Casi Nocturno
Se han apagado todas las lámparas del agua.
El crepúsculo enreda los brillos de la lluvia
que chapotea y ronda con sus golpeados pies.
Y los árboles quieren caminar como nunca.
El cielo, devastado, rememora sus luces,
y le duelen los pasos a la calle desnuda
como a un Cristo las manos cuando suena un martillo.
Cruzan por los espejos soledades en fuga.
Algún viento famélico quiere empujar las sombras
pero otra vez recorren charcos negros la altura.
Nuevamente la lluvia se apodera del mundo
y la vida es apenas una mano que fuma.
Vuelve a pasar un ruido de paraguas cansado.
Una intención de estrellas sordamente se inunda.
Se cohíben las cosas como un ciego sin tacto.
El silencio es el eco de un color que s herrumbra.
Y golpea la lluvia los aldabones turbios
de un espacio sellado donde el grito retumba.
Soledad de la calle. Soledad de algún perro.
Sin zapatos, sin pasos, la ciudad no es tan sucia.
Osvaldo Guevara
Fotografías del Café Literario del Jueves 04 de Diciembre de 2008, en el patio de Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Tren y coordino la velada Roberto “Tito” Garcia. Ilustrando el encuentro fotografías de antiguos trenes y estaciones de ferrocarril.
Se han apagado todas las lámparas del agua.
El crepúsculo enreda los brillos de la lluvia
que chapotea y ronda con sus golpeados pies.
Y los árboles quieren caminar como nunca.
El cielo, devastado, rememora sus luces,
y le duelen los pasos a la calle desnuda
como a un Cristo las manos cuando suena un martillo.
Cruzan por los espejos soledades en fuga.
Algún viento famélico quiere empujar las sombras
pero otra vez recorren charcos negros la altura.
Nuevamente la lluvia se apodera del mundo
y la vida es apenas una mano que fuma.
Vuelve a pasar un ruido de paraguas cansado.
Una intención de estrellas sordamente se inunda.
Se cohíben las cosas como un ciego sin tacto.
El silencio es el eco de un color que s herrumbra.
Y golpea la lluvia los aldabones turbios
de un espacio sellado donde el grito retumba.
Soledad de la calle. Soledad de algún perro.
Sin zapatos, sin pasos, la ciudad no es tan sucia.
Osvaldo Guevara
