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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Elegía a Raúl, Carlos Garro Aguilar.

  ELEGÍA A RAÚL

                    Puse mi mano sobre tu frente
                    apreté tus mejillas
                    pero fué inútil.
                    El calor de tu piel era ya parte
                    de la oscura,
                    melancólica mitología de este mundo.

                    Guerrero fuerte
                    guerrero hosco
                    querrero rudo
                    guerrero tierno.
                    Creciendo, afirmándote,
                    con convicción de poste o de muralla,
                    para que en ti se afirmaran los débiles,
                    nosotros,
                    los que debíamos ampararnos bajo la dura,
                    bondadosa campana de tu sombra.

                    Yo que apenas pude dialogar con mi padre,
                    que arrastro desde siempre
                    una orfandad de miradas y palabras
                    que me ata a un destino de amor
                    herido de distancia,
                    podía a veces conversar contigo,
                    podía acariciar con mis ojos desde una lejanía
                    velada por el pudor, la impotencia o la desdicha,
                    tus manos grávidas de esfuerzos,
                    tus gestos de titán, de obrero inconmovible,
                    devorado por un estigma silencioso
                    de sangre agonizante.

                    Porque mientras nosotros reíamos ligeros
                    el dolor iba a ti,
                    porque mientras nosotros ejercitábamos
                    una falsa ceguera  salvadora,
                    tu seguías mirando,
                    porque mientras nosotros corríamos
                    para no sopesar,
                    tu te quedabas -dolorido y pensante-
                    a orillas del río cuel y luminoso
                    de los días.

                    Por eso tu muerte es mi muerte,
                    la anticipada muerte de mi padre,
                    la oquedad sin redención,
                    el páramo cubierto de cenizas.

                    Pero este dolor es un rayo que cruza
                    esplendente y colérico por mis horas,
                    me  ilumina y me acerca
                    desgarrado y puro a la terrible verdad,
                    porque este rayo trae la lluvia para darnos de beber,
                    para nutrirnos a nosotros,
                    los que debemos heredar, hacer tangible,
                    tu condición de poste o de muralla
                    para que en nuestra sangre y nuestros brazos,
                    se afirme y refugie,
                    el rostro inocente y frágil de la vida.


                                    Carlos Garro Aguilar.

Poema inédito escrito en 1984,dedicado a RAÚL JAEGGI, padre del poeta Hernán Jaeggi.


Cuando callas, Carmen de León


CUANDO CALLAS



Un mar de pastizales infinitos
despierta bajo el cielo transparente
y tú piensas en la Paz, en la infancia,
el futuro de sonrisas y esperanzas.
Más allá, los trigales,
envidia son del sol y sus luciérnagas,
y al jugar con las caricias del viento
un brillo de oro estalla en la simiente;
pero no ves el oscuro nido de raíces
donde tiemblan los destellos de la infamia.

Tenebroso cinto ciñe las ciudades,
lodazal del crimen y la miseria urbana.
En racimo se hacinan los humanos
que se embriagan de marchas orquestadas,
mientras muere un niño en la calzada.

El pueblo que lo sabe…calla.

Carmen Iris de León

La hoja, Cristina Larco



LA HOJA ( Cristina Larco)

No existe el designio de la hoja en el pezón lunar del altiplano
El círculo de luz enciende sin bujías la soledad
de estar con uno misma de poder mirarse ...sin ventanas
hundirse en la mano reunida como si fuese la última caricia
en el cuerpo salado sin otoño
gozar entonces las arenas como si fuesen hojas
de galaxias curvadas como si gravitaran sudores
movidos por vientos y violines
esas hojas de estrellas las arenas
buscando en la fragua de la boca
un follaje de fuego en múltiplos de dos.

Sin embargo es otro viento en las ciudades
en que poso mis pasos presurosos
en mi sombra una rampla de cemento
a punto de caer como si fuera hoja
y yo abajo inmóvil el zapato Aprisionado suicida
por un vástago azul un sueño roto

No alcanzo a pasar a la otra orilla
se trocó la verde en amarilla Mi orilla es la orilla otro remo
no entiende el tormento de la prisa
no sabe zafarse de la espina
como el equilibrista en el vacío La cuerda siempre afloja

Sin embargo es otoño
Este cuerpo me pesa en el andamio de las hojas
Ha de ser agua que se posa en el hueso intacto del desierto
Ha de ser beso distante y caluroso
que se queda en la boca resaca
de algún río secreto tal vez surco
donde vaga sin saberlo La hoja
que atrapé en la hoja del cuaderno

Cristina Larco

A mis libros, Beatriz Tombeur



“A MIS LIBROS”

Entre tapas de cuero o de cartón, brillantes unas, otras sobrias y a veces muy elegantes, encierran un universo de palabras, con olor a tinta y pensamiento.-
Mudos, hablan de mil cosas y teorías o ficciones, esperando pacientes, dos manos que los abran para develar tanto misterio.-
Frondosos unos, otoñales otros –heredados- me hablan de lo humano, de mundos reales o fantásticos.-
Obedientes, en fila aguardan que alguien los elija, para estar menos solos e iniciar un diálogo sin tiempo.-
Amigos míos, muy míos!…desde siempre me acompañan, agigantan mi universo.-
Son irreemplazables, como el aire.
Creo que también son inmortales…
Cuando parta, deseo llevarlos conmigo, porque una vez leídos me pertenecen, los hago míos, echan raíces y florecen en mi espíritu.-
Y de noche, cuando la fatiga cierra mis ojos, siguen fieles, se duermen junto a mí, sobre mi pecho.-


Beatriz Tombeur

Rosa, Osvaldo Guevara


Rosa

Y anda otra vez la lluvia por el techo
con su ternura náufraga y ruidosa
y el frío de la ausencia, el frío, Rosa,
se me viene a las sábanas y al pecho.

Sin tu voz todo está como deshecho,
sin tu mano es un hueco cada cosa,
sin tu pisada duele esta baldosa
y es otro mueble sin tu aroma el lecho.

Llueve. Pienso en la sombra. El cuarto es grande
La soledad, como un hollín, se expande
por este aire de cal y ropa muerta.

Si estuvieras, no sé que te diría,
pero creo que no me importaría
tanta lluvia en la noche tan desierta.


Osvaldo Guevara

Testimonio, Honorio Humberto Bustos



TESTIMONIO

Cuando llegan de tarde
las voces de las gentes
viviendo. . .
-amándose-
riendo,
junto con la asombrada canción
de los jilgueros…
y un ladrido lejano,
o una moto rompiendo
el augusto equilibrio
del día y de la noche
por mi estancia en las cosas
debo llorar e irme.

Por mi apego a encontrarme
en los ojos calientes de los míos
debo llorar e irme.

Nadie puede acabar su vaso
para siempre y reírse...
nadie ascender al alto
confín de un campanario
para quedarse a solas
repicando aleluyas.


Honorio Humberto Bustos

Estampas de mi pueblo, Honorio Humberto Bustos




ESTAMPAS DE MI PUELO

I

El sol entre los secos plátanos de la plaza.
Vibrante sol de agosto que a la siesta
se viste de caricias y eternidad,
y un cielo mar abierto
mar callado mar sereno
que vuelan
las palomas en libertad.
Ríen por las esquinas los mandos
y el tiempo
y en leve ternura, canto de media tarde,
por la ventana abierta
recata soledad.


II

Nadie ha visto una nube en el intenso espacio.
Muy quietos en su mundo yacen los pueblos.
Nos despiertan las yemas
y no hay hojas que caigan al final del invierno.
Éxtasis de la tarde. Plegaria del deseo.
Alguien está esperando.
Pueblo y recuerdo.


III

Mes de agosto, con rezos, novenas y kermeses.
Cuando muere la tarde en campo de amapolas,
las campanas desgranan la procesión.

La gente sigue dando su corazón de trigo
mientras dulces tañidos repican en el tiempo
su llamado en el caño del hombre impenitente.

Mes de agosto en el pueblo.
Si liberan el alma.
                                se queda atado el cuerpo,
si liberan el cuerpo
                                  atan la fe.

Mes de agosto que lleguen tus vientos
tus remolinos sabios
que deligen los fríos de los soles.


Honorio Humberto Bustos

Pensamientos, Felipe Angellotti



PENSAMIENTOS

Si al andar sobre esta tierra
has dejado marcas en tu camino
¡Has vivido!.

Nada diría de un hombre
un camino sin cicatrices.

Si hay dolor e injusticias.
¡Te has fortalecido?.

Nada diría de un hombre
ser débil en la adversidad.

Si has puesto pasión y ternura
¡Has dado lo mejor!.

Nada diría de un hombre
un sendero sin amor.


Felipe Angellotti

Tú mirada, Felipe Angellotti


TU MIRADA

Tu me llamabas
pero yo, no quería escucharte,
amaba mi juventud
el sueño de la vida fácil,
la rapidez de mis acciones
el amor trasvasado en mis arterias
la noche y sus desvaríos
el dulce gemir del placer
el rondar en torpes ilusiones.
Después, ya no me llamabas
tan sólo me observabas
con un profundo dejo de tristeza
haciéndome estremecer con tu mirada,
pero aún así, saturábame
en el gozo de mis instintos,
en el vaho y el sopor dela bebida
hasta que, siendo un despojo
con ojeras cargadas delos vicios,
me rendí a tu mirada.
No sé si podrás perdonarme
si aún tus brazos abiertos
podrán contener tanta miseria
tan sólo, déjame abrazarte
para sangrar contigo en esa cruz
donde te vejaron hombres como yo
viciosos, desmedidos y cegados.


Felipe Angellotti

9 de Julio de 1816, Lucia Nelly Vergara



9 de Julio de 1816.

Llegaban lo congresales,
quitándose el polvo cargado,
de voluntades, anhelos
y allí quedaron adornando,
el corazón de esa Casa, sellados,
en los cimientos de barro.

Llegaban los congresales,
y Tucumán con bombos de Patria,
hizo resonar en los montes,
los gritos de aquellos valientes,
que entonaban otros cantos,
a su bien amada doliente.

Llegaban lo congresales,
con sus ideas que hervían,
y hacían burbujas enormes,
que olían a fresias frescas,
ricas en ideas libertarias,
para ponerlas en práctica.

¿Quién copiará aquellos sueños?
¿Quién elevará sus cantos?

Ya no quedan ni los ecos,
en los callados cerros,
de aquellos caballos apresurados,
que traían resplandecientes alas,
en sus cascos cansados.

¡Hoy, los costados punzan,
conmovidos, turbados!


Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 9 de julio de 2013.

Independencia ahora, Miguel Ortiz


INDEPENDENCIA AHORA

 Ahora, que es otra vez julio y es nueve.
 Ahora, que la patria no aprendida ya agoniza,
 ahora que un latido de sol aun nos mueve
 el rayo de la lucha en la camisa.

 Ahora,
 refundemos esta tierra que dio hombres
 que sangraron sudor por verla viva,
 refundemos la lucha por lo justo.
 Independencia! digamos sobre el día,
 independencia de los malos soles,
 independencia de la voz mezquina,
 independencia del que roba sangre,
 del traidor que nos vendió la vida.
 Independencia digamos sobre el fuego,
 pero que sean abono las cenizas.
 Independencia sobre los cuadernos
 para aprender a separar la espiga,
 independencia en el trabajo bueno
 para lograr la Patria prometida.

 Ahora,
 que el frío es más intenso por la pena,
 que los hermanos se mueren de reclamo,
 que las banderas se quedaron sin tribuna,
 que el país parece un decorado.
 Es hora que salgamos del mal sueño.
 Que nos duela el nacer, que sea un parto,
 Pero que el llanto nos genere vida
 para dar el corazón y no el espanto.

 Que las manos se unan con las manos
 para indicar al traidor y atar sus manos.
 Que los puños se cierren en la lucha
 y se abran al abrazo del hermano.

 Que las manos se unan con las manos
 para lavar las manos que elijamos,
 para elevar de a poco las paredes
 que nos den libertad y no quebranto.
 Para cortar las rutas con trabajo
 y armar piquetes de sol sobre los prados
 y festejar la Patria con festejos,
 no con decretos tediosos de feriado.

 Refundemos la Patria en Traslasierra,
 en las islas del sur, o el duro norte,
 en cada beso o rincón del suelo amado.

 Para que nuestros hijos la festejen
 y no se aburran en actos de feriados.
 Ahora, que es tiempo todavía
 Ahora, si queremos, no se muere.
 Ahora, que la amamos sobre el día,
 Ahora, que es otra vez julio, y es nueve.

 Miguel Angel Ortiz

 Villa Dolores - Traslasierra - ARGENTINA!!!

DOÑA JOVITA Y LA INDEPENDENCIA





DOÑA JOVITA Y LA INDEPENDENCIA

 Congreso de Tucumán

 Cuando Narcizo Laprida
 A la sombra del parral
 Se hubo sentao a rumiar…
 -Atajando algún julepe-
 Sobre ese flor piquete
 Que se armaba en Tucumán.-

 La Patria andaba en pañales
 Y no había Independencia
 Era una triste experiencia
 De vivir a la deriva
 Y en el puerto unos “ortivas”
 Habían hecho Querencia.-

 A caballo, en carro, a pata
 Los cuatro vientos traían
 Patriotas con las verijas
 Paspadas de tanto andar
 Por que querían fundar
 Lo que hoy se llama Argentina.-

 Llegaban los congresales
 Tucumán era una fiesta
 si suspendieron la siesta
 Santiagueños y riojanos…
 Dejar de ser orejanos
 Era la consigna nuestra.-

 Hay que saber figurarse
 Lo que ha sido en esos tiempos
 Trajinar sin elementos
 La pampa brava, los montes
 Laprida con esos hombres
 Lo hacían con fundamento.-

 Jueron llegando de a poco
 Cada uno con su pericia.-
 Y no ostentaban codicia
 Al arrimar su mensaje
 eran chasquis del gauchaje
 En nombre de las provincias

 Que no nos miren con pena
 Esos viejos congresales
 Que espantando tantos males
 se jugaron el pellejo
 y hoy no ha quedado ni un dejo
 De lo que fueron sus reales…

 Ta` lindo para aprenderles
 Las virtudes a esta gente
 Por que es moneda corriente
 Ver la Patria zamarreada
 El criollo siente aporreada
 Su condición de decente.-

 Sin voltear lo construido
 Vamos hablando de frente
 el Congreso está vigente
 Terminemos el chamuyo
 Y que el pueblo sienta suyo
 Un destino independiente.-



Por la patria, Beatriz Tombeur



POR LA PATRIA

Tiembla gris la mañana.
No hay sol,
 ni una campana
que canten las victorias
que con sangre tallaron nuestra historia,
herida fatalmente por la ausencia
de brazos, ideales y presencias.-

¿Dónde están los laureles de la Gloria:
Belgrano, San Martín, la gran herencia
del viejo Tucumán, la Independencia?

Van los viles traidores intentando
destruir en los niños la inocencia,
y el hambre y la ignorancia van sembrando…

Más siempre por el Sol, sangra el ocaso,
y lo tiñe de rojo con su sable
afilado de luz y de memoria,
que habrá de castigar a los culpables.-


BEATRIZ TOMBEUR (2009)

Pájaros de madera, José Luis Colombini

Walter "Ruleman" Pérez y José Luis Colombini

Pájaros de madera

Cuatro pájaros de madera
vigilan mi sueño
entre desgastados hados.
Son testigos de mis insomnios,
y envuelven en sus giros
mis culpas.

Cuatro pájaros de madera
ocultan el pasar
de mis miedos,
de mis traumas,
de las horas

cuando la luna se vuelve noche.

José Luis Colombini

La madera, Ricardo Di Mario


La madera

La madera es poesía, pero pocas veces es poesía lo que pasa en ella. Pasan amor /sentimientos, otras veces tantas amor/ sentires en múltiples plexos y palabras vivas y muertas/ Dichas alegrías, nostalgias y exorcismos pero unas pocas veces poesía/ amor otras veces amistad confundida de amor/ o amor confundida de amistad o deseo/ creencias, sabidurías ancestrales recién adquiridas en google o algún otro buscar/ La madera de la silla tiene más para decir que yo mismo esta o mil noches que apoye mi osamenta en ella/ las heridas que no he causado aun y las que desconozco tienen más poesía que mis palabras/ estoy vacío como huevo de caverna urgente urgido de ya, de ahora, y no de ayeres que me tienen de olvido la palabra/ hay poesía en el escritor que caminó por la playa y/ levantó de la arena una chispa refulgente/ una madera retorcida y centenaria de barco o vaya a saber de qué otra navegación/ y la tomó en sus manos y en su bolsillo la guardó pensando que sería al menos una letra de su novela pospuesta ya tantas veces. Pero callo mis dedos y pienso en la cocina, en los impuestos, en el amor que se ha ido/ en la guitarra y en la fortaleza de su madera y sigo.

Ricardo Di Mario

La madera, Lucia Nelly Vergara.

LA MADERA

Habitas en silencio,
mi temporal mundo,
y te prodigas bondadosa,
desinteresada, sin igual,
al artesano singular,
que te hace mas hermosa,
con su mano habilidosa.

Justificas tu ser,
con tu inagotable savia,
y cuando crujen con el hacha,
tus sensibles entrañas,
sigues derramando vigor,
leal a tu natural valor.

Quisiera endurecerme,
aprender contigo,
de aquél que te obsequiara:
resistencia, belleza,
energía, bondad;
y como tú, abnegada,
desde la fiel madera,
de una guitarra campera,
tocar una dulce tonada.

Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 3 de julio de 2013


Es tu perfume mujer, Adrián Salagre

Eduardo "Lalo" Arguello y Adrián Salagre

Es tu perfume mujer

Mis sentidos,
mensajeros de alas finas,
avanzan
sobre tus huellas a ciegas,
como sabuesos.
Quedó tu perfume
como cicatriz.
No fue mi voluntad,
sino tu brisa sobre mi piel,
en lo hondo
de mis porfías.

Adrián Salagre

Si fui feliz, Felipe Angellotti

SI FUI FELIZ

Hijo, si preguntan, si tu padre fue feliz.
Diles que si
que se alegró con la vida,
porque con su magia
vivió momentos placenteros,
que descubrió el invalorable tesoro
de la educación del hombre,
que el respeto, aún hacia el más humilde,
es la medida del amor al prójimo,
que honrrado a Ia mujer
se sublimiza ala humanidad,
que por sobre el orgullo y la vanidad del hombre,
se encuentra la tolerancia de Dios,
que aprendió a templar su espíritu
en los momentos más adversos,
que amó a la patria
por sobre las banalidades y ambiciones de poder.
Y lo más hermoso,
que te tuve a ti, hijo mío!

Felipe Angellotti

Quiero parir una canción, Inés López


Quiero parir una canción
que te cale los huesos
una canción tan tierna y tan profunda
como los rostros de la gente
de mi pueblo.

Quiero cantarte
con la heredada voz de mis ancestros
que supieron
de música y guitarras
en noches estrelladas
con ritmos percutidos del Comlara
con los violines de los grillos
y los agudos de las cálidas chicharras.

Lorenza,
quiero invitarte
para que vengas con tu verdulera
a entusiarmar de nuevo
a las parejas
con un vals cadencioso
que nazca entre tus dedos
y entre notas y tu voz
la música haga lo suyo
 y los envuelva
en la complicidad campestre
de tu patio de tierra.

Padre,
quiero escribir una canción para nombrarlo
quiero nombrarlo con palabras
que es todo lo que sé,
porque cuando se fue
usted  me dejó huérfana
también de la guitarra.

Quiero parir una canción
con los rumores
del viento de las cumbres  de Achala,
una canción verde, como el río Los Sauces .

Quiero nombrar
con música
los diferentes rostros de la vida.

Quiero palpitar la música en las cosas,
sentir en cada nota
las voces que me habitan.

Abarcar con la música
todos los sentimientos
y las lunas,
todas las presencias
y algunos nombres
de  la ausencia.

Quiero la música
para volver en ella por la noches
a estar
entre tus labios
a estar
susurrándote al oído
todos los nombres de la vida

                                                   CELIA INÉS LÓPEZ  - VILLA DOLORES  CÓRDOBA

La tarde, Lucía Nelly Vergara



La tarde

La tarde pende de un hilo anaranjado,
la soledad amarillea en el sauce,
y un pájaro pequeño,
revolotea y susurra,
un terso soliloquio abreviado.

El viento ha sido suspendido.
Los árboles oscurecen,
saqueados, desvastados,
y se asemejan a espantapájaros,
quietos, desgarbados.

La pintura palpable, estampada,
somete, precipita, convalida,
a ser parte de este cuadro.


Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 29 de junio de 2013.

Lita, Carmen Iris de León



LITA


Entre mejillas de rosa
juega un beso.
Labios de mariposa
dulce esposa.
Tierna compañera,
suspiro de primavera.

Carmen Iris de León

Efímeras, Carmen Iris de León



EFÍMERAS


Vuelan sobre las aguas nupciales
efímeras apasionadas,
en último suspenso.
Membranas multicolores, son un viejo espejo.
Alas como un velo,
mortajas, del amor.

Carmen Iris de León

Nubes al viento, Lucia Nelly Vergara.



Nubes al viento
Las nubes al viento,
planean como cóndores,
altas, lejanas,
en su silencioso trajinar.

Juegan con los lilas de la tarde,
mientras el río,
desdibuja sus contornos,
a su puro antojo.
Por ahí, se distraen
con esa apacible cantilena,
que con voz dadivosa,
adormece, sosiega…

Si alzas tu mirada,
hacia las copas verdes,
las verás pasar.



Lucia Nelly Vergara. Villa Dolores, Cba, 26 de junio de 2013.

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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