Muerte lenta, Pablo Neruda

     Muerte lenta

Muere lentamente

quien no viaja,

quien no lee,

quien no oye música,

quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente

quien destruye su amor propio,

quien no se deja ayudar.

Muere lentamente

quien se transforma en esclavo del hábito

repitiendo todos los días los mismos trayectos,

quien no cambia de marca,

no se atreve a cambiar el color de su vestimenta

o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión

y su remolino de emociones,

justamente éstas que regresan el brillo a los ojos

y restauran los corazones destrozados.

Muere lentamente

quien no gira el volante cuando está

infeliz con su trabajo, o su amor,

quien no arriesga lo cierto ni lo incierto

para ir atrás de un sueño,

quien no se permite,

ni siquiera una vez en su vida,

huir de los consejos sensatos.

¡Vive hoy!

¡Arriesga hoy!

¡Hazlo hoy!

¡Hazlo ya!

No te dejes morir lentamente.

Disfruta de la vida a tu velocidad.

No te impidas ser feliz.

¡Haz tuya la felicidad!

Pablo Neruda

Doña Primavera, Gabriela Mistral

Doña Primavera

Doña Primavera

viste que es primor,

viste en limonero

y en naranjo en flor.

Lleva por sandalias

unas anchas hojas,

y por caravanas

unas fucsias rojas.

Salid a encontrarla

por esos caminos.

¡Va loca de soles

y loca de trinos!

Doña Primavera

de aliento fecundo,

se ríe de todas

las penas del mundo...

No cree al que le hable

de las vidas ruines.

¿Cómo va a toparlas

entre los jazmines?

¿Cómo va a encontralas

junto de las fuentes

de espejos dorados

y cantos ardientes?

De la tierra enferma

en las pardas grietas,

enciende rosales

de rojas piruetas.

Pone sus encajes,

prende sus verduras,

en la piedra triste

de las sepulturas...

Doña Primavera

de manos gloriosas,

haz que por la vida

derramemos rosas:

Rosas de alegría,

rosas de perdón,

rosas de cariño,

y de exultación.

Gabriela Mistral 

El cielo de mi padre, Guillermo Fabián Lando

EL CIELO DE MI PADRE

Anoche soñé con mi padre

(a menudo sueño con él)

creo que intenta decirme algo,

creo que intenta compartir algo.

Hablábamos de mil cosas diferentes

nada en común de la vida

ni la de él (antes)

ni la de la mía (ahora).

No hay nada que nos una a lo que fuimos más que lo que somos.

Creo que era necesario que él supiera

que era necesario

pero nunca llegamos a tiempo,

nunca tuvimos tiempo de alcanzarnos.

No creo que él intente acercarme a él

en todo caso insinúa llegar a mí,

aproximarse,

que yo sepa que él me extraña.

(Yo también lo extraño).

Padre nuestro que estás en los cielos.

Padre nuestro, de mis hermanas y mío.

Padre nuestro. Padre de todo. Padre en todo.

Anoche soñé con mi padre

(a menudo sueño con él)

nunca fuimos de decirnos tantas cosas

pero anoche, nos dijimos todo.

Guillermo Fabián Lando 

Romance del 9 de Julio, Arturo Capdevila

Romance del 9 de Julio

Sube al estrado Laprida;

se quedan todos atento,

y como un viento de gloria

pasa hecho frío y silencio.

Ya les interroga aquél

si libres o no seremos.

Todos a la vez se yerguen;

al punto de pie se han puesto,

para clamar por Dios vivo,

cada uno el brazo extendiendo,

que ser libres, eso quieren,

la vida misma por precio.

Uno a uno así lo juran,

y todos también rugiendo.

Del pueblo que invade el patio

se oye clamoroso el eco.

¡La Patria jurada está

por la espada y por el fuego,

por la vida y por la muerte!

¡Señor Dios de los ejércitos!

Acabados son los reyes

¡Manda soberano, Pueblo!

Arturo Capdevila

Córdoba de las campanas, Arturo Capdevila

CÓRDOBA DE LAS CAMPANAS

Eran unas dulces

claras notas finas.

Eran las campanas

de las Catalinas

Eran un canto alado

como de promesa.

Eran las campanas

de Santa Teresa

Eran una voz

diciendo un distinto.

Eran las campanas

de Santo Domingo

Eran una voz mansa

llamando al aprisco.

Llamaban a misa

las de San Francisco

Eran unas voces

de amor hecho sed.

A misa llamaban

las de la Merced

Eran una voz llena

diciendo María.

Eran las campanas

de la Compañía

Eran unas notas

de bronce y cristal.

Con altos acentos

ahuyentando el mal

O Gloria diciendo

con el claro metal.

¡Eran las campanas

de la Catedral!

Serán como risas

cuando ríen dos,

repiques del Huerto

y del Niño Dios.

Arturo Capdevila

Descripción de una lluvia, Ricardo Rubio

Descripción de una lluvia

Lluvia de enero

aferrada a mis otras lluvias,

tus dientes dejan al aura enamorada.

Me acurruco en su ahogo

       que nunca sé si fuego,

si color puro de cristal hirviendo,

si sal de ahora

o viento de aquellas tardes

        de intenso corazón.

Lluvia que llega

y deja ojos para siempre absortos,

ritmo pendular de la insistencia,

emoción del tiempo sobre mi cara.

Ricardo Rubio de Simulación de la rosa Editorial La luna que (1998)

Mar de otoño, Baldomero Fernández Moreno

Mar de otoño

Dime si sientes, mar, el otoño del mundo

como los corazones y como las corolas.

¿Se estremece tu tronco antiguo en lo profundo,

se te mueren los peces, o se te caen las olas?

Nada aparentemente observo en tu ramaje,

trabazón de esmeralda, de oro y de violeta.

La misma gaviota hace el mismo viaje,

la misma nube sueña en el espacio, quieta.

Baldomero Fernández Moreno

Villa Dolores, Félix Basanta

Villa Dolores

Villa Dolores, tan bella eres

que te dijera Villa Placeres.

Eres un ramo de ricas flores

que son un himno sensual de amores.

Jardines, quintas y naranjales,

saben a hermosos cantos nupciales.

Estás Dolores desconocida;

estás de reina gentil vestida.

Todo en ti vida fecunda fluye;

el amor triunfa, la muerte huye.

Tu clima dulce, tan seco y sano

presta vigores aún al anciano.

Tu balneario Piedra Pintada,

quien no lo ha visto, no ha visto nada.

Son tus paisajes de tanto halago

que en sus bellezas yo me embriago.

El alma y nervio de tu campiña

es tu soberbio dique “La viña”.

Villa Dolores, mucho te quiero

porque tu brindas amor sincero.

Te das en alma y están las puertas

de tus hogares para mi abiertas.

Por tus mujeres de amores ardo

y los más dulces versos guardo.

Si bondadosa joven me mira

una elegante canción me inspira.

Te admiro tanto que te he elegido

para en tu seno formar mi nido.

Para el alivio de mis pesares

sueño una esposa de tus hogares.

¡Fuerza es Dolores que te bendiga!

¡Eres mi santa novia y amiga!

Dulzura llevo en tus corazones

con mis sentidos gratas canciones.

Eres un rico dorado Edén

Que amable dices: Turista ¡Ven!.

Félix Basanta de su libro “Así cantan las Sierras de Córdoba” (1944)

¿Qué es la poesía?, Rubén Vedovaldi

¿QUÉ ES LA POESÍA?

¿Qué es Poesía, pregunté al Misterio

y el Misterio sonrió sin aclarar:

-Difícil de explicar arte tan serio.

A un vagabundo pregunté en la calle:

¿Qué es Poesía, me puede contar?

Y el vaga dijo: son los pies del mundo.

y siguió caminando sin parar.

Pregunté al abogado qué es Poesía

y me quiso cobrar por contestar.

En la frontera pregunté al Gendarme

y masculló: de aquí no pasará.

¿Qué es Poesía?, pregunté a la aurora.

Y la aurora me dijo: -Es despertar.

¿Qué es Poesía, pregunté a la noche

Y musitó la noche: -amar... soñar

¿Qué es Poesía, profesor de letras?

alcé la mano para preguntar.

-Silencio alumno. De eso no se habla,

lo voy a amonestar.

¿Qué es Poesía? quise averiguar

del comisario en la comisaría

y me quiso encerrar allí nomás.

¿Qué es Poesía pregunté al psiquiatra;

Por delirante me quiso internar.

Por Poesía interrogué a los libros;

al telescopio, a dios, al fuego, al mar.

-Es lo que suena y lo que significa

y es mirar para arriba antes de hablar

Es claro plectro y es estro maestro,

y es sentir desde adentro antes de obrar

Qué es la poesía, interrogué al desierto,

a la selva, a la lluvia, al pedregal.

¿ Es un arma cargada de futuro?

¿Un alma destrozada por amar?

¿Un enfermo sangrando en la vereda?

¿el pez, el vino, la paloma, el pan ?

Es una borrachera de belleza

Un turbión de delirio y de verdad

Un explosivo cóctel, un grafiti,

un ángel muerto de hambre y de esperar.

¿Es un crujido agudo, aterrador

Tras esa oscura puerta clausurada?

¿Es la felicidad de las palabras?

¿Es suprema expresión de libertad?

¿Es melodía traducida en versos?

¿Es escultura y danza del hablar?

Es ritmo, es rima, es metro y es campana

que suena más allá y más acá.

Preguntando seguí, ¿qué es Poesía

además de sentir y de pensar?

Alguien que me revele su secreto,

no pido menos y no espero más.

Hasta que vino la Musa y me dijo:

-Hijo de Orfeo, nunca lo sabrás.

Encendió un fósforo, robó mis notas,

quemó mis ojos, mi lengua, mi hogar;

se rió en mi rostro, pegó media vuelta

y se perdió en lo azul sin más señal.

Rubén Vedovaldi

Capitán Bermúdez, Santa Fe, Argentina

Otoño, Ida Vitale

OTOÑO

Otoño, perro

de cariñosa pata impertinente,

mueve las hojas de los libros.

Reclama que se atienda

las fascinantes suyas,

que en vano pasan del verde

al oro al rojo al púrpura.

Como en la distracción,

la palabra precisa

que pierdes para siempre.

Ida Vitale

Nosotras, Gioconda Belli

NOSOTRAS

Nosotras mujeres

de piernas anchas

y caderas pronunciadas

de pechos en pecho

llenas por dentro de vida

de cuevas donde tejen los Dioses

sus creaciones.

Nosotras

túneles anchos

por donde circulan sueños y canciones

niños que van y viene por el mundo

o gozos desenfrenados.

Nosotras las mujeres

con los ojos brillantes

abiertos de par y par

suaves y dulces como las sandías o el mango

encantadoras de serpientes

trampa para los hombres que

mueren cada vez que piensan poseernos.

Nosotras que los amansamos con los ojos

y los derretimos con la lengua.

Nosotras llenas de pasión

dueñas de lunas y mareas

soberanas absolutas de los vientres fecundos

madres invictas de la belleza.

Nosotras cerebrales, inteligentes, valientes

regalo para este mundo absurdo

que aún no entiende nuestro sino de lámparas

¡Celebrémonos!

Cantemos nuestras torres, nuestras almenas inexpugnables.

No nos aquietarán

estemos o no estemos ocultas

conspiramos

somos las del secreto

las que sabemos

que el mundo nos espera

que estamos destinadas

a salvarlo

y a romper para siempre

el hielo, las tormentas

y derramar el verde de nuestros brazos y piernas

para abrazarlos

y destetar la historia

que ha querido mordernos.

Gioconda Belli

8 de Marzo, 2013

La creatividad, Jorge Leónidas Escudero

La creatividad

Viene de antes que vos y sorpresivamente

a veces te habla.

Mientras tanto el artista hace

garabatos y cree

gobernar la manija creativa.

A veces se te asienta

el pájaro famoso de la inspiración

y otras un sapo intuitivo

salta en tu pecho y caza hermosa mariposa.

Creíste ser el creador de eso

cuando era el otro,

el que está escondido siglos y siglos atrás

y te habló porque estabas propicio a escucharlo.

Pero vos creíste ser el fabricante de crear

cuando más bien agradece

porque te arrojaron desde lejos, si acaso,

un pedazo de verdá.

Porque antes de eso

cuántas veces creíste que sí,

que eras vos el creador y al intentar

hacer arte sólo hiciste

palos de ciego, merdosidá.

Luego si nadie es creador ¿qué pasa? Nada,

porque todo es garabatear mientras se espera

que desde lejos, de alivio,

se te asiente un pájaro hermoso

o el sapo intuitivo te entregue una mariposa.

Jorge Leónidas Escudero

(En: Caza nocturna, Buenos Aires, Ediciones en Danza, 2007)

En este patio, Susana Cabuchi

 EN ESTE PATIO

En este patio

han jugado los niños.

Eran un coro alegre

que rompía la siesta.

La madre

alguna noche

contaba cuentos bajo la luna,

mientras su delantal

se ahuecaba entre las piernas

por el verdoso peso de las arvejas.

El verano

maduraba en las uvas su jugo dulce.

A veces

las vecinas venían

contando alguna muerte,

y parecía mentira

la muerte,

bajo aquellos parrales.

Cómo entender la pena

ahora,

con estos mismos gatos

cruzando los tejados

ya sin nada de infancia

en este patio.

SUSANA CABUCHI 

De El Corazón de las Manzanas (1978)

A una gata que se fue, Rodolfo Godino

A una gata que se fue

Casi olvido tu nombre, irascible

reencarnación vigilante de mis secas

cohabitaciones con papeles ambiguos:

no busqué desanimar tu afecto,

sólo di más tiempo a las palabras

acaso porque envejecía sin experiencia:

te quise con fieles envolturas,

no merecí

que aquella tarde derramaras

tus celos sobre la mesa

de las inducciones celestes

(tal vez

crítica o sexual discurso

sobre discriminaciones y desapegos):

tu percepción bestial te diría

que todo lo femenino debió ser amparado,

cubierto, servido por mí.

     

Rodolfo Godino

La noche hermosa, Giuseppe Ungaretti

LA NOCHE HERMOSA

¿Qué canto se ha elevado esta noche

que teje

de eco cristalino del corazón

las estrellas?

¿Qué fiesta surgida

de corazón en nupcias?

He sido

un espejo oscuro

Ahora muerdo

como un niño la teta

el espacio

ahora estoy ebrio

de universo.

Giuseppe Ungaretti

Crepúsculo, Baldomero Fernández Moreno

Crepúsculo

Cae el crepúsculo

todo se borra,

menos tus ojos,

menos tu boca.

Hay en tu cara

tres mariposas:

dos en los ojos,

dos en la boca.

Baldomero Fernández Moreno de  Versos de Negrita

De un abismo a otro abismo... Roberto Juarroz

De un abismo a otro abismo.

Así hemos vivido.

Y cuando nos tocaba el interludio

de una zona de aire,

donde es fácil respirar y sostenerse,

añorábamos sin querer el abismo,

que nos ha amamantado con la nada.

Desde el fondo del ser trepa un ensalmo

para pedir, cuando llegue la muerte,

que todo sea un abismo, no otro rumbo.

Tal vez en él nos crezcan alas.

Adentro de un abismo siempre hay otro.

Y si no hay diferencia habrá distancia.

Sólo nos falta hallar y ser tan sólo

la distancia de adentro del abismo.

Roberto Juarroz

De todas las desesperaciones... Enrique Lihn

De todas las desesperaciones...

De todas las desesperaciones, la de la muerte tiene que ser la peor

ella y el miedo a morir, cruz y raya

cuando ya se puede pronosticar el día y la hora

Hay una fea probabilidad de que el miedo a morir y la desesperación de la muerte sean normalmente inseparables como la uña y la carne

Recuerdo a un amigo de otros años él huía de noche de su casa y del hospital

sin más salvoconducto que el que se daría a un condenado en el infierno

por ellas, condenadamente bellas

exigía con argumentos propios de la ciencia de la locura

que lo recibieran en esas casas como huésped estable

me parece ver cómo al final de esas conversaciones imposibles

era reconducido a su madriguera por las señoras y los esposos

en medio del gran silencio, él, el gnomo de la selva negra del amanecer

de vuelta a su anticasa

o al aeródromo de los hospitales para que no perdiera su vuelo.

Enrique Lihn

Del libro DIARIO DE MUERTE, Colección Fuera de serie Editorial Universitaria (1989)

Los nueve monstruos, César Vallejo

Los nueve monstruos, César Vallejo

                      

I, desgraciadamente,

el dolor crece en el mundo a cada rato,

crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,

y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces

y la condición del martirio, carnívora voraz,

es el dolor dos veces

y la función de la yerba purísima, el dolor

dos veces

y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,

hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,

en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!

Jamás tanto cariño doloroso,

jamás tan cerca arremetió lo lejos,

jamás el fuego nunca

jugó mejor su rol de frío muerto!

Jamás, señor ministro de salud, fue la salud

más mortal

y la migraña extrajo tanta frente de la frente!

Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,

el corazón, en su cajón, dolor,

la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,

más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece

con la res de Rousseau, con nuestras barbas;

crece el mal por razones que ignoramos

y es una inundación con propios líquidos,

con propio barro y propia nube sólida!

Invierte el sufrimiento posiciones, da función

en que el humor acuoso es vertical

al pavimento,

el ojo es visto y esta oreja oída,

y esta oreja da nueve campanadas a la hora

del rayo, y nueve carcajadas

a la hora del trigo, y nueve sones hembras

a la hora del llanto, y nueve cánticos

a la hora del hambre y nueve truenos

y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,

por detrás de perfil,

y nos aloca en los cinemas,

nos clava en los gramófonos,

nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente

a nuestros boletos, a nuestras cartas;

y es muy grave sufrir, puede uno orar…

Pues de resultas

del dolor, hay algunos

que nacen, otros crecen, otros mueren,

y otros que nacen y no mueren, otros

que sin haber nacido, mueren, y otros

que no nacen ni mueren (son los más)

Y también de resultas

del sufrimiento, estoy triste

hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,

de ver al pan, crucificado, al nabo,

ensangrentado,

llorando, a la cebolla,

al cereal, en general, harina,

a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,

al vino, un ecce-homo,

tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!

¡Cómo, hermanos humanos,

no deciros que ya no puedo y

ya no puedo con tanto cajón,

tanto minuto, tanta

lagartija y tanta

inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!

Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?

¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos,

hay, hermanos, muchísimo que hacer.