Obras. En algún lugar del mundo
En algún lugar del mundo un
soldado se droga para estar despierto!!
Jamás alcanzará el análisis para
entender la Historia.
Quisiera pedirle al alba que
me espere (mientras)
le miento al cuerpo y simulo
descansar.
Y la equivocación es más que
una vocación,
es de novela negra, la
persecución que ocasiona.
Es de lastimero perro y su
amo torpe,
que no percibe siquiera el
seguimiento,
que se sustenta en penas y en
pulgas.
Lo que nos hace decir una
cosa por otra,
cometer la acción incorrecta,
no es simplemente hacer,
hasta lo que nos esta vedado
por incapacidad.
Para errar en la forma que lo
hace,
el hombre debe recurrir a su
mayor esfuerzo.
No miente porque construye
verdad (absolutos).
Se cree los cuentos que se
cuenta al mirar atrás,
se promete en silencios, y
con la más terrible circunspección, escribe.
Levanta mansiones en su
propio nombre
y las dedica, ladrillo por
ladrillo,
al dios que le otorga con su
magnificencia, jardines y casas.
Retrata con lucidez matemática,
símbolos y manchas,
en papiros acuartillados, mientras
otros hacen sonar sus instrumentos,
de cuero, madera, tientos,
lonjas de viseras animales,
caracoles, tortugas, tendones,
vientos en cañas, y tubos y tubas enroscadas y rectas.
Seduce a millones a través de
la medición que ha llamado tiempo,
le brindan poder y se erigen
escenarios, teatros, tablaos, laderas de montañas.
(Por no decir montañas pues
haría increíble lo que digo).
De sus errores y aciertos se
conquistan ciudades y pueblos,
se pintan los muros, murales,
y en retazos de tela se
vuelcan colores ¿imaginados?,
o sugeridos, según los
modales de la ocasión temporal.
Se miente en prosa o en
verso.
Los idiomas se vuelven la razón
principal, de la incomunicación.
Y mientras unos admiran
monosílabos y verbos, armonías y cadencias,
belleza estética y
lingüística.
Otros apalean a fantasmas
para espantar la muerte en hambres.
Este vomitar absorto, este
molestar al otro ( insomnio),
malintencionado panfleto de
sí mismo, esta masturbación editada en cable,
a pedir de la hora, es una
muestra gris de inutilidad y de desesperanza.
Del hipersentido de la
guerra, de la vieja y pequeña Babilonia,
aplastada por la nueva, temible,
poderosa Babilonia.
Unos despiertos otros, se
drogan para dormir.
Y yo simplemente escribo.
Ricardo Di Mario
