EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE DESDE EDL AÑO 2008. GRACIAS POR VISITARNOS.

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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Sombras de otra sombra, Patricio Gerding







Fotografias del Café Literario del Jueves 21 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue LA RISA y coordino la velada Patricio Gerding.


Patricio Gerding



Dedicado a quienes tanto tiempo de vida han pasado entre la muerte misma,
a aquéllos que tan larga se les ha hecho la espera por una justicia digna,
a cuanta vida fue sentenciada al pasado pernicioso y a los perturbadores de ideales y a la gente inverosímil e inhumana.



SOMBRAS DE OTRA SOMBRA

Vives, sombra de otra sombra…

Sueños reprimidos, lágrimas vacías.
…vestigios de una libertad relegada,

Sangre de otra sangre,
sentimientos obsesivos tras cada rostro,
tras cada ceniza…

Calles embadurnadas de recuerdos vigilantes,
sombras de sombras,
sangre de sangre…
…silencio… olvido… destino…

Cuan grande es la vida, cuan débil.

Gritos desgarran las murallas del pasado,
sólo un paso hacia la muerte…

Una vida de otra vida… inhumada.




Patricio Gerding



Patricio Gerding coordinando el Café Literario del Jueves 21 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue LA RISA .
 Adrian Salagre

Niña prematura, Luis Orlando Tenorio Cuero

Jose Sosa Castillo, Lucia Gris, Jalisco Gonzalez Susana Lobo  y Orlando Tenorio Cuero
NIÑA PREMATURA


Hija mía,
no importa que no hayas cuajado bien,
que te falten meses para nacer
como otros niños,
para llegar a esta parcela
donde aprenderás
a cantar, a sonreír, a estar en paz
como otros niños,
que tienen por juguete a las gaviotas
que vuelan en su entorno,
que desde el infinito en las noches
de luna,
hacen pucheros y comparten la alegría
con los niños desvalidos de la tierra.

Semilla promisoria,
raíz de mi árbol avejentado,
sietemesina impaciente,
segundo poema
en mis poemas trasnochados
en una sinfonía de recuerdos,
cosecha prematura después de la tormenta
Hoy que llegas a mi vida,
a través de oleajes de bondades y ternuras,
yo te recibo mi niña predilecta,
tu madre y yo estamos de fiesta
y en este compromiso
me endeudo con Dios por tu llegada.

Luis Orlando Tenorio Cuero
Esmeraldas – Ecuador

Susana Miranda leyendo Celebración de Lucía Carmona

Videopoético del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.

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Las Mariposas, Guillermo Fabián Lando





Fotografias del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.


Las Mariposas

Mi sobrina le pregunta a mi padre
por qué no hay mariposas
por qué sólo hay pájaros y radios en el aire.

Mi padre le responde
que las radios no vuelan
que la música es de los pájaros.

Pero mi sobrina insiste
en que no hay mariposas.

Yo la miro
y pienso que ya es tiempo de decirle
que las guerras no se pueden silenciar.

Guillermo Fabián Lando
Vicuña Mackenna. Córdoba, Argentina


Fotografias del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.

 Laura Ligorria
 Mario Torres
Susana Miranda

Allí nació un amor, Patricio Gerdin

Videopoético del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.

Patricio Gerding leyendo su poema Asi nació un amor.
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Susana Miranda leyendo su poema Nieve


Susana Miranda leyendo su poema Nieve. Videopoético del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.

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Glicinas, Gabriela Bayarri



Fotografias del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.



Glicinas
Asoman
desde el desnudo tallo,
en la fiebre de octubre.

En días breves, sin pétalos,
como ángeles vestidos de violeta
pintan la ventana
de frescura etérea
y luminosa.

Gabriela Bayarri de Presagios 2008

 Fotografias del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.
 Laura Ligorria


Susana Miranda y Laura Ligorria
Fotografias del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO y coordino la velada Gabriela Bayarri.


Gabriela Bayarri coordinando el Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL NACIMIENTO.

Designio Fatal, Patricio Gerding


Fotografias del Café Literario del Jueves 14 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Nacimiento y coordino la velada Gabriela Bayarri.



 Patricio Gerding leyendo poemas para desdibujar la noche



Para olvidar las noches soltarías
y los recuerdos avasallantes del ayer intrínseco.



DESIGNIO FATAL
Tus lágrimas queman mi rostro
y mi alma se va agrietando de a poco.

Un tormento recorre mis venas
sedientas de tus sueños.

Déjame inmortalizar la clemencia de tus ojos,
olvídame entre los amores erráticos,
abandóname entre las palabras silenciosas del ayer
y seré la existencia de tu realidad,
el amor que murió en tus labios,
el destino absoluto e importuno
que vigila desde tu sombra.

Perdóname cuando vivas
y seré el eventual porvenir que nos perpetúa
desde el corazón.



Patricio Gerding, Villa Dolores

el silencio late como piedra convulsa, Alfredo Luna


el silencio late como piedra convulsa

                                                                  A Lucía Carmonaen la Poesía, montaña ondulante,
algo es posible;
pero la lengua es el cuchillo de lo que no puede decir.

como un errante escalofrío
el lenguaje cristaliza.

cuánto debo morir, entonces,
para que suceda el poema?



Alfredo Luna, Catamarca, Argentina

Constelación, Gabriela Bayarri



 Fotografias del Café Literario del Jueves 7 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue LA MAGIA, coordino la velada José Luis Colombini y se ambiento con dibujos de Jose Adrián Salagre





Constelación, Gabriela Bayarri

Dos espadas
marcan la noche hacia el sur,
y clavan
esta soledad
que alcanza
las estrellas.

Gabriela Bayarri de Presagios, Editorial Brujas (2008)



 Osvaldo Guevara



Fotografias del Café Literario del Jueves 7 de Enero de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue LA MAGIA y coordino la velada José Luis Colombini.

Miguel Ortiz

La luz de la cocina en la mañana, Pablo Anadón

La luz de la cocina en la mañana

La luz de la cocina en la mañana
cuando la casa aún está a oscuras
y todos duermen, y en los vidrios
el día es un presentimiento
parecido a la espera o a la añoranza.

La luz de la cocina cuando el sol aparece
anaranjado entre las ramas negras
y las flores celestes del jacarandá
y el hombre hace el café, hojea un libro,
se asoma al patio y piensa

que es posible que llueva,
que ya casi el la hora
de despertar a su mujer, que hay ropa
tendida en la soga, que el silencio
con olor a humedad le recuerda su infancia,
que la vejez se acerca
y el poema se aleja
y aún no sabe vivir.
Pablo Anadón, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Melancolía, José Luis Colombini




“Ella es más hermosa
que los recuerdos que entornan
deliciosamente los párpados
de las mujeres del Líbano...” Gianni Siccardi


Melancolía

Ella es más hermosa
que una tarde perfumada en septiembre,
que el canto de los pájaros
en el ultimo amanecer
de los condenados a muerte.
Que un campo sembrado de estrellas
en una noche de marzo.
Que el agua pura que baja de las sierras.

Ella es más hermosa
que la congoja del sueño.
Que la tinta con que se escriben
las cartas que nunca se envían.
Que las cruces que recuerdan
los tiempos pasados y el llanto.
Que el terciopelo sangre
que abraza el atardecer.

Ella es más hermosa
que las flores del lapacho
que tapizan las calles.
Que un amanecer en el frío julio.
que las mujeres sedientas
que venden su amor en las esquinas.
Que las tiernas hojas que brotan
después de la lluvia.

Ella es más hermosa
que los labios que besan
mintiendo pasión en las noches de luna.
Que el concierto de voces
empapelando las calles al mediodía.
Que el viento húmedo besando las mejillas.
Que una madre amamantando a su hijo
entre lirios y madreselvas.

Ella es más hermosa
que una plaza ebria de jazmines.
Que el sueño de los descubridores
en mares eternos que envuelven la fe.
Que las calles abriéndose en la madrugada
cuando los insomnes roban estrellas.
Que la danza de colores al compás del viento.
Que el silencio de la montaña.

Ella es más hermosa
que las ilusiones de los niños de las villas
de rostros sucios
y mechones de pelo rabiosos.
Que el olvido aprisionado contra el pecho.
Que el ardor de besos robados bajo la lluvia.
Que el hedor de los cuerpos
envueltos en lavanda y fuego.

Ella es más hermosa
que el amor cimentado en sangre
y veneno fragante.
Que caminar a través de las nubes
en busca del fin del mundo.
Que las tretas visuales del aire
jugando entre tus cabellos, cuando es tarde,
hasta para la melancolía.
Adaptación libre del poema de Gianni Siccardi “La bella del Líbano”


José Luis Colombini

Hablando de ciertas cosas, Aldo Luis Novelli


Hablando de ciertas cosas
Ahora hablo de otras cosas,
de razones dudosas para sostenerme
de ciertas ideologías descoloridas,
de algunos hombres envueltos en niebla
o mujeres un poco agotadas de amar
y de esos mundos desparejos y absurdos.
Ahora hablo de otras cosas
y no sé si soy claro.
Hay una deshilachada humareda en mis palabras
ya no me sale —mi querido César— espuma por la boca,
ya no cabalgo como el viento palabras desbocadas
azotando su lomo para meterles vehemencia,
ni siquiera corro el colectivo cuando
está escapando de la esquina,
lo dejo pasar con cierta displicencia.
No estoy hablando de la incipiente vejez
o del interminable cansancio de la lucha,
nada tan sabio o valeroso
nada de eso mi viejo amigo,
ahora hablo de otras cosas
y no sé realmente, si soy claro.


Aldo Luis Novelli, Neuquén, Patagonia, Argentina

Si me amas, Isabel Nieto Grando


Si me amas

Si me amas, búscame
en el rincón más solitario
donde el silencio se apaga
con mi grito. Nace el sol
asoma apresurado, a beber
los aromas del rocío.

Búscame amor y si me encuentras
De la mano retomemos el camino
aún queda el rubor de la ceniza
para intentar un vuelo compartido.
Isabel Nieto Grando
V. Dolores

El llamado, Alejandro Nicotra




El llamado

                                                     (Emily Dickinson)

-Llamo a las palabras
como a los pájaros en el jardín,
                                                     ofreciéndoles
agua y pan de un silencio,
que se parece a mi ida.

Ellas vendrán,
si vienen, a decir su aleteo,
su trino alegre o lúgubre
en torno a mi mano:

para que yo sepa, de verdad, escuchándolas,
cuál ha sido la ofrenda.


Alejandro Nicotra de su libro “De una palabra a otra”, colección Fénix. Ediciones del Copista 2008

Desconectados, Carmen Iris de León


DESCONECTADOS Flashes de violencia caen sobre la mesa
de pan compartido.
impactos de furia incontenible
se desmigajan en el húmedo cristal
de ojos impávidos,
mientras el agua insípida,
...................................incolora, indiferente,
yace en apacible vaso transparente.
No hay nervio en la espera,
todo ocurre ............................. lejos.
lo ven...................
..............................pero están desconectados.
broncas precipitadas se acumulan,
en el fondo todo es barro.
en el vaso,

................el agua quieta y clara.
Carmen Iris de León

Rieles Fríos, Marta Rosa Brignolo

Rieles Fríos
Tus pasos confusos
tu ser desgarrado
por llagas ardientes en la piel,
pequeña tu imagen
entre rieles fríos
y viejo empedrado
aquel pibe que
con mucho resguardo
subió tu cuerpito
hasta el duro asfalto
donde yo estaba ansiosa espera
que al menos salvaras tu vida inocente
de hambres, de lluvias, de vientos, calores
pisadas de hombres o ruedas de autos
como si supieras quien por vos rogaba
viniste a mis pies
tus ojos celestes me estaban mirando
Me diste trabajo
mas desde ese día casi nueve años
sos mi compañera
y tus ojos claros me siguen mirando
Marta Rosa Brignolo
Bs As

III, Raúl Pignolino




III
Yo no sé qué vendrá tras el presente
Después de perseguir la piel gastada
Pero estarás, amor como una espada
Para darme la carta de valiente

Yo seguiré tu aurora con mi frente
Y entraré con la paz de una mirada
A tu pena inocente y desvelada
Por el viejo capricho de lo ausente

Otro día vendrás como has venido
Para mostrarme tu color de nido
Y tu perfume de último verano

No sé qué pasará tras el presente
Pero estarás aquí piadosamente
Para fundar la vida con tu mano
Raúl Pignolino, Capital Federal, Argentina

Máscaras, Marta Oviedo


MÁSCARAS
Son nuestra piel.
En tiempos de mentidas risas;
en tiempos en que hoscas realidades
sacuden la raída envoltura
y desgastan el alma.

Cuando atreverse a despertar
es un desafío;

cuando tragedia y comedia
son raíz aferrada a tierra firme.

Caerán un día
dejándonos desnudos.
Marta Oviedo, Río Cuarto, Córdoba, Argentina

Emparcho, Carmen Germain

Emparcho
mis llagas
Amanezco soles en penumbra
Golpean mi. ventana
El vidrio grita su trasluz de
calle que no calla nada
Trato de asumir las distancias
Entonces
cambio los timones
mientras el hambre ajeno
hace agua en mi barca
América descalza la herida en
mi herida y yo con mis manos atadas
Endulzo ese duelo en sus ojos
Hacen olas en mi playa
lágrimas amargas gritan el sufrir
de los niños de África.....Y yo
sigo con las manos atadas
pero con
mi boca abierta a la palabra
Carmen Germain
San Juan

Cuadros de una exposición, Andrés Bohoslavsky

Cuadros de una exposición

Pinté mi aldea, de madrugada,
sin que nadie me viera
de amarillo / ocre / terracota.

Este pueblo perdido donde cultivo la tierra
me enferma
entonces, llevo mi rebaño de ovejas y mi caballete
a la montaña

para que no me saquen fotos
esos tipos
mientras pinto una iglesia
abandonada entre los pinos.

Ellos dicen que no existe el pueblo
ni el rebaño
ni la montaña
ni los cuadros

puede ser
últimamente no estoy seguro
de las cosas que miro
ni de lo que pintan mis dedos.

Tal vez esto no sea un poema.

Tal vez no haya una iglesia
ni tengas esto
en tus manos.
Andrés Bohoslavsky

Entre tú y yo. Mansuelo Oscar Córdoba

ENTRE TU Y YO

En la púrpura suave de tus labios
hay dulzura de amor incontenida,
en el oro de tu piel trigueña
ansiedad y placer se hacen delirios,
en la tierna mirada de tus ojos
hay una luz que ilumina mi camino.
Cuantos dones contemplan tu hermosura,
cuántos sueños ofrece tu mañana.
Mi corazón también tiene algo hermoso,
el valor de decirte… cuanto te ama.
Mansuelo Oscar Córdoba, Oliva, Córdoba, Argentina

Balance, Rosa Arias Naranjo

BALANCE


Mientras la lluvia borda con finos hilos de plata
la mansedumbre del cerro,
los días últimos del año se nos escurren
sin pausa, como arena entre los dedos.
Esa misma garúa nos invita
a mirar hacia adentro,
a escarbar la corteza que nos cubre
para hacer un balance profundo, sin rodeos;
para observar si logramos
aquello que nos propusimos en enero
de este 2009 que se va,
para dar paso sin dudar, al Año Nuevo.
Y notamos la plana borroneada,
con manchones, desgarros, titubeos,
secretas esperanzas no cumplidas,
pero también muchos,
muchos días de sol pleno.
Y vemos que el balance es positivo,
que pesa más la columna de lo bueno,
en la fe, en la amistad, en la sonrisa...
La copa burbujeante nos invita al estreno
de un año que haremos a medida
de nuestras esperanzas,
con coraje, con amor y empeño.
Y decidimos tomar para nosotros,
las palabras que Víctor Hugo escribió
hace ya muchos eneros:
“los mejores años de la vida
están aún por venir”, no lo dudemos.




Rosa Arias Naranjo, Loma Bola, Traslasierra, Córdoba, Argentina

La bella del Líbano, Gianni Siccardi


La bella del Líbano

Ella es más hermosa
que los recuerdos
que entornan deliciosamente los párpados
de las mujeres del Líbano
que el aire que azotan levemente las palabras
de las mujeres del Líbano
que el desatino y la furia
que derrama por el día
la gracia de las mujeres del Líbano.

Ella es más hermosa
que el espectáculo de las calles
abarrotadas de espaldas
por la máquina de la oración en el Líbano
que los saltos aterciopelados de los gatos
en las noches lujosas del Líbano
que las rutas sacrílegas
que atraviesan los ojos
de los impasibles rufianes del Líbano.

Ella es más hermosa
que la mirada solitaria
de los que dan de comer a los pájaros
en los parques del Líbano
que la unción de los vagabundos
encargados de escuchar la noche en el Líbano
que los pensamientos últimos de los suicidas
en los puentes que cabalgan
sobre el Litani en el Líbano.

Ella es más hermosa
que las miríadas de soles que se encienden
en las medallas cuidadosamente lustradas
en el pecho de los generales del Líbano
que el lento estiércol
de los sonoros caballos militares
en la insolación de los días de desfile del Líbano
que los límpidos bombardeos
y las turbias conferencias de paz en el Líbano.

Ella es más hermosa
que la luminosa fantasía de los falsos adivinos
y los verdaderos profetas del Líbano
que la borra del café
que dibuja los caminos del futuro en el Líbano
que la ciencia del porvenir
que corre por los oscuros canales del tiempo
tan vertiginosamente en el Líbano.

Ella es más hermosa
que los lazos de sangre que unen
la humedad, la tortura y los sueños
en las corruptas, hediondas prisiones del Líbano
que el viento que bate
el árbol de los recuerdos indelebles
de los condenados a muerte del Líbano
que el llanto de Dios
que humedece los cabellos
de las victimas inocentes del Líbano.

Ella es más hermosa
que la alegría eterna
y las penas violentas
de los jóvenes enamorados del Líbano
que la luz de plata y seda
que sube hacia el cielo
cuando el amante entierra el cuchillo
en el pecho del amante
en los pobres hoteles del Líbano
que la emoción desnuda de los encuentros furtivos
los besos en la garganta
las citas secretas
las cartas inesperadas
los viajes de regreso
que galvanizan los destinos
de los hombres y las mujeres del Líbano.


Gianni Siccardi, del libro ELLA, Edic. del Sol Buenos Aires Argentina 1989

No soy la esquiva, Liliana Chavez


No soy la esquiva
es la luna, apretada
entre las nubes
que muelen nieve sobre el cielo.
Es la luna insepulta
la que busca el momento
un hueco en el silencio
donde dejar el recado:
un hombre cerca del mar
habla de amor
escribe sobre la huidiza arena
de la distancia.
Gime de amor ese hombre
cuando te pronuncia
y se encorvan en èl las palabras
que dejaron de volar
hace ya
demasiado tiempo.

Miro la luna
carcomida ahora por la boca del amanecer.
Pienso en el mensaje
en ese hombre que gime de amor
y en el residuo sideral
de la noche
tomo el telèfono
y llamo.


Liliana Chavez, Córdoba Capital

¿Qué es?, Julio Bepré


¿Qué es?
Miraba desde lejos tu figura
apenas asomada en el balcón.

Luego arribó hasta mí
un amable canturreo
no escuchado jamás.

Es su voz me dije ensimismado.
Es tu voz resuelto te grité.

Tus ojos fulguraban en mis ojos
mas nada recompuso
la ruinosa demanda
de este incauto y mísero
fervor de la memoria.

Confuso en este azar ambiguo
no concluyo ni logro esclarecer
si este amor es un prodigio
o el infierno que mis ojos niegan.

Julio Bepré. Avellaneda, provincia de Buenos Aires, Argentina

El verano por los brotes, Osvaldo Guevara,


El verano por los brotes Osvaldo Guevara, Garganta en verde claro 1964
III

El verano por los brotes.
Y en mi garganta el verano.

Aunque la sombra y sus pozos,
mí garganta en verde claro.

Río que reza sus brillos
como un borroso ermitaño.

Grillo de rústicas púas
su disco en negro gastando.

Vendrá tu boca? Me duelen
como dos yuyos las manos.

Salvaje olor de tus dientes
que oliendo piedras rescato.

Qué charco ardido aquel pelo
que te ponías despacio.

Profundidad de tu cuerpo.
Tu vientre, pesebre blando.

Tu boca. Rompa tu boca
contra mi tez de soldado.

Y el verano con tu ausencia.
Con mi nostalgia el verano.

Noche irradiando silencio
por altoparlantes blancos.

Ruidoso polen lamiendo.
Tiros de luna en mis párpados.

La barranca. El viento pide
por sus muslos amputados.

El camino se abandona.
La distancia es un relámpago

retorciéndose en la nada.
Fugan horizontes largos.

La sombra. Motín de túneles.
Mi garganta en verde claro.

Triste. Como el agua hundida.
Como una lluvia en un patio.

Como los vuelos del polvo.
Como un celeste en el barro.

Estarás. Nocturna y triste.
Rosa de hollín para el tacto.

Comprendo que es ciego el día.
Comprendo que faltan barcos.

Que el destino la captura
reclama del que usa cantos.

Y aún quiero, estrellas con humo»
noche de trenes volados.

Porque tu frente es la venda
de mi instinto desangrado.

Porque tu ternura es itsmo
entre mis labios odiándose.

Porque tu beso es tan nuevo
como un botón salpicado.

Porque tu cintura puente
cruza de viajes mi brazo.

Porque me acuesto en tu vida
como un linyera en el pasto.

Aún quiero. Busco tu atmósfera.
Música de dientes cálidos.

Tendré los pasos de baile.
La palabra como un prado.

Verás mi beso por dentro.
La ansiedad de mis zapatos.

Y hará un surtidor de plumas
mi garganta en verde claro.

Cuando vengas, seré un puma
con espumas en el flanco.


Osvaldo Guevara


El verano por los brotes, Osvaldo Guevara, versión corregida y definitiva para POEMAS EN VERSO Y PROSA (Inventario de una obra completa inconclusa) Editorial de la Fundación Nacional de Río Cuarto (1998)

El verano por los brotes.
y en mi garganta el verano.

Aunque la sombra y sus pozos,
mí garganta en verde claro.

Río que reza sus brillos
como un borroso ermitaño.

Grillo de púas ardientes
su disco negro gastando.

Vendrá tu boca? Me duelen
como dos gritos las manos.

Salvaje olor de tus dientes
que oliendo piedras rescato.

Qué charco humeante aquel pelo
que te ponías despacio.

Profundidad de tu cuerpo.
Tu vientre, pesebre blando.

Tu boca. Rompa tu boca
contra mi tez de naufragio.

Y el verano con tu ausencia.
con mi nostalgia el verano.

Noche irradiando silencio
por altoparlantes blancos.

Ruidoso polen lamiendo.
Dedos de luna en mis párpados.

La barranca. El aire rueda
con mi corazón a saltos.

El camino se abandona.
La distancia es un relámpago

retorciéndose en la nada.
Fugan horizontes largos.

La sombra. Motín de túneles.
Mi garganta en verde claro.

Triste. Como un agua gris.
Como un pájaro en un páramo.

Como los ojos del viento.
Como el invierno en un piano.

Estarás, nocturna y triste,
rosa de hollín para el tacto.

Comprendo que es ciego el día.
Comprendo que faltan barcos.

Que el destino la captura
reclama del que usa cantos.

Y quiero, estrellas con lágrimas
noche de trenes lejanos.

Porque tu frente es la venda
de mi instinto desangrado.

Porque tu ternura es itsmo
entre mis labios odiándose.

Porque tu beso es tan nuevo
como un botón salpicado.

Porque tu cintura puente
cruza de viajes mi brazo.

Porque me acuesto en tu vida
como un linyera en el pasto.

Y aún quiero. Busco tu atmósfera.
Música de pulsos cálidos.

Tendré los pasos de baile.
la palabra como un prado.

Verás mi beso por dentro.
la ansiedad de mis zapatos.

Y hará un surtidor de plumas
mi garganta en verde claro.

Cuando vengas, seré un puma
con espumas en el flanco.



Osvaldo Guevara

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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