EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE DESDE EDL AÑO 2008. GRACIAS POR VISITARNOS.

Desde 1958 trabajando por la cultura en Traslasierra. Desde 1962 realizando anualmente el Encuentro internacional de Poetas más antiguo y con mayor continuidad del mundo. Desde 2001 realizando semanalmente el Café Literario del Grupo Tardes.

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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





La ciento dieciséis, Oscar "Cacho" Acosta



La ciento dieciséis, Oscar “Cacho” Acosta

Sueños de primeros grados en la ciento dieciséis,
vos tenías ocho años, yo no llegaba a los diez.

Era el guardapolvo blanco y el tapadito naval,
con ancla y botones dorados que me hacían capitán.

Juntos fuimos de la mano por el caminito aquel,
cuántos años han pasado y jamás te volví a ver.

Dónde andarás, en que océano?, mi barquita de papel,
los recuerdos navegando de la lejana niñez..

Y hoy que de blanco viste, mi cabellera también,
quise evocar mi paso por la ciento dieciséis.

Adiós recuerdos lejanos, niña-barca de papel,
quise ser pero no pude... Por siempre tu timonel.-

Oscar  "Cacho" Acosta

Manos desnudas, Beatriz Tombeur



Manos desnudas

Bajo la luna de enero, cuatro manos encendidas,
como estrellas desnudas,
acarician , piden, limosnean, un poco de amor.
Urgidas por la noche, acarician, aprietan, buscan hurgonas,
dibujar los cuerpos de los amantes.
Desnudas, siempre desnudas, son francas al saludar.
Desnudas, sujetan, tibias, las manos de los niños para cuidar de ellos.
En el atrio de la iglesia, desnudas, siempre desnudas, ajadas,
piden una moneda.-
Desnudas, son armas para someter.-
Desnudas siempre desnudas,
una ignora a la otra ,para ayudar al otro.
Las manos desnudas se entrecruzan
en una plegaria para rogar
que pase el dolor.
Desnudas siempre desnudas, se entrecruzan
y piden ayuda,
Desnudas siempre desnudas…

BEATRIZ TOMBEUR

Oda al primer día del año, Pablo Neruda



Oda al primer día del año

Lo distinguimos
como
si fuera
un caballito
diferente de todos
los caballos.
Adornamos
su frente
con una cinta,
le ponemos
al cuello cascabeles colorados,
y a medianoche
vamos a recibirlo
como si fuera
explorador que baja de una estrella.

Como el pan se parece
al pan de ayer,
como un anillo a todos los anillos:
los días
parpadean
claros, tintineante, fugitivos,
y se recuestan en la noche oscura.

Veo el último
día
de este
año
en un ferrocarril, hacia las lluvias
del distante archipiélago morado,
y el hombre
de la máquina,
complicada como un reloj del cielo,
agachando los ojos
a la infinita
pauta de los rieles,
a las brillantes manivelas,
a los veloces vínculos del fuego.

Oh conductor de trenes
desbocados
hacia estaciones
negras de la noche.
Este final
del año
sin mujer y sin hijos,
no es igual al de ayer, al de mañana?
Desde las vías
y las maestranzas
el primer día, la primera aurora
de un año que comienza
tiene el mismo oxidado
color de tren de hierro:
y saludan
los seres del camino,
las vacas, las aldeas,
en el vapor del alba,
sin saber
que se trata
de la puerta del año,
de un día
sacudido
por campanas,
adornado con plumas y claveles,

La tierra
no lo
sabe:
recibirá
este día
dorado, gris, celeste,
lo extenderá en colinas,
lo mojará con
flechas
de
transparente
lluvia,
y luego
lo enrollará
en su tubo,
lo guardará en la sombra.

Así es, pero
pequeña
puerta de la esperanza,
nuevo día del año,
aunque seas igual
como los panes
a todo pan,
te vamos a vivir de otra manera,
te vamos a comer, a florecer,
a esperar.
Te pondremos
como una torta
en nuestra vida,
te encenderemos
como candelabro,
te beberemos
como
si fueras un topacio.

Día
del año
nuevo,
día eléctrico, fresco,
todas
las hojas salen verdes
del
tronco de tu tiempo.

Corónanos
con
agua,
con jazmines
abiertos,
con todos los aromas
desplegados,
sí,
aunque
sólo
seas
un día,
un pobre
día humano,
tu aureola
palpita
sobre tantos
cansados
corazones,
y eres,
oh día
nuevo,
oh nube venidera,
pan nunca visto,
torre
permanente!

Pablo Neruda

Muerte lenta, Pablo Neruda



     Muerte lenta

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su vestimenta
o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión
y su remolino de emociones,
justamente éstas que regresan el brillo a los ojos
y restauran los corazones destrozados.

Muere lentamente
quien no gira el volante cuando está
infeliz con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto
para ir atrás de un sueño,
quien no se permite,
ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos.

¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Hazlo hoy!

¡Hazlo ya!

No te dejes morir lentamente.
Disfruta de la vida a tu velocidad.
No te impidas ser feliz.
¡Haz tuya la felicidad!

Pablo Neruda

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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