EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE. GRACIAS POR VISITARNOS.

Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.

Para ir agendando: 6,7 y 8 de octubre 2017, 56° Encuentro Internacional de Poetas "Oscar Guiñazú Alvarez", Traslasierra, Còrdoba, Argentina


domingo, 31 de enero de 2016

Los caballos del tiempo, Carmen de Leon

LOS CABALLOS DEL TIEMPO

Galopan los caballos del tiempo
en loca carrera
por el filo de la montaña.
Largo e interminable es el aliento.
¿Cuántos soles como estrellas
habrás visto nacer'.
¿Cuántos verás?
¿Quién sabe?
Cuántas lunas doradas
perderás en horizontes recónditos,
heridas misteriosas
de pálido atardecer.
Sin sangre quedó el valle
en su eterno cansancio de ausencias.
El aire transparente vacila en la veleta.
Su silencio, grillo solitario,
se enrosca con repetidas piruetas
de grises serpentinas.
Una vez, y otra vez…

y volverá a ser.

Carmen de Leon

sábado, 30 de enero de 2016

Presentación Revista Asueto N° 25. 22 de mayo de 2009

Al cumplirse diez años de la Revista Asueto hojas de poesía, que iniciara su actividad en abril de 1999, el pasado viernes  22 de mayo de 2009, se presentó en el Centro Cultural Cooperativo de la Ciudad de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina, la edición número veinticinco.
El acto contó con la presencia de un público interesado en las manifestaciones poéticas: escritores, docentes e invitados especiales tales como Miguel Angel Ortiz, periodista, escritor y expresidente del grupo literario tardes de la biblioteca sarmiento, y de Susana Miranda, docente y poeta, quien ha editado ya dos libros de poesía. Ambos autores locales fueron invitados a participar de esta edición, que se distribuirá en distintas provincias, en entidades culturales, universitarias y entre los miembros de la Academia Argentina De Letras.
En esta nueva publicación se presentan poemas de Rodolfo Godino, permanente colaborador de Asueto reconocido en 2007 con el Premio Consagración Letras de Córdoba. Otro de los invitados a la edición es José Di Marco, profesor de la Universidad de Río Cuarto, y una prosa del notable poeta, traductor y ensayista Rodolfo Alonso. Se incorporan desde este número una Página de la Memoria, dedicada a rescatar a los escritores que marcaron los distintos movimientos literarios del siglo pasado, en esta oportunidad Leopoldo Lugones.
El encuentro fue propicio para la lectura de poemas de distintos escritores y de los propios miembros del grupo: Osvaldo Guevara, Alejandro Nicotra, Jorge Vazquez Yofre, Ana Tibaldi, Tita Esber y Gabriela Bayarri.

viernes, 29 de enero de 2016

Manifiesto, Celia Inés López Miranda

Manifiesto


Estas alas que no se entienden con el viento
 Osvaldo Guevara

No será perdonada la osadía del vuelo
no será comprendida.
No será perdonada  la mujer que eleve
sus pies hasta el punto
donde el ocaso se vuelva amanecer
del otro lado del mundo.
No será.
porque  es difícil entenderse 
con la gente con alas.
Ellas estorban cuando  a uno le ofrecen
sillas y   butacas
sólo están cómodas en los bancos de plaza
o al borde de la cornisa del más alto
edificio
o en la colina capital , atalaya del valle.
Para que una mujer no tenga alas
hay que cometer el desatino
de arrancárselas.
Hay que matar la luz 
de su pupila
y asesinar  el canto
con que duerme a sus hijos  y
eliminar  el grito
con el que clama
para pedir justicia.
No será perdonada la mujer que tenga alas
no será.
Porque hay que animarse a ir con ella
en caída libre.
Hay que entregar el aire,
los pulmones, las terrestres piernas
del temor y la duda.
Estas alas que tengo
me pesan,
me han quebrado la espalda
en la soledad profunda
donde suelo
quedarme detenida,
mis alas
son el único sustento
para seguir estando viva.

                                                                             Celia Inés López Miranda

jueves, 28 de enero de 2016

De todas las desesperaciones... Enrique Lihn

De todas las desesperaciones...

De todas las desesperaciones, la de la muerte tiene que ser la peor
ella y el miedo a morir, cruz y raya
cuando ya se puede pronosticar el día y la hora
Hay una fea probabilidad de que el miedo a morir y la desesperación de la muerte sean normalmente inseparables como la uña y la carne
Recuerdo a un amigo de otros años él huía de noche de su casa y del hospital
sin más salvoconducto que el que se daría a un condenado en el infierno
por ellas, condenadamente bellas
exigía con argumentos propios de la ciencia de la locura
que lo recibieran en esas casas como huésped estable
me parece ver cómo al final de esas conversaciones imposibles
era reconducido a su madriguera por las señoras y los esposos
en medio del gran silencio, él, el gnomo de la selva negra del amanecer
de vuelta a su anticasa
o al aeródromo de los hospitales para que no perdiera su vuelo.


Enrique Lihn


Del libro DIARIO DE MUERTE, Colección Fuera de serie Editorial Universitaria (1989)

miércoles, 27 de enero de 2016

Inesperada Lluvia, Oscar Guiñazú Alvarez

INESPERADA LLUVIA

I

Inesperada lluvia…
Los ojos Vueltas a los cuatro rumbos
sin recoger las nubes
cuajándose en frescura transparente.

(Con todo debo confesar un aura
acariciando insólitas esperas.)

De pronto, sobre el campo recorrido
Por esta procesión de  mi entusiasmo,
la aridez de los surcos otoñales
se quiebra.
               ¡Que tensión maravillosa!
Inesperada lluvia…
Remuévese el guadal
                                  y con las gotas
cobran vida las gemas de una alada
primavera de luz…
                      y de poemas...

La sangre
pone su dosis en la piel;
y una imagen flllinb desde entonces
permanece adherida
al fervor de esta lluvia inesperada.


II

Tras el frígido blanco de las nieves
el árbol despertó
Temblaron las cortezas apagadas
frente al duende de luz.

Bajo sus resplandores
                               las palabras
tornaron al acento.
Las nubes del silencio
disolviéndose en savias,
y un verde con olor a primavera,
amaneció en las hojas.

Me atrevo a imaginarlo
                 Hay coincidencias
alrededor del párpado de fiesta.


Oscar Guiñazú Alvarez
De Y poemas circunstanciales (1995)

Edición Iberoamericana. San Francisco, Córdoba, Argentina

martes, 26 de enero de 2016

Los nueve monstruos, César Vallejo


Los nueve monstruos, César Vallejo
                      
I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tanto cajón,
tanto minuto, tanta
lagartija y tanta
inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos,

hay, hermanos, muchísimo que hacer.

lunes, 25 de enero de 2016

Cuando, Miguel Angel Ortíz

CUANDO

Cuando te vas
               me parezco a tu sombra.
                     A la huella
                                      de tu olvido
                                      en las hojas.

Cuando llegas
                      mi boca
                      le reza a tu risa,
                      y el verano en los breteles
                      me saluda.

Miguel Angel Ortíz
Villa Dolores - Córdoba

Argentina

domingo, 24 de enero de 2016

Nosotras, Ana Maria Mayol

NOSOTRAS, Ana Maria Mayol

Fuimos olvidando los nombres del miedo
revelándonos
a tanta mansedumbre
predestinadas a levantar el vuelo
hallar la salida del laberinto

Transpuesto el umbral
que atraviesa el exilio
soltamos palabras
gastadas de nombrar inútilmente

desatamos los atávicos nudos
y en rebelión la piel nos dio el deseo

necesitábamos alivianar la marcha
alzar los rostros
pronunciarnos libres

vivir como llegamos

al desnudo

sábado, 23 de enero de 2016

El perro negro, Víctor Saturni

El perro negro, Víctor Saturni
Video del Acto Cultural con motivo del aniversario 161º de nuestra ciudad, Villa Dolores, Capital Nacional de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Organizado por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y la Junta Municipal de Historia.
Viernes 25 de abril 2014 Salón del Colegio de Escribanos de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

viernes, 22 de enero de 2016

II, Julio Lemoine

II

Se posó en mi boca
latiendo suspiros
la tierna dulzura
de labios maduros
y entibió el encanto
del corazón mío
pureza de aroma
de un amor tardío.
Será mi liturgia
tu misma liturgia
y andarán los duendes
jugando al destino
bordando ilusiones
en maduros trigos
sobre la existencia
de mis desvaríos,
y entonces descubro
dentro de mi río
un torrente nuevo
cargado de asombro
que a pesar del frío
y el temblor del tiempo,
azulada rosa
florece en otoño.

JULIO LEMOINE
La Paz- Dto, de San Javier

Córdoba - Argentina

jueves, 21 de enero de 2016

Confiteria las delicias, Rodolfo Edwards

CONFITERÍA LAS DELICIAS


sin lugar a dudas
esta es la mejor panadería
de la ciudad de Buenos Aires
siempre pensé
que en la variedad está el gusto
me pierdo
entre lengüitas de parmesano
galletas marineras palmeritas sacramentos merenguitos
y africanitos que me sonríen
y me guiñan un ojo
las medialunas de grasa
tiene una forma perfecta
son una comba de Francescoli
un trazo de Leonardo Da Vinci
relampagueando en el cielo de Villa Urquiza
las empleadas de Las Delicias
son como madres de un tango
hablan en lunfa
tienen el tonito de Tita Merello
de pronto todo se vuelve blanco y negro
y soy niño otra vez
comiendo por primera vez
un sanguchito de miga
de jamón y queso
pero con la miga bien esponjosa ¿eh?
aireada por el aliento
de invisibles titanes de barrio
soy el muñequito de la torta
y prendo todas la velitas
per jodere nomás
una de las titas le echa
al postre mazzini
un chorro de licor El Abuelo
mientras una vieja pasa
marchando con una baguette
sobre el hombro
como un granadero de mil años
“con los cañoncitos de dulce de leche
que venden acá”
se forjó nuestra Independencia
le explico a una señorita
que me mira algo asustada
un pan francés está recitando
un poema de Prevert
se hace escuchar
en medio del parloteo
de los futuros merendantes
Las Delicias hoy está lleno de gente
todas las clases sociales todas
todos los colores todos
todas las edades todas
y una gran torta de infinito pisos
torre de babel
para que también se pegue un mordisco
don tata Dios
me escondo adentro de un pebete
y con un grisín escribo
esta crónica de pan


Rodolfo Edwards

miércoles, 20 de enero de 2016

Designio, Oscar Adolfo "Cacho" Acosta

Marta Falco Sapia, Oscar Adolfo "Cacho" Acosta y Gerardo Molina

Designio

Qué designio superior
guió mis pasos,
hasta el paisaje infinito
de tus ojos.
Qué razón, qué motivo
que yo ignoro,
hizo que tú,
atendieras estos despojos.
Arco Iris
posado sobre mis ruinas,
no me incites
a desplegar las alas.
Arco Iris
de belleza exquisita,
no despiertes por despertar,
mi esperanza.

Oscar Adolfo "Cacho" Acosta

CD: Versos para el camino -Quillota 2009

martes, 19 de enero de 2016

Café Literario 20/8/2001 coordina Omar Yubiaceca Invitados Miguel Ortiz y Osvaldo Guevara

Café Literario del 20 de Agosto de 2001 coordinado por el poeta y gestor cultural Omar Yubiaceca en La vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Poetas invitados Miguel Ángel Ortiz y Osvaldo Guevara
José Luis Colombini presentando a Osvaldo Guevara
Osvaldo Guevara lee los poemas Rapsodia en Blue, Casi Nocturno, Terminal, Vital y Rosa.
Lectura abierta: Tabaquería de Fernando Pessoa por Hugo "Pájaro" Galaburri

Café Literario 20/8/2001 coordina Omar Yubiaceca Invitados Miguel Ortiz y Osvaldo Guevara 

lunes, 18 de enero de 2016

Faulkner deja de escribir, Marcelo Dughetti

FAULKNER DEJA DE ESCRIBIR

con mi hija
construimos un barco para escapar
al centro de la tierra

todos los domingos le agregamos detalles
mi madre
encerrada en su urna de hueso
suele desearnos suerte
nos prepara un té de odio
y lo sirve envuelta en su capullo.

cuando llega la noche
y el lunes muerde con su pan de furia,
miramos con ternura el barco fantástico
la cruz de palo santo
el osito rojo en la cabecera
la dulce mortaja

que cubrirá el futuro.

Marcelo Dughetti

domingo, 17 de enero de 2016

El sueño Celia Inés López Miranda


EL SUEÑO
  
Hubo  un sueño, tan soñado por todos que estaba aburrido de que cada noche lo llamaran a hacer su trabajo.
Hombres agobiados por faenas en grises oficinas, otros, grises de tanto aspirar el humo de los hornos de ladrillos o de las fábricas de cemento, lo requerían. Mujeres opacas de tanto empaquetar sueños de otros en cajas con precintos y niños...a esos sí que les huía, no quería entrar en esos niños de cabellos de polvo de los guadales salitrosos de sus patios y hasta los lánguidos perros , famélicos del barrio que a veces se estremecían en un aullido entrecortado lo llamaban , para al final, entregarse a cavar y cavar y sólo encontrar su propia osamenta  mimetizada con la tierra.
El sueño , despertó , por fin desorientado. Un soñador , soñó , que la muerte lo buscaba, era gris, como el humo de cemento que lo iba consumiendo. Se le apareció mientras precintaba cajas en la fábrica y afuera, en el salitral norteño , su niño ingería agua con arsénico de la mina cercana .
El sueño despertó, cuando las fauces de un perro , mordían su fémur terroso .
Mientras, el soñador , aliviado , abrió los ojos lentamente. El traqueteo de la máquina aún lo mecía. Aunque no recordaba los detalles del sueño soñado, con total nitidez le volvía, el paisaje que se perdía a sus espaldas, cuando miró por última vez, a través de la ventanilla del tren , a ese pueblo, como un viejo espectro mal armado , diluirse, entre el humo de la locomotora. Su niño, había posado la mano pequeña sobre su pecho. Amanecía.


Celia Inés López Miranda

sábado, 16 de enero de 2016

Los higos, Baldomero Fernández Moreno (1918)

Los higos, Baldomero Fernández Moreno (1918)


Los higos exigen el canastillo trenzado. Las cerezas, el 
cuenco de la mano. Las uvas la boca entreabierta.

viernes, 15 de enero de 2016

Los perros de Hopkins, Johnny Barbieri (Peru)

LOS PERROS DE HOPKINS

Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
                                                        lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy

yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.

Johnny Barbieri (Peru)

jueves, 14 de enero de 2016

Presentación Revista Asueto N° 27 3/12/2010 Villa Dolores, Córdoba, Argentina


Presentación de Revista Asueto N° 27 - 3 de diciembre de 2010 Centro Cultural Cooperativo. Villa Dolores, Córdoba, Argentina 
Gabriela Bayarri leyendo Yo, el toro de Hugo Francisco Rivella 
Claudio Suarez lee Sin consuelo de Jorge Prieto 
Esteban Nicotra lee Otras instrucciones de Gianni D" Elia en Italiano y Castellano. 
María Esber lee Dafne de Graciela Maturo 
Alejandro Nicotra se refiere en la página de la memoria a la obra de Rafael Enrique Arrieta 
Jorge Vázquez Yofre lee su poema Oro y Espacio 
Osvaldo Guevara lee su poema Deshabitado 
Gabriela Bayarri lee su poema Siesta

martes, 12 de enero de 2016

Nombrar las cosas (El Mate) Rafael Horacio López y contando anécdotas vividas con Antonio Esteban Aguero

Nombrar las cosas (El Mate) Rafael Horacio López y contando anécdotas vividas con Antonio Esteban Aguero
Ciclo Literario 2014, Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Jueves 24 de Abril de 2014.

lunes, 11 de enero de 2016

Testamento, Pablo Mauricio Barattini Vidal‎

TESTAMENTO

A mi lecho de enfermo
hacedme traer
una pluma, una hoja
un testigo de fe.
No son muchas las cosas
que os puedo dejar
pero, debo ser justo
y repartir por igual.
Si algo en la vida
pude juntar,
hoy lo desjunto
queriendo heredar
en tres partes iguales
de igual cantidad
a los tres amores
de mi soledad.
La primera me quiso
me amó sin medida
y me regaló hasta la vida
que hoy debo dejar.
La segunda...
la segunda me dio
un amor verdadero
alumbrando el sendero
de mi oscuridad.
La tercera...
la tercera es ternura,
fragilidad y cariño
y en su canto de niña
acunó mi soñar.
Es por ello que quiero
poderles dejar
tres partes iguales
de igual cantidad
a los tres amores
de mi soledad.

Pablo Mauricio Barattini Vidal‎
(Chile)

domingo, 10 de enero de 2016

Gracias por decir gracias, Charles Bernstein

GRACIAS POR DECIR GRACIAS, Charles Bernstein

Éste es un poema
totalmente accesible.
No hay nada
en este poema
que sea de algún
modo difícil
de entender.
Todas las palabras
son simples &
van al grano.
No hay nuevos
conceptos, ni
teorías, ni ideas
para confundirte.
Este poema
no tiene pretensiones
intelectuales. Es
puramente emocional.
Expresa enteramente
los sentimientos del
autor: mis sentimientos,
la persona que
ahora te habla.
Su propósito es
comunicarse contigo.
De corazón a corazón.
Este poema te aprecia
& valora como
lector. Celebra
el triunfo de la
imaginación humana
entre riesgos &
calamidades. Este
poema tiene 90 líneas,
269 palabras, y
más sílabas de las
que tengo tiempo
para contar. Cada línea,
palabra & sílaba
ha sido escogida
para transmitir
únicamente el
significado previsto
& nada más.
Este poema abjura de
la oscuridad & el enigma.
No hay nada
escondido. Un centenar
de lectores podría
leer el poema
de manera
idéntica & obtener
el mismo mensaje
de él. Este
poema, como todos
los buenos poemas, cuenta
una historia en un estilo
directo que nunca
deja al lector
suponiendo. Aunque
por momentos exprese
amargura, ira,
resentimiento, xenofobia
& indicios de racismo, su
tono primordial es
afirmativo. Se
regocija aun en
esos amargos momentos
de la vida que
comparte contigo.
Este poema
representa la esperanza
por una poesía
que no dé la espalda
al público, que no
piense que es
mejor que el lector,
que se comprometa
con la poesía como
una forma popular,
como volar una
cometa o pescar
con mosca. Este poema
no pertenece a ninguna
escuela, ni tiene
ningún dogma. No sigue
moda alguna. Sólo
dice lo
que dice. Es
real.

Charles Bernstein (nacido el 4 de abril de 1950, en Nueva York, E.E.U.U.) es un poeta, teórico, editor y estudioso de la literatura. Bernstein es Profesor de lengua inglesa en la Universidad de Pennsylvania. Es uno de los miembros más prominentes de la poesía del lenguaje. En 2006 fue elegido miembro de la Academia Americana de Artes y Ciencias. En 2005 le fue otorgado el Premio del Decano por sus innovaciones docentes en la Universidad donde enseña. Ha sido profesor visitante de poesía, poética y escritura creativa en la Universidad de Columbia, la Universidad de Brown, y la Universidad de Princeton. Es autor de más de veinte libros de poemas, entre ellos se destacan Poetic Justice, Disfrutes, The Sophist y "Todo el whysky en el cielo" (Editorial Farrar, Straus and Giroux, 2010).


sábado, 9 de enero de 2016

Camino a la punta, Beatriz Tombeur

Camino a la punta

Los aromitos tiñen de oro el monte nativo.
Un cielo anubarrado es cómplice de un paisaje perturbador
lagrimea la ventanilla
miro sin ver…
divago,
de pronto el sueño me diluye y pasa la siesta por la ruta a san luis.
al abrir los ojos
un sol imprevisto me ilumina,
los vidrios ya no lloran.


Beatriz Tombeur

viernes, 8 de enero de 2016

Soneto del amor imaginado, Carlos Garro Aguilar

SONETO DEL AMOR IMAGINADO

Has vencido a las sombras pero crece
una avidez sin nombre en tu mirada.
La límpida pasión partió callada
y en el otoño un ángel se estremece.

Navío de tu mano desvelada
sortilegio de luna y de rocío,
con mis ojos tu pena baja al río
y se va por el agua ensimismada.

Por la ciudad desnuda y extranjera
niña-madre poeta irá tu paso
concitando una nueva primavera.

Regresará el fervor de la aventura
y te hallarán las voces del ocaso
mojada de esplendor y de hermosura

CARLOS GARRO AGUILAR.

DEL LIBRO "LUMINOSO COSTADO"

miércoles, 6 de enero de 2016

KIneret, Carmen Iris de León

KINERET

En tierras de Galilea
sandalias se gastaron
buscando al Dios que perdona
con el agua sagrada de los ríos.
Los que recorren calmos, la paz del desierto
y en tranquila cuenca desbordan
la dulce quietud de un lago .
Regocijo del alma es el espejo
donde el hombre calma su sed ,
y el alma un duelo.
El Dios eternamente derramado
es un juego de espejos en el cielo.
Sólo allí es posible escuchar
en las voces del silencio
los ecos de ese Verbo.
El mismo que remansa los aires
del Oriente Medio
y cubre el mundo
en un solo vuelo.
Luces y sombras detienen su marcha
sobre el ojo de agua que emana Presencia.
y sientes Su Mano humedecer el alma.
El giro comienza de nuevo,
el fuego, la tierra y el aire.


Carmen Iris de León

martes, 5 de enero de 2016

Poesía, Rafael Horacio López

Poesía, Rafael Horacio López
Ciclo Literario 2014, Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino Sarmiento, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Jueves 27 de Marzo 2014.

lunes, 4 de enero de 2016

Acoso, Mario Torres

 Café Literario del Jueves 31 de Mayo de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Las Calles Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

Acoso, Mario Torres

domingo, 3 de enero de 2016

Preludio, Rafael Horacio López

 PRELUDIO

Un pueblo viejo es como un anciano cabalgando con montura blanca.
Airoso y con perfil de retama permanece esperando el milagro del agua y de los vecinos que despierten.
Pero no. El primero en hacerlo es el viejo cura y el joven maestro. El sacerdote se las toma con el campanario como para que todo el mundo centre su atención en la capilla y el maestro para dirigirse a su centro educativo.
Las viejas toman sus mantos y el rosario, algunas el misal, y mirando al suelo dirigen sus pasos hacia la iglesia.
El polvillo levantado se vuelve, como refunfuñando.

*

En una infancia de claridad humilde conocí a un pueblo con cielo de pájaros. Nadie me lo cree, pero lo que me llamaba la atención era de que en horas de la tarde sus habitantes se sentaban mirando con curiosidad el raro poniente que parecía sangrar entre los árboles.
Cada uno balbuceaba un poema, lentamente, como una oración, hasta que llegaban los pájaros y cubrían el cielo.
Entonces los habitantes se retiraban a sus cuevas. Y yo con ellos.
Nadie me lo creía. Pero cuando llegué a Pueblo Viejo era como si ya antes hubiera estado en ese lugar. No obstante alli conocí a la verdadera tristeza de los dilatados atardeceres.
Y yo pensaba en lo bueno que sería hacer de este pueblo un verdadero taller, con un profundo olor a piquillines de todos los colores, reparar la casa de la palabra, iluminar los poemas oscuros y estar rodeado de árboles encantados, tan cerca del viento, imaginando poemas y pensando que algún día todos hablaríamos el mismo idioma, y que seriamos herederos de un cielo con plumas.

*

En ese país comencé a escribir en una vieja agenda, las cosas que me dictaban los pájaros, el asombro de los hombres al llegar la tarde y el olor gris de las cenizas al cerrar sus ojos las cansadas hogueras.
La agenda que hoy tengo entre mis manos data de mil novecientos cincuenta y ocho, pero hubiera apostado que los datos consignados eran más viejos.
Pero claro todo lo que escribo es pura fantasía y al tiempo no lo considero, pues de lo contrario se diria que soy un árbol solo castigando al viento, y me pregunto de vez en vez ¿hasta dónde llegarán mis raíces?
Sin embargo estoy en Pueblo Viejo, con una sola calle polvorienta, donde el verano se recrea como con el sol en la mano, y el polvo de todos los pueblos está aquí, esperando alguna lluvia salvadora que permita, al menos, barrer el patio.

*

Para descubrirte al mundo, Pueblo Viejo, debí asolearme en tu extendida lengua de arena y sol y en los conciertos de los bicheríos que uno no los ve pero los siente.
A veces hablo sólo de lo que veo, de lo que percibo bajo un cielo con nubes que cada semana vuelven, se cansan de contarse lo mismo y se van, junto con los loros que no se sabe de dónde vienen, pero que pasan con sus voces estridentes todos los días, mañana y tarde, como las viejas asambleas de las vizcachas.
Y voy anotando, enumerando lo que verdaderamente me emociona de todo este silencio arenoso, extendido y bueno como la leche de los choclos que las cotorras y palomas beben allá a lo lejos.
Creo que tardaré mucho en descubrirte, pero aquí estoy con el tiempo de mi lado y con la paciencia de una pava oscura, por el otro.

Rafael Horacio López 
De Tronco Pueblo Viejo (2015)

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Dejaron sus huellas