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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





El beso, Pablo Barattini

EL BESO

Silente cascada de la noche
enredas en tu mano mi ternura
y atrapas estas manos de labriego
en la tibia oquedad de tu cintura.
Volcánicos destellos nos abrazan,
cómplice mirada de la Luna,
destiende el viento tus cabellos
desmaya en mis brazos tu figura.
Nos invade un mágico momento;
por un segundo,
¡el mundo se detiene!
preso en tus labios queda el tiempo
y yo,
cautivo
he quedado
para siempre.

Pablo Barattini


Romance del 9 de Julio, Arturo Capdevila

Romance del 9 de Julio

Sube al estrado Laprida;
se quedan todos atento,
y como un viento de gloria
pasa hecho frío y silencio.
Ya les interroga aquél
si libres o no seremos.
Todos a la vez se yerguen;
al punto de pie se han puesto,
para clamar por Dios vivo,
cada uno el brazo extendiendo,
que ser libres, eso quieren,
la vida misma por precio.
Uno a uno así lo juran,
y todos también rugiendo.
Del pueblo que invade el patio
se oye clamoroso el eco.
¡La Patria jurada está
por la espada y por el fuego,
por la vida y por la muerte!
¡Señor Dios de los ejércitos!
Acabados son los reyes
¡Manda soberano, Pueblo!


Arturo Capdevila

Por la Patria, Beatriz Tombeur

POR LA PATRIA

Tiembla gris la mañana.
No hay sol ´,
ni una campana
que canten las victorias
que con sangre tallaron nuestra historia,
herida fatalmente por la ausencia
de brazos, ideales y presencias.-
¿Dónde están los laureles de la Gloria:
Belgrano, San Martín, la gran herencia
del viejo Tucumán, la Independencia?
Van los viles traidores intentando
destruir en los niños la inocencia,
y el hambre y la ignorancia van sembrando…
Más siempre por el Sol, sangra el ocaso,
y lo tiñe de rojo con su sable
afilado de luz y de memoria,
que habrá de castigar a los culpables.-


BEATRIZ TOMBEUR (2009)

Córdoba de las campanas, Arturo Capdevila

CÓRDOBA DE LAS CAMPANAS

Eran unas dulces
claras notas finas.
Eran las campanas
de las Catalinas

Eran un canto alado
como de promesa.
Eran las campanas
de Santa Teresa

Eran una voz
diciendo un distinto.
Eran las campanas
de Santo Domingo

Eran una voz mansa
llamando al aprisco.
Llamaban a misa
las de San Francisco

Eran unas voces
de amor hecho sed.
A misa llamaban
las de la Merced
Eran una voz llena
diciendo María.
Eran las campanas
de la Compañía

Eran unas notas
de bronce y cristal.
Con altos acentos
ahuyentando el mal

O Gloria diciendo
con el claro metal.
¡Eran las campanas
de la Catedral!

Serán como risas
cuando ríen dos,
repiques del Huerto
y del Niño Dios.


Arturo Capdevila

Carta, Ricardo Di Mario

Carta

...A Roberto, (por Juarróz), mi gato...

Blanco en la espesura de la noche
atravesó mi gato
como un fantasma el contorno del espejo,
vinieron sus garras y demás presencias a arañar la puerta,
ajar el silencio y a buscarla
he tenido que mostrarle la frazada de mi cama
el corazón de solo y la almohada
para que entienda que su madre adoptiva ya no está.


Ricardo Di Mario

Amarillos ocres, Oscar "Cacho" Acosta (Resistencia. Chaco, Argentina)

Amarillos ocres

Amarillos ocres, como esos viejos papeles,
que releo a veces, cuando la nieve de Julio,
se ensaña con los alerces.
Amarillos ocres, como las llamas que crecen,
en el viejo hogar de piedra,
cuando los recuerdos vienen.
Amarillos ocres, como la hojarasca del bosque,
como la vieja cruz sin nombre,
sin visitas y sin flores.
Amarillos ocres, como la estepa agreste,
huérfana de otros colores,
en su tristeza silente.
Amarillos ocres, como pájaros de bronce,
como la luz mortecina,
de la luna de esta noche.
Amarillos ocres, desteñido de ilusiones,
donde la esperanza agoniza,
cual Sol en el horizonte.

Oscar "Cacho" Acosta (Resistencia. Chaco, Argentina)


El alma, Hugo Herrero

EL ALMA

Me enseñaste que el alma
vive después de la muerte.
Que con ella se ama, se quiere,
se aborrece, se condena,
se eleva y llega a los cielos.
Me hablaste de su misterio
y de la fe que hay que tener.
Cierro los ojos, la busco,
trato de imaginarla
y no encuentro su esplendor.
Rastreo por las noches
silenciosas y cerradas
y solo veo
el brillo de la oscuridad
acompañando mi desvelo.
¿ Existe el alma
como principio de vida
y de la conciencia?
Solo se, que cuando estoy
lejos de ti
te pienso a cada instante
con alma enamorada,
la que permanece oculta
y sigo sin encontrarla.


Hugo Herrero

Esa forma de ser, Pablo Barattini (Chile)

ESA FORMA DE SER

Esa forma de ser
tan luminosa
tan cercana al rocío y a la aurora
tiene su sonrisa seductora
el sutil encanto de la rosa.
Tan lejana de mi vida,
mi señora
la sueño angelical y primorosa,
la sueño,
dulcemente cariñosa
la sueño,
setenta minutos cada hora.


Pablo Barattini (Chile)

La Página Literaria de Gerardo Molina, Diario Hoy Canelones, Uruguay

La Página Literaria de Gerardo Molina, Diario Hoy Canelones, Uruguay

Centenario

Oscar Guiñazú Álvarez

1916- 3 de junio- 2016. Oscar Guiñazú Álvarez nació en Candelaria, San Luis. Excelso poeta provinciano y paladín de la confraternidad americana, fue el artífice de los Encuentros Internacionales de Poetas en Villa Dolores, Córdoba, inapreciable legado que sigue irradiando su luz, y uniendo los pueblos de América desde su célebre consigna POESÍA Y AMISTAD.

“¡Qué oficio tan proclive a la esperanza, este oficio tan mío de maestro!”
Maestro de estirpe almafuertiana, como aquél supo de luces y de sombras, de gloria y ostracismo. En 1934, con su flamante título de Maestro Normal Nacional, convocador de poetas en cierne, comienza a reunirse con otros creadores en su casa y así nacieron la Escuela del Verso y sus primeros trabajos que firmó como Eduardo Dawn.
De allí en más, y durante varias décadas, estoica, valiente, decidida y generosamente-unidos la voluntad y el genio- edificó una obra fermental y luminosa, aleccionante y gigantea, que prodigó su abanico de fulgores hacia los cuatro puntos cardinales, inapagable llama que sabe de ciudades populosas y pueblecitos eglógicos, de olvidados rincones y paisajes agrestes, de acendrados autores y vates incipientes.
¿Y cómo no sentirnos cautivados por aquella personalidad carismática, de humildad franciscana que, como afirma Teresita Gómez Atala “solamente por amor anduvo tiempos y caminos, con el afán de abrazarse con los poetas del mundo”. Fue un grande, un heroico conductor, cuya realización más trascendente, los Encuentros Internacionales de Poetas, siguen venciendo distancias y olvidos. Fraternal y humano, sensitivo y hondo, igual y diferente, en su personalidad se conjugaron magníficamente la bondad y la sencillez, la humildad y la inteligencia, seguro en su objetivo de hacer y dar, con un inequívoco y certero poder de convocatoria.
Oscar Guiñazú Álvarez, un altísimo poeta, cuya entrega a la unión y fraternidad de los pueblos a través de la Poesía, hizo olvidar muchas veces, su inmensa obra de creador y a esa labor de difusión, análisis y revalorización de su poética, se han dado –entre otros- con fervorosa pasión, con justiciero empeño, con tesonero esfuerzo, ilustres docentes argentinos como María Angélica Merele, Herminia Utrera Casalis, Ana María Zanello Muñoz, Anny Guerrini, Susana Lobo, Alicia Quiroga, Jorge Enrique Hadandoniou , Rafael Horacio López y Arnaldo Fourcade.
Decía el español Miguel Hernández. “Los poetas somos viento de pueblo: nacemos para ser soplados a través de sus poros y conducir sus ojos y sus sentimientos hacia las cumbres más hermosas. El pueblo espera a los poetas con la oreja y el alma tendidas al pie de cada siglo”.
Don Oscar es cada uno de nosotros, nos reconocemos en él porque nos entregamos con fervor a los mismos ideales, porque abrevamos en la misma fuente de la amistad, porque somos igualmente devotos de Nuestra Señora, la Poesía, y porque –“queribles Quijotes” como expresara Miguel Ángel Ortiz- nos llaman los encantados caminos de la aventura, de la fraternidad, del ensueño y de la poesía.
La memoria de quien fuera un adalid de la libertad y la democracia se agiganta en el tiempo y enaltece y reafirma valores tan desvirtuados hoy como la familia, la honestidad, el bien, la solidaridad, la justicia. Su figura se eleva a paradigma porque nos enseñó no sólo los caminos de la POESIA y AMISTAD, sino a vivir y luchar sin claudicaciones, a considerar al prójimo sin distinción de credos, dignidades o riquezas, a no arriar –ni aun vencidos- la bandera del ideal y a amar la libertad como uno de los más preciados bienes del hombre.
En estos tiempos de tecnología avasallante, de deshumanización impiadosa, de vértigo y consumismo, si el mundo alcanza su redención y logra salvarse, lo será por la poesía y por la luz inmarcesible que sigue emanando de seres como él. De ahí, la importancia de continuar sus Encuentros y de renovar su voz y su prédica luminosa que, como la de un nuevo Nazareno nos llama y nos dice: “¡Id y pregonad y difundid la Amistad y la Poesía por el mundo!” Que así sea.

Carta al Maestro Oscar Guiñazú Álvarez

I
¡Maestro!...
Un día me trajiste
a tus sierras azules, a tu hogar provinciano.
Nunca sentí en mi frente más honda la Poesía,
ni con unción más viva
el ancestral origen.

Fue tu humildad tan grande
que no cabe en un cielo,
de fulgores que siguen
aureolando las sienes de los vates de América.
¡Qué gloria fue el haberte conocido,
gozar de tu amistad, de tu gesto magnánimo!

¡Patriarca!... ¡Nazareno!...
En tu ciudad serrana, más allá de los Andes
y en tierra de los Incas
nos vieron las estrellas sembrando hasta la aurora
el pan de nuestro Verso.

¡Patriarca!... ¡Nazareno!...
¡Que nadie ose nunca decir que tú te has muerto!

II
“¡Qué oficio tan proclive a la esperanza
este oficio tan mío de maestro!...”:
“Poema de regreso a Anisacate”.
Y es claro... la Poesía es así,
natural, cantarina,
como un río que fluye al pie de la montaña.
Nos aprieta en un lazo fraternal, sin fronteras,
y porque es sentimiento
trasciende las retóricas, las escuelas, los ismos
y ciega a los falsos profetas que la imitan,
la venden, la escarnecen;
y porque es sentimiento, vibración y latido,
y emoción desbordada,
nos invade y conmueve, nos eleva y abrasa,
intemporal y cósmica como una luz mesiánica,
escala de Jacob al infinito.

Y es que los dos sabemos que por ella vivimos
y que nunca del todo, acaso, moriremos
porque siempre hemos puesto el alma en la palabra,
dulce almohada en la paz y bandera en la lucha:
es Verdad y es Belleza y es Amor y es Justicia.

Y es que los dos sabemos que por ella vivimos
Y que nunca del todo, acaso, moriremos.

III
¡Maestro!...
develador de enigmas,
buceador del Misterio,
inmenso y acuciante como un alba de siglos.
Tú que sabes del Canto que perfuma los Vientos,
del Viento que enamora el perfume del Canto,
de valles y de ríos, de cimas y de abismos,
de soles y de sombras,
desde un cielo poeta
-augural y profético-
como un hermano mayor, guíame, Maestro…

IV
Adiós. ¿Adiós? ¿Por qué? Hasta siempre,
cada octubre nos vemos
(y un poco nos quedamos, es imposible irse
del todo de esta tierra,
florilegio de soles eternal de armonías).
El tiempo anda y desanda los mágicos caminos
de tus huestes tan fieles
como cada rosario de estrellas en la noche,
como cada milagro de amor en primavera.
¿Adiós? ¿Por qué? Hasta siempre,
cada octubre nos vemos.
Como una luz mesiánica, intemporal y cósmica,
la Poesía nos llama.
Y es que los dos sabemos que por ella vivimos
Y que nunca del todo, acaso, moriremos.

Gerardo Molina

Mi casa abierta

Poeta:
Mi casa no tiene verja
Porque no quiero
Que detengas tu arribo;
Ni siquiera he buscado
La fidelidad de un perro
Que ladre miedo…

Poeta:
Si llegas de día
Mis brazos se harán boas;
Si de noche,
Tengo siempre un insomnio.
Y a toda hora
El vino añejo de la hermandad.
Mi casa está siempre abierta…
Mi casa no tiene verja,
Poeta.

Oscar Guiñazú Álvarez



Invierno, Beatriz Tombeur


INVIERNO

El invierno blanco
se derrite bajo una
luna amarilla de sol
el invierno trae hielo
y su frio quema
como el desamor al alma.


Beatriz Tombeur

Invierno,Teresa Gomez Atala

INVIERNO

Alguien
nombra el invierno.
Un paisaje de ramas desnudas
invade el pensamiento.
Pero
agosto se escapa
por las grietas de la tarde.
Un tímido capullo palpita.
Universo

de aromas secretos.

Teresa Gomez Atala

Nevada, Teresa Gómez Atala

Nevada

El invierno  libera
sus mariposas.
Frágiles y leves
como las manos
que tejen ausencias
junto al fuego.
En la memoria
 acompasado al latido
existe un nombre.

Afuera
la noche

se vuelve blanca.

Teresa Gómez Atala

Cuando llueve, Rosa Arias Naranjo

Cuando llueve

Cuando llueve
una cuerda de locura me estremece;
hay por mi sangre
un agitar de verbenas y de tréboles
y un arco iris
nace en el vertedero de mis ojos.

Cuando llueve
canta el agua
entre los humores de mis huesos;
encuentro
las raíces de mi risa
y galopa el latido;
se diluyen las vértebras;
puñados de gorriones me habitan
y dejan en mis manos,
temblando
como un pichón herido,
las primeras palabras del poema.

Rosa Arias Naranjo
Loma Bola, Traslasierra, Córdoba, Argentina

La hoja, Cristina Larco

LA HOJA 

No existe el designio de la hoja en el pezón lunar del altiplano
El círculo de luz enciende sin bujías la soledad
de estar con uno misma / de poder mirarse /sin ventanas
hundirse en la mano reunida como si fuese la ùltima caricia
en el cuerpo salado/ sin otoño
gozar entonces las arenas /como si fuesen hojas
de galaxias curvadas
como si gravitaran sudores
movidos por vientos y violines
esas hojas de estrellas/ las arenas
buscando en la fragua de la boca
un follaje de fuego
en múltiplos de dos.
Sin embargo es otro viento en las ciudades
en que poso mis pasos/ presurosos
en mi sombra una rampla de cemento
a punto de caer como si fuera hoja
y yo abajo
inmóvil el zapato
Aprisionado suicida
por un vástago azul un sueño roto
No alcanzo a pasar a la otra orilla
se trocó la verde en amarilla
Mi orilla es la orilla/ otro remo
no entiende el tormento de la prisa
no sabe zafarse de la espina
como el equilibrista en el vacío:
La cuerda siempre afloja
Sin embargo es otoño
Este cuerpo me pesa en el andamio de las hojas
Ha de ser agua que se posa
en el hueso intacto del desierto
Ha de ser beso distante y caluroso
que se queda en la boca/ resaca
de algún río secreto
tal vez surco
donde vaga sin saberlo
La hoja
que atrapé en la hoja
del cuaderno


Cristina Larco

Noche de Junio, Oscar “Cacho” Acosta

Noche de Junio

Noche de Junio, reino del frío,
llanto de cielo, canto de grillos.
Noche que llega cual desafío,
cruel, imponente a los ojos míos.

La plaza desierta, desierto el camino,
la Luna que brilla, pálida de frío,
me dice que es tiempo de volver al nido,
de botar la escarcha que cubre mi abrigo.

Mas como me arranco la escarcha del alma,
si el Sol nunca brilla en su lontananza,
mas como ignorarlo al dolor que llama
tocando recuerdos crueles en la plaza.

El banco vacío, los grillos no cantan,
las estrellas salen allá en la distancia,
cesó la llovizna, las nubes se marchan,
alguien se acerca, canta la esperanza...

Oscar “Cacho” Acosta -Resistencia- Chaco, Argentina


Video de la Conferencia Belgrano, el Revolucionario, de la profesora Beatriz Tombeur



Belgrano, el Revolucionario, video disertación a cargo de la profesora Beatriz Tombeur, miembro de Número de la Junta Municipal de Historia de Villa Dolores y del Grupo Literario tardes de la Biblioteca Sarmiento. Conferencia en el Centro Cultural Cooperativo de la ciudad de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Viernes 22 de Junio 2012. 

Invierno, Beatriz Tombeur

Invierno

El silencio pone misterio
en la siesta gelida de junio.
Todo se enfria ...
Huyo el sol
la sierra tiene vincha blanca
presume nieve
solo arden las brasas
en la hoguera de tu abrazo


Beatriz Tombeur

Una bandera tejida, Miguel Ortiz

UNA BANDERA TEJIDA

Cómo podría tejer una bandera
una mujer que no fuera la patria?
Yo imagino las manos en la danza
prestidigitadora de los hilos,
Pero imagino antes las resinas
tiñendo los vellones necesarios,
que buscaban un color como del cielo
que fundara un país desde el Rosario.
Cómo habrán sido esas manos de hembra fértil
como la tierra preñada de las pampas,
o como el surco seminal de aquellos ríos
que aun cruzan el país como milagros,
y que sembraban la mies y la esperanza
en los de siempre y los recién llegados.

Entonces todo estaba por hacerse,
con la vida o con la muerte, con las manos.

Hacía falta una bandera
para saber quiénes somos cuando somos.
Así, plural, no con un yo, sino con un nosotros.
una bandera que grite quiénes somos,
para no herir al hermano en la batalla,
porque mi sangre mana de su herida
Y no lo supe, por culpa de un canalla.

Una bandera azul celeste, y blanca,
para gritar libertad lanzando espuma
del alma animal de los caballos,
del corazón en la furia del patriota,
del alma comunal de los humanos!

Cómo habrán sido los ojos de Belgrano
al ver la bandera libertaria,
qué le habrán dicho a la dueña de las manos
que tejieron los colores de la Patria?
No lo sabemos, la historia no lo dice,
Pero hoy tenemos los colores del hermano,
ese que no reconocemos en la lucha,
porque nos confundieron los villanos,
porque vuelven los chocos miserables
con esos falsos colores que alquilamos.
Por eso necesito una bandera
tejida punto a punto, mano a mano,
sintiendo cada instante de la patria
en el pulso maestro de las manos.
Una bandera tejida que nos una
y que funde los sudores y los años.

Para que nos enseñe que es de a poco…
La Patria verdadera es con las manos!
La tierra de los padres,
la fraterna casa grande es hecha a mano.
Esa que no es mejor ni peor,
pero es la nuestra,
aquella que hemos hecho con abrazos.

Hoy sigue haciendo falta una bandera
Porque a veces no sabemos quiénes somos,
y herimos al hermano en la batalla,
y es nuestra sangre la que entonces mana.
Una bandera que nos de paz mañana
-con aroma a raíces de los padres
porque la tierra de ellos es la casa-

Una bandera tejida con las manos

de esa mujer que se llamaba Patria.

Miguel Ortiz

Café Literario Tema el Padre 24 de Junio de 2010



Video poético del Café Literario del Jueves 24 de Junio de 2010, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Padre y coordino la velada Adrián Salagre.


Adrián Salagre Coordinando café Literario Tema el Padre
Adrian Salagre leyendo Canción a un padre de Patricia Suloaga
Beatriz Tombeur, Retrato y vivencias sobre su padre
Rafael Horacio López cuenta anécdota sobre Piero y la Canción Mi Viejo y leyendo De herederos y sucesores de Mónica López
Eduardo "Lalo" Arguello leyendo su poema Padre
Mónica Fotnés lee su poema Réquiem a papa
Omar Yubia leyendo Fragmentos de una novela autobiográfica
Osvaldo Guevara leyendo poemas sobre el padre de  Alejandro Nores Martinez, Antonio Machado y Miguel Angel Perez
Osvaldo Guevara leyendo Los Oficios de Walter Adet. y  Piedra Libre de Antonio Requeni.
Osvaldo Guevara leyendo su poema El Jugador.

Un país como mi padre de José Caribaux por Teresa Gómez Atala (Video)




Un país como mi padre de José Caribaux por Teresa Gómez Atala (Video)
Café Literario del Jueves 5 de Abril de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Los oficios y coordino Gabriela Bayarri.
Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

Presentación del libro Anticipos del Alba de Lucia Vergara

El Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento, con el auspicio de la Sociedad Sirio Libanesa, se complace en invitar a Ud. y flia. a la presentacion del libro de poemas "ANTICIPOS DEL ALBA" de la escritora LUCIA NELLY VERGARA.

El acto se llevará a cabo en la Sociedad Sirio Libanesa, el próximo viernes 17 de junio a las 20:30 hs. En la oportunidad disertará el poeta Rafael Horacio López y la Lic. Celia Ines López Miranda. La música se hará presente para dar un broche de distinción a la velada que culminara con un brindis de honor.

Frío, Lucía Vergara

Frío

Sus manos gélidas
nos sacan de la modorra
y nos señalan a otros
en los márgenes de la vida
aguantando
las contingencias de los días.
Igualados, nivelados,
somos todos niños,
somos todos viejos,
somos todos corazones,
golpeados por el frío.

Lucia Nelly Vergara

Crepúsculo, Beatriz Tombeur

CREPÚSCULO

El viento bate ligero
el parche azul de la sierra.
Aromada de romero
baja la tarde coqueta.
El sol enorme y caliente
-señor gigante de enero-
abre sus brazos, la encierra,
¡Arde su falda violeta!


Beatriz Tombeur

La espera, Oscar “Cacho” Acosta

La espera

Vos pintaste un cuadro,
yo escribí un poema,
pero el amor ya no estaba
lo disipó la espera.
Hoy contemplas el paisaje
de una azul primavera
y yo releo mil veces...
Un antiguo poema.

Oscar “Cacho” Acosta -Resistencia- Chaco, Argentina


Descripción de una lluvia, Ricardo Rubio

Descripción de una lluvia

Lluvia de enero
aferrada a mis otras lluvias,
tus dientes dejan al aura enamorada.
Me acurruco en su ahogo
       que nunca sé si fuego,
si color puro de cristal hirviendo,
si sal de ahora
o viento de aquellas tardes
        de intenso corazón.
Lluvia que llega
y deja ojos para siempre absortos,
ritmo pendular de la insistencia,
emoción del tiempo sobre mi cara.


Ricardo Rubio de Simulación de la rosa Editorial La luna que (1998)

La hamaca, Miguel Angel Ortiz


La hamaca

Ahora que vuelas
con el viento en la risa
y te empujo hacia el valle
y te despeina la brisa,
siento que más que nunca
se me acortan las tardes
Y de tanto amarte tanto
te me vas más de prisa.

Ahora que vuelas
que te alcanza una hamaca,
indecisa y ligera,
ahora vas pero vuelves,
y vuelves mientras cantas...

Pero no lo decides,
simplemente cantas.

Y la vida vaivén
que te trae con risas…
Las cadenas no aprietan
sólo te dan más brisa.
Sueño tu vida así:
volviendo mientras cantas.

Miguel Angel Ortiz

(De la serie Juegos de Luana)

Lisandro, Miguel Ortíz

LISANDRO

Atrapa el sol
con una mano
que ya hace sombra
Atrapa el mundo
con una risa
que hace luz
Atrapa el corazón
con unos ojos
que te encienden...


Miguel Ortiz 

Bienvenida, Oscar "Cacho" Acosta

Bienvenida

Cuando llegues
a mi querida Resistencia,
encontraras
una ciudad muy singular,
Una gran plaza
sombreando al sol de la siesta
y frente a ella
la iglesia catedral.

Cuando llegues
viajero a mi pueblo,
toda su belleza te recibirá
y las esculturas te llenaran
los ojos
de una alegría difícil de explicar.

Cuando llegues, si eres argentino,
sabrás que es tuya la bandera que está
ondeando al viento grácil y majestuosa
Y es también tuyo su sol de libertad...

Oirás palabras, que quizás no comprendas
será el vestigio de la lengua ancestral,
de mis abuelos correntinos chaqueñeros
y de italianos que vinieron de la mar.

Cuando llegues a mi querida Resistencia,
no te cohíbas siéntete uno más...
Y no rechaces la mano noble y amiga
que algún Toba, sonriente te dará.

Oscar "Cacho" Acosta

"Toba":Es la raza Qom, comunmente se la llama Toba, porque así lo denomiban sus enemigos y les quedó ese nombre. Son los habitantes originarios de mi Chaco.


Chaqueñeros: Son los que llegaron de otros lugares y se aquerenciaron en mi provincia, los correntinos fueron los pioneros en la colonización del Chaco, en el siglo XIX.-

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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