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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Mostrando las entradas con la etiqueta Poetas de los Encuentros. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta Poetas de los Encuentros. Mostrar todas las entradas

Poeta para siempre, Carlos Tapia

 Poeta para siempre

A 33 años de mi primera poesía

Desde mis catorce años,
en que abracé tu latido,
siento que nada ni nadie
con ese abrazo ha podido;
ni Amores, ni desamores,
ni el tiempo con sus caminos,
ni en lo poco que he ganado,
ni en lo mucho que he perdido
¡Con tanto arrasó la Vida...
pero con vos no ha podido!

Te sigo llevando dentro
como un tesoro escondido,
te sigo necesitando
como al aire que respiro,
para nutrirme de savia,
para sentir que estoy vivo,
para decir mis verdades,
pues, en vos, nunca he mentido;
para que cesen los ruidos...
y reinen todos los trinos.

¡Una Vida caminada
de tu mano, poesía...!
Una Vida en la que tanto
pasa, queda... o se olvida.
Una Vida en estos tiempos,
de descartables consignas.
Una Vida en que tan poco
es "para toda la Vida...”
¡Una Vida, caminada,
de tu mano, poesía!

¡Desde mis catorce años...
me has lamido tanta herida!...
Me has endulzado amargores
y me has florecido espinas.
Has rebalsado la copa
por brindar mis alegrías
y, desnuda y seductora,
me has dado papel y tinta...
y me has nombrado ”poeta”...
y me has dicho que te escriba.

Poeta, sí... y por siempre,
mientras quieras que te diga;
irrenunciable a aquel pacto
con que ha querido la Vida
que, entre tu abrazo y el mío,
no haya rosa ni haya espina
que no pueda ser nombrada
en tus versos, Poesía.

Carlos Tapia
Ojo de agua, Nono, Traslasierra, Córdoba, Argentina 

Mi terca capitana, Oscar “Cacho” Acosta

Mi terca capitana

Amor...
No puedo ofrecerte nada,
porque me quitaron todo,
incluso la esperanza...

Solo me dejaron estas manos,
vacías, torpes cansadas...
Y esta pobre alma mía
sin razón condenada,
a vivir su tragedia...
Sin piedad flagelada.

Ya vez cuán grande es
mi orfandad...
Y sin embargo vos,
mi terca capitana...
Te negás a abandonar
esta nave destrozada.


Oscar “Cacho” Acosta -Resistencia- Chaco, Argentina

Nadie puede ser el otro, Susana Moreno.

Nadie puede ser el otro
aunque imite el caminar,
porque a la larga trasciende
la huella del propio andar.

Susana Moreno.

De su libro "DESNUDÁNDOSE" 1998

Decires de poeta, Carlos Tapia

DECIRES DE POETA

Tu misión es la siembra
y -¡bendito sea!-
no seas nombrado
aunque hiera y duela;
¡si callas, poeta,
hablarán las piedras!

Dirán los decires
que nadie recuerda,
los que tú dijiste
en frágiles letras,
los que tú gritaste
a la luna yerma,
los que tú lloraste
bajo mil estrellas.

Tus versos, poeta,
harán que no mueras,
porque hasta en la tumba
donde un día duermas,
la tierra, el silencio,
el frío, las piedras...
dirán tus decires,
lo juro, poeta.

Carlos Tapia

Ojo de agua, Nono, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Flor, Raúl Pignolino

FLOR

De dónde puedo regresar
Cuando la noche desabriga el aire
Y permanezco
Como un cielo ancestral
Ebrio de andar
Aun me creo capaz de tu recuerdo
Aunque no haya nacido
Esa insolente flor
Que recogimos en la lluvia


Raúl Pignolino

Día de la Memoria, Anny Guerrini

Día de la Memoria

En el Génesis
Dios preguntó a Caín :
¿Dónde esta tu hermano?
Y Caín respondió: No lo sé.
Desde entonces
las bestias de la muerte
hurgan la tierra.
Así
fundado en el sacrílego rito
 de no amar al prójimo,
el hombre devora al hombre
para tormento de los ángeles.
Y el mundo es un lugar vacío
donde mueren las plegarias
como mueren las piedras
en el fondo del abismo.
Mi temor es la memoria...
carnívora amapola
que crece y crece
sobre el barro
entre tumbas de niños
granadas y misiles
y hambrunas de viejos.
Mi temor es al memoria...
que se embosca
muslos de mujeres
escala la garganta de los hombres
y aúlla en cementerios blancos.
Mi temor es la memoria...
donde flota el olor a muerte
donde se han cumplido todas las profecías
donde el estiércol
es el único vestigio de vida
de un pueblo que sobrevivió al engaño
y sabe todo lo que ignora.
Mi temor es la memoria...
animal feroz
que clava sus colmillos
en la irremediable vigilia
de un pueblo en busca del perdón.
¿Cómo oscurecer el sol
si los muertos resucitan de las sombras?
¿Cómo detener al viento
si la verdad recorre día a día
las ausencias?
¿Cómo detener esta memoria
que implacable  arroja el silencio
a la forja del sonido?

(1996 - 20 años después del golpe de Estado)


 Anny Guerrini

Otoño Chaquelo, Oscar Adolfo Acosta

Oscar Adolfo "Cacho" Acosta (chaco, Argentina) y Pablo Barattini Vidal (chile) en Villa Dolores

 Otoño Chaqueño

Casi imperceptible como inexistente,
así es el otoño, en mi Chaco Austral,
solo las golondrinas, parece lo presienten
y batiendo sus alas en bandadas se van.

Las naranjas aún se niegan a darnos su dulzura,
con la primera helada, seguro que lo harán,
y cuando esté más fresco, en las mesas humildes,
la sopa y la polenta volverán a reinar.

En la siesta soleada y sobre la gramilla,
naranjas, mandarinas los niños tomarán,
mientras los pajaritos alimentan a sus crías
con las ricas guayabas que maduras estarán.

Otoño de mi Chaco, de mi azul litoral,
sos igual que mi gente cálido, sin igual,
que te recibe cantando y te brinda un sapucai.-


Oscar Adolfo "Cacho" Acosta 
- Resistencia. Chaco-

Fe, Raúl Pignolino

FE

La vidriera de Dios
es un resto incoloro
de la desesperanza
una ilusión vacía
para guardar la sed
Felices los que pueden
entender la plegaria
que no ha llegado aun
que todavía duerme
esperando la fe


Raúl Pignolino

Relatos, Carlos Aprea

Relatos

Saber cuánto seduce una ficción
es haber sido seducido y meditar
sobre las necesidades de la carne,
y los turbios, desconocidos,
imprescindibles alimentos del espíritu
en el breve temblor de sangre de la propia vida
y en la larga marcha que la precedió.
En ocasión de fiesta o riña,
exaltación o enmienda,
siempre ofrece dieta de sueños quien castiga
con una ley ajena.
Saber cuánto hace falta de ficción
no es buscar el único relato que nos colme
como el absoluto de la muerte
ni abjurar de ninguno de los ocho sentidos
ni de los siete puntos cardinales.
Es haber aprendido cuánto pesa
cargar sobre los hombros
una idea propia de realidad
para andar
por el mundo.



Carlos Aprea

Diferencias, Horacio Alberto Urbanski

DIFERENCIAS

Si te contemplo,
escuchás hasta mis miradas.
Si anudas,
desato.
Si diseño propósitos,
procesas el futuro.
Si olvido,
recuerdas, recuerdas, recuerdas.
Si ya no juegas,
perpetro perennes travesuras
con tus formas.
Si entreveras tus pensamientos,
los ordeno
sonsacando soluciones,
amansando tus pláticas
hasta un después
cuando arriben desenlaces
y comprendas
que estuviste eternamente protegida.
Tus ensoñaciones mágicas
pugnan con la realidad
ceñidas por tus interminables quehaceres,
invocando el pasado,
asentando el porvenir.
Camino el presente
a tu lado,
fascinado,
aliando diferencias.
Hembra imprescindible.


HORACIO ALBERTO URBAÑSKI

In memoriam, Aledo Coplero, Aledo, Gerardo Molina

In memoriam

A l e d o  L u i s  M e l o n i

Aledo Coplero, Aledo

Lo humilde es señor de lo grande
Ovidio Fernández Ríos

Libre tu espíritu, libre
Como tus coplas al viento,
Del polvo febril del Chaco
A lueñes rumbos sidéreos
Crece la ínclita, auroral
Sinfonía de tu Verso.

Puebla la calma nocturna
-desque andas por el cielo-
Una riente pedrería
De plata y azul intensos.
-¡Vive Dios!- dice el científico-
Y el soñador: -¡Qué portento!-
¡Bien hayan tus travesuras,
Aledo Coplero, Aledo!

Mi voz de vate oriental
(Gentilicio tan fraterno
Que preferías) se enciende
A la luz de los recuerdos.

Y al azar ruedan las coplas
Que compartimos, Maestro:

Tierra y sudor lo cubrían
De la alpargata al sombrero;
No he visto vida más limpia
Que la vida del labriego. (1)

Siempre inclinado a la tierra,
Día a día, sol a sol,
Cuando sus ojos eleve
Le estará sonriendo Dios. (2)

A los pobres vi penando
Y a los ricos vi sin pena;
No es lo mismo andar galgueando
Que andar con la bolsa llena. (3)

Su riqueza carga el rico,
Carga el pobre su pobreza;
Lo que más pesa en la tierra,
En el cielo menos pesa. (4)

Fuiste Maestro, Poeta
¿Qué más armonía? El pueblo
Abreva en tu hondo saber:
Tus coplas como un inmenso
Trigal, van multiplicándose
Para la sed de los tiempos,
Para el hambre de los siglos,
¡Aledo Coplero, Aledo!

Gerardo Molina
Costa Azul, 21-1-16

(1)Aledo Luis Meloni de “Pueblo”
(2)Gerardo Molina de “Coplas nomás”
(3) Aledo Luis Meloni de “Coplas”
(4) Gerardo Molina de “Coplas del pobre”
En el libro “De Coplas Somos”

 Gerardo Molina


Aledo Luis Meloni partió en vuelo a la eternidad el 11 de enero. Hacia fines de diciembre, con esa gentileza y lucidez que lo caracterizaban –a pesar de sus 103 años- nos llamó para agradecernos el envío de los tres recientes libros de Sudestada. Nos habíamos conocido en el Encuentro Internacional de Poetas en la ciudad de Presidencia Sáenz Peña, Chaco, por 1989. Desde entonces, intercambiamos libros e innúmeras cartas. Las suyas, de admirable caligrafía, eran la puerta de entrada a un rico breviario de espiritualidad y sabiduría, donde no dejaba de encarecer su cariño por nuestra tierra, su condición de artiguista, su admiración por nuestros escritores. El reencuentro se daría en el 2009, gracias a los buenos oficios de nuestra coterránea señora Graciela Barrios Camponovo, de la Dirección de Cultura de Resistencia. Así, presentamos nuestro “Breverías” en la 9ena. Feria del Libro del Chaco. Acendramos entonces, nuestro aprecio y amistad y surgió la llama del libro que luego compartiríamos “De Copla Somos” (2010). El Diario “Norte”, en su edición del 30 de julio de ese año, diría: “Aledo Luis Meloni el poeta, el docente, el periodista amigo y, sobre todo, el hombre solidario y generoso a quien “nada de lo humano le es ajeno”, cumple hoy 98 años acompañado de un nuevo libro: De copla somos, una publicación de la editorial Sudestada, de Montevideo, que reúne sus coplas junto a las del oriental Gerardo Molina.” Tiempo después, Rubén Tolosa, en su libro Trenzador de palabras (Editorial Dunken, 2014), anotaría: “Obra compartida con el poeta uruguayo Gerardo Molina, es un puñado de creaciones, entereza del labriego en época de siembra, deslizadas en poemas cual las semillas en la tierra. Una sucesión de paisajes, sentimientos, homenajes y variantes poéticas... Libro que es un ejemplo de la hermandad entre Uruguay y Argentina, por dos poetas geográficamente separados por sierras, valles, ríos y planicies, levemente onduladas, pero íntimamente hermanados por la llama de la creación poética.”
Precisamente, quisimos destacar a través de estos apuntes, el privilegio que significó haber compartido De Copla Somos, y, más aún, por haber reafirmado en POESÍA Y AMISTAD (según la consigna del Patriarca de los Encuentros de Poetas Oscar Guiñazú Álvarez), la ancestral unión de orientales y argentinos, por sobre circunstanciales diferencias.
Repasamos ahora, para un mayor conocimiento de nuestros lectores, una sucinta biografía del insigne poeta amigo, tomada de su libro Vida y Sueño POESÍA TOTAL, Librería de La Paz, 2013:
Aledo Luis Meloni nació en Bolívar, Provincia de Buenos Aires, el primero de agosto de 1912. Radicado en el Chaco desde 1937, trabajó 25 años en la docencia, 20 años como maestro rural y otros 25 años en el periodismo. Además fichó el diario La Prensa de Buenos Aires, en el período 1869-1912, y redactó más de diez mil fichas con información sobre Chaco, Formosa y Misiones. Publicó 20 libros de poemas, coplas y haikus, y dos en prosa: “Tal cual” (relatos) y “A cada cual lo suyo”- sobre libros y autores. Y además un libro de coplas políticas “La copla del lunes”, 2001.
Numerosas coplas de su autoría han sido musicalizadas por diversos compositores. Recibió importantes distinciones por su obra poética. Es miembro correspondiente de la Academia Argentina de Letras y Doctor Honoris Causa de la UNNE.
Y una copla que lo define y define el rumbo de su canto: Por más que mi voz afine/ se advierte de donde soy:/ cantando del pueblo vine/ y al pueblo cantando voy.


Gerardo Molina

Génesis, Raúl Pignolino

GENESIS

Esta huella precoz
de los cansancios
esa impronta de fe
que alberga el miedo
con su pesado ardor
de otras mañanas
Fatiga de nacer
de ser nacido
Como llamar al mundo sin el mundo
sin el íntimo pan
de las palabras


Raúl Pignolino

Momento, Susana Cabuchi


MOMENTO

No he olvidado
el olor
de los comedores baratos
ni aquella mujer pálida
dormida sobre su cartera.
Sin embargo
parece
como si todo
estuviera bien
ahora,
porque una sola rosa
da perfume a la pieza
y están
las manos del amado
sobre mis rodillas.


Susana Cabuchi

Silencio, Marta Rosa Brignolo

SILENCIO

El silencio se corta
Guillotinas de amor
Buscando ternura.
Tan solo sangran
Nuestros cuerpos de sal.
La lluvia disuelve
Los ojos de humo
Donde mueren
Los miedos.

Marta Rosa Brignolo

El Pecho Blanco, El Pecho Negro, Horacio Castillo

El Pecho Blanco, El Pecho Negro

Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro.
Al despertar tomaba el pecho blanco en su mano
y acercándolo a mis labios decía: Bebe, hijo mío,
y yo bebía una leche blanca, espesa, dulcísima.
Luego apretaba entre sus dedos el pezón negro
y colocándolo en mi boca repetía: Bebe, hijo mío,
y yo bebía una leche oscura, infinitamente agria.
Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro.
De día, sosteniendo el pecho blanco en su mano
como una paloma, susurraba: Es la luz del mundo;
y a la noche, mientras exprimía suspirando
el pecho negro, prorrumpía: Es la oscuridad.
Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro.
A veces exponía el pecho blanco al sol
y escondiendo bajo su ropa el pecho negro
canturreaba: Esta es la leche que sacia toda hambre,
y su rostro se iluminaba con una sonrisa inmortal.
Pero mi boca buscaba otra vez el pecho negro
y tomándolo en su mano con piadosa resignación
lo ponía en mis labios diciendo: Bebe, hijo mío,
y yo bebía ávidamente la leche que da más hambre.
Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro. 


Horacio Castillo

Dolor, Manuel López Ares

DOLOR

Señor, me duele el hambre
de amor, de aquel que vive
grupas de la ternura,
aquellos que no saben
los ardores del beso,
la caricia y el noble
temblor de la mirada.

Señor me duele el aire
triste de la tristeza
en la cara del niño,
me duele la temprana
paciencia de las madres
mientras la madrugada
se torna interminable.

Señor me duele el hambre
de tierra sin semilla,
las manos sin arados,
los presagios oscuros
en las llagas del mundo.
Y tú, me dueles hoy,
por tantas religiones
que en tu nombre destruyen


Manuel López Ares

De Tiro a los pavos reales Editorial Artesanales Ares

No me pidan, Raúl Pignolino

NO ME PIDAN

Debería decir
(Pongamos por ejemplo )
Algo de amaneceres
De lunas o lloviznas
O cualquier otro asunto
edulcorado
Que concierne al poema
Pero pasa que hoy
Ahora justamente
Me subleva la historia
Me duele como nunca
Cada día que pasa
Cada instante oprimido
Cada injusto sentir
Y digo que me duele
Porque nos han quitado
La obstinada esperanza
Una lágrima ciega
Me gana los espacios del amor
Que puedo yo cantar de mariposas
En ausencia de pan y de justicia

Como nombrar las cosas cuando el llanto
Sucede por la calle
Como una multitud de pasos muertos
Mutilados de cielo

Y la vida se extingue
En un luto sin Dios

No me pidan olvido
No me pidan poesía


Raúl Pignolino

Consigna, Nilo Amadeo Comba Esquivel

CONSIGNA

Avanzaré confiado
al campo azul
de ensoñaciones
de los hados.

Para sonar,
para reír
para ser feliz
feliz, feliz...

Y no claudicaré,
no haré abandono
de la trinchera leal
del pensamiento.

Despierto el ojo,
el oído atento;
escudriñaré el horizonte
escuchando el viento.
Con la proclama
viril, enhiesta
del ideal preclaro,
valiente del poema.

NILO COMBA ESQUIVEL
Córdoba - Capital

Argentina

Los perros de Hopkins, Johnny Barbieri (Peru)

LOS PERROS DE HOPKINS

Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
                                                        lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy

yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.

Johnny Barbieri (Peru)

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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