LA HOJA
No existe el designio de la hoja
en el pezón lunar del altiplano
El círculo de luz enciende sin
bujías la soledad
de estar con uno misma / de
poder mirarse /sin ventanas
hundirse en la mano reunida como
si fuese la ùltima caricia
en el cuerpo salado/ sin otoño
gozar entonces las arenas /como
si fuesen hojas
de galaxias curvadas
como si gravitaran sudores
movidos por vientos y violines
esas hojas de estrellas/ las
arenas
buscando en la fragua de la boca
un follaje de fuego
en múltiplos de dos.
Sin embargo es otro viento en
las ciudades
en que poso mis pasos/
presurosos
en mi sombra una rampla de
cemento
a punto de caer como si fuera
hoja
y yo abajo
inmóvil el zapato
Aprisionado suicida
por un vástago azul un sueño
roto
No alcanzo a pasar a la otra
orilla
se trocó la verde en amarilla
Mi orilla es la orilla/ otro
remo
no entiende el tormento de la
prisa
no sabe zafarse de la espina
como el equilibrista en el
vacío:
La cuerda siempre afloja
Sin embargo es otoño
Este cuerpo me pesa en el
andamio de las hojas
Ha de ser agua que se posa
en el hueso intacto del desierto
Ha de ser beso distante y
caluroso
que se queda en la boca/ resaca
de algún río secreto
tal vez surco
donde vaga sin saberlo
La hoja
que atrapé en la hoja
del cuaderno
