Mañana de ficción, Daniel Conn Calderon

Mañana de ficción.

Soñé que cruzabas la vereda para alejarte,

no querías ver una sola imagen de mi cuerpo.

Tenías en ti una rabia tan densa y profunda como la sangre,

vestías un enojo de esos para siempre,

un rencor bien enfundado en los pies

y la bronca te oscurecía el entrecejo

Te alejabas, no huías…te alejabas.

Hubiera preferido que huyeras

porque escaparse siempre significa volver.

Te me ibas y yo sabía que no tenías retorno

Te me ibas y yo no sabía por qué 

Habré pronunciado algunas de esas palabras terribles que no tienen vuelta atrás.

Habré quebrantado nuestro juramento esculpido a besos,

tal vez te cansaste de mí como quien está harto de la misma marca de cereal todas las mañanas.

La cosa es que no sabía nada

Todo era un sueño vacío. 

d.R.o.

Daniel Conn Calderon

(Chile)

Parecen gente las palmas..... Andrés Utello

 Parecen gente las palmas

 al costado del camino

 por el monte chancaní.

 Parecen gente

 tan solas

 resistiendo el viento

 que seca la sequedad

 hasta ser polvo.

 Parecen gente las palmas,

 fantasmas

 que repiten al sol

 la misma senda

 tan solas

 como si fueran hombres

 perdidos

 en un mar de piedra abierta

 por el monte chancaní

Andrés Utello

UNA CASA VACÍA, Andres Nieva

UNA CASA VACÍA, Andres Nieva

Hay una casa vacía.

El otoño

trae tristeza,

la pone

dentro

de corazones solitarios.

Hay una casa vacía.

Una biblioteca con libros

de Pushkin, Chejov,

Dostoievski y Gorki.

Suena Keith Jarrett

interpretando a Bach

y la perfección

le gana a lo cotidiano.

Hay una casa vacía,

un patio menor

con ropa en el tendedero,

plantas mojadas por la llovizna.

En la casa de al lado

la calma se rompe

con ladridos

de la perra del vecino

que aburrida en el living

muerde libros

de sabiduría.

acá estamos otra vez, Andrea Vargas

acá estamos otra vez
sentados en la orilla
de la ruta
que conduce
al antes separado del después
villa dolores
con sus calles calientes
y sus noches largas
cada paso, hijo, dado
en esta parte de mi vida
es un eco
para cada día que falta.


Melancolía
Nostalgia
El roble vuelve al verde
Y a mi alma
Un poco de calma


Las manos de mis hijos
Son los cuencos perfectos
Para seguir pariendo
Versos sin lágrimas.




Andrea Vargas, Alta Gracia/ Villa Dolores Córdoba, Argentina.

Santo Domingo, Carlos Antonio Garro

Santo Domingo

Santo Domingo, anoche te he encontrado
No lejos de la vieja Jefatura,
Ya ostenta sus mechones de blancura
Tu cabeza que el peine ha relegado.

Con un saco que tira a sobretodo
Y holgados pantalones de payaso,
Era más lento el ritmo de tu paso
Bien doliente la gracia de tu apodo.

Ya no imitas como antes las bocinas,
Con un dejo de tiempo te encaminas
Al margen de aquel mundo de botellas.

Y en soliloquio sin perder pitadas
Como tantas en cada bocanada
Atrapas con el humo las estrellas.


Carlos Antonio Garro
20 de Diciembre de 1916, Santa Rosa del Conlara, San Luis, Argentina.
08 de Diciembre de 1988. Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Raíces, Antonio Aliberti

RAÍCES, ANTONIO ALIBERTI


No hay mayor dolor
que esparcir
las propias cenizas por el mundo
si acaso es mundo
el imperceptible susurro de la hierba
que crece con el impulso dulce de la infancia.
Abandonar
un cierto modo de vivir y de morir
llevando los rasgos personales
por sitios en que los rasgos
no tienen espejos donde reflejarse
y marchan en silencio
extraviados como corderos que no hallan a sus madres
y se alimentan sólo de desgarros
en medio de la hierba amarga de la soledad.
No hay mayor dolor
que crecer sin darse cuenta
la primigenia raíz sola y sin consuelo.

Labrador, Gloria Fuertes

Café Literario del Jueves 12 de Abril de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Las Raíces

Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca

 Mario Torres

  Labrador, Gloria Fuertes

ya eres más de la tierra que del pueblo.

Cuando pasas, tu espalda huele a campo,

ya barruntas la lluvia y te esponjas,

ya eres casi de barro.

De tanto arar, ya tienes dos raíces

debajo de tus pies heridos y anchos.

Madrugas, labrador, y dejas tierra

de huella sobre el sitio de tu cama,

a tu mujer le duele la cintura

por la tierra que dejas derramada.

Labrador, tienes tierra en los oídos,

entre las uñas tierra, en las entrañas;

labrador tienes chepa bajo el hombro

y es tierra acumulada,

te vas hacia la tierra siendo tierra

los terrones te tiran de la barba.

Ya no quiere que siembres más semillas,

que quiere que te siembres y te vayas,

que el hijo te releve en la tarea;

ya estás mimetizado con la parva,

estás hecho ya polvo con el polvo

de la trilla y la tralla.

Te has ganado la tierra con la tierra

no quiere verte viejo en la labranza,

te abre los brazos bella por el surco

échate en ella, labrador, descansa.

 Victoria Colombini Lauricella

 Susana Miranda

Café Literario del Jueves 12 de Abril de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Las Raíces

Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca

El oficio de ser, Daniel Conn Calderon

Café Literario del Jueves 5 de Abril de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Los oficios y coordino Gabriela Bayarri.

Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

 Gabriela Bayarri coordinando la noche

 

El oficio de ser  

Con las manos a la obra.

Repetición heroica del ejercicio.

Dedicación de por vida y por la vida.

Artesano del oficio de la tortuga.

Creación diaria.

Paciencia inmortal.

Única comida digerible.

Crece con cada intento,

quimera de perfección.

Gota a gota escupe la

construcción del temple

apaciguando el ser.

Heredado de galpón

De hambre, de soledad

de porvenir, de por estar

de por hablar. 

Confinado a la esquina del olvido,

a un refugio húmedo y frió,

estrangulado en las cuerdas vocales del mercado.

Angustia silenciosa.

Huésped irreal de los huesos.

Pegajoso,

terco,

coherente,

como las más hermosas tradiciones.

Daniel Conn Calderon (Chile)

  Café Literario del Jueves 5 de Abril de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Los oficios y coordino Gabriela Bayarri.

Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

Elogio del mate, Álvaro Yunque

 Elogio del mate



Mate cordial y tibio,
Al verte entre mis manos
Me pareces un fruto de los bosques,
Tu bombilla es el tallo.


Mate, no sé que tienes, algo íntimo
- no sé qué tienes algo que pide confidencias.
Eso que buscan otros
En la copa de alcohol, en ti se encuentra:

Silenciosos, en cada chupada te decimos
El humano dolor que nos aqueja,
Tú al final nos respondes con rezongos de viejo
Y con esos rezongos nos consuelas.


Mate, eres, ante todo,
Por sobre todo, un símbolo:
Símbolo eres de hermandad humana,
Tú que haces casi gauchos a los gringos.


Mate, eres un vehículo de paz y fuente de amor es tu tibio cuenco aquí, sabroso mate,
por estos poliglotas, babélicos y únicos
conventillos de Buenos Aires.

Mate de Juan Moreira,
Hermano del facón y la guitarra,
Hoy te toman los hijos de Cocoliche y eres
Por ellos el hermano del martillo y la pala.

Mate sabroso y puro, tú le brindas
Voluntad, brío y fuerzas
A españoles o turcos, italianos o hebreos
Que en el taller o en campo se doblan en la brega.
¡Sucia, áspera, terrible!
Que, simpáticamente, llaman: "Hacer la América".

Mate:
Me llego a ti puestos los labios
Como para besarte.

Álvaro Yunque

Caminata, Jorge Luis Borges

Caminata


Olorosa como un mate curado
la noche acerca agrestes lejanías
y despeja las calles
que acompañan mi soledad,
hechas de vago miedo y de largas líneas.
La brisa trae corazonadas de campo,
dulzura de las quintas, memorias de los álamos,
que harán temblar bajo rigideces de asfalto
la detenida tierra viva
que oprime el peso de las casas.
En vano la furtiva noche felina
inquieta los balcones cerrados
que en la tarde mostraron
la notoria esperanza de las niñas.
También está el silencio en los zaguanes.
En la cóncava sombra
vierten un tiempo vasto y generoso
los relojes de la medianoche magnífica,
un tiempo caudaloso
donde todo soñar halla cabida,
tiempo de anchura de alma, distinto
de los avaros términos que miden
las tareas del día.
Yo soy el único espectador de esta calle;
si dejara de verla se moriría.
(Advierto un largo paredón erizado
de una agresión de aristas
y un farol amarillo que aventura
su indecisión de luz.
También advierto estrellas vacilantes.)
Grandiosa y viva
como el plumaje oscuro de un Ángel
cuyas alas tapan el día,
la noche pierde las mediocres calles.


Jorge Luis Borges  De: Fervor de Buenos Aires

El mate, Ezequiel Martínez Estrada

 El mate

De ti a mí, mano a mano,
el mate viene y va.

El mate es como un diálogo
con pausas que llenar.
(Darío lo ha llamado
calumet de la paz)
Niño que se ha dormido
cansado de llorar.
Y aún suspira, la lluvia
cae sobre la ciudad.

El brasero sus brasas
aviva fraternal
y como en la charada
llena todo el hogar.
De ti a mí, mano a mano
el mate viene y va.

Nos quedamos callados
mirando sin mirar
un cuadro, un libro abierto,
un reflejo fugaz.
Tenemos una pena
como de soledad;
nos falta un hijo y algo
que no tendremos ya.
El reloj da la hora
de la serenidad
y grano a grano cuenta
arenas en el mar.
La lluvia se diría
que liquida el cristal,
El brasero calienta
el frío del hogar.


De ti a mí, mano a mano,
el mate viene y va.

Hace poco perdimos
un amigo ejemplar,
perdimos un hermano
de exquisita bondad
Se le escapó la vida
antes de comenzar
Presente en el silencio
sabemos bien que está,
pero callamos porque
no podemos hablar.


Tú principiaste un cuadro,
yo un libro; y ahí están
sin terminar las manos
la estrofa sin final
De ti a mí, mano a mano
el mate viene y va.

Llevamos siete años
de vida conyugal
y nuestro amor reclina
su frente en la amistad.
De los viejos proyectos
casi no hablamos más;
hay algo que nos dice
de un fracaso brutal.
Nos miramos con pena
durmiendo sin soñar;
nos ha engañado el sueño,
ya no soñamos más.

De ti a mí, mano a mano
el mate viene y va;
viene a mí fervoroso,
casi frío a ti va.


No hay más luz que las brasas
ni más calor quizás.
Mi cigarrillo quema
sustancia sideral
y como se ve poco
no nos vemos llorar.

Ezequiel Martínez Estrada 

A costillas de Eva, Carina Ruggiero

2º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"

"Poesía enciende una luz" (A. Bruzzone).

18 DE MARZO DE 2012

OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA.

Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"

 A costillas de Eva

 Ardía su piel

 debajo del vestido.

 ¿Esto es ser mujer?

se preguntaba

 Eva

una y otra vez

 despellejando margaritas.

Pasó un ave.

 Una tropa de animales perfumados

 con su sexo colgando

 y lanzas hundidas sobre el lomo. 

Tango salvaje. 

Agua azul bajo la alcantarilla 

Las flores morían en sus manos 

¿Esto es ser mujer? 

Eva se desnuda en el paraíso

de sus ganas.

Venus busca a-Marte. 

Lo encuentra.

Le saca una costilla. 

Y se la come.

Carina B. Ruggiero, Mina Clavero, Traslasierra, Córdoba, Argentina

2º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"

"Poesía enciende una luz" (A. Bruzzone).

18 DE MARZO DE 2012

OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA.

Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"

Sucede el mundo desmoronándose, Leonardo Vergara

2º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"

"Poesía enciende una luz" (A. Bruzzone).

18 DE MARZO DE 2012

OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA.

Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"

Sucede el mundo desmoronándose,

el aire agitado

alejándose

el tacto hiriendo

abandonándose a la humanidad

Y no estoy

                   [ya no estoy

Y no estás

                     [desde que sé que ya no estoy

El temor pasa

sólo para volverse otro

temor mayor aún.

Y la inmensidad

                             [la horrible inmensidad

se desmorona infinitamente

aunque el mundo se desmorone

en un instante.

Ya no estoy

                      [quizá nunca estuve

ya no estás

                       [me acosa la posibilidad de que nunca hubieras estado

Desola distraer al tiempo

se fuga

la intermitencia de una pretensión

absurda.

Y no estoy

                      [ya no estoy

y no estás

                        [qué cambiaría si estuvieras

no estoy

ya no estoy.  

Leonardo Vergara, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina

2º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"

"Poesía enciende una luz" (A. Bruzzone).

18 DE MARZO DE 2012

OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA.

Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"

2º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"

"Poesía enciende una luz" (A. Bruzzone).

18 DE MARZO DE 2012

OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA.

Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"

L.A.S. Raúl Pignolino

L.A.S.

Por  una muerte musical y fría

Flacamente ha llorado la guitarra

Un mundo rocanrol esta de grises

Y ambulan desolados dos ojos de papel

Hoy está flaca toda la tristeza

Que vaga como un perro anochecido

Por el asfalto de la desventura

Luis Alberto Spinetta todo nuestro

Como Gardel o Pappo, como la negra Sosa

Será difícil hablarte del cielo

Justo a vos que tenías los zapatos

Tan colmados de alas

Y una sombra presente

Una cuerda que huele

A terremoto y soledad

Pero seguramente

Cuando moje sin par otra llovizna

La memoria de todos intentará soñarte

Tal vez será un otoño,

Desesperado otoño

Rabiosamente  solo

Raúl Pignolino

Si se escapase a mi mirada aquello que pretende ocultarse a si misma... Leonardo Vergara

 Si se escapase a mi mirada aquello que pretende ocultarse a si misma
y me vieras,
en un intento de desaparecerme a mi mismo
y a los signos que me delatan,
quizá nos desharíamos de esta presencia mundanal
para existir aunque fuera sólo un instante,
en el que al encontrarnos en la temeridad de lo desconocido,
sólo eso sucediera,
en el que al decirte
se esfumara toda posibilidad de duda
y sólo quedara aquello que nada tenga que ver con la certeza.

Si mis gestos revelasen lo que escondo
y me tocaras,
encontrándose nuestros seres desnudos de razones pertinentes,
quizá dejaríamos a esta larga ausencia
desahuciarse de todo aquello que es para llenarse de nosotros,
ni de historias,
ni de cuentos,
ni de fábulas,
sólo de nosotros.


Si me acercara apenas
desdeñando las distancias ideales que nos acusan extrañosy me besaras entonces
interrumpiendo para siempre la eternidad del presente,
quizá aquello tan propio que se diluye en mi
sólo desaparezca ante la inmensidad de tu ser que se volviera carne de pronto,
arrebatándonos razón,
pasión,
humanidad,
tiempo
y todo aquello que no acontezca.


Si encontraras aquello que en las sublimes profundidades del lenguaje desaparece,
si lo encontraras,
quizá en la liturgia olvidada de los sentimientos nominados,
o allí donde suele deleznarse de realidad aquello que me hace un individuo,
si lo encontraras,
en la redundancia de estos decires transparentes y carcelarios
y me amaras,
entonces sólo habría silencio.


Leonardo Vergara

Momento, Juan L. Ortiz

MOMENTO 

El jardín llovido

eleva hacia las tímidas sonrisas azules

la mirada de sus rosas.

Ruptura cristalina del alado llamamiento

a la luz.

Pesado de delicia el jardín con sus árboles

se pierde en sus esencias.

Pero viene la brisa

y es una infancia de hojas y de flores danzando.

El canto de los pájaros a la danza se ciñe.

Juan L. Ortiz de El Alba sube (1937)