LA HOJA ( Cristina Larco)
No existe el designio de la hoja en el pezón lunar del altiplano
El círculo de luz enciende sin bujías la soledad
de estar con uno misma de poder mirarse ...sin ventanas
hundirse en la mano reunida como si fuese la última caricia
en el cuerpo salado sin otoño
gozar entonces las arenas como si fuesen hojas
de galaxias curvadas como si gravitaran sudores
movidos por vientos y violines
esas hojas de estrellas las arenas
buscando en la fragua de la boca
un follaje de fuego en múltiplos de dos.
Sin embargo es otro viento en las ciudades
en que poso mis pasos presurosos
en mi sombra una rampla de cemento
a punto de caer como si fuera hoja
y yo abajo inmóvil el zapato Aprisionado suicida
por un vástago azul un sueño roto
No alcanzo a pasar a la otra orilla
se trocó la verde en amarilla Mi orilla es la orilla otro remo
no entiende el tormento de la prisa
no sabe zafarse de la espina
como el equilibrista en el vacío La cuerda siempre afloja
Sin embargo es otoño
Este cuerpo me pesa en el andamio de las hojas
Ha de ser agua que se posa en el hueso intacto del desierto
Ha de ser beso distante y caluroso
que se queda en la boca resaca
de algún río secreto tal vez surco
donde vaga sin saberlo La hoja
que atrapé en la hoja del cuaderno
Cristina Larco
