Mi padre hacía el vino…
Mi padre hacía el vino, y lo bebía,
porque algún gesto de justicia
guarda el mundo.
Mi padre hacía el vino, y sonreía,
con su gorra de sudar, y su porfía
de vides y de abejas en estío,
y de tachos rebosantes de racimos.
El venía de la viña
y su cigarro
era la pausa de los soles del día.
Mi padre era sus llagas en las manos
aunque en el alma había callos que dolían.
Mi padre era canción entre las viñas
y era un verano de lagar que florecía
Y era el mosto fermentado de las cepas
o las botellas como el pan de cada día.
Mi padre abría el vino al mediodía
porque era sangre para seguir la vida.
Y era un pueblo con el pecho de grafa,
con besos estivales de vendimia,
y una esperanza de barriles y alegría,
y un nuevo vino para alumbrar la noche
para soñar que los sueños llegarían.
Mi padre hacía el vino, y lo bebía,
porque algún gesto de justicia
tiene el mundo.
Miguel Ortiz
Mayo de 2010
Santiago Miguel Ortiz se llamaba mi padre, y falleció a los 72 el último 20 de febrero. Fue trabajador rural y empleado de Bodegas y Viñedos Sierras de Córdoba. Se casó con María Jesús “Maruca” Frissolo, a quien amó y acompañó hasta su temprano fallecimiento en 1997. Con mi hermana, Silvia Raquel, les agradecemos siempre el ejemplo de trabajo, honestidad y unión que nos dejaron. La Bodega (parte de la identidad de Villa Dolores) cerró sus puertas en mayo de 1995. Mi viejo estuvo entre los últimos 40 trabajadores que tomaron el edificio tratando de salvar lo que ya habían hundido quienes nunca se pusieron la camisa de grafa. Mi padre siempre almorzó y cenó con vino. Y siempre digo que ese era un gesto de justicia de la vida: que quien sudaba para hacer el vino pudiera disfrutar de él… Para el tipo más bueno que conocí van estos versos…
