Maruquita, Miguel Ángel Ortíz

Maruquita

Sentada en la niñez,
ella dibuja con su sangre en el polvo.
Ahí gotean las tardes,
las risas que se fueron.
Las ovejas cuidan su insolación
su insuave vida
su insegura tristeza
su rastro de pastora
                                 perdida por los talas
                                 perdida por las tardes
                                 perdida por la infancia.

La sangre gotea
y ella le hace acequias rojas
con un índice,
que no acusa a nadie.

Aun con sangre
Ella dibuja su mañana.

El camino entalcado
la regresa a la tarde
                             en procesión de ovejas
por los talas
con menos sangre
y casi nada
                     de infancia.

Miguel Ángel Ortíz

Molly BIC, La Carlota, Córdoba, Argentina.

La brisa
se hizo cúspide
entre el valle sinuoso
de amapolas.
La tierra
esculpió miradas
hechizadas en crepúsculos
y el corazón,
suspiro de agonías,
amaneció cautivo…
para el amor
para la flor
para el silencio.

Molly BIC, La Carlota, Córdoba, Argentina.

Vigilia

Una luna creciente
proyecta luminosa geometría
en el mosaico de mi escaso sueño.
La densidad variante de sus fases
proclama ese submundo
                                          en el que nadan
las reflexiones,
                            hijas
legítimas de un fondo de vigilias.
Alrededor del “ojo muerto” callan
un tanto los temblores estelares…
Esa luna,
                 que penetra en la alcoba

su condición precaria de satélite…
Dictadura minúscula
                                               oculta
las astrales presencias circundantes.
Una breve
hipnosis penetrando por las horas
deja su cuota negativa.

                                                Luna,
los vientos de la luz, mañana mismo,
omitirá su transitorio imperio.

Oscar Guiñazú álvarez de Vén a decir tu luz, Vestal ediciones (1999)

Dulcemente me odias, Carmen de Leon

Dulcemente me odias
dulcemente me hieres
con tu aguja tejedora,
pero soy viento y lluvia
en tu furia decidora.
Carmen de León

La duda, Rafael Mario Altamirano “Ninalquín”

La duda

Que te muerde la duda, no se duda,
es su menos oscura mariposa
y sabrás como goza con tu paso
indeciso, por caso, y egoísta.

Que te toca, la duda no te extrañe,
porque todo le atañe si se rompe
y a veces te corrompe las ideas
con la mera presencia de su sombra.

Si está en el corazón mejor echarla
porque tiene la brasa lastimando
y es mejor un amargo dar la frente
que sentir confidente su posible.

Arráncala de cuajo, no lo dudes
y verás que tus nubes se disipan.Rafael Mario Altamirano “Ninalquín” de Séptimo Vuelo Otoño 2005

Hija de la caridad (dedicada a la madre Rosalía Drugy), Isabel Corrao Santos

Hija de la caridad (dedicada a la madre Rosalía Drugy)
Hermana Rosalía
su figura imponente,
su voz, con ese tinte
francés, que no perdió,
su calidez humana,
su amor y su presencia,
en este pueblo hermoso
es ya candente luz.
Sigue en las callecitas
de esta Villa Dolores
repartiendo sonrisas
y ese amor que entregó
a raudales, en cada
rinconcito perdido,
y que de San Vicente
seguro recibió.
Aún todos la recuerdan
visitando a los pobres
y seguro que nadie
jamás la olvidará,
pues es ejemplo puro
de caridad cristiana
y en cada Vicentina
por siempre la verán.

Isabel Corrao Santos Quilmes, Buenos Aires, Argentina.

Simiente, Guillermo Torres

Simiente

Para la flor que anidas en tu vientre,
desde Adán, a través de mis ancestros,
llegué trayendo el polen de la vida…,
semilla forjadora de hijos nuestros.

Preciso ha sido que todos los caminos
que transitaron quienes nos precedieran,
laberinto de pasos…, provincia divina,
al cruzar nuestras sendas, nos unieron.

En el rumbo que entonces nos trazamos,
y en el amor que entre dos urdimos,
por voluntad de Dios inexpresada,
un toque de su esencia compartimos.

Potestad por su gracia transmitida:
el milagro de crear; que representa
conjugar el amor… y dar la vida.

Porque en cada ser humano que ha nacido,
una promesa de humanidad alienta,
Eva está en ti…, mujer que has concebido.
Guillermo Torres

Bajo Hechizo, Teresa Gómez Atala

Bajo Hechizo

En el ara del crepúsculo
un sol caído
se entrega a las sombras.
El viento sopla
sobre el cuarzo herido
de las lomas.

Bajo hechizo
soy piedra desnuda
para el aire solitario.
Oblicuo haz de luz
entre los árboles.
Llanto en la hierba desolada.
Recodo azul del silencio.
Mañana
seré sólo polvo en el viento
que busca
el aura de la eternidad
de la montaña.
Teresa Gómez Atala

Mi universo, Carmen de León

 Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

 Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Mi universo

El camino pasa todos los días
frente a la puerta de mi morada,
lleva las esperanzas al dónde,
trae las realidades del alba.

Ruedan afanes, premuras vanas,
arrastra con él, gritos, demandas.
Serena, comulgo el sol y el viento
bebiendo el agua de la montaña.

Sigue camino solo, tu rumbo extraño,
no me tienta la vida agitada.
Yo viajo en suspendidos vilanos
y domo nubes en las quebradas.

Tiemblo en alas de ave lejana
mientras me acuna el día en su vuelo.
En la distancia te haces pequeño,
yo en la distancia soy universo.
Carmen de León

 

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Fué Thanatós, Cristina Ramallo

Fué Thanatós
quien visitó mi alfombra
quien le puso
la capa del destierro
a los temores

quien le musitó
a mi ángel moribundo
que todavía
suspiran los tizones
que las ascuas
palpitan en el caos

fué con Thánatos la plática

después
los fantasmas
fueron pájaros
y su aparición
presagios

a veces
la parca
anuncia
que no es tiempo
Cristina Ramallo, Salsipuedes, Córdoba, Argentina

La muerte del loco, Rafael Horacio López

,

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

La muerte del loco
Nadie se entero de su muerte
nadie noto que una pierna
...................estaba sola
y que un perro andaba distraído.
Nadie notó el vacío
que su cabeza tonta
dejó en los números del pueblo.
Por eso hay una lágrima
que espera en su sal:
porque en cada lágrima caben todas las amarguras.
Y en ese mundo salado no cabemos todos.
Rafael Horacio López 

Adrian Salagre Y Rafael Horacio López

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Arte Poética, Alejandro Nicotra

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

1. Celda

Monstruos y mariposas
de la lámpara:
sombras por el cuarto encalado.
He ahí la poesía
de tu hado.
(Su realidad, tu inexistencia.)

Manchas anónimas, sobre el papel desierto;
sobre la noche en blanco.

2. Noche

Digo tu cuerpo con las manos
                                              ─como en voz baja,
como el que sueña en su noche carnal
una luna tangible:
                                 y se alza,
                                                  poesía del tacto,
al espacio de los ojos cerrados,
desde la informe oscuridad,
─égloga, himno, epitalamio─
su clara efigie.

3. Imagen

Eres como la poesía
que nunca escribiré. Indecible,
te vestí, sin embargo, de palabras iguales a la noche,
puse en tu mano el anillo de un adiós.

Pero es desnuda como me acompañas.


Alejandro Nicotra. De “Cuaderno abierto” (2000).

 Lalo Arguello y Adrian Salagra

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Certeza, Laura López

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Certeza

Ya no recuerdo
la voz de mi padre.
Quizás la voy soltando
en cada palabra
que escribo.
Ya no se cuanta arena
hace algo de tiempo,
pero desde este mar
la tierra también sirve
para algunos barcos.

Laura López; de Squeo 15 Signos en tu espalda, Editorial La Luna Que...

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

En un que llevo por mi sangre, Honorio Humberto Bustos

 Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Adrian Salagre y Rafael Horacio López

En un que llevo por mi sangre
amasado a golpe y frustraciones
empobrecido por riqueza y celo
atado por extrañas libaciones,
hay una hoguera azul y blanca
una hoguera de fuego inextinguible
una hoguera de patria y de patriotas
que no rinde su sol, que no se rinde.

Argentina te llevamos adentro, tan adentro
como el alma en el todo de tu cuerpo.



Honorio Humberto Bustos
Villa Cura Brochero, Traslasierra, Córdoba, Argentina

 Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Carta del Bobby, Miguel Angel Ortíz

 Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

CARTA DEL BOBBY

Me volví perro de tanto no tenerte,
de tanto arrastrarme por tu sombra
y hociquear la negación de tus verijas.
Ahora ya no sirve ladrar en tus espaldas,
o mostrarte el corazón sarnoso,
el rabo inmóvil,
los sesos hirviéndome de pulgas.
Tampoco avisarte que salí de la jaula,
aúnque me hundo girándole a tu estaca.
Ya no sirven
mis pezuñas rasguñando
tu puerta impune y apagada,
ni ladrar entre colmillos
frases lindas en inglés.
Mientras tanto,
durando con la lengua sudorosa,
exhumo los huesos,
le aúllo sin babas al pasado,
y aún espero mandarte la perrera.


Miguel Ortiz

Fotografías del café literario del Jueves 14 de Agosto de 2008, en el Café Tártara de la localidad de San Pedro, Departamento San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina, Sarmiento 269. Cuyo tema fue El Olvido y coordino la velada José Luis Colombini ilustrando el encuentro fotografías de Leonor Bellón y pinturas de Daniel Martínez.

Poema, Rosa Arias

Poema

La alquimia de la noche
abre un tajo
en las gargantas;
la mirada plural
recoge las señales
y tú y yo,
protagonistas de la luz,
ya no sabemos
en qué tinaja
esconder nuestro secreto.


Rosa Arias

Soy un hombre, Aldo Aleman Laurencigh

Soy un hombre

Soy un hombre que ignoró la montaña
y desplaza miradas verdes hacia el mar.
Entre medusas pálidas y hundidos navíos
devanaré en mis manos mi antigua soledad.

Un bosque de madréporas y un río
interior de sal, de yodo, me darán
su presencia de vida como un sonido audible;
olvidaré el tumulto de las horas, su andar
corroído de relojes antiguos,
enfermos eternos de fría puntualidad.

Me cansan las palabras, las mentiras de siempre
que repiten cien voces, letanía vulgar…
el eclipse del tiempo que vuela,
la melancolía que reina triunfal,
esa, que en la tarde desolada de enfrente
me deja en el alma su sabor a vals.

Soy hombre de llanura, nacido junto al río
una noche abrileña, calurosa y caudal,
que soñó desde niño, respirando asombros,
con la intensa presencia de Su padre el mar.
Aldo Aleman Laurencigh Jesús María, Córdoba, Argentina

Entredós, Rosa Arias

Entredós

Hay un entredós
Que une
nuestros nombres;
son
instantes de espejos
y calor de miradas;
somos uno
sosteniendo la tarde.

Rosa Arias

Caminos de las Formas y los Mitos, Rafael Horacio López

Caminos de las Formas y los Mitos

Camino de las formas.
Pincel a cuestas me aventuro
por un paisaje largo
como un remero inmenso
y ausculto la ronda de los niños
los álamos que arden en setiembre
y tus pasos que susurran en la arena
cuentos de viejas y aletear de sueños.
Camino de las formas y los mitos
hacia el hogar
en calos de palabras y de afectos.
Caminar, camino
con el vacío de un vaso entre las manos
con el estallido del en mi guitarra
y terrón arriba, como un hueso desteñido
siento los dedos del viento astillando una
pregunta:
adónde irán los pájaros en enero
que inauguran lloviznas de sandalias
y navegan en ríos de colores
y son ágiles y leves como lirios
que se inclinan al soplo del silencio.
Volver, vuelven con la cruz del sur en la
mirada
y el refugio anterior en cada trino.
Son como el dolor de las despedidas. Vuelven.

Caminar, camino con las formas y los mitos
con pasos borrachos de poemas
y un alcohol de más en la palabra.

Rafael Horacio López

Susana, la Irlandesa. Gerardo Molina

.................................................Inspirado en un cuadro del pintor
..............................................................Barcelonés José Linares Molina.
Emergía del mar y quedó presa
del lienzo vivo en su elocuencia muda
fue entonces una impar reina desnuda
del atelier: Susana, la irlandesa.
Ojos de miel, blancura de abadesa
que pudorosa tras el cobre escuda;
felina, frágil y versátil duda
si soñar o dormir su alma traviesa.
Un nuevo Pigmalión vela su sueño,
seguro al fin de que será su dueño
(que el amor le ciñó con fuertes lazos).
Cuando rompa su lecho de crisálida,
y aún pálida, inmensamente pálida,
vuelta a la vida, se echará en sus brazos.

Gerardo Molina, Canelones, Uruguay.

La poesía en tus manos es ínclito estandarte, Gerardo Molina

A Un Poeta Amigo
.......................................................Para José Guillermo Vargas en Perú
La poesía en tus manos es ínclito estandarte,
medieval caballero en el hoy de los cybercafés
y cibernautas. De pie sobre la diversidad
del canto, cantas y ennobleces el arte.
Tu milenaria patria que el ideal comparte,
la Hélade profunda, el rumoroso Tíber,
la osadía, el misterio de la región celtíber
unieron su milagro de amor para alumbrarte.
Estoy contigo, hermano. Sembremos la palabra
con el mismo fervor con que el labriego labra
obstinado y tenaz. Poblemos de canciones
los pueblos de la tierra y por caminos ciertos
presto, al alba, partamos a desfacer entuertos,
a derribar molinos y enamorar balcones.
Gerardo Molina, CANELONES, URUGUAY.

La Siesta, Gerardo Molina

Es la hora caliente de la siesta.
Es la hora sin prisa del estío.
Un viejo arado sobre el labradío
improvisa un atril para la orquesta

que el bullicio sin par de la floresta
llevó, de árbol en árbol, al bajío.
Sobre un recodo verdeante y umbrío
el mísero ganado se recuesta.

Ni una piadosa nube hay por el cielo.
Arden los pastos, hierve el arroyuelo
y el caserío grita un insolente

fulgor de cinc. Letargo inquebrantable.
Y, lento, el sol se impone, omniluciente,
como un rojo bostezo interminable.
GERARDO MOLINA, Canelones, Uruguay.

Palabras a mi duende, Rafael Mario Altamirano "Ninalquin"

Palabras a mi duende
No sé si te creé yo a ti o tú a mí
pero somos comparsas
en algunos momentos divorciados
porque tus movimientos tiene sus imprevistos
y como duendes haces o dispones
y hasta me desesperas
porque el Gerente baja la mano
ante tus raros cambios
para obviar tus virajes y dejarnos parados
ya que resultas poco gobernable
inasible y travieso, de rubro inverosímil;
sin embargo queremos entendernos
llegamos a entendernos
y el “subconsciente protector”
por suerte tiene aciertos que me alivian
que sino los psiquiatras
ya me hubieran colocado
en el banquillo de los no recuperables.

No te puedo tocar
cientos de veces no te puedo tocar
mas estás por ahí haciendo “de las tuyas”
y también de las mías.

“Loco de atar”
cuando tendrás sosiego como también bolsillo
para que yo descanse
aunque a la postre sabes que descansar no quiero
sólo como un respiro y luego proseguir.

Ya ves, somos comparsas delgados y sin ruido
como los niños-viejos que las miran pasar
sin complicarse demasiado
ante la adversidad.

Una cosa es segura
a pesar de tus “idas y venidas”
casi nunca me fallas
aunque ese casi ¡huy!
bien podría matarnos.
Rafael Mario Altamirano “Ninalquin”

El espantapájaros, Jorge Najle

El espantapájaros............................................Córdoba, 29 de Mayo 1969

Ahora que no estás,
cuando todo el silencio del mundo
se derrama
como un hilo de plomo hasta mi sangre,
mi traje
se puebla de soledad,
se rellena con la estopa calcinada de la ausencia,
y grotesca
abro mis brazos hacia el viento
para espantar los pájaros sagrados del dolor,
los devoradores del jardín,
los asesinos de sangre constructora,
los torturadores de la semilla
recién hechada al surco.
Los que queman ideas.
Los que con gases ahogan las palabras
sembradoras de amor
templadas en la historia de las balas.

Ya los veo venir,
debajo de los cueros
sus caballos nos alcanzan,
sus sables voladores
nos desangran,
pero yo los espanto,
mis brazos extendidos como alas.
Se vuelven temblorosos en su vuelo,
no pueden soportar ya ni los muertos.
Los Pampillón les gritan su venganza.
Los espantan
ideas enclavadas
en medio del jardín de la esperanza.
Jorge Najle