Estas primeras tardes de
primavera,
tan celestes, tan puras,
—Domingo que es una soledad
de luz y árboles—
cómo me entristecen!
Perdonadme, camaradas, esta
tristeza.
Estoy penetrado de sutiles, de
viejos venenos.
Me entristecen quizás
porque bajo el vuelo posado de
esta dicha aérea,
me encuentro frente al fantasma
de mi soledad de antes.
O es que una dicha así
impalpable
es siempre triste?
Excusadme, compañeros,
este suspiro.
Los Domingos de estos pueblos
tienen la sonrisa de una muerte
encantadora.
Pájaros que apenas cantan.
Y árboles, árboles, sólo, con el
cielo.
Pienso que si todos fueran
dichosos,
cómo respondería esta dicha a la
paz
fluida del cielo.
Guirnaldas humanas ondularían
armoniosamente
cantando las canciones sencillas
y bellas
de los poetas amados de todos.
Las músicas que soñaba Debussy
para los parques,
harían un tejido frágil y grave,
suspendido.
Es esta tristeza, entonces, la
tristeza de la posesión?
Si en todos estuviera esta dicha
como una gracia transparente
que diera ritmo a los cuerpos,
melodía a la voz,
amor vivo, vivo, a las almas,
sensibilidad a todos bajo los
dedos de la música,
yo no estuviera triste.
La belleza de la tarde
no sería recogida sólo por los
árboles,
por los pájaros, por el río que
la lleva, hacia dónde?
por un refinado nostálgico y
ultrasensible,
sino que tendría también una más
amplia, inmediata, y por
[qué no?
más completa
expresión humana.
La tarde para todos, compañeros.
Juan L Ortiz de El alba sube..
(1933 – 1936)
