quiero decir
puerto espinel
y un río
y catedral reposo
pisadas en la arena
y el rojo puente
el azafrán y el valle
quiero decir
tu juego de púrpura y olvido
y la tenaz viajera sombra
por donde llega la mañana
Ella siempre, Edgar Bayley
quiero decir
puerto espinel
y un río
y catedral reposo
pisadas en la arena
y el rojo puente
el azafrán y el valle
quiero decir
tu juego de púrpura y olvido
y la tenaz viajera sombra
por donde llega la mañana
Papel.... Carlos Piro Garro Aguilar
Papel.... Carlos Piro Garro Aguilar
blanca pàgina sobre la que garabateamos
esas palabras que nos pierden,
que nos salvan,
desierto promisorio donde sembramos
estas sìlabas de sueño y de sangre
con las que dibujamos esa comarca de humo,
esas ciudades imaginarias,
donde el amor y la esperanza, aùn es posible...
La muerte de un poeta. Horacio Preler
Lalo Arguello
Fotografias del Café Literario del Jueves 02 de Junio de 2011, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Perdón. Coordino: Tete Aguero
Lili Nardi Leyendo sus poemas
La muerte de un poeta. Horacio Preler
Se desploma de pronto
o padece una larga enfermedad.
Abandona entonces a sus hijos,
Sus afectos y sus pequeños lujos:
su infancia,
la carta de un amigo
y algunos libros que lo encallecieron.
Además,
Los poemas que nadie escribirá por él.
Horacio Preler
Fotografias del Café Literario del Jueves 02 de Junio de 2011, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Perdón. Coordino: Tete Aguero
Partir, Gonzalo Salesky
Sigo pensando que lo mejor es irme
en vez de ver gastadas retahílas.
La frente alta, el corazón intacto,
mi alma marchita, la fuente sin monedas.
El cenicero gris y sin sentido,
las copas de ayer llenas de vacío...
Vuelvo a sentir que me llena el desgano
al repetir nuevamente el recorrido.
El reloj de arena quedó atrás
y será el mar quien cure mis promesas.
Dibujaré mis sueños tantas veces
como sea necesario, al partir.
Gonzalo Salesky de Presagio de luz, Pixel ediciones 2010
La enamorada, Alejandra Pizarnik
LA ENAMORADA
esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.
hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió
enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado
oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú
te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!
Alejandra Pizarnik
esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.
hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió
enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado
oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú
te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!
Alejandra Pizarnik
Algo, Alejandra Pizarnik
noche que te vas
dame la mano
obra de ángel bullente
los días se suicidan
¿por qué?
noche que te vas
buenas noches
Alejandra Pizarnik
De sueños y de promesas he hecho un manojo de recuerdos, Leonardo Vergara
De sueños y de promesas he hecho un manojo de recuerdos
Inverosímiles pasos caminando el mundo
por inverosímil tiempo.
Yoes insubstanciales desenmascarándose,
apareciendo en la confesión escéptica de un amor al todo
al todo caos, al todo todo.
Me ha convertido exegesis en un momento,
en una desambiguación de momentos trágicos, vehementes,
abrumados por la tolerancia maléfica de una personalidad única e inquebrantable.
Infinitos islotes de pensamientos crispados por el devenir tormentoso de un mar inengendrado
se han vuelto mundo,
tergiversando el verso, carcomiendo la propia carcoma.
Evaporando de la certeza lo cierto, de lo cierto lo certero
volviendo efecto aquello que creí causa.
Quería quedarme, querer se ha vuelto absurdo,
quedarme, ¿dónde?
Leonardo Vergara, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina
Tiempo sin tiempo...lluvia de otoño, Mayde Molina
Tiempo sin tiempo...lluvia de otoño Mayde Molina (España)
“Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él”
Mario Benedetti”
Frágil rumor que tiene la lluvia
Y extraño el contratiempo de sentirme llena de ella
llena de agua
y rebosante de distancia
y ya sin embargo sin nostalgia
y querer que sí, que llueva mucho
pero que llueva de otra manera
que llueva de “querer”
o de tierra mojada
que llueva y que refresque
y que yo lo vea
y que me cale, y me cale
y me llueva
llueve
y hace bochorno como de agosto
sin ser tiempo de verano
llueve de protesta
y de incoherencia pura
sobre la tierra o en mi tierra
sigue lloviendo pulcro el silencio
llueve
y antes de la lluvia
era una calima despiadada lo que me envolvía el alma
y el alma despeinada quiso envolverse a la calima
y el alma al agua
y la calima regresó al verano
y el alma hecha de agua
nada en vano
en estas horas
bajo la lluvia
llueve y llueve de lluvia tierna y de lágrima
y ya no habrá más verano
hasta el próximo bocado de tiempo
ha llegado el otoño
pero el cielo y el hombre
van por la lluvia del despiste…
y hoy he visto en la misma calle
el puesto de las castañas
junto al de los helados
(mucho antes de la lluvia)
y me he sentido tan extraña
que no he sabido si comer castañas
o derretirme entre los labios
ese temblor de frío
y de chocolate eterno
y ni siquiera deseo
que me sorprenda el invierno
o que me sorprenda el beso y el deseo
o que me sorprenda el tiempo
deseándote
a mí, las sorpresas
se me han quedado chicas
y las caricias largas
y los besos cortos
y las palabras de agua
y las flores de otoño
y las miradas hambrientas
presas de letargo
y de silencios
llueve y mañana ya no quedaran helados en la calle
ni noches en blanco ni noches de verso
ni silencios bajo las teclas
ni aguacero
Mayde Molina (España)
“Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él”
Mario Benedetti”
Frágil rumor que tiene la lluvia
Y extraño el contratiempo de sentirme llena de ella
llena de agua
y rebosante de distancia
y ya sin embargo sin nostalgia
y querer que sí, que llueva mucho
pero que llueva de otra manera
que llueva de “querer”
o de tierra mojada
que llueva y que refresque
y que yo lo vea
y que me cale, y me cale
y me llueva
llueve
y hace bochorno como de agosto
sin ser tiempo de verano
llueve de protesta
y de incoherencia pura
sobre la tierra o en mi tierra
sigue lloviendo pulcro el silencio
llueve
y antes de la lluvia
era una calima despiadada lo que me envolvía el alma
y el alma despeinada quiso envolverse a la calima
y el alma al agua
y la calima regresó al verano
y el alma hecha de agua
nada en vano
en estas horas
bajo la lluvia
llueve y llueve de lluvia tierna y de lágrima
y ya no habrá más verano
hasta el próximo bocado de tiempo
ha llegado el otoño
pero el cielo y el hombre
van por la lluvia del despiste…
y hoy he visto en la misma calle
el puesto de las castañas
junto al de los helados
(mucho antes de la lluvia)
y me he sentido tan extraña
que no he sabido si comer castañas
o derretirme entre los labios
ese temblor de frío
y de chocolate eterno
y ni siquiera deseo
que me sorprenda el invierno
o que me sorprenda el beso y el deseo
o que me sorprenda el tiempo
deseándote
a mí, las sorpresas
se me han quedado chicas
y las caricias largas
y los besos cortos
y las palabras de agua
y las flores de otoño
y las miradas hambrientas
presas de letargo
y de silencios
llueve y mañana ya no quedaran helados en la calle
ni noches en blanco ni noches de verso
ni silencios bajo las teclas
ni aguacero
“mujer de aire”
Mayde Molina (España)
Tacto, Mónica Fornés
Tacto
Tocar
con dedos de mariposa
entre pequeñas corolas.
Tocar
con bullicio de alas
en la alborada .
Tocar
como brisa fresca
sobre la tez cansina
de mi madre.
Tocar
con feroz latigazo
el rostro de la injuria.
Tocar
como lluvia apurada
en las aceras.
Tocar
Tocar
sin que duelan
errores de traducción.
Tocar
con el lenguaje
que solo conoce tu piel.
Tocar
con fuerza de marea
enredada a tus sabanas.
Tocar. Tocar…
sin fe de erratas.
Mónica Fornés
Manos, José Luis Colombini
Manos
Las caricias se hacen silencio
en la madrugada
vestida con harapos de sombras.
Dos manos tropiezan
y entrelazadas siluetas
dibujan un paisaje
de viento y luna.
Blanco día, Rafael Felipe Oteriño
Blanco día
Del olivo ya ni cenizas quedan;
la voz del pájaro
fundida está con otras voces;
y al pie de los barrotes
hay limaduras
que delatan alguna libertad.
Y tú, sombra,
ya no lastimas:
árbol, pez, viento, paloma,
haces tu nido aquí,
junto a la luz.
Rafael Felipe Oteriño, de El invierno lúcido, Editorial el Imaginero (1987)
Atavismo, Antonio Aliberti
El cuerpo tiene resonancias,
frutos de olvido y reconocimiento
en el exilio de su eje.
No vemos la luz;
es ella que nos ve
y nos señala con ávidos dedos,
nudillos de viento
que palpan nuestros ojos
y laten al compás
de mundos que se desvanecen.
Las resonancias tienen cuerpo:
sólo así se justifica
el oleaje
que anima a la materia,
el brazo que se levanta
por encima de la cabeza
imitando el gesto atávico,
cientos de fantasmas
acumulados
en el brocal de la voz.
Antonio Aliberti
Blanco día, Rafael Felipe Oteriño
Blanco día
la voz del pájaro
fundida está con otras voces;
y al pie de los barrotes
hay limaduras
que delatan alguna libertad.
Y tú, sombra,
ya no lastimas:
árbol, pez, viento, paloma,
haces tu nido aquí,
junto a la luz.
Rafael Felipe Oteriño, de El invierno lúcido, Editorial el Imaginero (1987)
IRSE TAN LEJOS… PORQUE TAN LEJOS?, LILY NARDI
IRSE TAN LEJOS… PORQUE TAN LEJOS?
Nido tibio de ternura
fríos vientos te estremecen.
En ese espacio alejado
donde el viento canta fuerte,
arrullo con mano suave
tus misterios,
tus tristezas.
Buscando briznas… hojitas
para tapar tu pobreza.
Y me quedaré mirando
escudriñando de afuera.
Sin explicarme siquiera
porque parir al destierro
buscando nuevas quimeras.
Tan lejos…
Porque tan lejos!
Cuanta vida y sacrificio
transcurridos en silencio.
Las horas eran eternas
añorando algún regreso.
Aún me parece oír
los trinos y los gorjeos
Sonidos celestiales que hoy,
hoy con el alma, deseo.
Y un día nos fuimos yendo
se agigantaba el silencio
penando…
volviendo adentro
en busca de otro madero.
Revoloteando ternuras,
añorando el nuevo encuentro.
Perdida en lontananza,
allá a lo lejos te veo.
Solar de mi vocación,
jardín de mis desvelos
Lily Nardi
Visión de Patria, Juan Vergara
VISION DE PATRIA
Veinticinco de mayo, preeminente
el valor encendido cabalgaba,
luz de patria marcaba la alborada
en el alma del nuevo continente.
Llovizna el alborozo de aquel pueblo,
pero el fuego inflamado se hace llama
con el viso de conjura criolla hispan;.
en pos de libertad bajo este cielo.
Mil ochocientos diez ¡oh! valeroso,
pues surgen los colores de un emblema
y preside su faz también suprema.
Es el paso difícil coso honroso,
epopeya de sueños y de gloria
excelso galardón, para la historia.
Juan Vergara
Feliz cumpleaños Argentina. María Custodia Vázquez de Ortíz
FELIZ CUMPLEAÑOS ARGENTINA
Arriba el corazón, y el sentimiento,
se derrame con el sol de la mañana;
y vuele en las montañas con el viento,
para cantarle a la patria soberana!.
Honor y gloria a nuestros héroes santos
y el recuerdo imborrable de sus nombres;
que en la lucha tenaz y sin quebranto,
lograron la libertad que amaban tanto.
Feliz doscientos años patrio suelo
libre e independiente, te queremos;
San Martín y Belgrano desde el cielo,
¡Argentinos! No defraudemos sus desvelos.
MARIA CUSTODIA VÁZQUEZ DE ORTIZ
Arriba el corazón, y el sentimiento,
se derrame con el sol de la mañana;
y vuele en las montañas con el viento,
para cantarle a la patria soberana!.
Honor y gloria a nuestros héroes santos
y el recuerdo imborrable de sus nombres;
que en la lucha tenaz y sin quebranto,
lograron la libertad que amaban tanto.
Feliz doscientos años patrio suelo
libre e independiente, te queremos;
San Martín y Belgrano desde el cielo,
¡Argentinos! No defraudemos sus desvelos.
MARIA CUSTODIA VÁZQUEZ DE ORTIZ
EL SALVADOR SERA, Roque Dalton
EL SALVADOR SERA
y sin ( exagerar ) serio país
cuando la clase obrera y el campesinado
lo fertilicen lo peinen lo talqueen
le curen la goma histórica
lo adecenten lo reconstituyan
y lo hechen andar.
El problema es que hoy El Salvador
tiene como mil puyas y cien mil desniveles
quinimil callos y algunas postemillas
cánceres cáscaras caspas shuquedades
llagas fracturas tembladeras tufos.
Habrá que darle un poco de machete
lija torno aguarrás penicilina
baños de asiento besos de pólvora.
Por Qué Escribimos, Roque Dalton
Por Qué Escribimos
Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.
Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
Roque Dalton ( La Ventana en el Rostro - UCA-Editores)
Desnuda, Roque Dalton
Desnuda
Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.
Roque Dalton (El Turno del Ofendido, Cuba, 1962, II Por el ojo de la llave )
No te pongas bravo, poeta... Roque Dalton
La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.
Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz de ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.
Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto propicio a la melancolía.
Roque Dalton, Uca Editores 1993
Un Libro Levemente Odioso
Desnuda, Roque Dalton
Desnuda
Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.
Roque Dalton (El Turno del Ofendido, Cuba, 1962, II Por el ojo de la llave )
El Salvador será, Roque Dalton
EL SALVADOR SERA
y sin ( exagerar ) serio país
cuando la clase obrera y el campesinado
lo fertilicen lo peinen lo talqueen
le curen la goma histórica
lo adecenten lo reconstituyan
y lo hechen andar.
tiene como mil puyas y cien mil desniveles
quinimil callos y algunas postemillas
cánceres cáscaras caspas shuquedades
llagas fracturas tembladeras tufos.
Habrá que darle un poco de machete
lija torno aguarrás penicilina
baños de asiento besos de pólvora.
Roque Dalton (Tomado de Poemas para vivir pensandolo bien )
Palabras a Neruda, Jorge Najle
Para Manuel López Ares
Hoy vuelvo a ti, oh, Padre de la Música
que envuelve las palabras del idioma
huérfano,
olvidado por el mundo de imágenes
que aferraban mí vida con la tuya
Hoy regreso, acuciado por el tiempo
donde vence el olvido a la retórica.
Todo es en vano digo y las palabras
se atropellan para llenar huecos;
los agujeros negros del vacío.
No más poemas, me digo, ya no sirven
para vencer la noche circundante,
pero vuelvo a tus versos y una ráfaga
me infunden de nuevo tus pasiones.
Afuera es el invierno
y los hombres, los pobres, ya no cantan.
Jorge Najle
A veces, Mario Torres
A veces
Llueve
A la orilla del río de los días
En medio de la nada
En esa casi luz
Despiadada de la aurora
Astillando oscuridad.
Mario Torres
Nieva en mi ciudad, María Custodia Vazquéz de Ortíz
NIEVA EN MI CIUDAD
En la Ciudad que apenas amanece
veo caer la nieve mansamente.
Silenciosa se amontona y va mostrando,
un panorama en todo diferente.
Sobre el paisaje de la plazoleta,
Juguetean los copos con el viento,
blanqueando el sombrero de Brochero,
y la adusta figura de su gesto.
Si sabrá de la nieve nuestro cura,
que bajó desde la cumbre al llano
con sus alforjas llenas de consuelo,
Y bendiciones para sus paisanos.
Estos copos brillantes y tan fríos
raudos se apoderan de mi ciudad;
Vistiéndola como con un velo de novia,
o cual una tarjeta de Navidad.
¿Será tal vez el maná de la Escritura
el que comiera el pueblo de Israel,
prefigura de la Eucaristía,
que convoca esta vez al pueblo fiel?
Oh!, la nieve tan pura y tan hermosa
que es algodón, es nube y también sal;
sea un mensaje de amor para mi pueblo,
de fortaleza y gracia celestial.
MARIA CUSTODIA VÁZQUEZ DE ORTIZ
Súbita Cuestión, Julio Bepré
SÚBITA CUESTIÓN
Mostraba las lógicas maneras
y revertía la furia del agobio.
Soberbio desgarraba un íntimo suceso
y arteramente cubría la repulsa.
Henchida de razones su palabra
desviaba el centro de la hora.
Corrió temprano en busca de la suerte
y allegó una rutina prolija y laboriosa
de cálculo y provecho. Halagado y urgido
fue nombre en medio de los hombres
y trajinó paises / enfrentó a la costumbre
e hizo del designio regalía.
Después de andar y retornar mil veces
sintió surgir en él una pregunta:
¿La muerte acaso alcanzará certeza
al lugar donde yazga mi destino?
Julio Bepré
Canción de agua, Mónica Fornés
CANCIÓN DE AGUA
Por la garganta de piedra
canta el agua
su verbo húmedo.
su verbo húmedo.
El sol
lanza
lanza
los últimos dardos.
la maga del agua
libera
el cauce del poema.
el cauce del poema.
Mónica Fornes
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