Lluvia, Carlos Ardohain

Lluvia, Carlos Ardohain



Está lloviendo sobre la tumba de mi madre
el agua se filtra entre los terrones
como si quisiera extinguir la eterna sed de la muerte
está lloviendo sobre la cabeza centenaria
de mi padre que da vueltas en la calle
buscando un fiat 600 que tuvo hace 50 años
cuando lo convenzo de que el auto es un recuerdo
finge que ya lo sabía y sube conmigo a casa
está lloviendo sobre las infectas aguas del riachuelo
en las que la lluvia no tardará en morir
ahogada por las miasmas de esta cuenca negra
llueve sobre el amor que se da
que se niega que se rechaza
sobre el odio y la ignominia
llueve sobre el tiempo y la historia
sobre la marcha inexorable de los días
llueve sobre la desolación de pensar que
el agua que cae no lava nada
sólo cambia la mugre de lugar
deslocaliza la roña pone en movimiento
lo podrido pero aun así
no obstante eso
sin embargo


Carlos Ardohain

Cántico, Osvaldo Guevara

 PREVIA DEL 49º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS, 7 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina

CANTICO

Traslasierra, tu copa de frescura serena

el corazón, chorreando claridades, levanta.

Transitando tus piedras, tus árboles, tu arena,

la sangre en vacaciones desnudamente canta.

Bajo tus verdes no hay sombra para la pena.

Tu aire es un vino fuerte que alumbra la garganta.

Tu azul deja en la piel una euforia morena

y el pecho, lunto al cielo, de tu agua, se abrillanta.

Paisaje que ahondándose gana emocíón de altura;

comarca en que la luz como un rezo murmura;

valle en que se iluminan la sed y la ansiedad.

Traslasierra cercana que es. lejanía errante:

cuando una torre suelta su can ambulante

tu silencio, elevándose, gotea eternidad.

Osvaldo Guevara de Niña Carmen, Maccio hermanos editores (1983)

FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Ella siempre, Edgar Bayley

ella siempre, Edgar Bayley



quiero decir
puerto espinel
y un río


y catedral reposo
pisadas en la arena
y el rojo puente
el azafrán y el valle


quiero decir
tu juego de púrpura y olvido
y la tenaz viajera sombra
por donde llega la mañana

Papel.... Carlos Piro Garro Aguilar

Papel.... Carlos Piro Garro Aguilar

blanca pàgina sobre la que garabateamos
esas palabras que nos pierden,
que nos salvan,
desierto promisorio donde sembramos
estas sìlabas de sueño y de sangre
con las que dibujamos esa comarca de humo,
esas ciudades imaginarias,
donde el amor y la esperanza, aùn es posible...

La muerte de un poeta. Horacio Preler

 Lalo Arguello

 

Fotografias del Café Literario del Jueves 02 de Junio de 2011, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Perdón. Coordino: Tete Aguero

Lili Nardi Leyendo sus poemas

 

La muerte de un poeta. Horacio Preler

 Un poeta muere como cualquier hombre.

Se desploma de pronto

o padece una larga enfermedad.

Abandona entonces a sus hijos,

Sus afectos y sus pequeños lujos:

su infancia,

la carta de un amigo

y algunos libros que lo encallecieron.

Además,

Los poemas que nadie escribirá por él.

Horacio Preler

 Arriba Carmen de Leon

Miguel Ortiz

Fotografias del Café Literario del Jueves 02 de Junio de 2011, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Perdón. Coordino: Tete Aguero

Partir, Gonzalo Salesky

PARTIR


Sigo pensando que lo mejor es irme
en vez de ver gastadas retahílas.
La frente alta, el corazón intacto,
mi alma marchita, la fuente sin monedas.


El cenicero gris y sin sentido,
las copas de ayer llenas de vacío...
Vuelvo a sentir que me llena el desgano
al repetir nuevamente el recorrido.


El reloj de arena quedó atrás
y será el mar quien cure mis promesas.
Dibujaré mis sueños tantas veces
como sea necesario, al partir.



Gonzalo Salesky de Presagio de luz, Pixel ediciones 2010

La enamorada, Alejandra Pizarnik

LA ENAMORADA



esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.


hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió


enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú


te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!


Alejandra Pizarnik

Algo, Alejandra Pizarnik

ALGO



noche que te vas
dame la mano


obra de ángel bullente
los días se suicidan


¿por qué?


noche que te vas
buenas noches

Alejandra Pizarnik

El olvido, Alejandra Pizarnik

EL OLVIDO, ALEJANDRA PIZARNIK


en la otra orilla de la noche
el amor es posible
--llévame--
llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria

Amantes, Alejandra Pizarnik

AMANTES, ALEJANDRA  PIZARNIK

una flor

no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

De sueños y de promesas he hecho un manojo de recuerdos, Leonardo Vergara

De sueños y de promesas he hecho un manojo de recuerdos

Inverosímiles pasos caminando el mundo
por inverosímil tiempo.
Yoes insubstanciales desenmascarándose,
apareciendo en la confesión escéptica de un amor al todo
al todo caos, al todo todo.
Me ha convertido exegesis en un momento,
en una desambiguación de momentos trágicos, vehementes,
abrumados por la tolerancia maléfica de una personalidad única e inquebrantable.


Infinitos islotes de pensamientos crispados por el devenir tormentoso de un mar inengendrado
se han vuelto mundo,
tergiversando el verso, carcomiendo la propia carcoma.
Evaporando de la certeza lo cierto, de lo cierto lo certero
volviendo efecto aquello que creí causa.
Quería quedarme, querer se ha vuelto absurdo,
quedarme, ¿dónde?


 
Leonardo Vergara, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Tiempo sin tiempo...lluvia de otoño, Mayde Molina

 Tiempo sin tiempo...lluvia de otoño Mayde Molina (España)



“Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él”
Mario Benedetti”



Frágil rumor que tiene la lluvia
Y extraño el contratiempo de sentirme llena de ella
llena de agua
y rebosante de distancia
y ya sin embargo sin nostalgia
y querer que sí, que llueva mucho
pero que llueva de otra manera
que llueva de “querer”
o de tierra mojada


que llueva y que refresque
y que yo lo vea
y que me cale, y me cale
y me llueva


llueve
y hace bochorno como de agosto
sin ser tiempo de verano
llueve de protesta
y de incoherencia pura
sobre la tierra o en mi tierra
sigue lloviendo pulcro el silencio

llueve
y antes de la lluvia
era una calima despiadada lo que me envolvía el alma
y el alma despeinada quiso envolverse a la calima
y el alma al agua
y la calima regresó al verano
y el alma hecha de agua
nada en vano
en estas horas
bajo la lluvia


llueve y llueve de lluvia tierna y de lágrima
y ya no habrá más verano
hasta el próximo bocado de tiempo
ha llegado el otoño
pero el cielo y el hombre
van por la lluvia del despiste…
y hoy he visto en la misma calle
el puesto de las castañas
junto al de los helados
(mucho antes de la lluvia)
y me he sentido tan extraña
que no he sabido si comer castañas
o derretirme entre los labios
ese temblor de frío
y de chocolate eterno


y ni siquiera deseo
que me sorprenda el invierno
o que me sorprenda el beso y el deseo
o que me sorprenda el tiempo
deseándote


a mí, las sorpresas
se me han quedado chicas
y las caricias largas
y los besos cortos
y las palabras de agua
y las flores de otoño
y las miradas hambrientas
presas de letargo
y de silencios


llueve y mañana ya no quedaran helados en la calle
ni noches en blanco ni noches de verso
ni silencios bajo las teclas
ni aguacero

“mujer de aire”

Mayde Molina (España)

Tacto, Mónica Fornés

Tacto

Tocar

con dedos de mariposa

entre pequeñas corolas. 

Tocar

con bullicio de alas

en la alborada .

Tocar

como brisa fresca

sobre la tez cansina

de mi madre. 

Tocar

con feroz latigazo

el rostro de la injuria. 

Tocar

como lluvia apurada

en las aceras. 

Tocar

sin que duelan

errores de traducción. 

Tocar

con el lenguaje

que solo conoce tu piel. 

Tocar

con fuerza de marea

enredada a tus sabanas. 

Tocar. Tocar…

sin fe de erratas. 

Mónica Fornés

Manos, José Luis Colombini

Manos

Las caricias se hacen silencio

en la madrugada

vestida con harapos de sombras.

Dos manos tropiezan

y entrelazadas siluetas

dibujan un paisaje

de viento y luna.

José Luis Colombini

Los sueños, Rafael Horacio López

Los sueños, Rafael Horacio López

Blanco día, Rafael Felipe Oteriño

Blanco día

 Del olivo ya ni cenizas quedan;

la voz del pájaro

fundida está con otras voces;

y al pie de los barrotes

hay limaduras

que delatan alguna libertad.

Y tú, sombra,

ya no lastimas:

árbol, pez, viento, paloma,

haces tu nido aquí,

junto a la luz. 

Rafael Felipe Oteriño, de El invierno lúcido, Editorial el Imaginero (1987)

Atavismo, Antonio Aliberti

Atavismo

El cuerpo tiene resonancias,
frutos de olvido y reconocimiento
en el exilio de su eje.

No vemos la luz;
es ella que nos ve
y nos señala con ávidos dedos,
nudillos de viento
que palpan nuestros ojos
y laten al compás
de mundos que se desvanecen.

Las resonancias tienen cuerpo:
sólo así se justifica
el oleaje
que anima a la materia,
el brazo que se levanta
por encima de la cabeza
imitando el gesto atávico,
cientos de fantasmas
acumulados
en el brocal de la voz.

Antonio Aliberti

Blanco día, Rafael Felipe Oteriño

Blanco día

 Del olivo ya ni cenizas quedan;

la voz del pájaro

fundida está con otras voces;

y al pie de los barrotes

hay limaduras

que delatan alguna libertad.

Y tú, sombra,

ya no lastimas:

árbol, pez, viento, paloma,

haces tu nido aquí,

junto a la luz. 

Rafael Felipe Oteriño, de El invierno lúcido, Editorial el Imaginero (1987)

IRSE TAN LEJOS… PORQUE TAN LEJOS?, LILY NARDI

IRSE TAN LEJOS… PORQUE TAN LEJOS?



Nido tibio de ternura
fríos vientos te estremecen.
En ese espacio alejado
donde el viento canta fuerte,
arrullo con mano suave
tus misterios,
tus tristezas.
Buscando briznas… hojitas
para tapar tu pobreza.
Y me quedaré mirando
escudriñando de afuera.
Sin explicarme siquiera
porque parir al destierro
buscando nuevas quimeras.
Tan lejos…
Porque tan lejos!
Cuanta vida y sacrificio
transcurridos en silencio.
Las horas eran eternas
añorando algún regreso.
Aún me parece oír
los trinos y los gorjeos
Sonidos celestiales que hoy,
hoy con el alma, deseo.
Y un día nos fuimos yendo
se agigantaba el silencio
penando…
volviendo adentro
en busca de otro madero.
Revoloteando ternuras,
añorando el nuevo encuentro.
Perdida en lontananza,
allá a lo lejos te veo.
Solar de mi vocación,
jardín de mis desvelos


 Lily Nardi

Visión de Patria, Juan Vergara

VISION DE PATRIA



Veinticinco de mayo, preeminente
el valor encendido cabalgaba,
luz de patria marcaba la alborada
en el alma del nuevo continente.


Llovizna el alborozo de aquel pueblo,
pero el fuego inflamado se hace llama
con el viso de conjura criolla hispan;.
en pos de libertad bajo este cielo.


Mil ochocientos diez ¡oh! valeroso,
pues surgen los colores de un emblema
y preside su faz también suprema.


Es el paso difícil coso honroso,
epopeya de sueños y de gloria
excelso galardón, para la historia.



Juan Vergara

Feliz cumpleaños Argentina. María Custodia Vázquez de Ortíz

FELIZ CUMPLEAÑOS ARGENTINA



Arriba el corazón, y el sentimiento,
se derrame con el sol de la mañana;
y vuele en las montañas con el viento,
para cantarle a la patria soberana!.
Honor y gloria a nuestros héroes santos
y el recuerdo imborrable de sus nombres;
que en la lucha tenaz y sin quebranto,
lograron la libertad que amaban tanto.
Feliz doscientos años patrio suelo
libre e independiente, te queremos;
San Martín y Belgrano desde el cielo,
¡Argentinos! No defraudemos sus desvelos.

MARIA CUSTODIA VÁZQUEZ DE ORTIZ

EL SALVADOR SERA, Roque Dalton

EL  SALVADOR  SERA

 El Salvador será un lindo

y sin ( exagerar ) serio país

cuando la clase obrera y el campesinado

lo fertilicen lo peinen lo talqueen

le curen la goma histórica

lo adecenten lo reconstituyan

y lo hechen andar.

El problema es que hoy El Salvador

tiene como mil puyas y cien mil desniveles

quinimil callos y algunas postemillas

cánceres cáscaras caspas shuquedades

llagas fracturas tembladeras tufos.

Habrá que darle un poco de machete

lija torno aguarrás penicilina

baños de asiento besos de pólvora.

 Roque Dalton (Tomado de Poemas para vivir pensandolo bien )

Por Qué Escribimos, Roque Dalton

Por Qué Escribimos

Uno hace versos y ama

la extraña risa de los niños,

el subsuelo del hombre

que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,

la instauración de la alegría

que profetiza el humo de las fábricas. 

Uno tiene en las manos un pequeño país,

horribles fechas,

muertos como cuchillos exigentes,

obispos venenosos,

inmensos jóvenes de pie

sin más edad que la esperanza,

rebeldes panaderas con más poder que un lirio,

sastres como la vida,

páginas, novias,

esporádico pan , hijos enfermos,

abogados traidores

nietos de la sentencia y lo que fueron,

bodas desperdiciadas de impotente varón,

madre, pupilas, puentes,

rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,

mañana,

un año,

un mes sin pétalos dormidos;

disperso va a quedar bajo la tierra

y vendrán nuevos hombres

pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos,

quienes con llamas puras les antecedieron,

a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.

Eso hacemos:

custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

Roque Dalton ( La Ventana en el Rostro - UCA-Editores)

Desnuda, Roque Dalton

Desnuda

Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,

como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo. 

Tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como un niño perdido

que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas. 

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran. 

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra. 

El día en que te mueras te enterraré desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,

como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

Roque Dalton  (El Turno del Ofendido, Cuba, 1962, II Por el ojo de la llave )

No te pongas bravo, poeta... Roque Dalton

No te pongas bravo, poeta... 

La vida paga sus cuentas con tu sangre

y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.

Cógele el cuello de una vez, desnúdala,

túmbala y haz de ella tu pelea de fuego,

rellénale la tripa majestuosa, préñala,

ponla a parir cien años por el corazón.

Pero con lindo modo, hermano,

con un gesto propicio a la melancolía.  

Roque Dalton, Uca Editores 1993

Un Libro Levemente Odioso

Desnuda, Roque Dalton

Desnuda

Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,

como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como un niño perdido

que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,

como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

Roque Dalton  (El Turno del Ofendido, Cuba, 1962, II Por el ojo de la llave )

El Salvador será, Roque Dalton

EL  SALVADOR  SERA

 El Salvador será un lindo

y sin ( exagerar ) serio país

cuando la clase obrera y el campesinado

lo fertilicen lo peinen lo talqueen

le curen la goma histórica

lo adecenten lo reconstituyan

y lo hechen andar.

 El problema es que hoy El Salvador

tiene como mil puyas y cien mil desniveles

quinimil callos y algunas postemillas

cánceres cáscaras caspas shuquedades

llagas fracturas tembladeras tufos. 

Habrá que darle un poco de machete

lija torno aguarrás penicilina

baños de asiento besos de pólvora.

Roque Dalton (Tomado de Poemas para vivir pensandolo bien )

Qué difícil se hace, Rafael Horacio López

Qué difícil se hace
remontar los promontorios                             de la amistad
el río amargo de los ojos
o los andenes
con ventiscas del sur.

Mis gestos mas míos lo traducen
                                  lo transforman
                                  lo sugieren
Y dificultosamente camino como un perro victorioso.

Rafael Horacio López

Palabras a Neruda, Jorge Najle

PALABRAS A NERUDA

                                                   Para Manuel López Ares

Hoy vuelvo a ti, oh, Padre de la Música
que envuelve las palabras del idioma
huérfano,
olvidado por el mundo de imágenes
que aferraban mí vida con la tuya

Hoy regreso, acuciado por el tiempo
donde vence el olvido a la retórica.
Todo es en vano digo y las palabras
se atropellan para llenar huecos;
los agujeros negros del vacío.

No más poemas, me digo, ya no sirven
para vencer la noche circundante,
pero vuelvo a tus versos y una ráfaga
me infunden de nuevo tus pasiones.
Afuera es el invierno
y los hombres, los pobres, ya no cantan.

Jorge Najle

A veces, Mario Torres

A veces



Llueve
A la orilla del río de los días
En medio de la nada
En esa casi luz
Despiadada de la aurora
Astillando oscuridad.


Mario Torres