al busto del maestro, para concluir con una breve lectura de poemas con la conducción de José Luis Colombini y Mónica Fornés.

Reseña biográfica
Oscar Guiñazú Alvarez nació en Candelaria, Provincia de San Luis, el 3 de junio de 1916. En su adolescencia se trasladó a Villa Dolores para estudiar en la Escuela Normal Dalmacio Vélez Sársfield, donde se recibió de Maestro Normal Nacional. Dio clases en distintos lugares de la provincia de Córdoba, desarrollando una comprometida labor gremial, que le valió diversas persecuciones. Casado con Esther Zárate, fue padre de dos hijos. En 1958 fundó junto a otros poetas dolorenses la entidad denominada Tardes de la Biblioteca Sarmiento. En 1962 organizó el primer Encuentro de Poetas de Villa Dolores, que en 1968 comenzó a ser internacional y tiene hasta hoy una continuidad sin interrupciones que, además, ha hecho conocida a esta ciudad en los círculos literarios de toda América Latina. Como poeta, publicó 14 libros en una intensa búsqueda artística.
Guiñazú Alvarez falleció el 9 de julio de 1996, a los 80 años. La plaza de los poetas y el Encuentro Internacional que él creó llevan su nombre. También un establecimiento secundario de Córdoba capital y una calle de la ciudad de Río Ceballos.