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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Mostrando las entradas con la etiqueta Miguel Ortíz. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta Miguel Ortíz. Mostrar todas las entradas

Jardinero, Inés Lopez


 
JARDINERO

 
a Miguel Ángel Ortiz
 
 
me abrió la puerta un ángel
con rulos de niñez
con ojos de ternura
un bullicio creciente trepaba por la casa
que era hogar de comida al mediodía
yo
llevaba la amistad en mis manos
y mi abrazo era corto
para darlo al amigo
él tiene un corazón que se ensancha
y es agua que sirve
en una jarra.
mi amigo lleva el peso
de un esqueleto que no ahorra dolores
él convive con la parte desangelada
de los días y como si nada
se sirve un pan de esperanza
y la devora con el desayuno cada día
también viven con él
un superman pequeño
y una princesa que tiene un caballito
mi amigo los ve irse
y sube a la grupa de sus sueños.
él cultiva un huerto ,
me regaló dos plantas
para fundar el mío
un tomate y un pimiento
con el corazón de la semilla
latiendo aún entre sus hojas.
tiene también una mujer abundosa en amores
una mujer playa, mar, montaña, enredadera
tiene un algarrobo con nombre y apellido
y otro retoño con nombre de guerrero
tiene versos naciendo desde cada rincón
de los recuerdos y de la vida
Miguel escribe
escribe poemas y textos que le brotan
escribe desde adentro
y crea territorios con sus versos
 
pero hoy
en medio del abrazo
me regaló dos plantas
un tomate y un pimiento
para fundar mi huerta
me regaló un pequeño poema
desde la zona más pura de su verde.
 
 
CELIA INÉS LÓPEZ MIRANDA

Islas que duelen, Miguel Angel Ortiz

 ISLAS QUE DUELEN
 
Y es que me duele el sur
acá en las islas.
como un despojo injusto de la pena,
como bandera que quedó flameando
en las palabras, en los corazones,
pero no en el surco de la patria,
con el viento azul del mar
que defendimos.
Y es que me duele abril
acá en las islas
como mentira mentida en los hermanos,
porque hubo un sol en aquel
cielo nublado:
el de nuestra bandera iluminando.
Y es que duele la noche
acá en las islas,
esa noche, nube negra,
que lleva años.
Y la sangre adolescente despreciada,
y el grito necio del traidor
que vende el alma
sobre las cruces heladas
de tan solas.

Y es que me duele el frío
acá en las islas,
este pan que tenemos y no,
que perdimos y no,
que merecemos.
Si todas las provincias son Malvinas,
si todos los hermanos son soldados,
ya no habrá Soledad
que quede sola
en el mapa que vivimos abrazando.
Y es que duele la mentira
en el costado,
y estos chicos sin sol
y sin recuerdo,
estos soldados de la Patria Grande
de efemérides enfermos,
ninguneados.
A dónde vamos si no los merecemos?
A más dolor en el sur
y en cada viento.
 
Miguel Angel Ortiz


Procesión, Miguel Angel Ortiz

 

PROCESIÓN
 
Para Maruca, que me llevaba a la procesión...
 
Era feliz con setiembre
y tu paso junto al mío,
si bien nos habitaba una pregunta.
La procesión bajaba por Belgrano,
serpenteaba por mis venas
y se metía verde por tus ojos.
No era feliz
pero no me acordaba.
La procesión se ensancha
ahora
lejos.
No tanto como vos,
pero tan lejos...
 
 
Miguel Angel Ortiz
 

Sombra, Miguel Angel Ortiz

 SOMBRA

 
Voy a quedarme en este amor
que me ha esperado
en esta sombra quieta de algarrobo
Voy a quedarme en esto, amor,
que me has dejado
por no dejar de vivirte aquí a mi lado.
 
Voy a quedarme en este amor tetoso,
ladino, amable, terrible, sustancioso,
Con esas manos ávidas de mundos
que se arman duras ante el vil tirano
o son caricia jazmín tejiendo nido.
 
Con una lengua nadando en lo profundo
siempre te llamo, amor,
pergeño un canto
bramido amable con que largo los lebreles
cuando tu risa cae liberando las tormentas
mortificando la paz y los breteles
 
En esta sombra de algarrobo fresca
voy a quedarme a descansar mis armas
las manos viven porque tu las llamas
mi boca ríe porque la has besado
Y es el centro del mundo,
ya sin mapas,
esta sombra con brisa en que me abrazas.
 
Miguel Angel Ortiz
 

Fotos perdidas, Miguel Ortiz


 

 Fotos perdidas


Si había primavera no lo supe
Vuelven tus ojos al umbral, Marcela.
Vuelven tus ojos como brotes suaves
del cielo aquel que se nubló en la espera.
 
Vuelven tus manos como cartas viejas,
como fotos perdidas de instamatic...
Y aquí seguimos como antes, pero ahora,
con esta vida abigarrada y necia.
 
Ya no latimos de polen como entonces
ni vamos juntos enamorando siestas,
pero regresa tu dolor, y duele,
por la ventana que hoy tiene lluvia y rejas.
 
Vuelven tus ojos, no tu voz, Marcela,
con tus aritos de plata y la tristeza.
Y poseído ando escarbando olvidos.
Y es un recuerdo esfumado mi entereza.
 
Si había primavera no lo supe.
Vuelven tus manos al amor Marcela
y es el pasillo sin tu paso un túnel
para morirse en busca de tu estrella.
 
    Miguel Ortiz

Los reyes magos por Ardiles, Miguel Ortiz


 


Los reyes magos por Ardiles
 
Como mi barrio tenía (tiene) calles de tierra, algunos de los chicos de entonces pensaban que los camellos sólo circulaban por el asfalto, y que por eso los Reyes Magos no llegaban a sus casas con juguetes.
El tema ocupó una larga discusión una siesta bajo un algarrobo de calle Chaco con mi primo Daniel. Loco por los animales (hoy dueño de un serpentario), él aseguraba que era al revés: que los camellos estaban acostumbrados a la arena, y que en todo caso debían negarse a la dureza del pavimento. “Y pueden ir y volver a Chancaní sin tomar una sola gota de agua” remató el “zoólogo” de la familia (nunca habíamos  estado en Chancaní, pero sabíamos que quedaba lejísimo y por tierra).  Su palabra era de peso: El Cunca, el Negro, el Timarra y el Charly apoyaban su teoría.
Pero las “evidencias” demostraban lo contrario.
De todos modos, analizando los casos, empezamos a ver que los  reyes sí llegaban a nuestras casas, pero con regalos más chicos y baratos.
Mi hermana Silvia, cuatro años mayor que yo, desde la Fuensalida, le puso un poco de realismo a la cosa: su versión indicaba que los camellos empezaban por el asfalto, que no les gustaba, para sacarse pronto el problema de encima (y de paso en ese periplo se liberaban de lo más pesado) para después disfrutar de las calles de arena.
A la mayoría nos pareció una buena explicación…
Ese 6 de enero, el Carli, mi primo mayor, se quedó despierto hasta la madrugada para ver a los reyes. Por la mañana contó que los había visto, y que tenía claro el  momento en que el último de los tres saltó la tapia hacia el baldío del norte. No sabía si era Baltasar, o si era alguno de los otros dos que por la oscuridad vio morocho.
Jorge relativizó la versión, pero el Carli era el más grande y todos le queríamos creer a él... Además, acudió a la evidencia: se habían tomado toda el agua, se habían comido toda la gramilla, y los regalos estaban en los cuatro pares de zapatos… (Hasta Walter, el más chico, había recibido un autito azul). El Carli dijo que habían dejado los  camellos en la esquina del Toncho, en Chaco y Urquiza. Pero no dijo cómo lo sabía…
No quiero recordar en boca de quién la realidad me llegó triste cuando jugábamos en la canchita que estaba entre la escuela barrio Ardiles y Doña Eloisa . La versión era razonable (maldita razón), y venía a explicar demasiadas cosas. Desde entonces discuto bastante con la razón y la realidad…
Aunque también puede ser como dice el maestro Salzano: “los reyes magos sí existen, los que no existen son los padres”. Y, para que no queden dudas, remata: “Son los padres los que dejan de existir. Es su manera de colaborar para que los Reyes sigan vivos”.
Desde aquella tarde en la canchita, lo que más brilla en el recuerdo es la inmensa gratitud a aquellos padres que alimentaron la magia y la ilusión, que tantas veces nos harían falta.
Todavía me sacude el pecho la idea de esos viejos jóvenes comprando o haciendo lo que podían para sus chicos sin esperar agradecimientos, ya que atribuían la generosidad a tres desconocidos que venían de oriente.
Esos desconocidos que siguen existiendo…
 
 
Miguel Ortiz

Oración de año nuevo, Miguel Ortiz


 

      ORACIÓN DE AÑO NUEVO
 

 
Quisiera un año
con más deudas por fernet
que por remedios.
Un tiempo
con menos desaparecidos
y más aparecidos
(prefiero el miedo
a las brujas que a los funcionarios).
Quiero que mi pueblo
decida y no obedezca.
Que no salgamos a la calle
sólo para las procesiones
y los corsos...
Que el guante blanco
se les pegue a la mano
y se haga negro.
Que haya más justicia
en la verdad
que en las pancartas.
Un tiempo con menos machos
y más hombres.
Quiero contar más historias
de corazones abiertos
pero no de cirugías,
y andar con ganas
de hallar nuevos milagros...
Quisiera un tiempo
que aunque con los mismos dolores
tenga menos dolor.
Que no me falte la bronca
que me salva.
Que no se me distraiga el ángel
y me cuide de mí.
Que alcance a la tortuga.
Que Dios me mire
pero no me llame.
Que pueda y sepa
agradecer.
Que se me den
las hortensias, los tomates
y los versos.
Y las alegrías del hogar…
Quiero un otoño con más sol
y mandarinas.
Un invierno con leña,
un perfume a jazmín en primavera,
un verano con lluvia de algarrobas
y sin piedras.
Que haya más senderos
y menos veredas
menos taxis
y más caminatas.
más caricias y menos algodones.
más albahaca y menos boldo.
Quiero ir más al salón de fiestas
que a la sala velatoria.
Que mis amigos me cuiden
y se dejen cuidar…
que sigamos siendo
santos y atorrantes.
Que no le haga falta la ruda
a mi puerta.
que a mi puerta
la encuentren las serenatas
(no los cobradores
y menos los censores
y menos los traidores)
que no le falten abrazos ni sonrisas.
Que no me falten el sudor ni el vino:
ni el sueño ni los sueños
que haya trabajo y no sea trabajoso.
Que lleguen las lluvias
pero no las tormentas.
Que mi amada me ame
que mis hijos no lloren
que pueda escribir con los diez dedos
y ternurar a manos llenas.
Que pueda caminar
y que delante o atrás o los costados
pero cerca
caminen los que amo.
 
 

Procesión, Miguel Ángel Ortiz


PROCESIÓN

 
Era feliz con setiembre
y tu paso junto al mío,
si bien nos habitaba una pregunta.
La procesión bajaba por Belgrano,
serpenteaba por mis venas
y se metía verde por tus ojos.
No era feliz
pero no me acordaba.
La procesión se ensancha
ahora
lejos.
No tanto como vos,
pero tan lejos...
 
 
 
Miguel Ángel Ortiz
Para Maruca, que me llevaba a la procesión...


 

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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