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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





A las mujeres de mi tribu: No digas que no se atrapar el viento, Cristina Larco

A LAS MUJERES DE MI TRIBU:
NO DIGAS QUE NO SÉ ATRAPAR EL VIENTO

Manías locas que tenemos las mujeres de la tribu
Trashumantes bajamos con cada veranada
en busca de pasturas para el alma
Hace mucho
alguien vino a este pueblo de volcanes
y un canto negro en la zampoña
alguien
la luna estaba sola
No digas que no sé atrapar el viento y tú en la distancia
alguien vino y violó la cerradura
Manías de mujer las que tenemos
con los hijos al hombro
recoger maíz pastar ovejas
anudada roja a la memoria
una choza que no existe
Ay paloma desterrada
recuerdo un rostro saturado de cenizas
y tus manías locas
hollar la huella invisible de los muertos
aguadora
buscar huesos
preguntar en donde están
donde los fueron
y el cántaro cerrado
No digas que no sé atrapar el viento!
En confines de fuego y madreselva
aromadas de lirios
ataviadas de soles
con aquello que arde en el misterio de la boca
esperar el regreso del guerrero
manías locas
ser rescoldo
hundirse tibia en abrazo
ovillo en el sudor de un torso
quejido y socavón en la luz clavada de su lámpara
y almohada
y bajo almohada espliego
vigía y talismán
para que pueda sortear otras batallas
Y aquí vienen de nuevo
en espirales funestos
blandiendo una camisa
ensangrentada por bandera
aquellos y los nuestros
por los siglos de los siglos
Manías locas urdir redes
para atrapar el viento
Vendrá el día de los acertijos
Ay las mujeres de mi tribu !
las locas
trashumantes
Con cada pedrada y genesial barro
en silencio
construimos PUCARAES


Cristina Larco

Mujer, Lucia Nelly Vergara.



MUJER que alimentas
por divino designio,
los tesoros de este mundo,
y luego, con grandeza los dejas,
para que alcen sus propios vuelos,
cargando tus dulces anhelos.
MUJER, que caminas sin tiempo,
y esgrimiendo tus armas,
vas transitando espacios,
donde cada paso es una cuesta,
mas de una vez, incierta.
MUJER, que perseveras
con voluntad obstinada,
y aunque los inconvenientes arrecien,
sabes con exactitud que aquello,
de la diligencia y el afán diario,
como con la magia de un hada,
lograrás tornarlo cierto.
MUJER, que arremetes
por todos los rumbos,
es ya hora! de que descubran
ese caudal diamantino y terso,
que te hace, por divino deseo, ser:
única, singular, ejemplar, y por ello,
eres eso: MUJER.

Lucia Nelly Vergara.


Hoy decidí, Adrián Salagre

Hoy decidí
sentarme en el piso
y no tocar con los pies
ni la mínima huella.
Humildes mis manos
buscaron brindar...
Por esa hormiga
que llevó mis migas
y por ésta sencillez
de vivir en el asombro
sintiendo cosas
mas allá de la humanidad
que me pertenece.


Adrián  Salagre

Voy al silencio de mis piedras... Ricardo Di Mario

Voy al silencio de mis piedras
huyen los personajes de la aguada
cantarines espectros
vienen a decirme
que mi rincón ya no es un secreto
que mañana es jueves y hay que volver a hablar
que ronda en ellos el hueco de unos ojos parecidos a la muerte
por suerte están las cortaderas empenachadas
y se amarran mis manos hasta sangrar
compruebo que es solo un sueño del arroyo
que me duerme y me despierta
escucho risas por el sendero
la arena transparente vuelve a brillar
unas ramitas secas vienen desde lo alto navegando
ahora barrenan en la otra margen a un fantasma de distancia
y las toco con el pie
se quedan ahí,

en esa orilla.

Ricardo Di Mario
Los Hornillos, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Canto a Presidencia Roque Saenz Peña, Cacho Acosta

Canto a Presidencia Roque Saenz Peña

Está en tu cielo azul, Roque Saenz Peña,
toda la luz sideral de las estrellas.

Está en tus calles, feliz Roque Saenz Peña,
la bohemia errante y el canto de mil poetas.

Vienen llegando de muy lejanas tierras,
a festejarte, termal Roque Saenz Peña.

Vienen llegando y A.LE.A, los espera,
con la calidez de mi tierra chaqueña.


Cacho Acosta

In memoriam, Aledo Coplero, Aledo, Gerardo Molina

In memoriam

A l e d o  L u i s  M e l o n i

Aledo Coplero, Aledo

Lo humilde es señor de lo grande
Ovidio Fernández Ríos

Libre tu espíritu, libre
Como tus coplas al viento,
Del polvo febril del Chaco
A lueñes rumbos sidéreos
Crece la ínclita, auroral
Sinfonía de tu Verso.

Puebla la calma nocturna
-desque andas por el cielo-
Una riente pedrería
De plata y azul intensos.
-¡Vive Dios!- dice el científico-
Y el soñador: -¡Qué portento!-
¡Bien hayan tus travesuras,
Aledo Coplero, Aledo!

Mi voz de vate oriental
(Gentilicio tan fraterno
Que preferías) se enciende
A la luz de los recuerdos.

Y al azar ruedan las coplas
Que compartimos, Maestro:

Tierra y sudor lo cubrían
De la alpargata al sombrero;
No he visto vida más limpia
Que la vida del labriego. (1)

Siempre inclinado a la tierra,
Día a día, sol a sol,
Cuando sus ojos eleve
Le estará sonriendo Dios. (2)

A los pobres vi penando
Y a los ricos vi sin pena;
No es lo mismo andar galgueando
Que andar con la bolsa llena. (3)

Su riqueza carga el rico,
Carga el pobre su pobreza;
Lo que más pesa en la tierra,
En el cielo menos pesa. (4)

Fuiste Maestro, Poeta
¿Qué más armonía? El pueblo
Abreva en tu hondo saber:
Tus coplas como un inmenso
Trigal, van multiplicándose
Para la sed de los tiempos,
Para el hambre de los siglos,
¡Aledo Coplero, Aledo!

Gerardo Molina
Costa Azul, 21-1-16

(1)Aledo Luis Meloni de “Pueblo”
(2)Gerardo Molina de “Coplas nomás”
(3) Aledo Luis Meloni de “Coplas”
(4) Gerardo Molina de “Coplas del pobre”
En el libro “De Coplas Somos”

 Gerardo Molina


Aledo Luis Meloni partió en vuelo a la eternidad el 11 de enero. Hacia fines de diciembre, con esa gentileza y lucidez que lo caracterizaban –a pesar de sus 103 años- nos llamó para agradecernos el envío de los tres recientes libros de Sudestada. Nos habíamos conocido en el Encuentro Internacional de Poetas en la ciudad de Presidencia Sáenz Peña, Chaco, por 1989. Desde entonces, intercambiamos libros e innúmeras cartas. Las suyas, de admirable caligrafía, eran la puerta de entrada a un rico breviario de espiritualidad y sabiduría, donde no dejaba de encarecer su cariño por nuestra tierra, su condición de artiguista, su admiración por nuestros escritores. El reencuentro se daría en el 2009, gracias a los buenos oficios de nuestra coterránea señora Graciela Barrios Camponovo, de la Dirección de Cultura de Resistencia. Así, presentamos nuestro “Breverías” en la 9ena. Feria del Libro del Chaco. Acendramos entonces, nuestro aprecio y amistad y surgió la llama del libro que luego compartiríamos “De Copla Somos” (2010). El Diario “Norte”, en su edición del 30 de julio de ese año, diría: “Aledo Luis Meloni el poeta, el docente, el periodista amigo y, sobre todo, el hombre solidario y generoso a quien “nada de lo humano le es ajeno”, cumple hoy 98 años acompañado de un nuevo libro: De copla somos, una publicación de la editorial Sudestada, de Montevideo, que reúne sus coplas junto a las del oriental Gerardo Molina.” Tiempo después, Rubén Tolosa, en su libro Trenzador de palabras (Editorial Dunken, 2014), anotaría: “Obra compartida con el poeta uruguayo Gerardo Molina, es un puñado de creaciones, entereza del labriego en época de siembra, deslizadas en poemas cual las semillas en la tierra. Una sucesión de paisajes, sentimientos, homenajes y variantes poéticas... Libro que es un ejemplo de la hermandad entre Uruguay y Argentina, por dos poetas geográficamente separados por sierras, valles, ríos y planicies, levemente onduladas, pero íntimamente hermanados por la llama de la creación poética.”
Precisamente, quisimos destacar a través de estos apuntes, el privilegio que significó haber compartido De Copla Somos, y, más aún, por haber reafirmado en POESÍA Y AMISTAD (según la consigna del Patriarca de los Encuentros de Poetas Oscar Guiñazú Álvarez), la ancestral unión de orientales y argentinos, por sobre circunstanciales diferencias.
Repasamos ahora, para un mayor conocimiento de nuestros lectores, una sucinta biografía del insigne poeta amigo, tomada de su libro Vida y Sueño POESÍA TOTAL, Librería de La Paz, 2013:
Aledo Luis Meloni nació en Bolívar, Provincia de Buenos Aires, el primero de agosto de 1912. Radicado en el Chaco desde 1937, trabajó 25 años en la docencia, 20 años como maestro rural y otros 25 años en el periodismo. Además fichó el diario La Prensa de Buenos Aires, en el período 1869-1912, y redactó más de diez mil fichas con información sobre Chaco, Formosa y Misiones. Publicó 20 libros de poemas, coplas y haikus, y dos en prosa: “Tal cual” (relatos) y “A cada cual lo suyo”- sobre libros y autores. Y además un libro de coplas políticas “La copla del lunes”, 2001.
Numerosas coplas de su autoría han sido musicalizadas por diversos compositores. Recibió importantes distinciones por su obra poética. Es miembro correspondiente de la Academia Argentina de Letras y Doctor Honoris Causa de la UNNE.
Y una copla que lo define y define el rumbo de su canto: Por más que mi voz afine/ se advierte de donde soy:/ cantando del pueblo vine/ y al pueblo cantando voy.


Gerardo Molina

Añoranza, Lucía Vergara

Añoranza

Llevo incrustadas
en las yemas de mis dedos
innumerables albas,
y en la retina de mis ojos,
las lunas solitarias.
Sin el apoyo de
tus claras palabras,
me niego a contarlas.
El monólogo del viento,
no se calla.
Invasivo,
a veces delirante,
atropella, derriba,
la ilusoria quietud
de la añoranza.


Lucia Nelly Vergara

1, Oscar Guiñazú Alvarez

1

¡Que afán…?
¿Qué afán me vuelve por caminos de regresos?
                                                             Ahora,
cuando el sol se desnuda
bebiendo la agonía de las sombras…
Desenvuelvo el ovillo de los años
y, como
registrando
las vivencias
en las estanterías del recuerdo,
dispongo la memoria
para, tal vez, asirme a los poemas.
Y me propongo recorrer de nuevo
esquinas, impresiones,
fundadoras del alba.

Oscar Guiñazú Alvarez

De Resplandor de la memoria (1991) Ediciones Tierradentro, Villa Dolores, Córdoba, Argentina

La creatividad, Jorge Leónidas Escudero

La creatividad

Viene de antes que vos y sorpresivamente
a veces te habla.
Mientras tanto el artista hace
garabatos y cree
gobernar la manija creativa.
A veces se te asienta
el pájaro famoso de la inspiración
y otras un sapo intuitivo
salta en tu pecho y caza hermosa mariposa.
Creíste ser el creador de eso
cuando era el otro,
el que está escondido siglos y siglos atrás
y te habló porque estabas propicio a escucharlo.
Pero vos creíste ser el fabricante de crear
cuando más bien agradece
porque te arrojaron desde lejos, si acaso,
un pedazo de verdá.
Porque antes de eso
cuántas veces creíste que sí,
que eras vos el creador y al intentar
hacer arte sólo hiciste
palos de ciego, merdosidá.
Luego si nadie es creador ¿qué pasa? Nada,
porque todo es garabatear mientras se espera
que desde lejos, de alivio,
se te asiente un pájaro hermoso
o el sapo intuitivo te entregue una mariposa.

Jorge Leónidas Escudero

(En: Caza nocturna, Buenos Aires, Ediciones en Danza, 2007)

(Prologo), Antonio Esteban Agüero

(Prólogo)

Yo no soy Yo sino Aquél que llega
a posarse en mi hombro, y a decirme,
Junto al oído, las extrañas voces
que se susurran a través del cosmos.

Voces de Dios y del Demonio,
donde el Ángel combate en el infierno
por vencer al azufre incandescente
y al plutonio y al cobalto juntos.

Yo no soy Yo sino aquél que dicta
a mi ardiente corazón moderno
todas las letras de un idioma antiguo,

perdido hace mucho y sepultado,
bajo arena total y cruel ceniza,
pero parlado por mi boca sabia.

Antonio Esteban Agüero


Va a llover, Beatriz Tombeur

VA A LLOVER

Gris. Árboles quietos aguardan...
¡Va a llover/! vocifera en el jardín/, la vecina
el paraguas ... no olvidar.
El paraguas para disimular la lluvia,
la de adentro y la de afuera.
Cuánto habrá de llover?
Las penas acumulan sal y nunca se sabe.
Creo que a pesar del paraguas,…
hoy regaré calles y jardines...


Beatriz Tombeur 

Génesis, Raúl Pignolino

GENESIS

Esta huella precoz
de los cansancios
esa impronta de fe
que alberga el miedo
con su pesado ardor
de otras mañanas
Fatiga de nacer
de ser nacido
Como llamar al mundo sin el mundo
sin el íntimo pan
de las palabras


Raúl Pignolino

Momento, Susana Cabuchi


MOMENTO

No he olvidado
el olor
de los comedores baratos
ni aquella mujer pálida
dormida sobre su cartera.
Sin embargo
parece
como si todo
estuviera bien
ahora,
porque una sola rosa
da perfume a la pieza
y están
las manos del amado
sobre mis rodillas.


Susana Cabuchi

Esos árboles, Felipe Angellotti

Esos árboles

Esos árboles
donde niño jugué con tu risa
y eran verdes tus ojos rasgados
y eran rojos tus brotes de niña.
            Y crecí con ellos
con sus nidos abiertos al cielo
y en sus ramas cantaban enjambres.
Fue en octubre o tal vez en diciembre
que en el grito sensual de los siglos
           bebí, de su copa el espasmo
y supe qué era ser hombre.
Fue en octubre o tal vez en diciembre
           nunca supe porqué la distancia
y esos, que ayer fueron míos
hoy son árboles tristes y ajenos.



Felipe Angellotti  

Silencio, Marta Rosa Brignolo

SILENCIO

El silencio se corta
Guillotinas de amor
Buscando ternura.
Tan solo sangran
Nuestros cuerpos de sal.
La lluvia disuelve
Los ojos de humo
Donde mueren
Los miedos.

Marta Rosa Brignolo

En familia, Oscar Guiñazú Alvarez

En familia

A veces
la íntima postura me conmueve.
Un dedal en tus dedos… una aguja…
Alguna ropa usada…
Y un silencio que zurce mientras anda
remotos pensamientos.

La presencia de un nieto desdibuja
el idioma redondo de la siesta…
Una sonrisa crece…
                             Pero nada
disimula la angustia.
                                Hay un ausente.

Oscar Guiñazú Alvarez
De Contrareloj (1983) Ediciones Tierradentro, Villa Dolores, Córdoba, Argentina

Prólogo: Dardo Cúneo 

En este patio, Susana Cabuchi

 EN ESTE PATIO

En este patio
han jugado los niños.
Eran un coro alegre
que rompía la siesta.
La madre
alguna noche
contaba cuentos bajo la luna,
mientras su delantal
se ahuecaba entre las piernas
por el verdoso peso de las arvejas.
El verano
maduraba en las uvas su jugo dulce.
A veces
las vecinas venían
contando alguna muerte,
y parecía mentira
la muerte,
bajo aquellos parrales.
Cómo entender la pena
ahora,
con estos mismos gatos
cruzando los tejados
ya sin nada de infancia
en este patio.

SUSANA CABUCHI 
De El Corazón de las Manzanas (1978)

El Pecho Blanco, El Pecho Negro, Horacio Castillo

El Pecho Blanco, El Pecho Negro

Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro.
Al despertar tomaba el pecho blanco en su mano
y acercándolo a mis labios decía: Bebe, hijo mío,
y yo bebía una leche blanca, espesa, dulcísima.
Luego apretaba entre sus dedos el pezón negro
y colocándolo en mi boca repetía: Bebe, hijo mío,
y yo bebía una leche oscura, infinitamente agria.
Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro.
De día, sosteniendo el pecho blanco en su mano
como una paloma, susurraba: Es la luz del mundo;
y a la noche, mientras exprimía suspirando
el pecho negro, prorrumpía: Es la oscuridad.
Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro.
A veces exponía el pecho blanco al sol
y escondiendo bajo su ropa el pecho negro
canturreaba: Esta es la leche que sacia toda hambre,
y su rostro se iluminaba con una sonrisa inmortal.
Pero mi boca buscaba otra vez el pecho negro
y tomándolo en su mano con piadosa resignación
lo ponía en mis labios diciendo: Bebe, hijo mío,
y yo bebía ávidamente la leche que da más hambre.
Mi madre tenía un pecho blanco y un pecho negro. 


Horacio Castillo

A una gata que se fue, Rodolfo Godino

A una gata que se fue

Casi olvido tu nombre, irascible
reencarnación vigilante de mis secas
cohabitaciones con papeles ambiguos:

no busqué desanimar tu afecto,
sólo di más tiempo a las palabras
acaso porque envejecía sin experiencia:

te quise con fieles envolturas,
no merecí
que aquella tarde derramaras
tus celos sobre la mesa
de las inducciones celestes
(tal vez
crítica o sexual discurso
sobre discriminaciones y desapegos):

tu percepción bestial te diría
que todo lo femenino debió ser amparado,
cubierto, servido por mí.
     

Rodolfo Godino

Soneto III (Orfeo), Antonio Esteban Agüero















SONETO III

(ORFEO)

De peldaño en peldaño la escalera
de roca negra fue bajando Orfeo,
con la flauta en la mano, solamente
con su flauta de caña entre los dedos.

Lobos de sombra, y tigres como lobos,
y dragones de pólvora y veneno´
y una serpiente con anillos rojos,
esperaban la música de Orfeo.

Él era un niño con los pies desnudos,
los ojos nuevos y la boca hermosa,
y el corazón como una flor reciente.

Y al llegar a los últimos peldaños
de roca negra, bajando la escalera,
la flauta sola dominó al Infierno.


Antonio Esteban Agüero
De Los Sonetos del Ángel y el Infierno – Antonio Esteban Agüero

Soneto II (La chispa), Antonio Esteban Agüero

SONETO II

(LA CHISPA)

La poesía me transmite un telegrama
por un nervio sutil, desde la fuente
que en arenas de nubes se derrama
turbia, violenta y sigilosamente.

Llega en papel de pájaros; proclama
vago olor a caléndula reciente,
cuando estalla en la cueva de la frente
con su poder de pólvora sin llama.

Debo escribir pero escribir no quiero;
nada tengo que hacer con la escritura,
poco tengo que ver con el librero.

Solamente asumir con mano dura,
cálida voz y corazón entero,
la eléctronica chispa de locura.

Antonio Esteban Agüero

 De Los Sonetos del Ángel y el Infierno 

Poesía Eres Tú, Osvaldo Guevara

Poesía Eres Tú

Esos poetas
que parecieran ser los únicos
en saber
a ciencia cierta
o a ciencia infusa
qué es la poesía

y hablan de ella
parados
en el último eslabón de las gradas
que conducen al templo.

Esos poetas…

Yo no sé lo que es la poesía.

Tal vez
mi poesía sí

y no sepa decírmelo.



Osvaldo Guevara
De Sin pena en la palabra, Edición de Autor (Código Gráfico), Villa Dolores, Córdoba, Argentina, 2007

Poema esperado, Osvaldo Guevara

POEMA ESPERADO

Gajo mío, murmullo de sol, fuente radiante
en la sombra del patio gastado de mi vida.
Tus meses rubios traen con su luz balbuceante
mis olvidadas sangres, mi eternidad perdida.

Yo era como un crepúsculo que entre cenizas rueda
hasta que apareciste con tu aliento de canto
levantando en mis ojos una azul polvareda
y aceitando con música los goznes del espanto.

Tu tumulto de trinos me ladea la casa,
tus sílabas de polen en mi piel siembran lumbre.
Tras tus impulsos voy de la brisa a la brasa
saltando con tus pasos, hondos de levedumbre.

Cuando tus dedos rientes recorren mis arrugas
me florece la cara como un charco sediento.
Cuando tus inasibles pies desgranan sus fugas
me brotan alas nuevas por todo el pensamiento.

Los pájaros traducen tu idioma y me salpican
los silencios, las fiebres, las canciones, los hombros.
Al sol de tus fulgores mis años dulcifican
sus demorados sueños, sus lejanos asombros.


Vuelvo a tocar juguetes tiernos como el rocío.
Otra vez mi saliva tiene un sabor celeste.
Y me invento un lenguaje que es ciencia y desvarío
para que tu misterio musical me conteste.

Hija mía, estos versos no saben qué decirte,
manotean difusos, ciegos de claridades.
Falta en este poema lo que pude escribirte,
pobres palabras mías que sirven por mitades.

Cuando crezca tu tiempo y también te sea dado
comprender que el poema no es más que un vuelo herido,
sonreirás leyendo este desesperado
intento de limpiar mis palabras de ruido.

No obstante, hija insondable, me alza, me reconstruye
sospechar que en tus sueños fluirá la poesía;
que en tu sangre su río profundo se diluye
repartiendo las lenguas de su sabiduría.

Sabiduría lenta de dolor y hermosura,
ella te mostrará mi entrega y mi camino.
Perdonarás mis versos y su torpe aventura
cuando entiendas que mi alma no supo otro destino.

Gajo mío, llovizna en la sed de mis huesos,
harina con que amaso mis panes de infinito:
desde tu madre amada te han traído mis besos;
nombrándote, mi boca ha lavado su grito.

El día en que el invierno prenda en mi voz su escarcha
y me duela el silencio como una vieja tos,
yo tendré decidido el rumbo de mi marcha
porque tus pies soleados ya andan buscando a Dios.



Osvaldo Guevara

Dolor, Manuel López Ares

DOLOR

Señor, me duele el hambre
de amor, de aquel que vive
grupas de la ternura,
aquellos que no saben
los ardores del beso,
la caricia y el noble
temblor de la mirada.

Señor me duele el aire
triste de la tristeza
en la cara del niño,
me duele la temprana
paciencia de las madres
mientras la madrugada
se torna interminable.

Señor me duele el hambre
de tierra sin semilla,
las manos sin arados,
los presagios oscuros
en las llagas del mundo.
Y tú, me dueles hoy,
por tantas religiones
que en tu nombre destruyen


Manuel López Ares

De Tiro a los pavos reales Editorial Artesanales Ares

Ciclo Literario Agenda Literaria 2002, Tema La Noche, Poeta Invitado Miguel Ortiz 7/8/2002

Ciclo Literario Agenda Literaria 2002, Tema La Noche, Poeta Invitado Miguel Ortiz 7/8/2002
Ciclo Literario Cultural 2002 del Grupo Agenda Literaria en la Biblioteca Municipal Domingo Faustino Sarmiento de la ciudad de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
7 de agosto de 2002
Tema La Noche
Coordinado por José Luis Colombini y Walter Pérez
Poeta Invitado Miguel Ortiz
Producción ejecutiva y artística Anna Maria Lauricella
Muestra Plástica: Despojados, Cecilia Ortíz
Música: Pablo Verolez

Colaboradores: Marite Cuestas, Vicky Colombini Lauricella, Marisa Perez, Silvia López  y Anna Lauricella.

Indefinición, Oscar Guiñazú Alvarez

INDEFINICIÓN

Sobre el muro del alba
leo la realidad de la existencia.
(Inútil propaganda)
                               Los espejos
devuelven esenciales convicciones...
(Los indicios se asoman a la puerta).
Allí está...
Los horarios pasando por los ceños
ajados por los soplos
                              o los soles...
¡Cómo quiero apagar los minuteros
y detener el eco
que presumo llegando a las esquinas!
El día se confunde con la noche
o ¿es la noche que cae sobre el día?.

Oscar Guiñazú Alvarez

De A lo largo del sol (1996)

Lectura de poemas con motivo de la Fiesta del reencuentro. 28 de Diciembre de 2000


Lectura de poemas con motivo de la Fiesta del reencuentro.
28 de Diciembre de 2000 Salón España, Teatro Español. Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Conducción de la lectura: Susana Miranda y Felipe Angellotti

Lecturas de:
Teresa Gómez Atala, Cristina Duje, Florentino Bustos Molina, Jose Luis Colombini
Rafael Horacio López, Mónica Fornés, Raquel López Milani, Isabel Nieto Grando
Graciela Coronel, Juan Vergara, Olga de Soria, Laura López Morales, Susana Miranda entre otros.


Cierre musical a cargo del Octeto de vientos dirigidos por Fernando Beato

He derramado tantas palabras, José Adrián Salagre

"He derramado tantas palabras
sin pensar,
que el verbo agónico
de los secretos,
comenzó a sangrar
tantas emisiones,
desde los ojos...
hasta llenar de silencios
al pecho.
Descubriéndome
sensiblemente...
humano."


Adrián Salagre

Es mi gente toda esa, Oscar “Cacho” Acosta

Es mi gente toda esa

Es mi gente toda esa, que camina a mi lado,
que barre la vereda, la que vende diarios,
la que conduce un bondi, o un carro de caballos,
la que junta cartones, la que lustra zapatos,

Es mi gente toda esa, que pasa en los autos,
con sus hijos pequeños, al jardín y al trabajo,
aunque ellos no lo sepan, los admiro, los amo
y a Diosito le pido, no dejes de cuidarlos.

En ellos veo a mis hijos, a mis nietos amados,
y me veo yo mismo en algún jubilado,
que con paso cansino y los ojos cansados,
como yo, pide a Dios, no dejes de cuidarlos.


Oscar “Cacho” Acosta – Resistencia- Chaco

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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Dejaron sus huellas