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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Si ves pasar un Angel, Cristina Larco


Felipe Angellotti y Cristina Larco en Tulumba, Córdoba, Argentina

SI VES PASAR UN ÁNGEL

Renacida de pluviales batallas
me moldearon rojas gredas
Soy la huarmi domadora
de los vientos.

Sur
húmedo extraño
Has soplado presagios
en la hornalla
Desbordaste los cántaros de trinos
Hoy sentí tu hambre en mi costado

Mama Pacha ahora que camino sobre hielo
ahora que quemé mi corpiño
en la plaza del pueblo
Si ves pasar de nuevo un ángel
de plumaje largo
con aromas de manzana

Si ves
que descalza en cristales
la insolencia de sus aguas

No dejes que sucumba
Desvía su camino

Pon una cruz de palqui
en mi ventana


PALQUI: Planta medicinal, los antiguos tenían la costumbre de fabricar una cruz con sus ramas, la ataban con una cinta roja y la colgaban en las puertas o ventanas para espantar los males. Cristina Larco
( de "Es la tierra la que habla)


Cristina Larco

Despedida, Federico Servando Rodríguez

Despedida

En que rincón de tu vida
cayó perdido mi nombre;
sustantivo ni pronombre
habrá para recordar
aquel fresco despertar
que engendró tu despedida.
En que recodo ángel mío;
en que espejo destemplado
viste el futuro añorado
vacío de mis caricias.
¿Qué quimeras o delicias
buscabas en el estío???
Que estrella cegó tus ojos;
que música en tus oídos
mis clamores repetidos
silenció sin compasión
dejando en tu corazón
mil barreras y cerrojos.
Ya ni podía llorarte,
quebrado por mi dolor,
perplejidad y estupor;
el verano agonizaba
el otoño se acercaba
tu amor me dejaba aparte…
Y el invierno congeló
ilusiones y esperanzas;
como puntas de mil lanzas
atravesando mi pecho,
tu juramento desecho
mi aliento postrer robó.
Hay mi niña que tormento;
el tiempo siguió corriendo
mi pulso siguió latiendo
dichas, gozos y alegrías,
sólo fueron fantasías
que duraron un momento.
De regreso de la vida,
aún siento tu fragancia
que me hiere a la distancia
como una palabra muerta;
la duda, minó la puerta
que permitió tu partida.


Federico Servando Rodríguez 

Malaria, Raúl Pignolino



MALARIA

Estoy jugado no me quedan fichas
En el truco de amor soy cuatro e copas
Me jugué por amor hasta la ropa
Y ni un cobre guarde para la dicha
Hay veces que la suerte se encapricha
Tenés un tenedor y llueve sopa
Cuando el tiempo te pasa la garlopa
Que podés esperar si el alma espicha

Y pa colmo de yeta ni peleo
Cuando en la mala sin perdón me veo
Algún perro tal vez mueva la cola
Estoy del otro lado de la taba
Pero banco de pie la mano brava
Aunque la vida no me pase bola


RAÚL PIGNOLINO

Lo perdido, Ines López



LO PERDIDO

a DQ

y sé muy bien que no estarás
Julio Cortázar
traigo del monte
-que sabe de algarrobos
y arroyos caprichosos-
un canto de zorzales desvelados
voy hacia un mar que no me atruena
con cuarteados vacíos
no soy Ulises , ni Penélope
tejo, destejo - es cierto-
y
escribo
-que es más o menos lo mismo-
escribir es la medida
de mis sueños
que no conocen de anclas
sí, de profundidades
cuando me bañe ,
en el ocaso de la espuma
una nueva trama
de peces y algas
estará naciendo
en el océano
que habita mi cuerpo
y me mueve
con ritmo de ola en fuga
hacia costas
desconocidas,
donde no estarás
y en la contemplación
veré,
alucinada,
bandadas de torcazas
que acaso
te digan,
sin nombrarte.


CELIA INÉS LÓPEZ MIRANDA

Cuerpo y alma, Ricardo Di Mario

53° Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazú Alvarez”

10, 11 y 12 de Octubre 2014 Traslasierra, Córdoba, Argentina

Cuerpo y alma

Mi cuerpo es el templo donde escondí en más de una madrugada mis deseos de dios/
calmé una a una todas las pasiones mientras el tiempo corría como de apuro entre los árboles.
Hoy añoro los días en que soñar me obligaba a buscarte, sin conocerte, entre los claustros de la facultades, los trenes, las veredas amarillas de nuestro lugar, las caminatas absurdas de rosas y blancas flores de duraznos de jardín.
Cómo habría de suponer que el amor se convertiría en esas palabras que no pude decir/ y las otras/ las que a destiempo y anacrónicas me sorprendieron entre los vientos del río y la claridad de la luna.
Cómo habría de soportar sin saber que los hermanos que no conocí se fueron antes en gritos de horror/ y hoy yo/ camino bello como el paisaje por junto al lago, cada canción que vuelve y me recuerda que aun estoy y ellos no.
Mi cuerpo y mi mente son variaciones arrítmicas de una melodía que nunca escribiré como las notas del poema que no aparece/ hecho palabras/ son patas de liebres que no alcanzo ni en los libros que tacho y olvido.
¿Y el olvido qué es? Es la forma, el camino al presente, no ese olvido melindroso que no recuerda cómo regresar, ni las plegarias dichas vanamente en la niñez, no ese olvido que alcanza a los que no pueden mirar atrás porque la bestia del pasado los traga de un bocado/ no, no hablo de ese olvido/ sino del que me dice saber que ya no estarás porque no estuviste/ o es tan cierto que no puedo creer que verdaderamente ocurrió/ hablo de ese olvido de bondades que es el respirar dejando ser quiénes somos y así nomás vivir.
Mi mente y mis ideas ya no mandan sobre mí/ como una casa gigantesca/ arroyos y senderos tan reales como la pobreza y el morir, son una solitaria academia de letras que viven solas en su armonía y una vez más recuerdan las faldas materiales de tu vestido/ de pequeñas flores de estilo percal o libertario.
Hombre y mujer soy porque no quiero pagar culpas ajenas, me asumo en este doble juego del que llora y ríe para salvarse de sus mandatos soberbios de omnipotente creador de mundos. Hay un presente sencillo y un ayer que me lleva a diario a tus manos, que abre la puerta de mi monumento de abobe y va…


Ricardo Di Mario

La cornisa estrecha, Lucia Nelly Vergara



La cornisa estrecha,
me marea.
Me distraigo mirando
el azul inmenso,
y caigo en el abismo del día.
Te busco sin verte.
El verde se torna amarillo,
velado, espeso.

Estoy en la cornisa,
lejos,  consiente.
No puedo verte.

Lucia Nelly Vergara

Lo mínimo, Celia Inés López Miranda


LO MÍNIMO
                  
un día,
como otro lunes,
que trae atada
la mala prensa
del final de fiesta
nos cubre
con sus brazos
de luna creciente
para descubrirme
otro rostro
donde
veo
tus manos
de trabajo
sosteniendo una verbena ,
latido entre los dedos
simple
razón
de la vida empecinada
en ser
aún
entre las rocas.

Celia Inés López Miranda


Mi homenaje, Federico Servando Rodriguez


Mi homenaje

Humilde con los humildes,
altivo con los soberbios;
me enseñó de dignidad
con su ejemplo simple y claro.
Era un toro arrinconado
capeando la adversidad.

Un criollo de pura cepa,
ilustrado y soñador,
sin duda dueño y señor
de esa cultura tan nuestra
que fue la llave maestra
de un destino luchador.

Y jamás le vi inclinar,
la cerviz ante señores.
En terribles sinsabores,
mantenía compostura,
mostrando su noble hechura;
venciendo falsos temores.

Fue un tiempo de aprendizajes
el que viví en su presencia
sin muchos libros ni ciencia
su ejemplo se hacía ver.
Hoy es difícil creer…
Que todo fue coincidencia.

Pero de todo aprendí
siguiendo a veces sus pasos
de aritmética, de lazos,
de bancos y de caballos
que si tobianos, si bayos…
letras, signos, y otros trazos.

Él fue un hombre de a caballo.
¿Qué si sabía montar?
Seguro supo volar,
al galope en su tordillo.
El apero más sencillo,
le sirvió para soñar.

Aquel hombre todo juicio,
capaz de un consejo dar,
sin quedarse a esperar,
sonrisas ni gratitud…
Me enseñó de rectitud,
un tesoro que cuidar.

Yo caminé por la vida
contando con su amistad.
Sin perder mi libertad,
fue cual tener un sextante
fijando un rumbo constante,
surcando la inmensidad.

Aquel hombre, fue mi padre.
Hace tiempo que no está.
Por qué cielos andará
que mi madre lo reclama.
Y aquí abajo todo clama,
su siembra no morirá.

Guardo intactos de mi infancia,
tantos momentos queridos;
mil accidentes vividos,
en un mundo sin temor…
pareciera que en amor,
fuimos siempre los ungidos.

Y ni que hablar  del orgullo,
de llevar su mismo nombre.
Había que ser bien hombre,
para mostrar a la gente,
aquel honor diferente.
Así fue, nadie se asombre.

Hace tiempo que se ha ido;
aquí un vacío ha dejado,
oscuro, frío, cerrado
que amenaza perdurar,
pues ni la vida al pasar
podrá borrar su legado.

Hace tiempo ya no tengo,
que esperar su protección,
aunque faltó la lección,
que me enseñase señor,
a prescindir de su amor,
durmiendo mi corazón.

Hoy que soy un hombre viejo
aunque no me sienta así,
ya de la vida aprendí
que el premio que he recibido
es el de haberte tenido…
lo que contigo viví.

Hoy camino por el mundo,
y aunque me falte un amigo,
aunque no consiga abrigo,
ni mitigar mi dolor ,
o una brizna de calor,
que se aquerencie conmigo…

llevo tu herencia bendita
altiva y plena de paz
como el cielo montaraz
que cobija mi destino,
y este, mi andar peregrino,
apasionado y tenaz. 



Federico Servando Rodriguez

Ausencia II, Beatriz Tombeur

Hugo Herrero y Beatriz Tombeur


AUSENCIA II

El vacío habita mis espacios.
Hay oquedades llenas de silencio.
Tu ausencia ¡duele!
Retazos del alma guardo entre mis manos.
Tu voz, a veces, murmura
En los rincones,
Tu ausencia es presencia
En esta tarde con viento y
Sin luz!
Te dije Adiós
Y cargo, ¡cargo contigo!
¡Mi cruz!


Beatriz Tombeur 2011.-

Redonda, esparcida en miel, Cristina Duje




Redonda, esparcida en miel
girando como la tierra
te sentí mía.
Al mirarte, saeta en el pecho
abriste de cuajo mi alma en dos.
Se subió a la montaña
de tu risa.
Perdida por llamarte
tenerte, tan cerca de tus ojos
me hablaste al oído
así en silencio.
La casualidad del encuentro
me besó la boca
tan solo como eso
y seguías girando
como la tierra.


Cristina Duje

La redondez, Cristina Duje

Cristina Duje y Maria Luisa Ortiz


La redondez
delas uvas llenan
el vaso
mordiéndote

entre los labios.

Cristina Duje


Rafael Mario Altamirano “Ninalquín”

“Ninalquín” fue declarado Ciudadano Ilustre de Villa Dolores

La Municipalidad de Villa Dolores declaró Ciudadano Ilustre al vecino Rafael Mario Altamirano “Ninalquín”, en mérito a una dilatada y profunda actividad que enorgullece a la comunidad dolorense y al Gobierno de la ciudad cabecera del oeste de la provincia de Córdoba.
En el Salón de los Cuadros del Palacio Municipal de Villa Dolores, el intendente Juan Pereyra hizo entrega del decreto de declaración correspondiente al respetado vecino en un emotivo acto que contó con la presencia de autoridades municipales, familiares, amigos y amantes de las letras.
El poeta nació en Córdoba. Vivió parte de su infancia y juventud en su querida y provinciana Ninalquín, Departamento Minas, de la cual heredó su singular apodo.
La ciudad de Villa Dolores lo recibió de la mano de otro grande de las letras: Don Oscar Guiñazú Álvarez, con quien profundizó su gran amor por la poesía.
En la ciudad se convirtió en hermano vicentino del Hogar de Ancianos San Vicente de Paul y en honorable trabajador de la Municipalidad de Villa Dolores.
Su intensa labor literaria lo llevó a fundar y dirigir la reconocida Revista Provincia, que gestó dentro del Municipio alentado por compañeros de trabajo que colaboraron en la impresión del medio literario.
La Revista Provincia llegó a 242 números por espacio de 42 años, tuvo difusión nacional e internacional, siendo sus páginas el espacio en el cual la palabra de los bardos cobraba vida.
“Ninalquín”, a lo largo de su dilatada trayectoria, obtuvo grandes distinciones; propias de un verdadero batallador de la cultura.
Fue premiado con: Mapa de Plata (Asociación de Escritores Mapa), Académico y Pluma de Plata (Academia Diponsen, Nápoles - Italia), Académico de Mérito (Instituto de Cultura Americana, Tampico - México), Premio José Pedroni, Premio Encina de la Cañada (Villanueva de la Cañada, España), Primer Premio Selección Adea (Mendoza), Medalla de Plata por su Labor Cultural (Municipalidad San Carlos Mina), Mención de Honor del Ministerio de la Poesía (Buenos Aires) y Premio Pensar en Verso (Italia).
En su distinción, concretada el pasado martes 25 de noviembre, Altamirano expresó humildemente: “En este momento siento agradecimiento a las autoridades, al señor intendente Pereyra, a los amigos y lectores. Estoy muy feliz”.

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Semanar-io El Ciudadano
Directores: Lic. Mauro Tello y Luis Tello

29/11/2014 Villa Dolores, Córdoba, Capital de la Poesía

Por los atajos del corazón, Lucia Nelly Vergara

Por los atajos del corazón,
caminan ellos
con sus camellos sedientos,
con sus cargamentos preciosos.
Penetro la magia,
la fantasía me traspasa.
La tierna y dulce niñez me abraza.

Lucia Nelly Vergara

Es domingo y te espero, Susana Lobo Mayorga


Es domingo y te espero

El domingo se estira en espera
sabe a espuma menta y  yerba buena
mientra abro un aroma de nostalgia.

Las maletas  guardan amores de  novela
y esa tarjeta  navideña  que nunca supo de  amargas  despedidas
Como entonces, las prendas se acurrucan en recuerdos
aguardando  otro domingo

Debo cargar en la semana...
con la mitad de lo que puedo
Sin duda
llevaré siempre los abrazos  más queridos

Otra vez deberé  calentar  el agua para el mate

Susana Lobo Mayorga

Ya no estoy aquí, Raúl Pignolino

Ya no estoy aquí
Los monstruos vociferan
arrancándose los ojos
muerden mis antiguas cadenas
asesinándose entre sí
pero apenas los oigo
sus lamentos se pierden

ya no estoy aquí

Raúl Pignolino

Casi Primavera, Gerardo Molina



Casi Primavera

Una banda de músicos bohemios
-roto el vaho de la mañana nueva-
su bullicio trajeron a mi patio
donde humildes gorriones señorean.
Al festejo se suman los dorados
-tan mimosa pareja-
y el sabiá y el hornero presurosos
ocupan su lugar en la platea.
Un blando premio fulge en la gramilla
de migas como estrellas.
Desde la tensa cuerda de la ropa
el glotón benteveo curiosea.
Una banda de músicos bohemios
que el verde visten de armonías frescas
y una tímida flor de duraznero...
¡setiembre ya está cerca!


Gerardo Molina

La última pulpería, Gerardo Molina



La última pulpería

Llego a un ayer que es leyenda
Y a una memoria sin bronces:
La última pulpería
Diz que guarda tradiciones
De inveterada clientela,
De parroquianos insomnes.

Desde los tiempos de Fierro
Alzó su mítico nombre:
Fue el ‘boliche de virtú’
Colmando su buche enorme
Con plumas, cerdas y cueros
Robados casi a los pobres
Gauchos, que sufrían la leva
Fatal, inmisericorde:
Los arriaban en montón
Sin que mediaran razones.

Calle Larga de Barracas
Donde exornaban la noche
Las cuitas de un payador.
Pulpera que cantó Blomberg,
-flor de la vieja parroquia-
Sus desdichados amores.

Abacería y taberna
Fue la pulpería entonces,
Erguida como un mojón
Y en cruz sobre el horizonte,
Refucilo en las tinieblas,
Solaz de los criollos. Norte
De su impiadoso destino,
De su corazón aún joven.

Y más acá, en rebeldía
A la autoridá y al orden:
Subrepticias, clandestinas
Ruedas de porrete y monte,
Sobre un tapete grasiento
Donde se queman los cobres
Y su destreza en los naipes,
Grave, el tallador impone
Entre íes de sonrisas
Y el asombro de las óes.

Si soledosa o urbana
Supo de cuitas y goces,
Fortuitos encontronazos
Dirimidos a facones
Y de encintadas guitarras
Fue la confidente y cómplice.

¿Dónde quedó su destino
Imperfecto como el hombre?
¿Dónde la luz para el gaucho
De un tiempo inmisericorde?
¿Dónde el sueño de una moza?
Y el eco responde ¿dónde?...


Gerardo Molina

Siesta con lluvia, Beatriz Tombeur



SIESTA CON LLUVIA

El calor alargó la siesta.-
Una cárcel de acero aprisionó el aire. Las nubes ventrudas prometían…
Se adueñó del campo un silencio inquietante.
El viento del sur, se enredó en el viejo aguaribay y sonrojó la tierra.-
El luto del cielo anticipado desconcertó a los pájaros.-
Un relámpago quebró el espacio y con voz de gigante infundió pavor.-
La lluvia se batió a duelo con las espadas de los pinos.
Croaban los pastos…

En la sala, una llama indecisa dibuja la silueta de una pluma, que intenta robarle palabras a la angustia.-

Beatriz Tombeur

El color de la calle solitaria, Lucia Nelly Vergara



El color de la calle solitaria,
traspasa puertas y ventanas.
El mate copia
el olor
de los techos mojados.
La lluvia,
dulce presencia,
se estiliza
y agrisa mis ojos.
Me esfumo en los pequeños charcos.

Lucia Nelly Vergara

El viejo Mercury celeste de mi padre, Leonor Mauvecin

Leonor Mauvecin

El viejo Mercury celeste de mi padre


La vida

abre los ojos

y sostiene la mirada ante el cielo
que se extiende al sol como un pañuelo leve.

Es el saludo del tiempo que pasa.

Es el viejo Mércury celeste de mi padre
por la calle polvorienta.

Ese auto ya no existe
pero
yo lo miro pasar desde la ventana
y él, me deja

              abandonada al azar.



Leonor Mauvecin

He vuelto a decir los nombres familiares, Leonor Mauvecin



53° Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazú Alvarez”

10, 11 y 12 de Octubre 2014 Traslasierra, Córdoba, Argentina


He vuelto a decir los nombres familiares
                                                       
                                                     Hoy  han vuelto.
                                                     Por todos los senderos de la noche
                                                     han venido
                                                    a   llorar en mi lecho
                                                                    Delmira Agustini



He vuelto a decir
los nombres familiares
vuelven las cosas
y todo el mundo del olvido, vuelve.
Vuelve
viajero en el aire
en el perfume
vuelve.
Oscuro rincón del olvidado.
Nervadura
en la hoja del otoño.
Vuelve
y se esparce, aroma
entre las cosas
y nos dice

la cifra exacta de los días suyos.

Leonor Mauvecin

Carta a mis Abuelos, Susana Cabuchi



CARTA A MIS ABUELOS

Vuelvan.
Cúbranme de su idioma
volador
como las arenas de Maaloula.
Denme la luz
los rostros y los nombres queridos
que dejaron allá,
donde tú
abuelo
usabas botas negras y los ojos alegres
y tú, abuela
bordabas el viento
en los manteles
y estabas con tu madre
y sonreías.
Cuéntenme de la tarde
cuando se conocieron
y del paisaje donde nació mi padre.
Cuéntenme la tristeza que tenían,
cuéntenme los recuerdos que trajeron,
cómo cantaban mientras lavaban ropa.
Hoy viajan en mi sangre
las calles de su tierra,
la piel oscura de sus hombres,
el calor de sus casas
como piedras calientes.
Y me suben a la boca
dátiles como hostias
y aquella fe en El Libro
que nunca dejaban de leer.
Y me crecen
higos dulces con nueces
y viajes con mucha pobreza
y niños vendiendo telas en canastas
y pueblos enteros caminando
y arroz envuelto en hojas húmedas de parra
y leche agria con menta seca
y cruces
y más cruces
como el dolor de toda la familia.
Yo bendigo la tierra
que le han dado a mi alma
y esta música
ardiente
como el sol de Damasco.
Ahora
que duermen con todos los parrales
en la tumba
y que en la casa
no están ustedes y han muerto
los canarios,
les prometo un racimo de uvas
este verano.


Susana Cabuchi

Espejismos reflexivos, Aldo Luis Novelli



Espejismos reflexivos

A lo lejos
un espejismo hecho mar y reflexión.
El mar - cavilo en silencio -
está en las entrañas del hombre,
su visión es un oleaje frío
en la olvidada memoria del cuerpo.
Este tenaz araucano que nunca vió el mar
presiente su infinitud,
su música feroz rompiendo
desde un tiempo anterior,
y su sabor inmemorial
oculto

en el triángulo secreto de cada mujer.

ALDO LUIS NOVELLI

Aún en estos nubarrones, Celia Inés López Miranda

aún en estos nubarrones
caprichosos
y oscuros
está la obra de la luz
ella elige
al relámpago
como señal
de su inefable presencia.


Celia Inés López Miranda

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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