viernes 3 de febrero de 2012
Adios, Beatriz Tombeur
ADIOS
Va un adiós, por los húmedos andenes,
disfrazado de manos que se agitan
silenciando las voces que no gritan
y nubes que mis ojos no retienen.
Tiendo puentes de besos, que rehenes
los atrapan los vidrios que me imitan
como negros espejos ,que me quitan
tus palabras de amor que me contienen.
Fatal, llega la hora de partida,
que impiadosa, con sal, cava la herida.
Espero los milagros que no vienen
para arrojarte Amor entre mis brazos.
Y un sol frío muere en mi regazo.
Temblando tras de ti, se va mi vida…
Beatriz Tombeur (2009)
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Beatríz Tombeur
jueves 2 de febrero de 2012
Alejandro Nicotra leyendo y explicando los poemas Las Avenidas y El pan de las abejas
Alejandro Nicotra leyendo y explicando los poemas Las Avenidas y El pan de las abejas
Homenaje con motivo del Día del Escritor a los sres. poetas: José María Castellano, Osvaldo Guevara, Rafael Horacio López y Alejandro Nicotra en el marco de la celebración del 50º Aniversario de la creación del "Encuentro Internacional de Poetas Oscar Guiñazú Álvarez".
Sala de Arte del Teatro Municipal, Villa Dolores, Capoital de la poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Organizó Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento
16 de junio de 2011
Homenaje con motivo del Día del Escritor a los sres. poetas: José María Castellano, Osvaldo Guevara, Rafael Horacio López y Alejandro Nicotra en el marco de la celebración del 50º Aniversario de la creación del "Encuentro Internacional de Poetas Oscar Guiñazú Álvarez".
Sala de Arte del Teatro Municipal, Villa Dolores, Capoital de la poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Organizó Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento
16 de junio de 2011
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miércoles 1 de febrero de 2012
Nunca (La culoncita) de Miguel Ortiz por José Luis Colombini
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Nunca (La culoncita) de Miguel Ortiz por José Luis Colombini
Nunca (La culoncita) de Miguel Ortiz por José Luis Colombini
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martes 31 de enero de 2012
El Poema, Simón Kargieman
EL POEMA
El poema debería ser el brazo armado de los sueños, el relámpago de la letra cargada por la conciencia lúcida de la realidad contingente, el espacio de esa única realidad “yo-él-todos” que desacralice el vacuo esteticismo para enfrentarse a sí mismo como única y última posibilidad que dé sentido a su existencia.
El poema debería ser el portador del impulso luminoso hacia un futuro atanático, esa fuerza que desgarre las redes de la. opresión externa y de la autoconmiseración para construir un nuevo y vasto territorio en el que la urgencia sea la luz que oriente la vida hacia la consumación de su destino.
El poema no debe ser el refugio edificador de una realidad parapoética que sirva de trampolín para la huida desenfrenada, para la construcción de una torre ilimitada donde los pájaros del delirio se aposenten y la verdad y su belleza sean bultos arrojados a las profundidades oceánicas, esos “desaparecidos” que los espíritus libres jamás deberían permitir, a riesgo de convertirse en cómplices inexcusables de la perversión de la especie.
El poema no debería almacenar, en esas confusas alacenas que los siglos han acumulado para boato de la servidumbre, la vastedad del desdén irreconciliable y la soberbia corrupta, esos trágicos alardes de un narcisismo desolador al servicio del desamparo y de la soledad del laberinto, cuya única puerta de acceso se cierra automáticamente para siempre a quien trasgrede sus límites.
El poema será la decisiva palabra, por todos aprehendida, cuando designe ese aún desconocido espacio en que los sueños y la realidad de todos los días convivan en cada latido del corazón de la humanidad.
“Empresa Poética”, que con este número clausura un ciclo cuya puerta de acceso queda para siempre abierta, ha sido portavoz inefable de señales luminosas que avanzan, sin prisa y sin pausa, por la intrincada selva que conduce al poema. El tiempo, inexorable juez cuya sentencia es inapelable, dirá la última, decisiva palabra.
Simón Kargieman
De la revista EMPRESA POETICA Año 5 - Nª 9 – Julio Diciembre 1988
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lunes 30 de enero de 2012
Silencio, Victoria Colombini Lauricella
SILENCIO
En silencio
La oscuridad de la noche
le besa los pies a la muerte
Volviéndose
brisa del adiós
en un suspiro.
Victoria Colombini Lauricella
En silencio
La oscuridad de la noche
le besa los pies a la muerte
Volviéndose
brisa del adiós
en un suspiro.
Victoria Colombini Lauricella
Victoria Colombini Lauricella
50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
domingo 29 de enero de 2012
Patio, Raúl Pignolino
PATIO
Parador de los pájaros
Donde el verano quieto
Instalaba su sed
De baldosas calientes
Con el sauce y la higuera
Donde una siesta larga
Demoraba jazmines
Porque el tiempo era solo
Una excusa del día
Un viento de inocencia
Subía por la reja
A espiar el bordado
De las muchachas tristes
antiguo patio solo
de la casa perdida
heredero del aire y los malvones
donde un niño sin niño
aprendía palabras
en hojas olvidadas
por el libro de Dios
RAUL PIGNOLINO
Raúl Pignolino en el 50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
Parador de los pájaros
Donde el verano quieto
Instalaba su sed
De baldosas calientes
Con el sauce y la higuera
Donde una siesta larga
Demoraba jazmines
Porque el tiempo era solo
Una excusa del día
Un viento de inocencia
Subía por la reja
A espiar el bordado
De las muchachas tristes
antiguo patio solo
de la casa perdida
heredero del aire y los malvones
donde un niño sin niño
aprendía palabras
en hojas olvidadas
por el libro de Dios
RAUL PIGNOLINO
Raúl Pignolino en el 50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
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50º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS
sábado 28 de enero de 2012
Patio de infancia. Marta Rosa Btignolo
PATIO DE INFANCIA, MARTA ROSA BRIGNOLO
Era el patio de la infancia
donde aquella nena amaba
la luz del sol, los colores
los colibríes en el néctar de las flores
Frutales alrededor, mandarinos y naranjos
y la hiedra trepada en el pasillo entablado
En el cordel de la ropa
la frescura de los delantales blancos
Mi mami en el piletón de cemento
al costado de la pared de la casa
con sus manos escondidas entre nubes
de espuma en el agua del lavado
Era el patio de la infancia
de pasto verde y barro
Marta Rosa Btignolo, leyendo en el 50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
Era el patio de la infancia
donde aquella nena amaba
la luz del sol, los colores
los colibríes en el néctar de las flores
Frutales alrededor, mandarinos y naranjos
y la hiedra trepada en el pasillo entablado
En el cordel de la ropa
la frescura de los delantales blancos
Mi mami en el piletón de cemento
al costado de la pared de la casa
con sus manos escondidas entre nubes
de espuma en el agua del lavado
Era el patio de la infancia
de pasto verde y barro
Marta Rosa Btignolo, leyendo en el 50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
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50º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS
viernes 27 de enero de 2012
Orillas, Hugo Mujica
Orillas
Afuera ladra un perro
a una sombra, o a su eco
o a la luna
... para hacer menos cruel la distancia
siempre es para huir
que cerramos una puerta,
es desierto la desnudez que no es promesa
la lejanía
de estar cerca sin tocarse
como bordes de la misma herida
adentro no cabe adentro,
no son mis ojos
los que pueden mirarme a los ojos,
son siempre los labios de otro
los que me anuncian mi nombre.
Hugo Mujica
Afuera ladra un perro
a una sombra, o a su eco
o a la luna
... para hacer menos cruel la distancia
siempre es para huir
que cerramos una puerta,
es desierto la desnudez que no es promesa
la lejanía
de estar cerca sin tocarse
como bordes de la misma herida
adentro no cabe adentro,
no son mis ojos
los que pueden mirarme a los ojos,
son siempre los labios de otro
los que me anuncian mi nombre.
Hugo Mujica
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POESÍAS
jueves 26 de enero de 2012
miércoles 25 de enero de 2012
Esfinges suelen ser, Olga Orozco
Esfinges suelen ser, Olga Orozco (Argentina, 1920-1999)
Una mano, dos manos. Nada más.
Todavía me duelen las manos que me faltan,
esas que se quedaron adheridas a la barca fantasma que me trajo
y sacuden la costa con golpes de tambor,
con puñados de arena contra el agua de migraciones y nostalgias.
Son manos transparentes que deslizan el mundo debajo de mis pies,
que vienen y se van.
Pero estas que prolongan mi espesa anatomía
más allá de cualquier posible hoguera,
un poco más acá de cualquier imposible paraíso,
no son manos que sirvan para entreabrir las sombras,
para quitar los velos y volver a cerrar.
Yo no entiendo estas manos.
Sí, demasiado próximas,
demasiado distantes,
ajenas como mi propio vuelo acorralado adentro de otra piel,
como el insomnio de alguien que huye inalcanzable por mis dedos.
A veces las encuentro casi a punto de ocultarme de mí
o de apostar el resto en favor de otro cuerpo,
de otro falso plumaje que conspira con la noche y el sol.
Me inquietan estas manos que juegan al misterio y al azar.
Cambian mis alimentos por regueros de hormigas,
buscan una sortija en el desierto,
transforman la inocencia en un cuchillo,
perseveran absortas como valvas en la malicia y el error.
Cuando las miro pliegan y despliegan abanicos furtivos,
una visión errante que se pierde entre plumas, entre alas de saqueo,
mientras ellas se siguen, se persiguen,
crecen hasta cubrir la inmensidad o reducen a polvo el cuenco de mis días.
Son como dos esfinges que tejen mi condena con la mitad del crimen,
con la mitad de la misericordia.
¡Y esa expresión de peces atrapados,
de pájaros ansiosos,de impasibles harpías con que asisten a su propio ritual!
Esta es la ceremonia del contagio y la peste hasta la idolatría.
Una caricia basta para multiplicar esas semillas negras que propagan la lepra,
esas fosforescencias que propagan la seda y el ardor,
esos hilos errantes que propagan el naufragio y la sed.
¡Y esa brasa incesante que deslizan de la una a la otracomo un secreto al rojo,
como una llama que quema demasiado!
Me pregunto, me digo qué trampa están urdiendo desde mi porvenir estas dos manos.
Y sin embargo son las mismas manos.
Nada más que dos manos extrañamente iguales a dos manos en su oficio de manos,
desde el principio hasta el final.
Olga Orozco
Una mano, dos manos. Nada más.
Todavía me duelen las manos que me faltan,
esas que se quedaron adheridas a la barca fantasma que me trajo
y sacuden la costa con golpes de tambor,
con puñados de arena contra el agua de migraciones y nostalgias.
Son manos transparentes que deslizan el mundo debajo de mis pies,
que vienen y se van.
Pero estas que prolongan mi espesa anatomía
más allá de cualquier posible hoguera,
un poco más acá de cualquier imposible paraíso,
no son manos que sirvan para entreabrir las sombras,
para quitar los velos y volver a cerrar.
Yo no entiendo estas manos.
Sí, demasiado próximas,
demasiado distantes,
ajenas como mi propio vuelo acorralado adentro de otra piel,
como el insomnio de alguien que huye inalcanzable por mis dedos.
A veces las encuentro casi a punto de ocultarme de mí
o de apostar el resto en favor de otro cuerpo,
de otro falso plumaje que conspira con la noche y el sol.
Me inquietan estas manos que juegan al misterio y al azar.
Cambian mis alimentos por regueros de hormigas,
buscan una sortija en el desierto,
transforman la inocencia en un cuchillo,
perseveran absortas como valvas en la malicia y el error.
Cuando las miro pliegan y despliegan abanicos furtivos,
una visión errante que se pierde entre plumas, entre alas de saqueo,
mientras ellas se siguen, se persiguen,
crecen hasta cubrir la inmensidad o reducen a polvo el cuenco de mis días.
Son como dos esfinges que tejen mi condena con la mitad del crimen,
con la mitad de la misericordia.
¡Y esa expresión de peces atrapados,
de pájaros ansiosos,de impasibles harpías con que asisten a su propio ritual!
Esta es la ceremonia del contagio y la peste hasta la idolatría.
Una caricia basta para multiplicar esas semillas negras que propagan la lepra,
esas fosforescencias que propagan la seda y el ardor,
esos hilos errantes que propagan el naufragio y la sed.
¡Y esa brasa incesante que deslizan de la una a la otracomo un secreto al rojo,
como una llama que quema demasiado!
Me pregunto, me digo qué trampa están urdiendo desde mi porvenir estas dos manos.
Y sin embargo son las mismas manos.
Nada más que dos manos extrañamente iguales a dos manos en su oficio de manos,
desde el principio hasta el final.
Olga Orozco
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POESÍAS
martes 24 de enero de 2012
Osvaldo Guevara hablando de Jose Eustasio Rivera y recitando el Soneto Adiós
Osvaldo Guevara hablando de Jose Eustasio Rivera y recitando el Soneto Adiós
José Eustasio Rivera nace en Neiva, Colombia, en l889, y muere en Nueva York en diciembre de l928. Fue maestro normal en l909 y doctor en derecho por la Universidad Nacional de Bogotá en l9l7. Después de ser diputado al Congreso desempeñó el cargo de inspector del gobierno en las explotaciones petrolíferas de la región del Magdalena y, posteriormente, formó parte de la comisión delimitadora de fronteras entre su país y Venezuela. Estos encargos lo llevaron de nuevo a la misma selva que había sido fronteriza con su ciudad natal, y es esta selva lo que inspira la creación literaria del autor, recuperando en él las raíces de su infancia y la fantasía de su juventud.
¡Adiós! ............... José Eustasio Rivera
Todo en nosotros muere con esta despedida
los dos, desde este instante cambiaremos también,
sombra serás mañana por mi desconocida,
distinto seré entonces del que tus ojos ven.
El viento, que hoy deshoja la rama florecida,
luego a los retoños alegrará el vaivén
se estrechan nuestras manos antes de la partida.
¡Qué pronto a extraños seres les brindaran sosten!
¡Adiós! cruenta palabra que invento la tristeza,
eco de lo que acaba, grito de lo que empieza,
súplica de los ojos que no quieren llorar.
Me abrazas y vibramos en un solo gemido,
tú, por la angustia efimera del recuerdo querido,
yo, por la certidumbre de que voy a olvidar.
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Osvaldo Guevara,
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lunes 23 de enero de 2012
Test, Nicanor Parra
TEST
Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable?
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
.................... un dios?
................................. un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.
Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?
Marque con una cruz
La definición que considere correcta
Nicanor Parra

Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable?
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
.................... un dios?
................................. un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.
Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?
Marque con una cruz
La definición que considere correcta
Nicanor Parra

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POESÍAS
domingo 22 de enero de 2012
Paso cambiado, Roberto Jorge Santoro
Paso cambiado, Roberto Jorge Santoro
antes del café y del expediente
antes de la alergia y la mentira
fue un manojo de cuento y mariposa
un por qué las calesitas tienen sombrero?
o dan vuelta las estrellas?
era el tiempo del caballo en una escoba
de estar con este dedo en la nariz buscando hermanos
trepados en la espiral del pecho
detrás de la esperanza
creyendo porque era la alegría
porque nos ardía este largo puñado de abrazos
pero estalló la espuma
y quedó muerto el osito de goma
y la langosta atada de un hilo
y el barco de papel
y las dos maderas
y esa libreta tachada
y quedó muerto el duende que dormía en cada dedo
brotando un racimo de miserias
dejándonos sobre el límite del beso
una mano queriendo destrozar el aire
y las dos medias caídas
Roberto Jorge Santoro
antes del café y del expediente
antes de la alergia y la mentira
fue un manojo de cuento y mariposa
un por qué las calesitas tienen sombrero?
o dan vuelta las estrellas?
era el tiempo del caballo en una escoba
de estar con este dedo en la nariz buscando hermanos
trepados en la espiral del pecho
detrás de la esperanza
creyendo porque era la alegría
porque nos ardía este largo puñado de abrazos
pero estalló la espuma
y quedó muerto el osito de goma
y la langosta atada de un hilo
y el barco de papel
y las dos maderas
y esa libreta tachada
y quedó muerto el duende que dormía en cada dedo
brotando un racimo de miserias
dejándonos sobre el límite del beso
una mano queriendo destrozar el aire
y las dos medias caídas
Roberto Jorge Santoro
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POESÍAS
sábado 21 de enero de 2012
The Poets. Ernesto San Millán
THE POETS, Ernesto San Millán
a los PoEtAs dEl aIrE
Los poetas
esa cruz de brazos,
esos contrabandistas del corazón
debieran/
/debiéramos/
saber
... que una cosa es escribir poemas
y otra/parir/
una obra de arte
los poetas
estos fieles que ponen ombliguitos al mundo
debieran/
/debiéramos/
saber
que una cosa es emborrachar el corazón
pero otra/muy distinta/
ser Hemingway
los poetas, ciegos,
/cómplices/
amantes taciturnos de la poesía concreta,
(que se parece a cualquier otra basura concreta)
debieran/
/debiéramos/
defendernos a nosotros mismos
y escoriar
/con palabras/
la verdad al vivir este lenguaje
los poetas,
que a la hora de los llantos
se levantan en primera fila,
y a la hora de las balas
se esconden en los huecos de la historia,
debieran/
/debiéramos/
saber/que una cosa
es llevar/la piel/
de rimbaud/ de artaud/de baudelaire/
y otra/muy distinta/
es resultar un poeta maldito
los poetas/
debieran aprender
que el lenguaje/
/no concede premios/
/ni tampoco ritos/
como la muerte /cae/
de una sola vez
-por eso nunca escribí versos.
a los PoEtAs dEl aIrE
Los poetas
esa cruz de brazos,
esos contrabandistas del corazón
debieran/
/debiéramos/
saber
... que una cosa es escribir poemas
y otra/parir/
una obra de arte
los poetas
estos fieles que ponen ombliguitos al mundo
debieran/
/debiéramos/
saber
que una cosa es emborrachar el corazón
pero otra/muy distinta/
ser Hemingway
los poetas, ciegos,
/cómplices/
amantes taciturnos de la poesía concreta,
(que se parece a cualquier otra basura concreta)
debieran/
/debiéramos/
defendernos a nosotros mismos
y escoriar
/con palabras/
la verdad al vivir este lenguaje
los poetas,
que a la hora de los llantos
se levantan en primera fila,
y a la hora de las balas
se esconden en los huecos de la historia,
debieran/
/debiéramos/
saber/que una cosa
es llevar/la piel/
de rimbaud/ de artaud/de baudelaire/
y otra/muy distinta/
es resultar un poeta maldito
los poetas/
debieran aprender
que el lenguaje/
/no concede premios/
/ni tampoco ritos/
como la muerte /cae/
de una sola vez
-por eso nunca escribí versos.
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POESÍAS
viernes 20 de enero de 2012
Primera comunión, Leticia Ressia
Primera comunión, Leticia Ressia
Abro el pan, lo soplo
ésta parva de dios
su semilla infinita
... ofrece a mi hambre, el cuerpo de Cristo.
Padre adentro
baja la marea
también soy
en este cielo profundo,
hija mirada por el ojo que todo lo ve.
Hasta acá llega mi sombra señor
el cepo donde se consume
el gesto amargo de los días.
Sí aquí hubo demonios
sólo dejaron en charcos negros
sus ropas de fiesta.
Ahora, yo vivo
en la carne de mi carne
tengo fe
en mi corazón
tan pequeño y solo
mi pan hambreado
aliento divino dolido por el asma.
Abro el pan, lo soplo
ésta parva de dios
su semilla infinita
... ofrece a mi hambre, el cuerpo de Cristo.
Padre adentro
baja la marea
también soy
en este cielo profundo,
hija mirada por el ojo que todo lo ve.
Hasta acá llega mi sombra señor
el cepo donde se consume
el gesto amargo de los días.
Sí aquí hubo demonios
sólo dejaron en charcos negros
sus ropas de fiesta.
Ahora, yo vivo
en la carne de mi carne
tengo fe
en mi corazón
tan pequeño y solo
mi pan hambreado
aliento divino dolido por el asma.
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POESÍAS
jueves 19 de enero de 2012
miércoles 18 de enero de 2012
La Madrugada, Marta Rosa Brignolo
LA MADRUGADA
Sofocos de calor se evaporan
en la brisa húmeda del río
las horas de la noche se ocultan
la bruma rocía lágrimas frescas
al viento, ahora tibio
Se va escondiendo la luna,
descansa la noche de verano
entre luciérnagas y grillos,
duerme
En la madrugada,
canción de cuna de pájaros.
MARTA ROSA BRIGNOLO (Capital Federal)
Sofocos de calor se evaporan
en la brisa húmeda del río
las horas de la noche se ocultan
la bruma rocía lágrimas frescas
al viento, ahora tibio
Se va escondiendo la luna,
descansa la noche de verano
entre luciérnagas y grillos,
duerme
En la madrugada,
canción de cuna de pájaros.
MARTA ROSA BRIGNOLO (Capital Federal)
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50º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS
martes 17 de enero de 2012
Presencia, Hugo Herrero
PRESENCIA
Fue tarde de primavera
y pájaros azulados
presagiaron en mi alma,
tu presencia angelical. . .
Que encuentro ¡dulce mía!
mis horas cambiarían. . .
mariposas de colores
me llevaron hacia ti. . .
Y fue un beso apasionado,
suspiros profundos,
miradas amorosas
y la unión atemporal
fue hoguera sin final.
Hugo Rolando Herrero
Fue tarde de primavera
y pájaros azulados
presagiaron en mi alma,
tu presencia angelical. . .
Que encuentro ¡dulce mía!
mis horas cambiarían. . .
mariposas de colores
me llevaron hacia ti. . .
Y fue un beso apasionado,
suspiros profundos,
miradas amorosas
y la unión atemporal
fue hoguera sin final.
Hugo Rolando Herrero
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50º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS,
Hugo Herrero
lunes 16 de enero de 2012
Entrega de estatuilla a José Luis Colombini. 50 Encuentro Internacional de Poetas
Video del 50 Encuentro Internacional de Poetas "Oscar Guiñazú Alvarez" 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011. Organizado y llevado a cabo por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Entrega de estatuilla y premio a José Luis Colombini en reconocimiento por su labor cultural. 50 Encuentro Internacional de Poetas
Entrega de estatuilla y premio a José Luis Colombini en reconocimiento por su labor cultural. 50 Encuentro Internacional de Poetas
domingo 15 de enero de 2012
Adiós, Guillermo Riveros Tejada (Bolivia)
Adiós, Guillermo Riveros Tejada (Bolivia)
Al fin el tiempo logra
borrar todo el pasado.
Supera las pasiones
Nos aísla del dolor.
Tiende sobre los sueños
una capa de amianto.
que convierte a los ojos,
y a los sueños soñados,
en ventanas que se abren
a un paisaje interior.
Visita a la localidad de Las Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina
50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
Al fin el tiempo logra
borrar todo el pasado.
Supera las pasiones
Nos aísla del dolor.
Tiende sobre los sueños
una capa de amianto.
que convierte a los ojos,
y a los sueños soñados,
en ventanas que se abren
a un paisaje interior.
Visita a la localidad de Las Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina
50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
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50º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS
sábado 14 de enero de 2012
A un poeta, in memoriam, Alejandro Nicotra
V. A un poeta, in memoriam
Tú no probaste, peldaño y peldaño,
la escala del jardín, sus declives:
la hora
blanca del sol o negra de la luna
fueron tu herida.
Tú no sufriste
la ambigua claridad, la mancha húmeda
que es el aire, aquí abajo.
Terraza alta, seca -que compartimos
allí quedaste.
Alejandro Nicotra de "CUADERNO ABIERTO", Editorial El Copista, Colección Fénix, Córdoba, 2000.
Alejandro Nicotra
50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
Tú no probaste, peldaño y peldaño,
la escala del jardín, sus declives:
la hora
blanca del sol o negra de la luna
fueron tu herida.
Tú no sufriste
la ambigua claridad, la mancha húmeda
que es el aire, aquí abajo.
Terraza alta, seca -que compartimos
allí quedaste.
Alejandro Nicotra de "CUADERNO ABIERTO", Editorial El Copista, Colección Fénix, Córdoba, 2000.
Alejandro Nicotra
50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
viernes 13 de enero de 2012
Va a nevar, Alejandro Nicotra
Va a nevar
La verás.
Sobre el árbol sin hoja,
sobre el cauce seco.
Posándose
-es tu ave de invierno-
como un silencio sobre otro silencio.
eterna y puntual.
Alejandro Nicotra
50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
La verás.
Sobre el árbol sin hoja,
sobre el cauce seco.
Posándose
-es tu ave de invierno-
como un silencio sobre otro silencio.
eterna y puntual.
Alejandro Nicotra de "CUADERNO ABIERTO", Editorial El Copista, Colección Fénix, Córdoba, 2000.
Alejandro Nicotra
50º Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazu Alvarez “ Traslasierra, Córdoba, Argentina. 6, 7, 8 y 9 de Octubre de 2011
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