Ella
Debes escuchar: ese sonido
es ella, que vive en las costuras profundas
de tu mente
Cuando escribes, no es escritura;
es ella la que sale
Sigues sus formas, sus pliegues, su planicie;
recorres su arbolada
fragancia: brotas leve
apenas en luz, aliento suave.
Tratas de olvidar, de no escribirla.
Habrás de lograrlo, pero antes
seguirá paseándose en tu niebla,
desnuda entre los muros del poema
Ay espuma que viertes, que la evoca.
rápido verdor teñido en ocres;
es el tiempo otras nubes, es figuras
de otro soplo entre pausas de temblor.
Ya el poema que nombras no la nombra.
árbol desprovisto de luces, ramas secas
abrazadas al vacío del aire
Detrás de tu ventana deshojada de vuelo
ves una figura; rápida se pierde.
Escúchala, es ella la que viaja
hacia el espacio de un poema
ajeno. Ya no te pertenece.
Julio Castellanos, de Poemas de amor. Editorial Argos 1992.
Debes escuchar: ese sonido
es ella, que vive en las costuras profundas
de tu mente
Cuando escribes, no es escritura;
es ella la que sale
Sigues sus formas, sus pliegues, su planicie;
recorres su arbolada
fragancia: brotas leve
apenas en luz, aliento suave.
Tratas de olvidar, de no escribirla.
Habrás de lograrlo, pero antes
seguirá paseándose en tu niebla,
desnuda entre los muros del poema
Ay espuma que viertes, que la evoca.
rápido verdor teñido en ocres;
es el tiempo otras nubes, es figuras
de otro soplo entre pausas de temblor.
Ya el poema que nombras no la nombra.
árbol desprovisto de luces, ramas secas
abrazadas al vacío del aire
Detrás de tu ventana deshojada de vuelo
ves una figura; rápida se pierde.
Escúchala, es ella la que viaja
hacia el espacio de un poema
ajeno. Ya no te pertenece.
Julio Castellanos, de Poemas de amor. Editorial Argos 1992.
